autodiagnóstico esquizofrenia

31x012007
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Disculpadme si no escribo, es que estoy triste, y estando triste las palabras me salen todas como llovidas. No es nada grave, es cierta melancolía del que pasa demasiado tiempo solo,

—A este lo que le pasa es que no folla.
—Cállate, Sú, no seas ordinario.
—Pero es que es lo que le pasa, Án. Y cuando se pone así me toca las pelotas.
—Joder Sú, no me hagas hablar mal. Déjale que se desahogue a su manera.
—¿Pero folla poco o no folla poco?
—Folla poquísimo Sú, folla poquísimo… pero deberías comprenderle. ¿O crees que él no sabe que folla poquísimo? Pero no es follar lo que quiere.
—No. Follar es lo que necesita, Án. Verás como se le quitaban tantas tonterías de la cabeza y tanta tristeza de los cojones. Literalmente.
—Cuando te pones a hablar así eres francamente insoportable, Sú.
—Y cuando tú te pones a hablar así piensan que somos maricones, Án.
—¿Y qué si lo fuéramos Sú?
—Y si lo fuéramos nada, coño, pero no lo somos.
—¿Y tienes que hablar así para demostrar que no lo somos?
—Vale ya, Án. Ahora no me trates como si fuera idiota. Sabes a lo que me refiero. Yo sólo digo que podría tener un poco más de sangre en las venas y quitarse tantas ñoñerías de la cabeza. Porque esa pinta de monje zen con la que se viste a veces me parece una máscara insoportable. Que como tú muy bien has dicho antes él sabe perfectamente que folla poquísimo. Y como verás, mi querido Án, no he utilizado ni un sólo término malsonante en toda la disertación. Salvo que ya hasta follar le suene mal a tus angelicales oídos.
—…
—¿Án? Va, venga ya, Án, encima ahora no te cabrees. Que me conoces. No seas crío.
—Es que está pasándolo mal de verdad, Sú.
—¡Qué va a estar pasándolo mal! Es un exceso de empatía. Es lo de siempre. Su puñetera hiperconsciencia. Pero sabe que él solo no puede hacer nada para cambiarlo. Y folla poquísimo.
—Y dale duro, Sú. ¿No puedes parar ya?
—Sí puedo, Án. Pero es que no quiero. Quiero hablarlo.
—¿Es necesario?
—Venga ya, Án, que aquí si alguien lo está pasando mal sol yo. Joder, que me tiene a pan y agua.
—No me jodas, Sú. Que hasta te da chocolate.
—Vale, exagero. Pero el tío va más salido que el pico de una mesa, y se las va follando a todas con los ojos, Án, seamos sinceros. El tío empieza a no distinguir. Ya no puede ni pensar con claridad. Y disfrazando todo de eso que tan cursimente llama "la melancolía del que se pasa mucho tiempo solo" lo que late es que el tío lo que quiere es follar, Án. Tú lo sabes. Yo lo sé. Él lo sabe. Nosotros lo sabemos. ¿Y sabes lo que te digo? Ellas lo saben. Lo saben tío. No son tontas. Son pero que muy listas. Y además si se andase sin tantos remilgos hasta follarían con él. Pero nada. El con sus paranoias y sus pajas mentales.
—No es tan simple Sú, no es tan simple.
—No, Án. Lo que no es es tan fácil, pero simple es muy simple: no-folla.
—Bueno, pues no es tan fácil.
—Pero tampoco tendría por qué ser tan difícil, Án.
—¿Y qué quieres que haga, Sú?
—Pues para empezar que salga un poco más a la calle. Que ya está bien de encerrarse detrás de la pantalla del ordenador. Que ordene un poco más su vida, que ordene un poco más su entorno, que se encargue de los pequeños problemas domésticos como lo que son, pequeños problemas domésticos y no grandes montañas insalvables o cualquier gilipollez de las que escribiría él cuando se pone gilipollas y que después haga lo que hacen todos: se compre una camisa nueva, salga por ahí una noche, e intente seducir a cualquiera de las que le guste su sonrisa. O sus tetas. Án. O sus tetas.
—Joder, Sú.
—Eso es lo que necesitamos: joder.
—Mira, no tengo fuerzas para seguir discutiendo contigo.
—Claro, tú tambien necesitas follar, Án.
—Lo sé, Sú. Lo sé.
—Anda, dame un beso maricón.
—Vete a la mierda. Sú.
—Te pones tan guapo cuando te quieres reír y no te dejas, Án…




(Hasta que duela. Volcarse todo.)

¿cuál es el problema? Tu sonrisa ya enamora

29l012007
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Será algún día de estos en los que se vaya el frío
y entonces veré doblarse la realidad como el papel de seda;
hasta este plano se dejará caer un corazón envuelto en llamas
dispuesto a perseguir quimeras con las alas que dota el entusiasmo.
Y en ese vuelo perderá un poco el yo por ser más ancho.
Y en ese viaje quebrará las normas para no vivir ya más entre paredes.

Perderá el miedo. Comprenderá que no importa no saber
hacia dónde uno se dirige, que no importa
pues siempre se llega a alguna parte.
Que no hay que ir, sino que hay que irse.
Adiós rencor. Adiós tristeza.

Un día de estos.
Un martes cualquiera por la tarde.
Un jueves a las diez de la mañana.




(si me mirases mirar, si de verdad me mirases, entonces a lo mejor no dejaba de sonreír nunca en la vida)

nací el año en el que le dieron el Nóbel

22l012007
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Puedo plagiar los versos más tristes esta noche,
plagiar, por ejemplo, la noche está estrellada
y titilan azules los astros a lo lejos,
Me gustas cuando hablas porque estás como presente,
cercana y placentera como lo que es vida,
y estoy triste, triste de que no sea cierto.



(Algún día os contaré el misterio misterioso de los versos: "anúdame tu cinturón de estrellas esforzadas")

siempre esa duda

20s012007
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Tell me if is this forever.
Is your love strong enough?
We should be together
if things were to go wrong.

Are you gonna stay forever?
Or are you gonna go away?
We should be together
if things were to go wrong.

(Deluxe)

Abusasteis del compromiso, abusasteis de la confianza, sometisteis manipulando palabras preciosas a vuestras parejas y les inflingisteis las mayores humillaciones.
Ya no confiamos en las personas. Ya no nos comprometemos. Nos enseñasteis a decir que sí, y predicasteis que no con el ejemplo.

Tal vez sea la hora de volver a perseguir quimeras.
Porque hemos acabado llamando amor a cualquier cosa.

(Vuelvo a hablar con nadie en mi cabeza)

la realidad supura a la ficción

19v012007
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"Yo soy apolítico porque total dan lo mismo unos que otros. Todos nos roban, todos nos mienten". Cuando se me acabaron los dedos de las manos empecé con los dedos de los pies, cuando se me acabaron los dedos de los pies dejé de contar las veces que oía ese lugar común entre la gente.

Yo creo que nuestros gobernantes, urgentemente, deberían cambiar de camello. Les sienta fatal eso que toman. Demasiada cocaína en el congreso(1). Claro que de eso no se hablará. Nunca. ¿Creían que era cinismo? No. Lo digo en serio. Estos se drogan. Con algo chungo. Con algo que les saca de quicio. A lo mejor no es roca, algunos no son tan elegantes. Lo mismo sólo consumen televisión, o algo peor. No sé. Escribá de Balaguer. No se me altere la audiencia, estoy dispuesto a dialogar cualquier postura. Que yo lo mismo soy un imbécil equivocado. Pero es que de verdad. Estan locos. Están verdaderamente enfermos.

Y a mí es que me empieza a dar náuseas quedarme con los brazos cruzados. No hacer nada. Que lo mío es peor. Que yo no sólo no soy apolítico, sino que además a mí me importa el mundo, y me importa la gente que vive en él, y no hago otra cosa que tocarme los cojones y encima no encuentro el modo porque todo lo que veo, todos los caminos alternativos que me proponen acaso sólo servirían para lavarme (un poco) la conciencia.

Pero la consciencia, esa no hay quien me la lave.





(yo este año he decidido quitarme de los periódicos, a ver si lo consigo)

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(1) En el de aquí, en el de allí, en el de las Naciones Unidas (!)

piano piano si va lontano

18j012007
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La Ciudad de Sol cumple dos años. Uno que mira necesita que le abracen. Todo lo demás ha cambiado. Ya no hay nada, ya no hay un vacío que engorda, ni siquiera un vacío que crece, ahora piedra sobre piedra empedrando calles visibles. Algunas más hermosas que otras. Algunas barrizales. Otras amplias avenidas. Callejones mágicos y música y sonrisas. Un museo. Un muro donde lamentarse. Un jardín secreto. Una discoteca impúdica, un cementerio unos arrabales llenos de preguntas.

Y vosotros.
Sobre todo vosotros.
Vosotros, sobre todas las piedras.



(Seguiré escondiéndoos besos, para vuestros labios que buscan.)

ya lo creo, el tipo de persona que se pierde en su propio museo

17x012007
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La tienen los metros, los aeropuertos, los centros comerciales y mi corazón, visto lo visto: apenas se activan los sensores que detectan cercano el movimiento se abren de par en par las puertas automáticas.

Y entra cualquiera; no te piden el carnet en la entrada, no te exigen etiqueta, admiten lo que sea que traigan guardado en su mochila, no está reservado el derecho de admisión. Basta que estés cerca, y las puertas se abren.

Aquí dentro es extraño, porque no hay carteles indicativos o los que hay son ambiguos y desconcertantes, como las etiquetas de los elixires del país de las maravillas. Adentrarse por sus galerías de espejos es sin duda perderse. Algunos no entran. Algunos se quedan mirando desde la puerta sin decidirse a entrar. Pero los hay curiosos, y también osados. Y entonces entran en la galería de espejos que no deforman la realidad, sino que la transforman. Y aquí hay de todo. Quien tiene pavor. Quien no lo soporta. Quien cree que hay truco. Quien no entiende nada. Quien se fascina. Quien lo entiende todo. Quien se enfada. Quien se alegra. Quien se reconoce. Quien agradece. Quien quiere.

Pero aquí no hay nada. Aquí nada se vende. Aquí no se hacen transacciones comerciales no hay nada que se pueda comprar sino vacío. Imágenes que no pueden sostenerse entre los dedos. Por aquí sólo se viaja. Por aquí tan sólo se pasea. Y ya es bastante.



(no deberíamos hacer oídos sordos a las coincidencias de dos vidas en un instante. Por cierto que el título es del Tote, ya lo creo.)

in nomen omen

16m012007
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Sopla el viento y trae palabras y no todas nos gustan;
algunas nos recuerdan espinas en donde no pudimos sembrar olvido,
otras tienen sangre que sabe como nuestra sangre y duele lo mismo,
unas golpean y duelen y otras duelen tan solo.

Pero sopla el viento y porque el viento sopla
habrá que desplegar las alas y habrá que sacar los instrumentos del viento,
las flautas, las veletas, los molinos, los veleros...
y tocar música y comprender que en esencia todos somos iguales,
y ver por dónde sopla y ser prudentes sin ser esquivos,
y luchar, porque a ver qué remedio, pero entendiendo que luchar
no es combatir, no es pelear, no es guerrear ni mucho menos,
y navegar que desde antiguo se sabe que es preciso.

Que sopla el viento,
y verás lo que te aburres en la calma chicha.




(Sabes que puedes hacerlo, aunque ignores el cómo)

mea culpa

15l012007
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de esperarte sin esperarte de imaginarte a veces a imagen y semejanza de los dioses de prohibirme el trato con la divinidad de saberme en el fondo triste sin remedio de no tener casa de nacer niño y crecer sólo para huir de la censura de no tener claro sino que no hay más que lo que hay cojera anímica hartazgo humano desorientación falta de luz horizonte incierto urdimbre del desencanto rosario de ausencias minutos huecos soñadores que no soportan la realidad al despertarse de no encontrar modo de que aceptemos la ruina de una vez aceptemos de una buena vez la ruina y empecemos a mirar hacia adelante y sobre todo de preferir morirme antes de volver a vivir entre paredes aunque se vistan de tapices, aunque encierren algo que merezca llamarse hogar, aunque quepan dos que se amen...




(que cuando miro a lo lejos no es aquí donde me encuentro)

eché la vista atrás con mucho miedo

14d012007
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O sea que esta consciencia de ser camino, de caminarse a uno mismo desde dentro hacia afuera, a horcajadas del ritmo, fluyendo frenético en los días plenos, fluyendo en el débil pulso de los días planos, fluyendo mientras se hace camino, mientras se es en el camino y la consciencia, o sea.

O sea que sobre todo la consciencia nos libra del afán y del miedo, magnifica la dicha y aplaca la angustia o la soporta amable, la consciencia era la llave, el motor, la salvaguarda, o sea.

O sea, que vuelvo la vista atrás con mucho miedo, y no es en estatua de sal sino en flecha de luz en lo que me he estado transformando.

O sea que es eso. Que sólo es eso. Que hasta que no se ha subido a la cima, uno no alcanza la necesaria perspectiva.





(espero que llegues con la cantimplora, porque todavía nos queda un trecho largo)

¿tu padre tiene peine?

13s012007
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La saxofonista me guiñó un ojo al verme entrar por la puerta y yo en ese momento sentí que había acertado. Luego acabó el concierto y se esfumó la magia y la noche entró como una ráfaga de canción ligera y fauna sorprendente. Y entonces sentí que había acertado. Por dentro todo era suave, por dentro todo lo que me tocaba hacía cosquillas y yo soreía. Porque era un pliegue, una tregua, un cónclave de varios mundos, una reunión improvisada de alienígenas.

Uno bailó dionisiacamente, uno se fue a la francesa, uno dormía porque le encendieron la oscuridad, una tenía un músculo, una tenía un piano ciñendo su cintura, una me tendió un puente, uno confiaba su salud a la tecnología rusa, una se despidió con un chiste:

—¿Tu padre tiene peine?
—Clairo.



(porque la suerte a veces sólo dura un parpadeo)

tener o no tener, no es ningún dilema

11j012007
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Querida cigarra,

quisiera manifestarte mi absoluta solidaridad con tu situación y mi repudia sin dobleces a la actitud altiva y prepotente de mis compañeras, a las que así llamo por cierta presión grupal y estructuras que grabaron a hierro en las circunvalaciones de mi cerebro desde el huevo.

nunca te agradecí tus cantos estivales y lo suave que la brisa en primavera acariciaba mi corazón cuando traía en sus manos las notas que surgían de tu alma, porque sin ti el verano sólo habría sido un yermo calcinado, en vez de un paraíso tibio en el que ensanchar el espíritu y las expectativas.

pero créeme, tú no quieres estar aquí; ahora te mueres de hambre, ahora te mueres de frío, pero aquí te morirías de tristeza. aquí los días se te alargarían como sábanas sucias y las caricias tendrían tacto de pegamento en barra, y el ruido infernal de las calderas haría inaudible cualquier música.

así que estoy por salir junto a ti, y poner esta manera tonta de procurar sustento que me enseñaron desde larva a tu servicio, si tú me silbas. que entre dos el frío es siempre menos, y que más dará el hambre si no hay tristeza.

con amor,
una hormiga.




(aquí cabemos todos)

y al final la muerte que lo iguala todo

10x012007
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Yo sobre todo lo que quería era no herirte, no adelgazar tanto la lengua que las palabras tuvieran el perfil lesivo de las cuchillas; porque no hace falta, y sobre todo porque no te lo mereces, que no será por ti que ese microuniverso al que apostaste la vida no lograse aguantar hasta el fin de los tiempos.

Pero mi silencio también te hiere y ser como soy te hiere doblemente y no hay salida porque no puedo olvidar lo que he aprendido, lo que jugando en este juego en el que me apuesto la vida aprendí y utilicé como pude en la partida.

Porque jugar a ser quien no soy es una táctica con la que perdí una fortuna vital en el pasado, y una mala estrategia, en la que al final no sólo pierdes tú, sino que trastornas en el estrépito del derrumbamiento a todo tu entorno, y en los peores casos hasta hay niños alrededor de tu entorno, que ya caminarán cojos el resto de su vida.

Así que perdón por el dolor que te causo; y sabe que en el delito llevo la penitencia, que hay una lágrima aquí, cerca del pecho, al lado del corazón, de la que me están doliendo todas sus esquinas.





(mi manera de sufrir es ser alegre, y cree, que es la manera más difícil de sufrir)

predicar en el desierto, sermón perdido

07d012007
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losvotantesmilitantesysimpatizantesdelppqueremosman
ifestarnuestroprofundoagradecimientoanuestrosamados
líderesdonMarianoRajoyalseñorAcebesyalseñorZaplanaa
laConferenciaEpiscopalalperiódicoLaRazónaFedericoJi
ménezLoSantosyalacadenaCopeporayudarnosconstantemen
teapensarconclaridadadistinguirlosbuenosdelosmalose
lbiendelmallajusticiadelatropelloyestarsiempreatent
osatodosesosseresmalignosquequierenarrebatarnoslalu
cidezconlaquenoshantocadolosángelesylaprotecciónpat
ernalqueconsuinfinitabondadnosotorgasjustoPadreDios
Todopoderoso.Atodoselloslesestaremosfielmenteagrade
cidosporpermitirnosseguirviviendoenelcuadradodondee
stamostancontentosyfelicesyolemostanbienysalimostan
guaposportelevisiónysabemosdevinosydeóperaydePlatón
ysomosmuycultosymuysolidariosymuycaritativosyacoged
oresydormimostranquilosbajosumanoprotectoraysuojovi
gilanteysupalabraluzyguiadeesterebañopecadorquesins
ustedesestaríaperdido.Graciasporsalvarnoslavidadelm
alyporeximirnosdepensarpornosotrosmismos.feliz2007.



(la noche abre a la arena / misteriosos oídos -ay, don Miguel, don Miguel-)

calla, escuchemos primero a ver qué tiene que contarnos

06s012007
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(No estamos solos, estamos aislados, que no es lo mismo. Y me da que más de uno andamos intentando crear puentes, estrechar lazos, entendernos, abrazarnos...)

claro que entonces Shakespeare no hubiera escrito Romeo y Julieta

05v122007
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Te amo.
Me amas.

Explícame otra vez
dónde estaba el problema.




(Todo lo demás sólo importa cuando tú no estás. Que da igual que a la memoria de nuestro amor le duela un día, si hubo un instante tan verdad que fuimos infinitos, amortales, siempre vivos.)

el 3 de enero es un día cualquiera

03x012006
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Un verdadero artivista, encontraría la manera de sustituir todas las biblias por El principito de Antoine de Saint-Exupéry. Probablemente es el libro que más he leído. Y el que más cosas me ha enseñado, y el que más fresco se va haciendo a lo largo de los años. No suele pasar eso con los libros. Esa clase de libros son pura magia. Esos libros no envejecen. Y no digo yo que la Biblia. Pero le sobran 2000 páginas de puro viejas. El eclesiastés. Algo de San Juan. Y el libro de Job, por lo que vale un peine. Pero del principito se beben hasta las comas. Hasta la dedicatoria es un acierto tan enorme, tan perfecto literariamente, y tan honda.

Y no crean que el principito no es un libro religioso. Lo es. Es pura religión. Y además es católica. Claro que quizá ustedes no me lo entiendan, pero no importa, es que yo soy idiota. En la misma medida que El principito es religión católica, digo.

En cualquier caso, si lo traigo a colación, es porque me molestan un poco todos esos comentarios que escucho en contra de estas fechas. Socavan el ánimo de los felices, o tratan de desarmar entusiasmos desmedidos (y algunos verdaderamente indecorosos, todo hay que decirlo) a base de sofismas: es un día como todos, nada cambia. Pero no es cierto. El cambio de año no es un día como otro cualquiera. Forma parte de los ritos de nuestra cultura, nos reconocemos con mucha gente, y los ritos son necesarios.

Y si lo son, si lo son, lo son por esto:

"Mi vida es monótona. Yo cazo gallinas, los hombres me cazan a mí. Todas las gallinas se parecen y todos los hombres se parecen. Por eso me aburro un poco. Pero, si me domesticas, será como si mi vida se bañara de sol. Conoceré un ruido de pasos que será diferente de todos los otros. Los otros pasos me hacen meterme bajo la tierra. El tuyo me llamará fuera del cubil, como una música. Además, fíjate: ¿Ves allá los campos de trigo? Yo no como pan. Para mí el trigo es inútil. Los campos de trigo no me recuerdan nada. ¡Y eso es muy triste! Pero tú tienes cabellos color de oro. ¡Entonces, cuando me hayas domesticado, será maravilloso! El trigo, que es dorado, me traerá tu recuerdo. Y me gustará el rumor del viento en el trigo...

El zorro calló y miró largo tiempo al principito:

-¡Por favor... domestícame! -dijo.

-Como quieras -contestó el principito-, pero no tengo mucho tiempo. Tengo que encontrar amigos y conocer muchas cosas.

-Sólo se conocen las cosas que se domestican -dijo el zorro-. Los hombres ya no tienen tiempo de conocer nada. Compran cosas hechas a los vendedores. Pero como no existen vendedores de amigos, los hombres ya no tienen amigos. ¡Si quieres un amigo, domestícame!

-¿Qué hay que hacer? -dijo el principito.

-Hay que tener mucha paciencia -respondió el zorro-. Empezarás por sentarte un poco lejos de mí, así, en la hierba. Te miraré de reojo y no dirás nada. El lenguaje es fuente de malentendidos. Pero cada día podrás sentarte un poco más cerca...

Al día siguiente volvió el principito.

-Hubiera sido mejor volver a la misma hora -dijo el zorro-. Si vienes, por ejemplo, a las cuatro de la tarde, a partir de las tres empezaré a ser feliz.. A medida que se acerque la hora me sentiré más feliz. Y a las cuatro, me agitaré y me inquietaré; ¡descubriré el precio de la felicidad! Pero si vienes en cualquier momento, no sabré nunca a qué hora vestirme el corazón... Los ritos son necesarios.

-¿Qué es un rito? -dijo el principito.

-También es algo demasiado olvidado -dijo el zorro-. Es lo que hace que un día sea diferente de los otros días, una hora de las otras horas. Por ejemplo, entre mis cazadores hay un rito. Los jueves bailan con las chicas del pueblo. ¡Entonces los jueves son días maravillosos! Voy a pasearme hasta la viña. Si los cazadores bailaran en cualquier momento, todos los días se parecerían y yo no tendría vacaciones.

Así, pues, el principito domesticó al zorro."


Antoine de Saint-Exupéry, El principito

Es palabra de Antoine. Nos lo pensaremos, señor.



(Que dios exista o no exista, no le resta ni un ápice al hecho de que vivir es un hecho prodigioso. Absolutamente improbable y probablemente carente de sentido. Y aún así vaya suerte. Como no vamos a inventar dioses a los que darles gracias. Y a los que temer, por arrebatarnos este don tan precioso.)

enhorabuena a todos los que acaban el año

01l012007
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"Yo cambiaría de filosofía
si los días se te van durmiendo"

-Tote King- (otra vez)


Hace falta un cambio radical, es decir desde la raíz. Es decir desde nosotros mismos y de dentro hacia afuera.
Y para este año, seguiré abriendo puertas. Demoliendo muros.
Aunque sea a cabezazos.



("La poesía está en todas partes")