(Mañana ha sido hoy tan de repente)

casi nada


13M122005
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odio estos días planos de transcurrir vestidos; odio esta felicidad vacía de centros comerciales; odio esta falta de entusiasmo; odio la lasitud de los corderos dejándose amedrentar por las manadas de lobos; odio a los lobos que se quieren follar a los corderos, que les violan la mente, que les hurgan el corazón con el palito del miedo.
Odio esta pereza de diciembre; odio a tanta gente acostumbrada a casi todo; odio tanta adscripción acrítica al hedonismo; odio un uso tan pobre del lenguaje; odio a tanto orgulloso, a tanto egoísta, a tanto envidioso de mierda, a tanto hombre herido incapaz de rebelarse; odio tanta costra emocional, tanta reserva afectiva, tanto cobarde, tanto violento.
Odio las piedras en los zapatos, odio los granos en el culo; odio los charcos sin peces de las ciudades; odio la contaminación lumínica, la contaminación acústica, la contaminación atmosférica, la contaminación informativa, la superabundancia de vacío.
Odio esta planicie quieta, esta superficie extendida, esta falta de hondura; odio la inhabitable densidad demográfica de los lugares comunes; odio las palmaditas en la espalda; odio la condescendencia; odio los prejuicios; odio a los meapilas y a los descreídos; odio a los fanáticos; odio a los mentirosos; odio a los indiscretos y a los vanidosos; odio a los indecisos; odio mucho a los miedosos; odio a los que se empecinan, a los que se empeñan, a los que se encabronan; odio a los inflexibles; odio a los pusilánimes.
Odio tanto uso mercantilizado de la pornografía y tanto cretino escandalizado por lo que no es escandaloso; odio tanta explotación del deseo; tanta clandestinidad; tanta herida humana causada por la desinformación, la manipulación y el miedo; odio tanta confusión, tanta obscenidad, tanta exhibición, tanto capricho y tan poco seso; odio tanta falta de compromiso; odio tanto vértigo; odio tanto amor azucarado; tanta ternura rosa pastel, tanto histrionismo romántico, tanto patetismo de culebrón.
Odio que no entiendas que mi único propósito cuando quiero hundírtela hasta el corazón es enseñarte en la desproporción la única manera digna de morir, porque te vas a morir y me voy a morir y odio que vivas como si pudiéramos aplazar el amor hasta mañana, como si no tuviéramos los días contados, como si perder el tiempo o disfrazar la entrega de abandono no fuera un error imperdonable.
Odio que me llamen raro. Odio que me etiqueten; odio que no me respondan; odio las excusas; odio las evasivas; odio que no sepan explicarme; odio que me adulen; odio que me digan "no estoy a la altura" porque no es cierto, pero si lo fuera odio que no quisieras estarlo, que por eso te fueras en vez de tenderme una mano, de pedir que te ayude. Odio que creas que jamás voy a estar a la altura.

Odio con la misma intensidad que amo y todos estos odios se resumen en dos: Te amo a ti sobre todos los dioses y al prójimo en la medida en que se ame a sí mismo.


10S122005
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"[...]Los lepidópteros más bellos y de mayor tamaño habitan las regiones ecuatoriales. Los papilónidos del género Ornithoptera, de alas verdes, amarillas o azules, sombreadas por una especie de terciopelo negro, pueblan los bosques de Indochina, Malaysia y Papuasia, [...]"

—MARIPOSA, Nueva Enciclopedia Larousse, Tomo 12—


Y las hijasdeputa se han venido de vacaciones a mi estómago.


10S122005 (A Kmpa, con mis mejores ojalás)
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TERRITORIO
Manuel Vicent

«El tiempo también es un territorio. A cierta edad el tiempo que te quede por vivir será tu único patrimonio. Mientras seas joven no pasa nada si parte de ese patrimonio lo cedes de buen grado a otra persona, si lo malgastas o, incluso, si permites que cualquier idiota te lo arrebate. La vida te dará todavía algunas oportunidades para recuperarlo. Pero cuando el caudal empiece a agotarse no deberás permitir que nadie interfiera, fiscalice o coarte ese tiempo de tu exclusiva propiedad. Cualquiera puede ser rey de ese territorio invisible, sólo que para llegar a dominarlo hay que dar un golpe de Estado, si pierdes esa batalla ya no serás nadie. Un día, tal vez a causa de una depresión, o porque el dedo de un ángel te haya tocado la frente, tendrás la evidencia del valor del tiempo que te quede antes de disolverte en el espacio. Será lo más parecido a una revelación. De pronto, descubriras un hecho tan simple como éste: que la vida te pertenece a ti y a nadie más. Debes saber que nadie te va a agradecer el haber cedido la soberanía si no fue por tu gusto y placer. Habrás sido un esposo fiel, un padre ejemplar, una hormiga de oro para la empresa y un ciudadano honorable, pero no serás el tipo que un día decidió ser libre, ya que el tiempo también es la libertad. A partir de una edad no intentes volar en ala delta o correr los cien metros lisos a menos que te pongan un féretro en la meta. Hay retos más difíciles que uno debe afrontar cuando ya se divisa un gato negro en la línea del horizonte. Dios creó el tiempo, pero dejó que nosotros hiciéramos las horas. Ese pequeño territorio de cada día será imposible de gobernar si el tiempo no es tuyo y no eres tú el que marca las horas para regalarlas con esa clase de personas que te hace crecer por dentro. Esa dádiva también será tu salvación. Estas cosas le decía el maestro al discípulo mientras paseaban una noche muy oscura por una ciudad abandonada. Al llegar a una plaza el discípulo creyó que había salido la luna llena sobre los tejados, pero sólo era la esfera iluminada del reloj de una torre, donde también había una veleta oxidada en forma de gallo. En ese momento sonaron doce campanadas y el maestro le hizo observar al discípulo que aquel reloj no tenía ni agujas ni números. Su esfera parecía la córnea de un ojo que les miraba en la oscuridad. El tiempo también es el silencio, de modo que lo más sabio a veces es callar, pero nunca obedecer, dijo el Maestro. El gallo oxidado de la veleta cantó anunciando la madrugada.»

—EL PAÍS, domingo 18 de septiembre de 2005, última página.—


07X122005
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Es hora de ir pasando a limpio las caricias que emborronan las palmas de mis manos, de ajustarles los márgenes, embellecer su aspecto, quitarles los tachones, corregir las faltas, ponerles notas al pie para matizarlas, para hacerlas sutiles.

Es hora de encuadernarlas en tu pecho, de archivarlas en tu espalda, de publicarlas sobre tu vientre, de extenderlas en la parte interna de tus muslos, de declamártelas en el pubis, de dedicártelas en los labios, de redactártelas en el corazón.

Es hora de hacerte entender por qué en el antiguo Egipto se veneraba a los escribas, por qué los dioses reservan a los poetas el Parnaso, por qué la cueva del tesoro se abre con palabras secretas, por qué en el principio era el verbo, por qué se hizo carne.

Pero mis ojos viven rodeados de paredes y no sé cómo decirte que me dejes descubrirte el sentido del tacto.


05L122005
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La suerte es la religión que profesamos devotamente los optimistas, un camino empedrado de sonrisas, la recompensa de los pacientes que pusimos al mal tiempo buena cara. Y la suerte se maneja por leyes precisas; hay que apostar, hay que arriesgar, hay que estar dispuesto a perder, para poder ganar.

Un hilo de luz, algo que no existía, una hebra de suerte... yo la pedí, y prometí tener los ojos atentos. Yo la pedí y ha venido.

Es hora de apostar a rojo, de apostar a par, de apostar a falta. Consciente de que si gano será que salió azul, que salió infinito, que resultó que sobra. Es hora de saltar la banca, de llevar amuletos en los bolsillos, de ser paciente, de ser constante, de caminar seguro.

Coloco mi ficha en el tapiz de la vida y le doy la vuelta a la ruleta. Sí, creo.


02V122005
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Tendré los ojos abiertos por si acaso encuentro colgando de su blusa una hebra de suerte. Todo es posible y aunque llueva, por compensación —esa ley admirable—, también propicio.

No es parándome a pensar que voy a cambiar el mundo. Mejor me pongo a hacer, pero qué hacer. A ver si veo esa hebra de suerte, y me la anudo al dedo, y tiro así, suavecito, para descubrir todo el paisaje de anunciaciones y bienaventuranzas que la intuición me tiene prometido.

Porque algo parecido al dolor anda insistiendo en venirse a dormir conmigo y yo le digo que paso. Que estoy de vuelta, que sufro insomnio, que llega tarde. Yo ya sólo tengo tiempo para vivir bailando.


01J122005
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Estuve viviendo largamente en el país del desconsuelo. Pero tiene un clima jodidísimo, así que me mudé.
Ahora vivo en el país de la incertidumebre. Dónde va a parar, el clima es muchísimo mejor, se disfrutan largas tardes de bonanza, días despejados... y aunque a veces sople un viento del demonio o haga un frío del carajo en general los meteoros son de lo más soportables. Aunque no sé. Incertidumbre es muy bonito, pero necesariamente es un lugar de estar de paso, por tantas cosas.


30X112005
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Que las cosas nos mueven, nos afectan, nos cabrean, nos angustian, nos abaten, nos motivan. Que somos seres afectivos, sobre todo, animales que sienten, seres cuyo corazón es tocado varias veces al día por las cosas que pasan, por la gente que pasa, así; a golpes o a caricias.

Que somos seres afectivos, animales que sienten, sobre todo. Así que al mal tiempo buena cara, rasca otra actitud de los bolsillos, no dejes que te roben la alegría.


28L112005
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Yo de mayor quiero ser cubano.


25V112005
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He entrado en la oficina del banco y me han hecho la ola mejicana. La directora y la subdirectora se han levantado a besarme al tiempo que los auxiliares de caja me anudaban su mirada iluminada. Asistían con fascinación a mi relato de los monstruos mitológicos que surcan el cielo de mis horas laborables, se alegraban de que en vez de la luz encerrada de los tubos fluorescentes ahora respirara la luz ambarina de los amaneceres. Mientras tanto la oficina se llenaba de clientes que existían con cierto estupor al agasajo.

—Me encanta venir aquí—les digo con el alma—; tengo tres duros en la cuenta y siempre me tratáis como si tuviera tres millones.
—Claro hombre—me contestan cómplices—, pero la próxima vez avísanos antes y te sacamos la alfombra roja y luego nos vamos a tomar algo, que paga la oficina.

Y cuando salía me he fijado en los ojos de pez con la que la clientela me miraba, como intentando comprender el por qué de ese trato de favor que me profesan. Probablemente nunca entenderán que me agradecen que siempre que voy les dejo un tesoro impagable de sonrisas.


24J112005
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A veces me pasan tantas cosas buenas a la vez que me cuesta asimilarlas. Entonces yo mismo me invento los percances, le doy la vuelta a la tortilla, me empeño en levantar alambradas alrededor de mi corazón, me boicoteo a mí mismo el entusiasmo por no sé qué extraña enfermedad mental que me acontece.

Quizás me cohibiera el embrujo fascinante de su mirada que me hizo sentir ganador de un concurso del que ni siquiera era consciente de que participara.

Tengo tanto miedo al rechazo que me rindo en partidas ya ganadas. Dime tú a mí si eso no es ser un poco idiota.


23X112005
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Tardé como veinticinco minutos en aparcar y necesité perderme cuatro veces.
No es que decidiera ser franco, es que no sé ser de otra manera, así que lo primero que le dije es que estaba asustado.
Luego transcurrió todo a una velocidad inusitada, como entre sueños, quizá porque no podía transcurrir de otra manera.
En medio de la alucinación yo le acabé hablando de mis zozobras familiares y ella me habló de grúas y en ese instante yo me arrepentí de habérselo contado. Porque en ese instante comprendí que había algo de impostura en tanta cercanía monitorizada y que en el fondo aún nos faltaban cienmil minutos de vida cotidiana para poder soportar tanta franqueza.

Salir ya fue más fácil porque me bastó seguir los gestos de su mano. De camino a casa me entretuve pensando en que podría llamar al 112 para pedirles un cirujano que me practicara una lobotomía de urgencia. No porque tenga especial interés en ser lobotomizado sino para comprobar la eficacia del 112.

Antes de ayer ella pensaba que yo era raro y hoy probablemente piense que soy idiota. O no porque ella es buena.

Pero no me extraña. Porque yo llevaba los bolsillos llenos de flores para darle, y sólo me dio tiempo a enseñarle las espinas.



20D112005
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Como si fuéramos extraños, como si jamás hubiese habitado el vasto país que bajo tu piel se esconde, como si no hubiese recorrido cada valle, cada monte, cada lugar recóndito, cada brizna de poro, cada milímetro de ese cuerpo que conquisté completamente a fuerza de besos y paciencia, a golpes de sudor, entusiasmado... y también viceversa.

Como si fuéramos extraños, como si jamás hubiéramos llorado juntos los nombres que nos faltaron ni hubiésemos mirado juntos las estrellas, ni hubiésemos compartido la sopa, el mar de mercurio, el territorio de la calma, como si no hubiésemos hecho nunca de nosotros un lugar seguro para el otro, como si no hubiéramos alcanzado las cotas más altas de la euforia, la cima del entusiasmo, la felicidad absoluta cogidos de la mano...

Como si nada se hubiera roto entre nosotros porque nada estuvo unido, como si todo lo de antes de ayer y todo lo de ayer y todo lo de ahora fuera mentira, un espejismo de nuestros sentidos, una fabulación de un espíritu maligno manipulando a su antojo nuestra memoria.

Como si no me conocieras de nada. Como si fuera vacío.

Como si un tercio de mi vida no hubiera sido un tercio de la tuya, como si no hubiese sido el mundo nuestro mundo.

Así me saludaste. Así. Quitándome la vida. Arrancándola de encima.
¡Ay vida, vida! ¿Dónde has metido mis besos en la boca?


18V112005
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Esto es lo que crees que está pasando:

El neocórtex excitado en toda su extensión, irrigado por completo, todas las neuronas haciendo la sinapsis al unísono en intervalos regulares, al ritmo exacto del cuarzo (y sin embargo el corazón tan loco, habiendo perdido el pulso y el impulso, habiendo perdido las letras del comienzo, siendo sólo razón multiplicada): el sistema nervioso como la red de metro rusa funcionando metódicamente, con sus globos de gas en pequeñas explosiones de energía, llamando a gritos suaves al hombre de la luz que vive al lado de mi sombra y el hombre respondiendo que sí, que síi, que síii, que síiii... en progresión aritmética de diferencia más i.

Y esto es lo que está pasando:

El necórxet cixtado en toda su sextión, ir hígado por complexto, todas sal reunoras sahciendo las inap sisal unis onoeninter va los gurelares, tictactictac zincuarzo (y locoloco la coraza on locolocorazón no puls no impuls lolocorazón razón multiplegada): el sismeta ver ni oso tovarich nasdrofia guten morguen y plof plum los gasglobos y hombreluz de vivesombra síiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii.


16X112005
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La luna vaticinaba buenos augurios y con su enormísima luz iluminaba sendas misteriosas. Pero enseguida la niebla lo envolvió todo. El día comenzó así, transitando entre nubes.

Es peligroso caminar en la bruma, los contornos se difuminan igualando todo en una danza de formas desenfocadas, en fantasmas de niebla vestidos con sábanas borrosas, todo adquiere un tinte onírico, todo se vuelve pegamento en barra.

Es fácil desorientarse en medio de la bruma, se pierden las distancias, las referencias, los amaneceres, las luces necesarias. Así que esta mañana, transitando entre nubes, cuando creí que iba a por un café, de pronto me golpeé contra el muro de mi soledad. Lo he mirado extrañado, como un lugar conocido al que se vuelve mucho tiempo después y es el mismo pero no es el mismo.

No me dan miedo los muros. Los muros se saltan, se deshacen, se derriban. Cualquier muro es salvable, cualquiera termina tierra adentro en algún punto, cualquiera es cruzado por las nubes y los ángeles. Y el muro de mi soledad es pequeño y conocido. Sé dónde radica su talón de aquiles, qué teclas pulsar, dónde alargar la mano para encontrar una mano.

Ya se han ido las brumas y la luna vaticina de nuevo buenísimos augurios, su luz es una luz de sonrisa, pero hoy me he tropezado contra el muro de mi soledad. Y ahora tengo en el corazón una marquita, un arañazo de nada, que todavía me escuece.


16X112005
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J'ai connu le charme, la douceur de la nuit,
Le bruit et les larmes, la chaleur de la pluie.
Si l'appât, le temps a vaincu nos envies
Alors je me sens encore plus près d'ici.

Plus vivant que l'amour qui se donne,
Que l'on sent dans tout ce qui résonne.
Plus vivant que l'oiseau qui s'envole
Et qui laisse en passant la trace du vent.


—Lokua Kanza, Plus Vivant


15M112005
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En serio. No hace falta que me los envuelvas de regalo:
tus besos prefiero llevármelos puestos.


11V112005
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En el flujo y reflujo de la marea emocional que el inconsciente colectivo crea en este lado del planeta, se acerca una onda de bienquerer y simpatía que hace que casi todo el mundo transcurra con sonrisas.

Se aproxima un anticiclón de bienaventuranzas, va a llovernos de un momento a otro la alegría.


10J112005
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No será nuestra vida un túnel
entre dos vagas claridades?


Nacer lo tiene todo de evangelio
o no, según se mire

la luz primera de la cual provienes,
la última luz a la cual te marchas,
ambas son sólo símiles difusos,
metáforas que inventas harto de la espina,
agotado de tantísimo camino pedregoso,
sombrío... que hace túnel lo que sólo es vida.

O no será una claridad
entre dos triángulos oscuros?


a veces te sonríe la fortuna

la claridad, entonces,
adquiere tintes esenciales
sin acordarte de que es sólo circunstancia.

O no será la vida un pez
preparado para ser pájaro?


cientos de peces disconformes
ordenándose pacientes para el vuelo...
sí,
abrirán sus alas al cielo de infinito,
será la fiesta de los que esperan aire.

La muerte será de no ser
o de sustancias peligrosas?


puede ser que la muerte no sea,
o por lo menos que sea de recuerdos,
rosas, lágrimas, sonrisas...

sustancias leves e inocuas,
unidas en forma de esperaza.

(Extraído del Libro de las respuestas al libro de las preguntas de Pablo Neruda)


07L112005
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Que ocurran cosas aparte del silencio, que se llene de formas graves, metáforas hermosas, luces de voz, guirnaldas de palabras esta estrecha grieta donde cabe una mano, una mano, la idea preconcebida de unos dedos.

Que sucedan sonidos aunque sean tácitos, que haya susurros y gritos y todos los grados intermedios de la intensidad del habla, que haya poemas.

Que no se nos olviden los nombres necesarios, que los digamos sinceros y en voz alta, que los llamemos por su nombre sin inventarles una espina.

Que siempre ocurran música y canciones. Por ejemplo beso, por ejemplo boca, por ejemplo dedo, por ejemplo espalda, por ejemplo mi dedo en tu espalda, mi beso en tu boca.

Por ejemplo.

Que haya todos los sonidos de los que se nutre el amor.



06D112005
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Ahora que estás aquí, querido mundo,
mirándome de cerca y a los ojos,
para alisarnos las aristas del deseo
y poblarlas de íntimos deleites,

que puedo recorrerte por entero
sin miedo a tus zonas en conflicto,
pues me sé dador de paz
y adalid de la concordia,

que me va a dar igual si acabo muerto
pues ya lo estuve en otras ocasiones
y me inclino hacia ti con paso firme
y maneras de resurrecto confeso,

ahora, mundo querido,
dame tu mano;
que te voy a agarrar por la cintura
y vamos a bailar toda la noche.


06D112005
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Voy a notarte aquí y anotarte en mis palabras.
Voy a sentirte aquí y a asentirte en mis palabras.
Voy a cercarte aquí y a acercarte con palabras.


04V112005
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¿hay alguien ahí?













(....ahí....ahí.....ahí.....ahí....)


03J112005
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Le he metido la mano al otoño por la boca hasta agarrarle el estómago. He tirado con fuerza, lo he puesto del revés.

Hay quien no entiende que a estas alturas tenga en la mirada primavera.
Voy a fingir que estoy triste. A ver si se calman.


02X112005
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Ya he perdido mis tendencias suicidas. Conozco de memoria el ritmo profundo de las cosas, su pálpito humano, su forma de vida. He emigrado a los terrenos gaseosos de la alegría, donde las nubes, donde el helio en fisión de hidrógeno, donde la expansión, donde el movimiento.

He tardado. He tardado. Por el camino han dejado muescas en mi sonrisa, cicatrices profundas, alguna acusación gratuita de cobardía de esas que se hacen espejo, de las que son reflejo de la voz que teme. Ya tengo ancho el corazón, lo tengo extenso.

Ya está. Ya estoy aquí.
Ven a buscarme si quieres. Yo ya no puedo volver a esa penumbra que me oprime los ojos. Ya no mendigo amor. Ya no me arrastro. Ya no me encadeno a tu discurso prudente. Ya no tengo paciencia, yo ya no espero.

Prefiero volar solo a reptar entre serpientes.


01M112005
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¿Qué somos? ¿Qué es es mono desnudo, este bípedo ímplume, este animal afectivo que transcurre por la superficie del planeta? Este ser multidimensional y consciente, tan diverso en sus maneras, tan rico en matices ¿Cómo se llama? ¿Cómo lo nombramos?

La pregunta no es baladí. Vivimos tiempos difíciles para nombrar realidades: hombres. Somos hombres. Y su característica es la hombría.

Pero la palabra hombre ya no nos sirve. Está ya tan identificada con la palabra varón que ninguna mujer aceptaría que es hombre. Entonces qué somos.

Somos cuerpo, y como cuerpo, en su dimensión fisiológica, en cuanto especie, estamos divididos en hembras/machos, en mujeres y varones, en femenino y masculino (que llevan aparejadas la femineidad y la masculinidad respectivamente). Y esa división, lejos de separarnos, nos complementa. El varón es varón porque la mujer es mujer y viceversa. Se necesitan en un sentido etológico. Se completan. Juntos forman un todo. Esa es nuestra sexualidad, pero no es tan sencillo.

Somos mente y como mente, en su dimensión psicológica, en cuanto poseedores de una personalidad, somos personas. Seres que sentimos el mundo afectivamente, que pensamos el mundo intelectualmente. Que nos comportamos de determinada manera, que tenemos consciencia del yo. ¿Existen personalidades diferenciadas para mujeres y varones? ¿La personalidad de los individuos está influenciada por los gametos? Está por ver, pero la personalidad del individuo es una larga paciencia y está más influenciada por factores socioculturales e históricos, me temo. Y además las personas podemos cambiar. Pero no es tan sencillo.

Somos espíritu y como espíritu, en su dimensión sociológica, en cuanto ostentadores de una humanidad, somos seres humanos . Seres con consciencia y necesidad del otro. Nos relacionamos, interactuamos los unos con los otros. ¿Lo hacemos de forma diferente influenciados por nuestro sexo? Tal vez, pero desde luego no es tampoco el único factor. Y estaría por ver que fuera el más influyente. No es tan sencillo.

Somos eso. Somos cuerpo, mente y espíritu. Somos sexo, personas y seres humanos. Todo amalgamado, imbricado, interconectado lo uno con lo otro. ¿Y como llamamos a esa realidad que nos funda, que nos crea, que hace que podamos encontrarnos, reconocernos y que podamos construir juntos una convivencia fructífera como seres humanos, un equilibrio como personas y una plenitud sexual?

Matamos al hombre, y con él a la hombría, que era el eslabón que mantenía unida la cadena, nuestro lugar de encuentro. Ahora nuestro lenguaje nos separa, incide en la diferencia. Se habla del derecho de las mujeres cuando no es por ser mujer que se tienen derechos, sino por ser personas. Hablamos de la violencia de hombres (en vez de varones, esa es la trampa, la reducción, la pérdida) contra mujeres cuando el drama fundamental es un ser humano ejerciendo violencia contra otro ser humano. Y me ataña igual que a otro ser humano. También es mi problema.

Nos hemos cargado un concepto éticamente necesario y no hemos puesto nada en su lugar. Esa es mi rabia entrañable.


29S102005
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...como el toro estoy marcado
con un hierro infernal en el costado
y por varón en la ingle con un fruto.
—Miguel Hernández—



Voy a romper una lanza por la masculinidad. Ahora que tanto nos hemos dado, ahora que tanto hemos crecido, que hace mucho que escuchamos a las mujeres, voy a confesar que sí, que a veces pensamos con los cojones.

También lo hacemos con la cabeza, sentimos con el corazón y reímos con el alma. Pero a veces, pensamos con los cojones. Es muy fácil decir que no se piense con los cojones cuando se carece de ellos. ¿Acaso os pedimos que no penséis con el útero? Y ahora no me digáis que vosotras no pensáis con el útero. A veces pensáis cosas hermosísimas y hasta soñáis con el útero. De igual manera nosotros pensamos y soñamos con los cojones. Y hasta tenemos amor en los cojones, en su vicioso altruismo.

Y cada vez que nos espetáis con violencia que pensamos con los cojones, que nos reducís falsamente con desprecio olvidándoos del resto, que nos ridiculizáis como orangutanes onanistas consumidores compulsivos de pornografía nos estáis condenando con el mismo yugo de la incomprensión y de la ignorancia del que nos andabais acusando.

Muchos de nosotros ya hemos aprendido a respetaros. Ahora dejad de castrarnos.


24L102005
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Dicen que quien bien te quiere te hará llorar. Pero mira, a mí me has hecho llorar tú, a quien bien quiero.

¡Ay pupito, pupito! ¿Dónde te has ido? ¿No ves que yo no puedo ignorar la sangre? ¿No ves que no puedo ignorar lo que te pasa? ¿No ves que yo no quiero otra cosa que tu paz, tu libertad y tu buena estrella?

Ojalá algún día decidas curar esas heridas viejas en vez de ignorarlas como si no existieran, ojalá algún día te desprendas de tus miedos y puedas mirar al frente sin sentirte juzgado. Y sobre todo sin sentirte condenado.

Y que sepas que a día de hoy, eres a la única persona que dejo caminar por mi corazón sin descalzarse primero. Sólo a ti te consiento. Y cada vez que eso pasa luego me tiro horas con el alma así, como llovida. Ya ves. Se me había olvidado lo honda que puede ser la tristeza.



20J102005
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Últimamente tengo la sensación de ser el único hombre libre del planeta. Quiero decir del planeta "mientorno" que es el planeta en el que habito. En "mientorno" la gente siente sus trabajos, sus relaciones, como cadenas. Se quejan. "Mientorno" es un planeta de quejicas. Yo les digo: déjalo. Pero tienen miedo. Detrás de sus cadenas está agazapado el dinero. El dinero necesario y también el innecesario. Esclavos de un sistema que les hace infelices.

Yo les digo déjalo. Déjalo todo. Empieza de nuevo. Si realmente eres infeliz, si realmente estás ya tan cansado que notas que te estás desactivando, empieza de nuevo. No pierdas el tiempo. Busca otro trabajo, ábrete a nueva gente, atrévete a hacer lo que te gusta. Elige, en vez de dejarte arrastrar.

Pero "mientorno" está poblado de quejicas miedosos.

Por eso quizá mi astronauta esté tan agitado últimamente. Por eso se fija en marte (que hoy estaba debajo y no al lado de la luna). Voy a tener que sacarle de paseo, a inventar prodigios, que yo ya no quiero vivir sin hacer magia.



19X102005
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...he visto a marte al lado de la luna.
A la osa mayor patas arriba, trepando el cielo.
Pero a marte al lado de la luna.

(Y mi astronauta siempre se acuerda. Siempre siempre)



17L102005
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Una sociedad que considera el amor una debilidad es una sociedad abocada a la injusticia, a la insolidaridad, al enfrentamiento, al odio, a la venganza, al individualismo.

Una persona que considera el amor una debilidad es una persona abocada a la soledad, al egoísmo, a la envidia, a la venganza, a la frustración, al vacío existencial.

Y ahora que se levanten los que amen. A nosotros nos toca arreglar el mundo.



16D102005
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Un beso para tu flor de orgasmos,
la que se esconde tras los labios
que se esconden tras los labios,
la que quiero regarte con saliva.



15S102005
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Todos esos datos tan tristes que ocupan mi memoria, esos datos tan tontos, tan "triviales", tan alejados de lo que es cultura.

Si pudiera olvidarlos, olvidar que el Pisuerga pasa por Valladolid, que Epimeteo era el hermano de Prometeo, que un cuerpo sumergido en un fluido experimenta un empuje vertical hacia arriba igual al peso del fluido que desaloja, que es debido al lúpulo que es amarga la cerveza, que la integral indefinida del seno de equis es el menos coseno de equis más la constante de integración y que en realidad Ernesto Guevara, el Ché, no nació el catorce de junio, como reza el registro, sino el de mayo, y que así se hizo para hacerlo pasar por sietemesino y ocultar el hecho de que la señora de Guevara se había casado embarazada a la alta sociedad bonaerense...

Si pudiera olvidar todas esas cosas prescindibles, esos datos inservibles que de vez en cuando cuanto y me convierten en un ser equívoco y quedarme con aquellos que me han realmente transformado, con las cosas, a veces idiotas, que me hicieron crecer: la vez que mi padre trató de explicarme con palabras lo que era un orgasmo y yo pequeño no entendía y sin embargo el sembró en mí una semilla de sensación y me instó a una lara paciencia con la promesa de que lo entendería cuando fuera mayor, y lo entendí, y era tal y como mi padre me había explicado. La primera vez que sufrí por amor y sentí que el mundo era injusto. La lectura de historia que me llevó a ver que en realidad yo tenía muchos siglos. La obra de arte que me hizo llorar... esas cosas que no sirven para ganar concursos, las cosas que nunca cuentas, las que no sirven para aprobar exámenes, las que sólo te enseñan, de a poco, a construir el amor.



14V102005
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Lo malo de parecer una monada, es que cuando te miran a medias unos días les pareces mona y otros días les pareces nada.



09D102005
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Hay muchas maneras de vivir
y una sola de no vivir
que es inconsciente.



07V102005
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La realidad no se puede entender, la realidad no se puede contar, de la realidad sólo se puede participar y es como barro en tus manos, esperando a que despiertes tu vocación de alfarero.



07V102005
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En todas las manos que la vida me reparte, hace tiempo que viene pintando en corazones.



07V102005
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Caerás,
hasta llegar a la cima.


A. Jodorowsky, Piedras del camino.



07V102005
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En el fondo todos los poetas (y cuando digo poetas —claro— me refiero a los buenos) hablan de lo mismo: todos tratan de tocar con las palabras el hondo misterio de estar vivos, el pasmo esencial de la existencia, el ritmo último, el palpitar primero, desde donde todo lo real emana.

Y todos los poetas, en el fondo (y cuando digo poetas —claro— me refiero a los buenos) fracasan en su intento, pues todas las palabras aún las perfectas, aún las usadas con la mayor de las pericias o las dictadas al oído por las musas no son sino aproximaciones torpes a un núcleo esencial que se puede sentir con la consciencia extasiada, pero que no se puede contar, porque transcurre más allá (o más acá) de las palabras.

Y aunque esto sea una verdad que saben todos los poetas (y cuando digo poetas —claro— me refiero a los buenos) ellos no pueden dejar de cantar, porque en el fondo lo único que hacen es celebrar la alegría y hacerte, en lo posible, partícipe de la fiesta.



04M102005
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¿Qué más quieres saber?
¿Cómo de claro te lo tengo que decir?
Mírame:
quiero enseñarte a ser feliz
toda la vida.



04M102005
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La sombra anillada de los árboles, el aura que lo envolvía todo, la luz quebrada... sólo por darte cuenta te voy a construir un unicornio. Bueno, no sólo; también por compartirlo conmigo.



04M102005
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Ahora que todo es tranquilo, que ya no hay duda, que no me oprimen; ahora que mis horas las administro como quiero, que mi vida es regalo, que estoy tan contento y ya es tan de día; ahora que he reducido a su mínima expresión la incertidumbre, que me he ido del miedo, de la censura, del conformismo; ahora que transcurro consciente, que me ofrezco y me sé constructivo; ahora que ya es por fin ahora y no mañana, ahora que me lleno de síes, que sé lo que valgo, que me valoro; ahora que ya no hay muros, que ya no hay trabas, que todo es luz, que por fin se avanza; ahora que me baño en el agua dulce del prodigio para salvarme de la suciedad que traje al atravesar la ciénaga del reproche, ahora que ya está, que encontré mi coraje, que tomé decisiones, que acerté plenamente, ahora...



27M092005
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Hoy me he levantado esdrújulo, con una sensación de vértigo, con una claridad máritima y una conciencia mayúscula de haber tenido a mi espíritu viviendo en una ergástula.

Quiero olvidarme de esa rémora que trajeron consigo los estúpidos, dejar de pertenecer a los imbéciles. Hacerte comprender lo mágico, que sientas la existencia un magnífico espectáculo y hacer un pacto tácito (o explícito) que nos lleve a ser autónomos y amantes, seres que alimentan un vínculo, que se comprometen a un código, que transcurren con ética, que se saben estéticos, que se reconocen extáticos, que se entienden a besos.

Y luego ya, más llanos, celebrar la coincidencia.



23V092005
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Cuando creo creo.

Una bomba racimo en tu cerebro
para roer tu espíritu.



21X092005
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Ahora voy a callarme. Ahora voy a no contarte las cosas con palabras. Ahora voy a dejar que sean mis manos y mis actos y mis pasos decididos y mi mirada limpia las que te digan que la realidad es un invento y que, una de dos; o bien aceptas acríticamente la realidad inventada por los otros, o bien empiezas a inventar la tuya.

Y si comprendes lo que te voy a decir sin las palabras; si decides inventar tu realidad y en tu invento es el amor lo que te mueve; entonces desde el corazón voy a hablarte sin palabras un idioma que tu corazón comprende y se sabe en lo cierto, y sufre cada vez que se le ignora y todo lo real se desvanece y lo ocupa el vacío.



19V071996
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Es esta cárcel de carne adherida
o este pálpito humano
o este tropezar siempre con el límite

Es esta brutal conciencia de la muerte
o este no ser sino un segundo inaprensible
o este querer volar y no elevarse

Es esta anatomía que me ignora
o este reloj que sigue / que no se para
o esta provocación constante de crecer de altura y chocarse con el techo enorme / feroz / gravísimo / de todo menos blando

Es este saberme desmesura aprisionada
o esta peana imbécil que de todo me aleja
o este mundo tan pobre para albergar el manantial constante de mi cerebro cornucopia.

¿Qué queréis que os diga?
¿Qué explicación os sirve
si seguiréis con sed toda la vida?

¡Tengo tantísimo que dar
y el por·venir
tan poquísimas manos!



14X092005
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INSTRUCCIONES PARA PASAR DE UNA VIDA PLANA A UNA VIDA PLENA:

Coja usted la primera "a" de la palabra "plana" y tírela al vertedero. La "a" de angustia, de abatimiento, de aburrimiento. Coja la "a" de acedia y tírela al cubo de los desechos.

Sea cuidadoso, esté usted atento; ponga los cinco sentidos en no equivocarse de "a" no vaya a tirar en un descuido la "a" de amor, la "a" de amistad... sólo así podrá tener amigos, tener amantes y le harán falta, créame en esto.

Cuando se haya usted deshecho de la "a" con el desprecio y con el alivio con el que uno se deshace de las piedras en los zapatos coja la "e" de esperanza, la de entrega, la de entusiasmo, la de estudio, la de euforia y sutúrela con mimo encima de la herida que le produjo a la palabra "plana" cuando le extirpó el tumor maligno de la "a" en la primera parte del proceso.

Sea paciente; espere a que el tiempo cicatrice la palabra "plena" recién estrenada. Los primeros momentos serán desconcertantes, usted no sabrá qué hacer con tantísimos colores; tardará en darse cuenta de que esa sensación que siente es bienestar. Hacía tanto tiempo. Así que no tenga prisa, deje que las cosas fluyan, disfrute del momento. Usted aprenderá a bailar la música de las estrellas, créame en esto.

Es así de simple. Pero no se confunda, porque no es fácil.




13M092005
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Hombre amable de carácter observador y buen corazón precisa por motivos personales máquina del tiempo que funcione con monedas y le sitúe en un sí es, no es en el quince de octubre de dosmil cinco.

Imprescindible programaje cuántico (claro, amiguete, no me sirve cualquier futuro; hay que estar atento al entramado espacio temporal y elegir sabiamente allí donde los caminos se bifurcan).

Abstenerse Zipizapes, aprendices de Calvin y Hachegewelles.

Urge. Para extender las alas, para abarcar el universo.



08J092005
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Sienta bien construirse uno con sus propias manos. Sienta muy bien saber lo que se quiere (saberlo, de veras, lo que de veras se quiere). Sienta estupendamente despejar brumas y mirar hacia delante y verlo todo con claridad meridiana y estar tan bien armonizado el universo.

Sienta muy bien. ¿Y tú, cuando miras hacia delante, qué ves?



06M092005
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Escribo sin plan, dejando que el corazón guíe mi mano por el campo de las palabras, tan fecundo, tan promiscuo, tan taimado.

Escribo sin plan porque un poco estoy perdido, fuera de sitio, entre dos mundos: en el purgatorio que separa el cielo del infierno, en el limbo de los esperanzados, en el punto donde todos los caminos se bifurcan y se puede elegir en libertad el que nos colma, o por lo menos, el que no nos abate.

Escribo sin plan, dejando que el sonido del bolígrafo sobre el papel me recuerde una mano acariciando la arena de una playa, que haya mar, que el océano venga a pegarse a la entrelínea de este párrafo que escribo sin plan.

Escribo sin plan pero escribo en paz, para que haya paz, porque hay paz cuando yo la convoco.

Escribo sin plan pero escribo, es decir que me muevo, es decir que me motivo, es decir que camino, que no estoy muerto, que ya estoy vivo.

Escribo sin plan pero consciente, con esta libertad que he construido con mis propias manos a base de paciencia, de amor y de coraje y que me llueve entero, me lava suciedades, me purifica, me exhime de toda culpa, me deja por fin limpio y creatura, deshace todos mis nudos interiores, me brinda desnudo y libre de ataduras.

Escribo sin plan, confiadamente, dejándome fluir por el camino que canta la armonía, maravillado y atento a los colores, a su signo que es suerte, a su voz que es dicha, que por fin es dicha en todos los sentidos.

Escribo sin plan con el ánimo sereno; ahora que ya no se habla de amor en las escuelas, ahora que ya no se habla de amor en las familias, ahora que ya no se habla de amor en las iglesias, ni en la televisión, ni en los libros, ni en los periódicos, ahora que ya no se habla de amor yo escribo sin plan palabras de amor.

Escribo sin plan para tener un plan; por ejemplo que me pasen cosas increíbles, por ejemplo que te pasen cosas increíbles, por ejemplo que nos pasen cosas increíbles, por ejemplo besos y canciones y viajes y personas increíbles y que nos pasen juntos, muy juntos...

...cogidos de la mano.



04D092005
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...y ya cuando tu inteligencia y tu razón estén comprometidas, pregúntale a tu corazón qué es lo que quiere.



04D092005
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No por amor, sino por desamor, tienes el alma herida.
Por amor tienes el alma henchida.



03S092005
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"He resucitado, nuevo cuerpo, nuevo nombre, pero 100% puro licor de hombre, ya ves..."

—Juaninacka en El nivel del disco En la Brevedad de los Días de Natch Scratch—.



30M082005
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Te dejo un beso de buenas noches... o de buenos días, según lo mires. Que los dos sean dulces. Que los dos tengan sueños. Y yo en ellos, dándote besos. Amor.



29L082005
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En la superficie, puede parecer que soy gilipollas. Pero en el fondo, hay otras razones profundas, y algunas no parecen gilipolleces y así me luce el pelo. El caso es que me dediqué durante años a construir un castillo de naipes; para ello utilicé muchísimas barajas, y es alto, muy alto, y se sostiene.

Claro que podría darle una patada y mandarlo a tomar por culo. Total, Nerón incendió Roma y al final, al final, el resultado es el mismo. Pero no. Yo soy así y he decidido desmontarlo paciéntemente. Carta a carta.

En el fondo porque me siento culpable, y borro las trazas como un criminal. En la superficie porque soy gilipollas, porque qué me costaba a mí darle una patada y mandarlo todo a tomar por culo... y detrás de mí, el diluvio.


P.S.: Y volveré a construir castillos de naipes (es mi sino); pero esta vez procuraré utilizar sólo la reina y el rey de corazones.



28D082005
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Empiezo a sentir las contracciones. Mi espíritu se sacude. Veo las señales, las sigo, dejo que todo fluya.
Es violento, pero hay luz al fondo.
Es estrecho y angosto, pero hay salida.

Me dejo llevar confiadamente. No se va el miedo.
Estoy naciendo.



28D082005
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Nunca más me voy a permitir perder tanto el control sobre mi vida que me vuelva a poner en esta horrible texitura de tener que fingir, que aplazar la verdad, que mentir, por no hacer daño. Nunca más me voy a permitir hacerte daño. Nunca más me voy a permitir hacerme daño.

Porque ahora que lo entiendo me tengo que ir, a predicar con el ejemplo.



26V082005
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Yo, la verdad, a esto de querer ser feliz no le veo más que ventajas.



25J082005
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Ya no.
Ya no tengo miedo
de vivir mis sueños.

Sólo esta tristeza honda
de tener que abandonarte.



23M082005
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"HAY CAMINOS que existen para andarse y caminos que se andan porque existen de aquéllos dan cuenta los mapas y los atlas de éstos tan sólo la voz de los que cantan aquéllos tienen puntos rojos con leyendas que dicen Ud. está aquí éstos tienen pura gente que narran leyendas de seres increíbles"

Eduardo Solano, Piedras difíciles.

Ahora sí que me voy de viaje, ahora sí. Y os llevo a vosotros conmigo. Ahora ya sé por dónde debe caminar mi espíritu. En pos del sol que me trae la paz. Y sólo pasaré por dos pantanos. Y será como tenga que ser. Pero es mi camino. El que quiero. El que me salva. El que me resucita. El que me transforma. El que me hace nacer a un modo nuevo del transcurrir de la experiencia. El que es vida.



18J082005
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Me he perdido. A mí mismo me he perdido. Me han dado de golpes hasta dejarme tonto. Muy tonto. No sabéis cuánto. Estoy sonado, igual que los que reciben una paliza se quedan tontos a mi me han dejado tonto el corazón. Tonto perdido.

Así que me voy.
A buscarme.
Y luego vuelvo. Porque tengo deudas de amor con muchos de vosotros.
Y no os merecéis la vida que me pasa. No pienso manchar la ciudad de sol con esta basura emocional que me han echado encima y que ni siquiera es mía en gran medida.

Me voy.
A buscarme. A buscar mi sonrisa.
Y luego vuelvo.

P.S. del 3 de septiembre:

Zeppo anunciaba: "Papá, el hombre de la basura está aquí". Y Groucho respondía: "Dile que no la queremos". Era una de las réplicas preferidas de los hermanos Marz y no estaría mal adoptarla como lema internacional.

MANUEL RIVAS, Lo de Pat, El País, 3 de septiembre de 2005, última página.



17X082005

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A ver, para que se me entienda, no soy vasallo de nadie. A nadie avasallo. Y necesito hacerme entender. Y porque no fabulo, porque hay una manera de ser y una manera de mirar y de exponer lo que se ve, porque no estoy solo aunque flaquee, porque hay otros que miran y también ven, dejo una mirada de Silvio Rodríguez que de pronto se encendió en mi cerebro como una cerilla:

El problema no es
si te buscas o no más problemas
El problema no es
ser capaz de volver a empezar
El problema no es
vivir demostrando
a uno que te exige
y anda mendigando
El problema no es
repetir el ayer
como fórmula para salvarse.
El problema no es jugar a darse
El problema no es de ocasión
El problema señor
sigue siendo sembrar amor.

El problema no es
de quien vino y se fue o viceversa
El problema no es
de los niños que ostentan papás
El problema no es
de quien saca cuenta y recuenta
y a su bolsillo
suma lo que resta
El problema no es de la moda mundial
ni de que haya tan mala memoria
El problema no queda en la gloria
ni en que falten tesón y sudor
El problema señor
sigue siendo sembrar amor

El problema no es
despeñarse en abismos de ensueño
porque hoy no llegó
al futuro sangrado de ayer
El problema no es
que el tiempo sentencie extravío
cuando hay juventudes
soñando desvíos
El problema no es
darle un hacha al dolor
y hacer leña con todo y la palma
El problema vital es el alma
El problema es de resurrección
El problema señor
será siempre
sembrar amor.

Y si quieres bien, y si no quieres también bien, pero por favor (por favor, por favor, por favor): no me pises el sembrado, que me cabreo.



16M082005
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Te quiero besar. Quiero llenarte de besos todos los huecos de tu vida, llenarte todos los vacíos con labios, sorberte humedades, mezclarlas con las mías. Te quiero besar, te quiero enseñar a besos los colores, coser para siempre la caricia más íntima a tu piel más profunda, pegar mi alma a la tuya con besos de contacto, anudarme a ti de forma inevitable, como ley del universo. Te quiero besar. Quiero recorrer a lametones todos los caminos que sobre tu cuerpo se dibujan formando enigmas. Recorrerte entera, descubrirte, conquistarte. Te quiero besar. Te quiero besar para encenderte, para lavarte de penas, para curar tus heridas. Te quiero comer la boca. Te quiero besar para saberte, para gustarte, el gusto es mío. Te quiero besar punto redondo. Te quiero besar todas las veces. Te quiero besar ya, en este instante, ahora mismo, te quiero besar.

Te quiero besar.
Lo necesito.



12V082005
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Ahora voy a sentarme un rato a verlas venir. Voy a estarme muy quieto hasta que mi respiración, mi pulso, mi yo y lo que me rodea se sincronicen de nuevo. Se acoplen, armonicen en vez de esta disonancia histriónica a la que estoy sometido.

Ahora voy a caminar de espaldas, con los ojos cerrados, confiando en que nada malo va a suceder, porque todo lo malo ya queda en otro punto del continuo en el que no se puede vivir, en el que no estoy a gusto, en donde sobro.

Ahora es momento de hacer balance, de pensar un poco, de distraerse mucho, de no empeñarse, de dejar que fluya, de esperar paciente a que todo encaje, quieto...

Ahora que casi me acuerdo del todo de cómo era cuando había luz, cuando había reciprocidad, cuando no estaba el paisaje salpicado de tantísima muerte.



11J082005
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El nueve de marzo se abrió un foco en medio del continuo. No dije nada. Ese día anoté una tontería. Pero con claridad meridiana, vate, se abrió el espacio tiempo y me abrió sus tripas. Antes de ayer se abrió otro. Otro nudo de todos los ahoras. Otro cruce de todos los aquís. Ya se pueden dibujar elipses, hipérbolas, además de parábolas. El mundo es un hipercubo. Teseracto. Manda güebos. Necesito alguien con quien poder hablar sin las palabras.



10X082005
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Parecía un hombre triste y era un aeroplano surcando el cielo...



10X082005
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...Pero muchos vecinos denunciáronle al pobre
-ohé, ohé- por contaminar.
Que sus pocas monedas, sus "vertidos de cobre",
ponían perdidito el mar.
Y no pudo vivir a su manera,
que era:

salir a pescar
y pescar
boquerón, calamar,
o alguna ballenita
-que también las da el mar-.
Y después regresar
con la frente marchita,
como dice el cantar
que se suele volver.
Y vender el pescado en la lonja,
boquerón, calamar,
o una esponja
-que también las da el mar-.
Y cobrar
lo que hubiera ganado
al vender el pescado.
Y marcharse a gastar
lo que hubiera cobrado,
en comer
y en comprar
cuanto es menester
poseer.

E invitar a beber
y beber hasta el anochecer.
Y arrojar lo que hubiera sobrado
del dinero cobrado,
arrojárselo al mar,
devolver.
Devolverle el dinero.
Y cada amanecer
empezar desde cero.


Javier Krahe, La costa suiza de Versos de Tornillo



09M082005
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Aprieta ese botón, no tengas miedo, le dijeron a Paul Tibbets.



08L082005
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Hay veces que la vida me saca a bailar, y entonces yo bailo, y los dos nos divertimos muchísimo y se acaba el baile y sonreímos.

Pero hay veces que la vida me invita a ser música, y entonces le digo: "no gracias". No todavía. No aún que tengo mi mano aguantando esta espina que tanto les duele, no aún que tengo mis hombros sosteniendo esta niebla que tanto les aplasta, no aún que tengo esta carga extranjera. Pero es que ellos no aprenden. Y yo ya no puedo. Y la vida me insiste y me insiste. No gracias, no gracias.

Que aún tengo miedo.



07D082005
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Siempre tuve un sentido lúdico de la existencia.
Siempre pensé que era jugar lo importante.
Siempre busco quien quiera jugar conmigo
a todos esos hermosos juegos que me invento.
En los que pongo la vida.




06S082005
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Me encuentro pleno y vibrante, me colma una paz trabajada, hoy me alimento de sueños y vivo con los pies en el aire.
Pero no hay nadie aquí, nadie a quien mostrarle mi sonrisa, nadie a quien llenarle de besos.
Llegará la noche y traerá las dudas y la gente. Me preguntarán que qué he hecho.
—Ser feliz—. Les contestaré en un suspiro.

Y ellos creerán que fabulo.



05V082005
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Si a partir de mañana decidiera vivir una vida tranquila,
y dejara de ser soñador para ser un sujeto más serio,
todo el mundo mañana me podría decir: "se agotaron tus vidas,
te has quedado sin luz, ya no tienes valor, se acabó tu misterio".

Hasta el día de hoy, sólo fui lo que soy, puching-ball para idiotas.



04J082005
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Un te quiero para tu miedo: que se vuelva coraje. Un te quiero para tu dolor de cabeza: que se vuelva placer. Un te quiero para tu noche y otro te quiero para la mía. Un te quiero como una flor para tu primavera interior. Un te quiero para tu espalda. Un te quiero para la piel de tu cansancio. Un te quiero para tu sueño. Un te quiero para tus ojos cuando me miran. Un te quiero para tus labios. Un te quiero para tu tiempo conmigo. Un te quiero para que se vaya el frío. Un te quiero que sepa a cercanía. Un te quiero para que sientas que te quiero. Un te quiero respuesta para despejar tus dudas. Un te quiero sangre que te recorra las venas desde la aurícula derecha hasta el ventrículo izquierdo repleto de oxígeno y caricias. Un te quiero del color de la mandrágora. Un te quiero llama diminuta que prenda en tus entrañas una hoguera. Un te quiero generador de sonrisas. Un te quiero calor. Un te quiero cielo. Un te quiero duro como roca debajo de tus pies y no te hundas. Un te quiero de luz de estrellas. Un te quiero vaivén, un te quiero amor, un te quiero sudor, un te quiero movimiento. Un te quiero franco. Un te quiero sin espinas. Un te quiero mar de desnudez en el que puedas bañarte tranquila y un te quiero mar de tranquilidad en el que puedas bañarte desnuda. Un te quiero cerca. Un te quiero juntos. Un te quiero amor y otro te quiero azul oscuro. Un te quiero para llenarte de sonrisas. Un te quiero para tenerte. Un te quiero para que no te olvides. Un te quiero para salir a buscar pan y mandarinas. Un te quiero para colgar bienaventuranzas en el aire. Un te quiero arena para que dejes impresa la huella de tu vida. Un te quiero espejo para que veas lo mucho que en ti cala la hermosura. Un te quiero en son de paz y un te quiero en son de pez. Un te quiero agua mojando tu superficie celeste, llevándose la angustia. Un te quiero que describa el origen del universo. Un simple te quiero. Un te quiero capaz de derretir el marco pernicioso de la envidia. Un te quiero dotado de mecanismos sonoros. Un te quiero arroz. Un te quiero de música de piano. Un te quiero canción de amor, un te quiero ópera, un te quiero espectacular y un te quiero aplauso. Un te quiero luz que rasgue el velo de la sombra. Un te quiero palabra. Un te quiero orgasmo. Un te quiero tiempo y un te quiero espacio que se fundan en un punto sublime para armar el encuentro. Un te quiero robado. Un te quiero plegado en la esquina del deseo. Un te quiero humor. Un te quiero todavía. Un te quiero de guirnaldas y adornos para fiesta. Un te quiero alimento para pobres. Un te quiero bien. Un te quiero vale. Un te quiero esperanza para quien duerma intranquilo que tú y yo cedemos generosos. Un te quiero nuestro. Un te quiero resurrección de los muertos. Un te quiero atardecer que guardar en la memoria. Un te quiero viento. Un te quiero que socave el infinito. Un te quiero que abra ventanas al abismo. Un te quiero para descerrajar puertas cerradas. Un te quiero para incluir en el curriculum. Un te quiero estandarte. Un te quiero definición de esa realidad poderosa que aún no viene reseñada en el diccionario. Un te quiero suerte. Un te quiero reposo del guerrero. Un te quiero como cuarteles de invierno. Un te quiero sal y un te quiero oceánico. Un te quiero secreto. Un te quiero abierto. Un te quiero lleno de hasta pronto. Un te quiero del tamaño de un árbol. Un te quiero pequeño. Un te quiero gracias, muchas gracias por seguir ahí, pequeño bicho. Un te quiero estoy riendo. Un te quiero niño que mira sin saber y con preguntas pero lleno de curiosidad y sin prejuicios. Un te quiero gratis y otro te quiero conseguido con esfuerzo. Un te quiero camino. Un te quiero que no requiera explicaciones. Un te quiero porque sí. Un te quiero libación reverencial para que los dioses nos sean propicios. Un te quiero religión. Un te quiero siempre.

Y un beso.



03X082005
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Leí una vez una historia, ya no me acuerdo dónde, probablemente inventada, sobre una tribu a cuyos miembros les daban en el rito de iniciación a la vida adulta una vasija de barro para que durante todos los días de su existencia como "seres completos" metieran una piedrita blanca o negra dependiendo de cómo había sido su día: feliz o aciago.

Cuando un miembro de la tribu se moría, rompían la vasija y así sabían si había tenido una vida feliz o desgraciada.

Supongo que lo que me fascina de esta historia es que pone de manifiesto la importancia de la salud emocional de los miembros de una comunidad. ¿Cómo ha sido tu día? Eso es lo que importa al final.

En nuestra cultura, cuando alguien muere, miramos su cuenta bancaria. Es un poco cínico lo que acabo de decir. Lo reconozco. Y ya decía Blake que generalizar es ser idiota. Pero uno mira y a veces no le gusta lo que ve. Y he visto a gente despedazar un cadáver alrededor de un notario. Es jodido ver lo más mísero de tu parentela haciendo leña del árbol caído. Y lo más raro de todo es que, si preguntas, a todo el mundo eso le parece mal. Es muy paradójico y desconcertante. En el fondo todos tropiezan con las mismas piedras. En esto de los muertos y en muchísimas otras cosas. En casi todo lo que atañe a lo afectivo. A los lazos de amor. Nos importan un bledo. Y si me incluyo en ese nos es porque yo también me traiciono, por pura presión de grupo. Es duro. Es jodido ser íntegro con los tiempos que corren. Porque el pensamiento dominante es el ¿Y tu qué? Que sirve para todo. Y como todos somos miserables, como todos alguna vez hemos caído en la más baja de las ruindades, es necesario que esta salga a la luz. Para que en el momento en que me pilles en falta pueda arrojarte un ¿y tú qué? violento que te desautorice para ningún juicio moral sobre mí.

Por eso una cultura compuesta por seres que cada noche ejerzan el criterio y decidan si su día ha sido feliz o aciago, me parece una cultura sana, que educa a sus miembros en la consecución de una vida plena. A través del rito, todo hay que decirlo. Cargar de significado a las piedras, convertirlas en símbolo, esa capacidad sólo le corresponde al ser humano. A mí cada cierto tiempo hay quien me regala una piedra blanca como deseo de que mi día sea feliz. Raro es el día que no llevo una piedra en el bolsillo. El tornillo que contaba Cortázar al comienzo de Rayuela. El universo alrededor de un objeto.

Medidores de felicidad. En las bodas deberían regalarse medidores de felicidad en vez de dinero. Yo estas navidades regalé un medidor de felicidad a alquien a quien quiero mucho. A quien quiero todo, para qué nos vamos a engañar. No lo usa mucho. Pero a veces lo usa. A veces se acuerda y lo usa. Y si lo usas, creo que al cabo de un tiempo la mayoría de las piedras serán blancas. Porque en el fondo, poco a poco uno se va dando cuenta que no es sino uno el que arma la armadura de su propia suerte. Que la felicidad es una actitud. Una forma de mirar la vida. Y hay otras. Claro. Uno puede mirar la vida con ojos de ¿Y tú qué? Pero es mejor mirar la vida con ojos de ¿y yo qué? Yo qué. Yo qué hago por mí. Por salirme de la espiral del y tú qué. Por no regodearme en la autocomplacencia y querer mejorar. Crecer. Evolucionar. Ser más completo, pleno, feliz.

Mis padres cumplen hoy treinta y cinco años de casados. Y me encantaría que llevaran su vasija. Saber cuál es el balance real de sus intimidades. Ojalá que estas sean sus bodas de piedra blanca. Mejor que las de oro. Mejor que las de platino. Bodas de piedra blanca. Y que en los momentos malos saques la vasija y comprendas, que en el fondo, tu vida no es sino una sucesión de días que uno tras otro que hay que tratar de vivir plenamente.



02M082005
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No podía dejarlo aquí. Estiro el día porque quiero. Le pongo las horas que me han robado. Señoreo el tiempo igual que señoreo las mareas. Mañana ha sido hoy tan de repente. Se lo cogí prestado a Javier Krahe, de una canción que se llama Hoy por hoy y que podría ser la cita de mi martes:


La suave luz que anima mi ventana
temprano me avisó que ya era el día:
nuevo plazo de vida que venía,
mañana ha sido hoy por la mañana.

Al filo del reposo, por lo sano
se ha cortado la línea divisoria
que separa mi propia trayectoria
de mi vida común de ciudadano.

El porvenir, posible e indeciso,
al ayer tan seguro, le consulta,
el hoy por hoy me entrega y resulta
un hoy por hoy de límite impreciso.

Mañana ha sido hoy tan de repente...
hoy tengo que volver a hacerme cargo
de cuanto es dulce, de cuanto es amargo,
de cuanto casi es indiferente.

Como el tiempo ni siente ni padece
lo mismo si hace alegre o si hace triste
hoy estoy para todo lo que existe,
lo que ya va a morir y lo que crece.

En este instante me siento quien soy,
adelante y atrás todo es mi vida,
mi vida a la redonda y esparcida,
mezclada con el mundo, ayer y hoy.

Porque ayer me ha pasado su recibo:
otro día al alcance de la mano,
otro día de asombro cotidiano.
Porque, en fin, me parece que estoy vivo.

Comprender eso es comprender mucho. Sentir eso, y yo lo siento, lo he sentido en infinitud de momentos, es comprender el sentido de la vida. A lo mejor les parece muy pedante lo que estoy diciendo. Pero si merece la pena vivir, es porque hay ciertos momentos en la vida en que uno lo comprende todo y se siente pleno y vibrante. Parte necesaria de un todo armonioso, contingente, milagroso. Este día mío de hoy tan extraño, no sé por qué, me empeñé en hacerle oídos sordos a la voz del sueño. Y eso que soñé intensamente. Y desde el principio había signos que querían compremeterme con la magia. Me siento un poco torpe a la hora de hacerme entender, en realidad no es torpe, es vago, tanto que explicar... Magia sería otra palabra que deberíamos llevar al hospital de palabras. En occidente no entendemos lo mágico. Nuestra cultura se encarga de preñarnos de racionalidad, de cientifismo, de filosofía y deja —fíjense bien, que no es moco de pavo— en manos de un catolicismo malentendido y corrupto de poder la única guía espiritual. Así cómo no vamos a vivir en un país de ciegos. Orgullosos de ser ciegos y que te sacarán los ojos cómo te descuides un poco a tiempo que te dicen: ¿ves? ¿ves como así estás mucho mejor?

En fin. Ustedes crean que yo convivo desde siempre con lo mágico. Y acudan a Freud para explicarme si quieren, en estos momentos me la sopla un poco. Pero de siempre he sentido una comprensión estética de la vida. Muchísimo más completa y plenificadora que la comprensión racional. Quiero decir lo que ya decía Antístenes, que era un griego muy viejo: que lo bueno es bello y lo malo es feo. Luego vino Sócrates (que por lo visto era muy feo) y entre Platón y otros cuantos le hicieron decir lo que no quería decir. Y acabaron disociando esos conceptos. En realidad no pasó así. Pero ustedes me entienden. Que por hache o por be ahora lo bueno es bueno y lo malo es malo. Y lo bello es bello y lo feo es feo. Que es como no decir nada. Pero nosotros tan campantes. Como si hubiéramos descubierto el mar mediterráneo.

En cualquier caso el día ha acabado hermoso. Ha pasado una estrella fugaz. Y he pedido un deseo. ¿Ustedes qué hubieran pedido?



02M082005
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Torpe, lento, romo. Me encuentro así como sin esquinas. Superficial, a ras de suelo, del montón de la gente del montón. Sin nada que me mueva, sin motivos. Así como parado en medio de la nada, en un desierto de acedia sin oasis a la vista en ninguno de los puntos cardinales, muerto de asco, cansado de todo, deprimido. Malhumorado, convencional, intraterrestre. Plano, lineal incluso, sucesión infinita de puntos parecidos que conforman una espiral de aburrimiento. Todo es quietud, sangre estancada, pesadez de uno mismo.

Harto, me tengo harto de tanto equivocarme, de negarme adrede el entusiasmo, de apartarme del camino de la euforia, de huir del sueño por puro miedo.

Me interrumpen. Me inundan de artificio.

Ahora encima me cabreo.



02M082005
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Vamos a guardar la calma. Que no nos quiten la paz. Pero no hay derecho. Joder, no hay derecho. Ni escribir tranquilo le dejan a uno.



01L082005
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sé que está ahí (y ahí es dentro, ahí es en la parte de mí que no controlo, es el reverso de mi nombre) de vez en cuando pasea por la superficie de mi mente, otras achanca ¿por, en, entre? mis venas o mi ventrículo izquierdo: chop, chop, chop... la mayor parte del tiempo dormita entre los epitelios (flor de poro, se ensimisma entre las puntas de mi cuerpo y lo oigo roncar cuando exudo)

no podría llamarlo mi amigo, no se es amigo de quien te posee. es esencialmente mudo, pero a menudo me interroga y las preguntas que plantea me dejan casi siempre exhausto: entonces soy yo el que me callo, el que se encierra en una esfera de mutismo, en una burbuja de aire sólido

no soy yo ni es mi conciencia, es un otro que habita en mí y al que odio porque me impide rendirme, es la hache intercalada de exhorcismo (=expulsar las haches mudas que nos inundan la mente: cf. cortázar y las haches como penicilina; cf, cristina peri rossi y los ojos que sin hache parecen ojos sin pestañas —ojo de pez, sin párpados ni cielo—, cf. etc. etc.), es el que me pincha para enfrentarme con mis miedos, mi sostén y mi acicate, pero él nunca interviene en la batalla y se ríe

por eso lo odio y lo amo (y catulo que lo sabía, antes incluso de yo ser sino una nada: yo también sufro y no comprendo)

en esa esquizofrenia me debato

y pues hay tinta, lo castigo



31D072005
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Voy a salir fuera para resguardarme de la lluvia, me encerraré a cielo abierto en el mundo exterior, me refugiaré en el universo, esperaré pacientemente el autobús de línea del horizonte y desde allí seguiré bailando el resto del trayecto, conoceré a los desconocidos, susurraré a gritos, comeré luna —vamos que si comeré luna, lo saben los chinos—, me etregaré a las autoridades impertinentes y confesaré mi inocencia, aceptaré mi premio sin rechistar, escribiré libros de todas las tallas, andaré con zapatos de todas las edades, me dejaré crecer bigotes de horchata, le sacaré a todas las piñas las castañas...

Que ya está bien, hombre, que ya está bien de tanto disparate.



30S072005
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Lo he estado pensando y no, no me puedo dormir. Así que... vida: ya puedes irme sorprendiendo con besos en la boca.



29V072005
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Detrás de cada objeto manufacturado hay, perogrullo dixit, una mano. Claro. Pero al traerme a la consciencia semejante obviedad me ha dado por pensar cómo será el ser humano poseedor de esa mano. He cogido un libro de mi biblioteca y he comenzado a pensar en el autor, en el editor, en el corrector, en el traductor, en el transportista, en el librero, en el que hizo el papel, en el que taló el árbol, en el que hizo la sierra mecánica que cortó el arbol, en el maestro tornero que manejaba la máquina que hizo el tornillo que hizo posible ensamblar la sierra que cortó el árbol para hacer el papel con el que se imprimió el libro que tengo en mis manos...

Y así, progresivamente, se han ido acumulando en mi imaginación multitudes, en progresíon geométrica, hasta encontrar una conexión, de algún modo, de todas las manos de los habitantes del planeta, tanto los que hubo como los que vendrán, en un simple objeto.

Otra de esas visiones sublimes de media tarde que no sirve absolutamente para nada.



28J072005
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Ahora estoy cansado de estar cansado, la mirada agotada en las pupilas, las pupilas bañadas de sudor.

Todo tiene el tacto del metal pesado, el corazón se vuelve piedra y late, pero sólo por inercia, con el ritmo torpe del hastío; palpita para impulsar mi sangre que es un torrente de magma frío, algo viscoso que avanza muy poco. El aire se solidifica al entrar en los pulmones, las palabras se me llenan de bostezos.

Necesito dormir, para compensar, por lo menos dos años. Eso o que la vida me sorprenda con besos en la boca.



27X072005
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Estoy preocupado. Eso es lo que pasa. Que estoy preocupado. ¿No es admirable ver a un hombre preocupado con los tiempos que corren? Porque todos te gritan, desaforadamente, desencajados (dan miedo, si se fijan dan miedo) que viva sin preocupaciones. No se preocupe usted. No se preocupe, que nosotros nos encargamos de todo. Usted tranquilo, no se preocupe. En serio, no tiene de qué preocuparse, yo me encargo por usted. Usted, nada, a disfrutar, living la vida loca, usted haga como si nada, ya nos preocupamos nosotros. Usted, sobre todo, no se preocupe.

Insisten mucho. Da un poco de miedo. Parece atractivo eso de vivir sin preocupaciones, a uno se le ensancha el alma (o al menos eso parece). Claro hombre, claro, usted no se preocupe. Ya lo hacemos nosotros. ¿Ve? Su vecino fulanito andaba preocupadísimo y confió en nosotros, y ahora está feliz de la vida y se lo ha dicho a su cuñado menganito que también está feliz de la vida. ¿No les ve? Llevan corbata, tienen una sonrisa profident, trabajan duro, pero tienen un coche fardón y un chalét adosado y se van de vacaciones a países exóticos en hoteles de lujo en régimen todo incluido. Rebosan felicidad por todos sus poros porque viven sin preocupaciones, ¿Por qué es usted tan reticente? No se preocupe, hombre.

Ya. Pero yo estoy preocupado ¿sabe? ¿Puedo serle franco? Verá... Conozco el secreto. Ustedes estan jodiendo el lenguaje. Prostituyendo a las palabras, añadiéndoles matices morales negativos para follarse a las mentes, para domesticar a las masas, para hacerlas sumisas y ahogarles los sueños. Ustedes, mis queridos garantes del sistema, me dan muchísimo asco. Deberían quedarse mudos. Porque me aplastan, porque me aíslan. Porque matan lo humano en mí.

Por eso, señor garante del sistema, también estoy preocupado, sabe usted. Pre-ocupado. La pre-ocupación es lo que va antes de la ocupación. Ocuparse. Ocupase uno de sus propias cosas. Ocuparse. Tener la sartén por el mango, llevar las riendas de la propia vida, ser completo y autónomo (sic). No saben que complicado es hacerse entender. Porque la única arma que tenemos para contrarrestarles, la única eficaz, que es la palabra, es la que ustedes han emponzoñado, vilipendiado, maltratado, escupido, violado sin remedio.

Pero aquí ando yo, ocupándome de rescatar del lodo a la palabra pre-ocupación. Y trataré de hacerlo con otras, mire por dónde, voy a hacer un hospital de palabras. Y buscaré a los mejores médicos del lenguaje del mundo y los implicaré en la tarea. Se van a joder. Mira por dónde. Pienso seguir preocupado. Y también pienso llamar a fulanito y a menganito, tan sin preocupaciones, y les pienso decir: oye fulano, oye mengano, que he pensado que deberíais volver a preocuparos, que ya sé que el coche fardón está bien y que las vacaciones en Punta Cana... pero que si os preocupáis quizá empecéis a entender por qué de un tiempo a esta parte os encontráis tan distantes de Zutana y Perengana, por qué ya no os miran como antes, por qué después de hacer el amor se os instala esa burbuja de angustia en el estómago, esa pelota vacía que no conseguís llenar ni con cocaína ni con alcohol ni con sexo ni yéndote a Punta Cana con tu coche fardón. Porque el día que dejasteis de preocuparos, que dejasteis que otros se pre-ocuparan por vosotros, perdisteis el don de ocuparos y pagasteis un precio desorbitado por ello: tuvisteis que renunciar a vuestros sueños. Así que preocuparos, tontos míos, preocuparos. No os dejéis más manosear el alma.



26M072005
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Con el tiempo uno señorea las mareas, es capaz de mantenerse a flote, de capear el temporal; aprende a crear soluciones de urgencia, a cambiar los fusibles fundidos, a ducharse con el agua fría. Uno templa ánimos, extingue incendios, desagua los sótanos inundados; soporta temperaturas extremas, fríos glaciales, canículas tremendas; levanta muros para salvaguardar el litoral del efecto del tifón, apuntala los muebles para minimizar los daños en los terremotos.

Soy un sobreviviente. Nadie me acusará de cobardía, de haberme rendido a las primeras de cambio. Pero se me empieza a olvidar la primavera, empiezo a perder la perspectiva: ya no me acuerdo de cómo era el paisaje de esta tierra devastada e inhóspita cuando no había guerra.



25L072005
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No me gusta bregar en la tormenta. No me gusta la lluvia. Me refiero a la emocional, la meteorológica (según cuándo, según dónde, según cómo, según con quién...) es demasiado diversa como para adecuarse al absoluto. En cualquier caso esta lluvia que llueve no es mía. Yo no la llamo, yo no la provoco. Yo sólo la veo y te la cuento y te digo que algo tendremos que hacer... porque yo ya estoy calado hasta los huesos, aterido, tiritando de frío. Lo que oyes no es reproche sino la tos de mi bronquitis. Que hay que guarecerse de una buena vez, que te vengas, que nos vamos a morir los dos como unos pasmarotes bajo el aguacero como sigamos haciendo el idiota. Que esta lluvia no es mía, amor, y tampoco es la tuya. Tú tampoco la llamas, no eres tú quien la provoca.

Pero es que además así tús lágrimas se confunden con las gotas de la tormenta que no es tuya y no las distingo, y mis lágrimas se mezclan con las gotas de la tormenta que no es la mía y no las distingues. Así, cielo, no puedo ayudarnos.

Salgamos de aquí, vayámonos corriendo. Y cuando nos sequemos del todo de esta lluvia extrajera que nos nubla el sentido, luego, si quieres, bajo la luz del sol, sin bregar en la tormenta, nos decimos lo que tengamos que decirnos.

Aunque sea adiós para siempre.



24D072005
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Aproximadamente: ¿qué quieres decir, cuando dices te quiero?



23S072005
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Suena que hasta aquí se llega. Que ya no hay eco. Que sólo hay silencio. Suena que ya no más puente, suena que soy juguete que se abandona en la acera. Y yo creo de veras que otra interpretación es posible.

Pero suena todo triste.
Y torpe.
Y triste.
Pero sobre todo torpe.

Porque usted solía sonreírme tanto.

Y no desespero. Porque quizá un día la encuentre a usted de nuevo tropezando con mis pestañas, sacudiéndose el polvo del vestido, regañándome un poco por las esquinas.

Y entonces me acordaré de que el equilibrio está supervalorado. De que el equilibrio es mentira. Y le daré un puñadito de arena que arranqué de mis sueños y le sonreiré, hágase cargo, un número precioso de veces.

Y no es saber o no saber... es no estar cerca. Yo igual la abrazo, que no me gusta abundar en despedidas.



22V072005
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Voy cobrando de nuevo sentido del espacio, saber dónde y cuándo estoy, saber dónde y cándo me encuentro, recuperar las cosas que importan, escuchar las voces que hablan para decir poemas, para revelar la realidad que el ruido circundante nos esconde.

Se disipa la niebla de los ojos y al mirar descubro las antorchas que me dictan el camino. Mi camino. El que he de seguir con la intuición clara, que no hay razones, que todo son preguntas y más preguntas sin respuesta. Porque no hay respuesta.

Va cuadrando el universo en armonía, se rodea uno de quien vale para ganar el tiempo en vez de para perderlo, para nutrir las horas, para preñarlas de música, para fluir en su ritmo.

Se despejan las noches, se disipan las brumas, la ciudad resplandece.

Nunca antes se vio tan bien perfilado el horizonte.



21J072005
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Mi suegra ha tenido una forma muy sutil de decirme que soy un guarro: al guirigay que os contaba ayer ha decidido que no era suficiente el estrés en mi vida y además ha traído una empleada doméstica. Que no me preocupe, que como además de un guarro soy un pobre de solemnidad, ya la paga ella.

Así que he tenido que huír a uno de mis paraísos emocionales para contarle que últimamente ando ocupado pensando en la mejor manera de vivir los sueños.

Cuando he vuelto a casa la presentadora de Telemadrid seguía diciendo que descerrajaban Londres. Eso sí; la casa está como los chorros del oro.



20X072005
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Claro. Ustedes entiéndanme. Uno que mira viene de la playa, de la falsa paz que produce estarse todo el santo día tocándose las narices y otros atributos menos eufemísticos (me refiero a los cojones), de comer pescadito frito y tener algún que otro encuentro con personas que sienten absoluta veneración por el tinto (in vino veritas), de cambiar de aires para variar y de llenarse los ojos de infinito. Uno viene de las costas gaditanas bañadas por esa luz tan especial que a las personas les inunda hasta el lenguaje y al llegar a casa se encuentra en el salón a la suegra, a la madre de la suegra, a los hijos del cuñado y a la presentadora de telemadrid. Instalados. No de visita, no. Que se quedan. De eso hace una semana.

Y uno que mira es un pardigma de la paciencia, créanme, pero es que hay cosas que no son de recibo. Si mi abuelo viviera me sugeriría que hiciera como el señor aquel que acabó metiendo un rebaño de cabras en casa; yo más práctico he ido al súper a comprar insecticida, pero se les había acabado. Por lo visto hay una plaga.

Y para que no crean que yo soy un sátiro creo que me conformaría con echar con cajas destempladas de mi espacio vital a la presentadora de telemadrid. Porque, ¿saben? yo vivo muy feliz ignorante, por lo general soy yo el que elijo la información y dónde la consigo, pero esta rubia de bote con una dicción tan afectada me relata además una letanía de desastres con las que no se puede vivir: que si a Londres le han descerrajado las tripas, que si se incendia España, que si Aznarlópez sigue diciendo insulseces de lo más sesudas con esa claridad suya de ideas equivocadas, que si los catalanes quieren saldar España, que si Zapatero es un cretino, que si una horda de famosillos absolutamente desconocidos para mí pero que causan una extrañísima histeria entre el público asistente dicen a los gritos estupideces (objetivamente estupideces, no crean que aquí me dejo influir por mí) del tamaño de la serpiente multicolor que recorre Francia en bicicleta...

Y así no se puede, hombre. Que yo me había traído unos discos para escuchar bajo los efectos del cannabis, de esos que huelen a mar cuando se escuchan.



19M072005
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BLUES DEL CASTILLO DE BARBAZUL

Nada te exime ya de la tristeza,
pues no recobrarás el raro brillo
del instante que acaba de pasar.

Roe el tiempo la tarde que soñabas eterna.
Cuajarones de sombra irrumpen en el cuarto,
preludiando una noche de escabrosa nostalgia.

Ahora, bajo la sábana donde el sudor se enfría,
reparas en las manchas del techo, en el raído
repostero que cuelga en la pared de enfrente
y en el cuerpo de aquélla que dejó de gustarte.

Viejos, como este cuento repetido:
la obligación neurótica de enviudar cada día.

-Jon Juaristi, Los paisajes domésticos.



02S072005
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"Ahora se acostumbren sin mí.
Yo voy a cerrar los ojos (...)
Se trata de que tanto he vivido
que quiero vivir otro tanto."


Pablo Neruda, Extravagario


He de ausentarme unos días, para dirimir con el mar dos o tres cuestiones que me atañen acerca del silencio, a llenar de sal las heridas de los días laborables, a aclarar si es verdadera la luz de este mundo entrevisto.

Os dejo unos cuantos adjetivos en la nevera (íntimo, cercano, sincero, perdido...) al lado del gazpacho por si tenéis sed y ya sabéis que en mi casa podéis, en la espera, pintar en las paredes.

Y a ver qué tal... porque todo es tan frágil.



30J062005
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1.
Ahora está aquí metiéndose en el pecho
el pájaro invernal de la tristeza
con sus alas de hielo derritiéndose
al contacto con el fuego de la carne

ahora está aquí metido en mis costillas
el pájaro invernal de la tristeza
con su lluvia congelada derretida
al contacto con el fuego de la carne

ahora ya no está aquí ya no está dentro
el pájaro invernal de la tristeza
que ya es lluvia sin vuelo / gotas tristes
que apagan del todo el fuego de la carne

2.
que apagan del todo el fuego de la carne
que dicen adiós a dios
que nos desvisten

nos desviste del desnudo la tristeza
decimos adiós a dios
y nos pregunta:

¿dónde vas a vivir llenísimo de sombra?
¿dónde vas a vivir
lleno de sombra?

3.
donde voy a vivir llenísimo de sombra
donde voy a vivir no vive nadie
viviré allí donde nadie mora
salvo el deseo

en un paisaje blando de volcanes
con hierba negra que sabe azul marino

en un paisaje negro de volcanes
con hierba blanda que huele azul marino

en un paisaje abrupto
allí donde nadie mora
salvo el deseo

en un paisaje ígneo que me encienda
de nuevo el fuego de la carne

4.
en un paisaje ígneo que me encienda
de nuevo el fuego de la carne

o sea lejos
y sobre todo incierto

porque hay que romperse la crisma para llegar allí
porque hay que romperse el alma
y romperse el cuello
y la conciencia

porque hay que minarse el ego con historia
y con limones maduros

porque hay que llegar muerto al fuego
que restituye el ídem de la carne
y tolerar al monstruo feroz de la memoria
porque después se revive

5.
porque después se revive y se recuerda
la crisma el alma el cuello la conciencia
rotos

se recuerda la muerte
sobre la hierba negra blanda que se siente azul marino

se recuerda como surco impreso
en la columna vertebral

se recuerda el viaje
pero no el motivo

nunca el pájaro invernal de la tristeza
que ya no es sino lluvia sin vuelo
gotas quietas
charco estancado donde estuvo
ardiendo el fuego de la carne.



29X062005
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Esa luz que muestras no es la mía Nunca he tenido cerca tu torrente de hematíes no he probado tu sangre aún no he lamido fuente por fuente todos tus enigmas Ese rojo tan suave de debajo aún no lo he visto nunca el pétalo húmedo de rocío el tacto de la seda lo sagrado que envuelve a veces la espina Ese caudal de vida me lo niegas lo escondes lo estás tapando a mí al universo a la gente pero a mí lo cubres lo estás cubriendo no se desvela es vergüenza es hasta aquí es me emparedo es hacia abajo es ahora no es miedo otra vez me está doliendo déjame apártate ven no te vayas quédate no me dejes sola mira miro me quedo me duele ¿crees que es por ser mujer crees que es por ser mujer que te sucede crees que mi cuerpo de varón no palpita por dentro con el mismo rojo con la misma sangre con la misma vida y ansia de dar lo que no puede porque le es negado desde el sexo crees que sufres por ser mujer es ser mujer lo que me deja fuera? ¿No ves que tengo el alma llena de vaginas que me penetras todas las veces que quieres? ¿No lo entiendes? Más allá del cuerpo que cubres más allá del cuerpo que muestras más allá de lo que niegas más allá de lo que ofreces traspasado el muro desvelado el secreto entregados de veras existe un núcleo fundamental que nos iguala que nos involucra que nos trasciende y si vas a ser arte si quieres ser arte si quieres ser arte conmigo si quieres jugar a mirar amor vas a tener que desvelarte vas a tener que entregarte que mostrarte que enseñarte por dentro ¿no te das cuenta? No me sirve que me digas mira por dentro tengo placer por dentro tengo una herida por dentro tengo una voz que gime y otra voz que canta y me levanto un poco la piel para que veas pero me vuelvo a tapar porque entonces entonces amor amor entonces eres cualquiera porque no es ser mujer la herida la herida amor es estar vivo sin más estar vivo y necesitar la vida y crear la vida es eso vivir es estar cerca yo ya lo sé de ti de cualquiera de mí de los que se aman de Romeo y Julieta de Dante y Beatriz de Laura y Petrarca de Sofía y Novalis de Crates e Hiparchia de Ti y de Mí es lo de siempre la historia de siempre es estar vivo amor y comprender el deseo y la satisfacción en la vida cuando se es vida y no pared no muro no piedra difícil sino lengua y poros y piel y sudor y movimiento y tacto y aliento y respiración y orgasmos y paz y mar y solos tú yo y las estrellas



29X062005
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Oj kronopio, wiecej sie z Toba nie bawie.



27L062005
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Ese espacio, ahí donde deberías estar tú pero no hay nada, ese hueco que antes de conocerte no existía, lo voy arrastrando por el mundo; allá por donde me muevo va destilando su jugo de vacío.

Así has de hacer para encontrarme: bastará seguir su rastro de tristeza.



26D062005
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[Por si acaso me arranco el corazón con las manos...]

3. LECCIONES DE AJEDREZ PARA NIÑOS INQUIETOS

El ajedrez tiene reglas precisas, reglas preciosas. El ajedrez no tiene sentido sin reglas. Las reglas posibilitan el juego, lo conforman. Sin las reglas sólo habría una amalgama informe de posibilidades incapaces de convertirse en acto, una nada blanda flotando en el vacío. Las reglas procuran el movimiento, la evolución, el crecimiento. Las reglas son necesarias para que nazca la vida. Las reglas son la condición
sinequanon de todo lo que palpita.

[Por si acaso me arranco el corazón con las manos.
Lo pongo entre tus dedos...]

La observancia de las reglas en ajedrez es una cuestión de honor. De respeto por la vida, por el otro y por uno mismo. Romper las reglas es traicionar. Es traicionarse, inundar de barro el reino de la luz, imposibilitar el desarrollo armónico del juego. Romper las reglas en ajedrez es una estupidez propia de anormales, de corazones sordos a la música de las estrellas, de incapaces morales. Pues nada sucede que no suceda al amparo de unas reglas.

[Por si acaso me arranco el corazón con las manos.
Lo pongo entre tus dedos
y me rindo a la evidencia de mi cuerpo de amante.]

Porque no hay atracción entre dos cuerpos que no sea un ejemplo concreto de la ley de gravitación universal. Porque hasta los cuantos huelen a verdad y observan un ritmo sin transgredirlo nunca. Sólo los hombres mienten. Los dioses nunca. Y mentir es ser débil. Es ser cobarde. Y es verdad que la verdad inflinge dolor algunas veces. Pero eso es la vida. Eso es el ajedrez: dos mentes luchando a muerte en el vacío, según las reglas que procuran la evolución, el crecimiento.

[Y ahora borra el por si acaso con la lengua.]



25S062005
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Miser Catulle, desinas ineptire,
et quod vides perisse perditum ducas.
fulsere quondam candidi tibi soles,
cum ventitabas quo puella ducebat
amata nobis quantum amabitur nulla.
ibi illa multa cum iocosa fiebant,
quae tu volebas nec puella nolebat,
fulsere vere candidi tibi soles.
nunc iam illa non vult: tu quoque impotens noli,
nec quae fugit sectare, nec miser vive,
sed obstinata mente perfer, obdura.
vale puella, iam Catullus obdurat,
nec te requiret nec rogabit invitam.
at tu dolebis, cum rogaberis nulla.
scelesta, vae te, quae tibi manet vita?
quis nunc te adibit? cui videberis bella?
quem nunc amabis? cuius esse diceris?
quem basiabis? cui labella mordebis?
at tu, Catulle, destinatus obdura.




24V062005
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Dioses de todas las cosas: sedme propicios.



23J062005 (La rutina en rosa)
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La ciudad es ahora dos ciudades: haz y envés de una misma hoja; imagen especular la una de la otra si fuera posible construir la una, derruir la otra. La ciudad está multiplicada, copiada a sí misma, repetida: toda plaza, avenida, calle, árbol, monumento, edificio, carretera, vereda, esquina, portal, parque encuentra su sosia en la misma ciudad, pero un sosia devastado, su retraro de Dorian Gray, su Mr hyde. No es posible decir cuál de las dos estuvo antes porque ruinas y nuevas construcciones se encuentran distribuidas heterogéneamente a éste o aquel lado de la línea que divide a la ciudad en dos ciudades, pero también las funde; eje de simetría de una locura consentida desde ¿cuándo? En algún momento después de los tiempos felices, cuando la ciudad era una y no había veneno o aire envenenado y los rostros no se iban paulatinamente poblando por las máscaras.

Aquí hay un árbol seco (quizá un sauce) con las ramas desnudas y tristes; con el tronco horadado por las termitas u otros insectos que pudran la madera, pero sin rastro alguno de esos seres, con la raíz quebradiza y débil; con toda su savia agotada desde siempre; muerto. Allí hay un árbol sano (sin duda un sauce) con las ramas repletas de un verde intenso, como gotas gruesas desprovistas por completo de tristeza; con el tronco habitado por pájaros canoros; con la raíz asida fuertemente al suelo fértil en el cual se yergue; con toda su savia recorriendo frenética sus venas vegetales; vivo.
Allí una carretera con el asfalto tan nuevo que el sol lo llena de espejismos. Aquí un camino con la piedra herida, salpicada de adoquines.
Aquí un edificio enorme de cristal y acero elevándose por encima del ruido y más, más alto, hasta tocar el borde mismo de la polución urbana: su cristal tintado es limpio y sin fisura; su acero brilla al menor contacto con la luz esparciendo diminutos astros por el aire que en un tiempo más amable hubiéramos comparado con sonrisas. Animal mecánico con mil ojos cuadrados, semidios moderno, coloso firme en actitud de espera. Allí un montón de escombros de vidrio roto y óxido de hierro, desplomándose silenciosamente hasta el día en que se convierta en légamo; su cristal quebrado es punta, es arma de suicida; su óxido de hierro desprende la sustancia que corrompe los sueños. Ser deforme y derrumbado. Monstruo demoníaco que emponzoña el suelo sobre el cual se abate, ruina abierta al cielo como llaga.
Allí un monumento nuevo que están inaugurando. Aquí una Venus de Milo coja, además de manca.

Y así todo.

Días grises con atardeceres en tecnicolor y viceversa. Jano de los sentimientos, mitología de hospital, el Yin y el Yang sin eones de por medio, el sí y el no sin ningún quizá que se interponga.

Así es la ciudad, las ciudades, la ciudad de ahora. No es posible decir cuándo, sólo que sucedió y cuando sucedió se acabaron los tiempos felices para dar paso a la edad de ahora. El tiempo es ya algo sin sentido, ha dejado de ser un río sin orillas, si antes era impalpable ahora es inútil y ya no hay más antes ni después, sólo este instante en el cual se hace, sólo este ahora de la edad de ahora. Por eso no es posible decir cuándo aunque eso sea cierto sobre todo para ellos, porque él tiene una flor intacta desde la que puede pensar con lucidez. La mira y en uno de sus copos ve una línea que empieza en los tiempos felices y acaba en la edad de ahora y entre medias hay un istsmo que es el cuándo aunque no pueda decir cuándo no obstante ver el itsmo: pudiera ser que fuera hace un instante, pudiera ser que fuera hace tres siglos, pudiera ser.

No es posible decir cuándo ni es posible decir cómo: un día, hace mucho, o poco, o ahora mismo apareció el veneno o el aire envenenado y los rostros se fueron progresivamente poblando con las máscaras, la ciudad se fue paulatinamente dividiendo. Cada vez más máscaras y menos hombres errabundos por las ruinas. La ciudad cada vez más dividida, más llena de alter ego contrariado. Si hubo una guerra no lo saben pues no vieron el cielo sembrado de metal arrojando huevos venenosos, ni hordas de fieras de uniforme que quebraran cuellos de vencidos o llenaran vulvas de hembras derrotadas; no oyeron el llanto de los niños con la infancia violentamente cercenada ni el motor de miedo de los tanques; no olieron el aroma negro de la sangre derramada, ni el olor de las azucenas que traen los muertos prendidas en los dientes o de los crisantemos que visten sus cráneos y sus huesos, no tocaron el mundo con los miembros romos tras perder los pies, las manos, ni tampoco los labios de la herida o la cicatriz reciente del exilio; no supieron del gusto ácido de la pólvora en las grietas de las bocas, al amargo sabor de la derrota o el agrio sabor de la polémica u otros sabores aciagos de los lugares comunes; no sintieron, en fin, ni dolor ni horror ni terror ni ruido. Ni siquiera sintieron ruido. Y, no obstante, aquí y allí, como una traza mal borrada, pareciera haber signos de que la ciudad (las ciudades) hubiese sido debelada.

Si hubo una guerra no lo saben, pero a partir de entonces la sombra de la lejanía que progresivamente traslada a las personas del nosotros hasta el ellos.
De la flor hasta la máscara. Y nunca nunca nunca más alma sino ahora.



23J062005
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Me acordaba del diálogo de la película Tapas:
[Él, asustado, violento, con la violencia de cuando nos tocan el alma y no sabemos reaccionar a tiempo]: "¡Eh!¡Eh! Qué tú y yo sólo hemos echado un par de polvos. ¿¡Eh!?"
[Ella, herida pero digna, mirándole a los ojos que es como se dicen las verdades]: "Pues para haber echado sólo un par de polvos te han sobrado caricias".
De eso me acordaba mientras miraba a la luna. A la luna de ayer. A la que estaba tan cerca, por lo visto, como hace años. Del que soy al que era. Me entraron ganas de desnudarme. De caminar desnudo a la orilla del mar. De hacerlo contigo.

(Pero es que aquí no hay mar.) Qué más da. Qué más da que no haya mar. Las ganas te entran igual.

Caricias. A mí me faltan caricias. Y las que doy las equivoco. Pero mañana no es así. Mañana es distinto y digo bueno. Y continúo un poco más equivocándome. Porque a la tarde me faltan caricias. Caricias.

(Pero es que aquí no hay mar.) Y qué más dará. Y qué más dará, cielo, qué más dará. ¿No ves que las ganas te entran igual? Y ya no pienso en la película Tapas sino en Cristina Peri Rossi. En su libro El museo de los esfuerzos inútiles. Buen título para reflejar mi vida. Como hablar con una pared. ¿Como acababa...?

"Denuncio que entre la espada y la pared no se puede vivir"

No se puede vivir. Sólo pasar el tiempo. Entretener las horas. No se puede vivir.

Caricias. No se puede vivir. Caricias. No se puede vivir. Caricias...




23J062005
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Tú no te entregas.
Tú te abandonas.



22X062005
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Hoy es uno de esos días en los que mí mirada crea los colores. Unos de esos días donde mirar es todo lo que hago.

Y ya es bastante.



21M062005
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[Ponme gaviotas azules en el cansancio. Y a cambio yo te cuento cuentos para que no puedas dormir. Llévame a contemplar algo pacífico. Y a cambio te revelo la intrafísica de las cosas, su pálpito esencial y humano, si te dejas caer. Si te entregas confiadamente en mis manos.]

2. LECCIONES DE AJEDREZ PARA NIÑOS INQUIETOS.

El ajedrez no se juega en un tablero escaqueado de ocho por ocho. El ajedrez no se juega con treinta y dos piezas divididas en dos bandos y dispuestas de determinada forma. Esa es su aproximación material. Su concreción en el límite. Su representación vulgar. Hay que saber esto. Hay que entenderlo. Las piezas dispuestas sobre el tablero son una representación de tu mente. El tablero, es el vacío. El ajedrez son dos mentes luchando en el vacío. Cuando uno es un buen jugador de ajedrez podría prescindir con gusto del tablero. Le sobran las piezas, porque le limitan la visión sublime de las fuerzas tendiéndose en el vacío. Porque le constriñen el pensamiento en falsas apariencias. Podría jugar con la palabra. De hecho puede nombrar el universo. Ser dios en el principio. Decir, por ejemplo, e cuatro.

Y desencadenar el infinito.

[No tengas prisa. Sobre todo no tengas prisa (no corras (no te apresures (no camines (no andes (no te pares (no vueles)))))): fluye. Esa es la esencia del movimiento. Fluye. Siente el ritmo que viene desde el fondo de todo. El ritmo de cada brizna de materia. De cada adarme de objeto. De todas las cosas. La materia está compuesta de átomos que palpitan a su ritmo. Escúchalo. Escucha esa música esencial. Ese latido. Y baila con ella. Baila conmigo.]


El ajedrez son dos mentes luchando en el vacio. Es decir en contacto. Es decir construyéndo·se, relacionándo·se, inplementándo·se, regocijándo·se, entrelazándo·se. Se modifican. Se necesitan. No tienen sentido la una sin la otra. Su unión es su destino. Solas se mueren. El ajedrez son dos mentes haciendo el amor. Haciéndolo a muerte.



["Yo me enmimismo a veces / y a veces / tú también te entimismas. / Sin embargo / qué bueno sería / que tú te enmimismaras / que yo me entimismara / que nos ennosmismáramos / vamos / muchas veces".]



21M062005
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"[...] El segundo ejercicio: éste está relacionado con las fuerzas, y con la fuerza del agradecimiento. En nuestros datos, de todas las fuerzas que hemos analizado ha aparecido el agradecimiento como el correlativo más fuerte de la satisfacción en la vida.

Eduard Punset:
El estar agradecido.

Martin Seligman:
Y Eduardo, aquí tenemos el ejercicio para esta noche y quizá para las dos semanas próximas. Quiero que pienses en alguien que está vivo que ha hecho algo por ti que es increíblemente importante y nunca se lo has agradecido lo suficiente ¿Ya has pensado en alguien?

Eduard Punset:
Sí, ya lo tengo.

Martin Seligman:
Vale, pues lo que quiero que hagas durante la semana que viene es redactar un escrito de unas 300 palabras en que aparezcan palabras concretas que la persona dijo, y cómo te afectó, en qué situación estabas y la influencia que tuvo en tu vida, y en qué situación estás ahora. Esa es la primera parte, la segunda parte es llamarla por teléfono en Barcelona y decirle que quieres ir a visitarla, pero sin decirle el motivo. Finalmente hay que ir a su casa y leer en voz alta el escrito.

Eduard Punset:
Díos mío eso es muy difícil.

Martin Seligman:
Una vez más se ha demostrado por estudios de placebo controlados en ejercicios aleatorios que esto hace a la gente mucho más feliz y mucho menos deprimida. Y esto dura por lo menos un mes después del ejercicio. [...]"

Entrevista de Eduard Punset a Martin Seligman, en el programa Redes nº 363; Aprendiedo a ser felices. Puedes leer la entrevista completa en: http://www.rtve.es/tve/b/redes/semanal/prg363/entrevista.htm



19D062005
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Veo a mi alrededor tanto dolor, tanto corazón deshecho por la falta de una educación sentimental profunda y constructiva, gente que odia a gente por incomprensión, gente que trafica con palabras de miedo. Gente que se manifiesta en contra de las uniones homosexuales y en contra del diálogo y que luego piden dialogar.

El mundo está loco.
Nuestra sociedad está enferma.

Y todo el mundo va por ahí como si tal cosa. Como si todo fuera bien. Como si no estuviéramos todos a puntos de saltar por los aires.

La familia no es eso. Y a ninguno os he oído hablar en estos días de amor. De amor. Odiosos manipuladores. Me tenéis cansada el alma. Me siento comulgar con ruedas de molino. A vosotros os tendrían que prohibir tener hijos, si lo que vais a hacer es llenarlos de prejuicios. A vosotros os tendrían que juzgar bajo la ley antiterrorista. Y nunca, en vuestro corazón, habéis sentido siquiera la sombra de dios. Porque si no no se entiende tanta rabia. Sois instrumentos de un poder que ni siquiera sabe lo que quiere.

Y yo estoy harto.
Roto.
Perdido.


Sin nadie con quien poder amar. Sin nadie con quien construir la vida. Atrapado en vuestra monolítica e inamovible y atávica forma de destruir al ser humano.
Sin saber ya qué hacer para huir sin heriros. Obligándome como única salida a romper promesas que hice. A ponerme en entredicho. Cada vez menos yo. Cada vez más cansado.



18S062005
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Del que soy al que era;
del que era al que iba a ser.

El espacio tiempo no tiene mapas,
pero no estoy perdido.

(Ahora, en este instante
¿A cuántos metros se encuentra
mi beso de tu boca?
¿A cuántos segundos?)




17V062005
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Llegas pronto, amor. Llegas muy pronto. Ni siquiera he nacido todavía, en esas andaba, en morirme del todo, en mi ciudad de sol que yo creía un cementerio de elefantes. Y resultó matriz.

Llegas pronto, amor y todo es tan frágil que a nuestro nosotros quizá lo mate la impaciencia. Te veo mientras subo la escalera y sólo tengo ganas de vivir, pero ni siquiera he nacido todavía.

Ni siquiera me he muerto del todo.
Ni siquiera.



16J062005
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Lo que escribí mil veces con aire en las esquinas
de las calles que anduve en el pasado
era tu ausencia siempre.

Pero no guardé nada:
lo puse en otra piel y en otras bocas
me lo arrancaron de cuajo las arpías,
se lo llevaron cuervos deslumbrados por el brillo
y el fulgor de mi optimismo.

Me clavaron de pies y manos a la tierra,
me coronaron de espinas
ma adularon, me adoraron, me rezaron.



Me pidieron prodigios.



Y prodigios hice sin obtener nada a cambio
sino torpes parapadeos prestados
con que lavarse una culpa.

Fui un puto de mí
y ahora estoy sucio.



16J062005
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Bandeaux plats ou crinière folle,
ángeles espaciosos arcángeles minúsculos seres alados
Dites ? quel Front vous rendrait fou ?
me he sentido extranjero en mis motivos
J'ai l'art de toutes les écoles,
he agotado todas mis cerillas
J'ai des âmes pour tous les goûts.
Me he referido a ti de tantos modos
Cueillez la fleur de mes visages,
insectos luminosos luciérnagas perdidas
Buvez ma bouche et non ma voix,
me he sentido valer por vez primera
Et n'en cherchez pas davantage...
Qué precisa negritud la de mi voz que canta
Nul n'y vit clair ; pas même moi.
Qué armoniosa la oscuridad de mi ceguera



16J062005
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Yo no sabía que iba a ser así. Yo no sabía que convertirse en pupa era tan negro. Que al cerrar los ojos no se deja de mirar. Yo sólo sabía del tránsito que la oscuridad te envuelve, que todo es noche. Pero ignoraba que tú voz desde el otro lado se escuchaba filtrada a traves de los hilos de seda. Yo creía que era un esperar tranquilo en el húmedo sopor de una placenta sin palabras, al fin ignorante, feliz a la fuerza.

Yo desconocía que iba a ser música, letanía, salmodia triste que me arrojara encima todo el tiempo de la espera para sentirlo lágrima entretejida. Así es difícil nacer desde el principio.

Yo creía que se iban a callar mis voces interiores. Que si dejaba de mirar dejaría tambien de oír. Que encontraría en la calma del silencio un segundo de tregua. Ignoraba que nacer también cuesta un precio, que vale, que no es un regalo. Este germen que soy se desarrolla. Y paga con tinta cada una de las membranas que conquista. Suda palabras. Evoluciona.

Y un miedo que se palpa en el ambiente de no saber aún si seré mariposa o polilla. Si tendré un sólo día glorioso y feliz libando el néctar de la flor más preciosa, o si será mi destino fatal acabar aplastando mis ojos contra el cristal de una bombilla, absorto en el fragor luminoso de su cabello encendido e inalcanzable.

Y ahora no ser sino beso con alas.



16J062005
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Jamás he amado. Jamás me han amado. Sólo he tenido sucedáneos torpes que dictaban las leyes del deseo, la Santa Madre Iglesia, Werther a veces. Demasiado estereotipo golpeando mi cabeza desde niño, demasiado presión socioambiental, fingiendo que se comprendía lo que en realidad es milagro.

Jamás he amado. Jamás me han amado. Porque el amor es una rara avis en el mundo moderno de occidente. Y yo he estado solo y estoy solo, sentado en medio de la nada, como ahora, con los brazos tendido, hastiado del vacío apreciable que son capaces de dar los corazones.

Lo digo avergonzado. Lo digo con la tristeza del desesperanzado que ya no se acuerda de cómo eran los besos. Los que se daban con el corazón en las noches en vela. Los que se daban con el convencimiento de que ese era el sentido del mundo a pesar de lo que odiara hacerme el clandestino.

Jamás he amado. Jamás me han amado.
No sé cuál es el camino que me oville a tu vientre.



15X062005
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Llegué desnudo y herido, pero ignorante de mi ombligo. Pagué a Caronte con papel de plata con la aquiescencia de sus ojos ciegos. Asistí digno al juicio de las Parcas; me declararon idiota. Luego bebí de las aguas que manan del Leteo.

Paradójicamente, todavía me acuerdo.



15X062005
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[Noche oscura del alma. Esto antes ya pasaba. A los místicos. A los iluminados. Yo nací ayer. Ayer salí de la caverna. Ayer disipé las sombras, rasgué los velos, demolí las paredes. Miré donde no quería mirar. Me miré dentro. Allí está oscuro, y sólo lo que importa resplandece. Todo es más frágil ahora. Ahora estoy roto.]

1. LECCIONES DE AJEDREZ PARA NIÑOS INQUIETOS.

En el ajedrez palpita la esencia ominosa de la vida, en su interior se desatan las luchas de los dioses antiguos, es algo sagrado y profundo, es arjé, es ágon, es polemós. Es las palabras en griego que conformaron a los héroes. En el ajedrez se lucha y es una lucha cruenta.

Eso es lo primero que hay que aprender del ajedrez. A superar el miedo a la muerte. A estar dispuesto a morir.

[Noche oscura del alma. Esto antes ya pasaba. A los místicos. A los iluminados. ¿Qué esperaba? Si uno convoca a los espíritus no debería sorprendese de que los espíritus le respondan. ¿No era que querías volar? ¿No era que estabas dispuestísimo a todo, a ganar o a perder, a apostarte la vida? Pues ahora vuela, tonto querido. Vuela. ¿No era esto lo que buscabas? ¿No era que querías a María Luisa? Pues venga. A hacer el amor de la única manera que merece la pena. Con María Luisa.]

Porque en el ajedrez duerme su sueño heráclito al lado de diógenes. Y Epidauro quedará hecha ruinas. Porque en el ajedrez campan por sus respetos hypnos contra tanathos, hermanos incestuosos, que se aman a muerte.

[Noche oscura del alma. Esto antes ya pasaba. A los místicos. A los iluminados...]



14M062005
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¿Cómo te abro una puerta que ya está abierta?
¿Cómo te hago entender que quiero ser acto?

Me eclipso a tu lado. Me enciendo de negro. Me cruzo. Tangencio las paralelas, me acumulo a tu ritmo. Invoco tu nombre.

Evohé.

Para que vengas y me devores y me escupas de nuevo renacido.



14M062005
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Nos está pasando.
Lo estoy sintiendo.



14M062005
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LA COMUNIÓN CON EL Dj.

"Así, también, la Musa misma crea inspirados, y por medio de ellos empiezan otros a encadenarse de ese entusiasmo. De ahí que todos los poetas épicos, los buenos, no es en virtud de una técnica por lo que dicen todos esos bellos poemas, sino porque están endiosados y posesos. Esto mismo les ocurre a los buenos líricos, e igual que los que caen en el delirio de los Coribantes no están en sus cabales al bailar, así también los poetas líricos hacen sus bellas composiciones no cuando están serenos, sino cuando penetran en las regiones de la armonía y el ritmo poseídos por Baco, y, lo mismo que las bacantes sacan de los ríos, en su arrobamiento, miel y leche, cosa que no les ocurre serenas, de la misma manera trabaja el ánimo de los poetas, según lo que ellos mismos dicen. Porque son ellos, por cierto, los poetas, quienes nos hablan de que, como las abejas, liban los cantos que nos ofrecen de las fuentes melifluas que hay en ciertos jardines y sotos de las musas, y que revolotean también como ellas. Y es verdad lo que dicen. Porque es una cosa leve, alada y sagrada el poeta, y no está en condiciones de poetizar antes de que esté endiosado, demente, y no habite ya más en él la inteligencia. Mientras posea ese don, le es imposile al hombe poetizar y profetizar."

Platón. Ión 533e-534b



12D062005
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i.

Ha sido como despertarse de un mal sueño pero no despertarse. Como si uno se bajase en la estación de tren y ya cuando el tren se ha ido, darse cuenta de que se ha bajado en la estación equivocada, sin entender muy bien el por qué de la equivocación (si es que la comparación es válida, pues yo nunca me he bajado en la estación equivocada —de hecho nunca he viajado en tren—).
La situación intrínsecamente no es nueva. Siempre me ha gustado escalar, pero siempre por afición, por distracción: nunca por necesidad. Ahora estoy colgado en una pared vertical; la oscuridad es absoluta, mis párpados, todavía recién recuperada la consciencia, son incapaces de distinguir las formas; hay una insoportable enfermedad en la atmósfera, se siente, se respira... La protección que siempre llevo conmigo (sin ella moriría de frío o de abrasamiento con los cambios bruscos de temperatura) me pesa ahora en la espalda como un lastre indeseable.
He dejado pasar unos minutos (no sé cuántos, muchos, me temo) tratando de recordar cómo he llegado hasta aquí. Todo en vano. La cuarta circunvalación del hemisferio derecho de mi cerebro donde almaceno los recuerdos recientes ha sido bloqueada, sin embargo conservo intacta la memoria de mi infancia, de mi adolescencia y de mi madurez.
Mis ojos, ya acostumbrados a la oscuridad, han conseguido discriminar el entorno lo suficiente como para saber dónode estoy: aproximadamente treinta cuerpos por debajo de mí hay un círculo de superficie lisa y líquida (que un sonido de goteo de primavera y un olor a nube me ayudan a identificar: agua de lluvia). Otros cien cuerpos encima de mí hay otro círculo de parecidas dimensiones por el que alcanzo a ver dos estrellas incrustadas en la bóveda celeste. La pared vertical en la que a duras penas me sostengo (las constantes vitales son aún débiles) es de superficie rugosa salpicada en porcentajes desiguales por vértices de musgo y limo verde.

Estoy en un pozo.

No es que quiera vivir. Mi voluntad es quebradiza como las alas de las mariposas y de buena gana me despeñaba con un pequeño impulso hacia atrás. Pero cuarentamil años de evolución me martillean el subcosciente susurrándome que no salte.

Decido aguardar un rato más hasta que mis fuerzas hayan recuperado en la medida de lo posible un umbral aceptable desde el que pueda iniciar el ascenso sin temor a desfallecer por el camino.


[¡Eh tú, tú! ¡Sí tú! Tú que me estás leyendo. ¿Todavía sigues ahí? ¿Todavía no te he aburrido? Yo sé que no es normal que el autor te hable en medio de una historia. Que de repente te interrumpa la lectura y reclame un memento la atención. Recuerda, estoy en un pozo, recuperando fuerzas para salir. Ahora sigues leyendo. Pero antes quiero decirte que se prepara una reunión en mi corazón, y que quiero que vengas. No estoy bien ¿sabes? Para mí es un esfuerzo increible escribir. Una soledad inmensa. Quizá por eso te hablo. Pero necesito que me respondas. Yo sé que la atención se merece. Y que vivimos en un mundo donde no está bien visto pedir favores. Entre otras cosas porque ayudar a otro es un fastidio. Pero yo necesesito tu ayuda. Ya ves. Necesito, si me lees, que me des tu opinión. Que me des tu impresión. Que la explicites. Si hasta ahora has estado leyendo mi blog en silencio sin decir nada, necesito que te signifiques. Que me digas, aunque sea, sí, te he leído. Que te hagas presencia, porque necesito mantener contigo una relación personal. Pero claro, sólo es un favor que te pido. No te sientas obligado. Yo soy de los que pido por favor, pero entiendo que me digas que no. Con una sonrisa. Y si eres Exagerada o Poledra o Nostak o Azdumat o lokura o tomenta de letras o .l a l u n e. o Amélie o Betty Boop o Kiwi Juice o una hija de puta con clase o eres nadie o mi amor de larguísimas pestañas o alguien que espera entonces gracias porque vosotros ya sois fiesta en mi corazón. Y ahora ya puedes seguir leyendo lo que ocurre en el pozo.]

ii.

Empiezo a subir, no sin esfuerzo. El frío y la humedad han afectado sin duda a mi aparato locomotriz y apenas consigo ascender dos metros por hora, dejando tras de mí un rastro de sudor viscoso.
Durante toda la escalada ha ido acompañándome el cambio gradual de la luz: del frío azul de la noche al tibio anaranjado del amanecer. Las dos estrellas se han difuminado en el cielo como humo. Unos instantes antes de alcanzar el brocal (ya casi exhausto) ha pasado una bandada de aves migratorias que ha proyectado sobre mí una sombra de ciprés, de cementerio... una fuerza inclasificable me lanza por los aires y me desmayo antes de poder averiguar su destino.

Me despierto encima de una plataforma que despide un calor insoportable y un olor penetrante a mantequilla y carne que se quema (es mi carne la que se quema) y siento como mi alma se deshace en un trillón de puntos irisados, igual que un cristal que se estrella contra el suelo, no sin antes poder ver como una niña se asoma a la plataforma, me mira fijamente a los ojos y dice: «¡puag, qué asco: caracoles!»



10V062005
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Me extiendo un poco más, abarco un poco más, me significo...
y en ese significarme me muero de vergüenza.



09J062005
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Para follar tengo mi mano;
para hacer el amor os necesito.



08X062005
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Vengo de la inopia, tras una breve estancia en Babia, donde he estado subiéndome a las parras y estando en las higueras, cayéndome de los guindos, mirando musarañas sin bajarme de las nubes ni enterarme muy bien de qué iba la vaina, a recoger unas cosas que me faltan: un tornillo, un hervor.

Pero enseguida me marcho de nuevo; esta vez a la luna de Valencia.



07M062005
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Yo sé bien que me pierdo el mundo y con el mundo te pierdo a ti de mis sentidos,
que me equivoco al rechazar el bienestar magnífico que brinda
el manto salvador de San Consumo,
que mejor haría en vender versos
que en llenar el corazón de caracoles.
Yo no soy tonto.
Comprendo bien las voces
amables que me tildan de utópico,
terribles que me insultan fracaso.
la voz del éxito gritándome: "¡publica!"
la voz del mundo diciéndome: "despierta".
Y las asumo.
Y las acepto porque es verdad que sueño
y es verdad que tengo muchísimo potencial desperdiciado.


Pero yo quiero seguir mirándote aunque sea
alejándote en la bruma,
y quiero seguir soñándome desnudo
para que tú me vistas de tu abrazo.
Quiero hacerte el amor aunque sea de forma clandestina
y llenarte de besos y de orgasmos
y aceptar el dolor que causo a los que amo cuando amo
en esta exploxión desmesurada
y asumir la espina del rechazo
y sufrir mi soledad
y mi derrota.



07M062005
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"Nadie dijo que vivir
iba a ser fácil.

Pero si enfriamos nuestros sueños,
intentando escapar,
nos volveremos muertos entre los muertos."

—Julia Otxoa—



06L062005
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Empieza el día y lo apuntalo con sonrisas, se sostiene, hasta Apolo viene al desayuno. Pero de pronto sopla el viento, el día se tambalea, pierde el equilibrio, pongo una mano aquí, otra allí, parece que va a aguantar... otra ráfaga de viento y ya no hay remedio; el día se desmorona, se desploma, se me cae encima, me parte el alma.



05D062005
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Ahora que nos hemos encontrado
no queda más remedio que perdernos,
como si fuéramos desconocidos,
cuerpos dulces huyendo del reposo,
como si fuéramos, no sé, personas
que viajan sin historia y sin prejuicios.

No puedo soportar esta tristeza,
amor, no puedo, sentir que soy yo
cuando ser yo es saber que soy sin boca,
sin brazos, con paredes de mentira,
y no puedo sentir que tú eres tú,
cuando ser tú es ser de lejanía.

Cuando ser tú y ser yo es ser nunca
nosotros, malviviendo de distancias,
entregándonos al dolor y al miedo,
incapaces de hacernos un presente.

Ahora que nos hemos encontrado,
no queda más remedio que perdernos.



04S062005
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Me gustaría saber quién fue el primer imbécil al que se le ocurrió aquello de "la excepción confirma la regla" y a la horda de corifantes tarados que lo repitió hasta convertirlo en ese odioso lugar común que me da alergia cerebral, en ese refugio para torpes mentales, para gente empeñada en no bajarse del burro, para ciegos con voluntad de ciego y orgullosos de su ceguera, para sicarios del miedo, para dadores de nada, para oportunistas y mediocres, que encima creen que así despachan a los excepcionales.

Aunque no sé muy bien qué haría después de conocerle. Probablemente tratar de comprenderle.
Y es que nací tonto perdido.



03V062005
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El animal en mi interior se convulsiona, palpita desordenadamente, pide espacios más grandes, quiere ir más lejos, siente instintivamente, desde las tripas, un eco primordial, una llamada genética, una voz irrenunciable de expandirse.

El animal en mi interor es fiera, bestia indomable, torbellino, dibuja espirales, niega lo recto, se desespera, brama, se lamenta en gruñidos, implora.

El animal en mi interior tiene hambre de estímulos, quiere palabras profundas, ser recíproco, manos que toquen, bocas que chupen, labios que aprieten, dedos que palpen, cuerpos que sin preguntas se entreguen, se agoten, se desproporcionen. Pide piel, necesita el contacto.

El animal en mi interior está herido, está solo.
El animal en mi interior agoniza...



02J062005
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No te confundas:
las mujeres de los amigos no son sagradas,
son mujeres
y más te vale conservar la tuya
con algo más
que leyes no escritas.



02J062005
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Me he equivocado de gente, me he rodeado de ciegos: Les hablo del sol, me escupen su noche. Les cuento el azul, me envidian con negro. Les contengo en kilómetros cúbicos, se expresan en litros. Les proporciono años luz, me dan centímetros. Les predigo eternidad, quieren minutos. Les entrego mi cuerpo, me alquilan su cadáver.

Y yo os veo a vosotros mirar, a los que venís a la ciudad de sol, y es una espina. Cuando estaba más sólo que la una me quedaba el consuelo de pensarme equivocado. A veces es jodido saberse en lo cierto.



01X062005
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Me han dicho en la óptica que no, que para los excesos en la mirada no tenían gafas y que ni siquiera tenían constancia de que eso fuera un problema.

Luego les explico que, bueno, cuando yo digo ojos es una forma de hablar, una metáfora, para expresar una consciencia del mundo que me está matando, que implica mi mente, mi moral y mi actitud ante la vida. Que andamos en una sociedad miope en lo sentimental, en lo sexual, en lo emocional, en lo afectivo y, en los casos más graves, también en lo mental, en lo social y hasta en lo intelectual.

Y me han vuelto a decir que no, que para esa miopía tampoco tenían gafas y que ni siquiera tenían constancia de que eso fuera un problema.



31M052005
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A veces se me cuela entre los dedos el aroma del miedo y emponzoña todo lo que toco, mezcla con prudencia la escritura que sale de las teclas que golpeo, pone muros de gasas invisibles para tornar ternura la caricia que nació lasciva y amarga el pan y la miel y el zumo de la uva.

Me miente sobre las proporciones del mundo, cuenta por uno cien matices, traza con tinta roja sobre la superficie virgen de mi alma una línea discontínua y la llama frontera, como si así se pudiera diferenciar la tierra de la tierra.

Cuando eso ocurre me instalo en la paciencia, le cuento que no se empeñe, que mis ojos ya han visto el otro lado, que hace siglos decidieron emigrar de la caverna. Le cuento que yo ya sé que la tierra no es plana, que me fui en caravela a traves de tiburones y tormentas y descubrí otros mundos poblados por gentes prodigiosas. Le enseño fotos ¿ves?

Pero el miedo es sordo, el miedo nunca escucha. Así que lo ignoro, lo espanto con el pincel de mi mano como se espantan las moscas. Y si insiste lo aplasto, como se aplastan las moscas.

Así me salvo. Así tengo paz y no sufro.



31M052005
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Se me abre una puerta, entro
y me hallo con cien puertas cerradas.


Antonio Porchia



30L052005
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Todos los días paso delante de una pintada que dice...
Fátima ♥ Fabio & Óscar


...y yo me alegro; me alegro por Fátima que proclama su poligamia, me alegro por Fabio y por Óscar que tienen alguien que les quiere y además lo divulga, me alegro por mí, porque me sé dividido.

Y me gustaría conocer a Fátima. Preguntarle si es correspondida por Fabio y Óscar y si es que sí cómo hace. Si tiene un biombo entre Fabio y Óscar o la inmensa suerte de ser tocada por cuatro manos al unísono, si lo vive con angustia o Fabio y Óscar lo aceptan sin fractura. Si quiere elegir y no puede o si hace rato que camina libre y sin preguntas. Todas esas cosas que a mí me zarandean a diario.

Y si es que no irnos juntos a bebernos las penas, sí, las penas, esas que hacen que las cosas valgan la pena.



29D052005
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Ella es la música cuando yo soy el viento. Le pidió a los reyes magos que le gustaran las lentejas.

—Me quiero fotocopiar la cara, tío.
—Pero tienes que cerrar muy fuerte los ojos —le advierto—. Mira que si no los cierras me voy a enterar. ¿Me lo prometes?

Ella asintió con la cabeza y cerró muy fuerte los ojos.

A la semana entró por la puerta diciéndome:

—Tío, quiero cerrar los ojos.



28S052005
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No sé que tienen mis ojos que tanto asustan. Y digo mis ojos pero quizá sean mis manos o mi boca. O quizá no sea nada de lo que tengo sino algo de lo que digo o de cómo lo digo, de lo que sé y de cómo lo comparto.

No sé.
No sé que hay en mí que da miedo.



27V052005
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Lo sabía. Sabía que un encuentro tan pobre me iba a llenar de incertidumbres.
Sabía que si lo dejábamos pasar se iba a instalar un grumo de fastidio en esa parte del corazón que te dedico en exclusiva, que la carcoma se iba a comer las estructuras. Dejarlo pasar no es solución. El silencio no sabe de amor, aunque tu creas.

Y además se me va el sueldo emocional en horas extras, en pagar obreros que limpien los escombros, en construir de nuevo con mis propias manos lo que ya construí con tanto mimo, con tanto amor y tantísima paciencia. Y así es tan lento.



26J052005
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(HAZ DE LUZ)

para .l a l u n e.

Ven a ver el sol que se va por el mar con tan buen pie, ten la miel que me dio quien fue mi voz y ya se fue, pues hay quien ve en mi dar más mal que bien y tú no. Tú no. Tú ves en mí la paz del que no da más que lo que es y en lo que da hay pan con sal, no hay hiel. Tú ves en mí el haz de luz que es mi ser, el pez que va en pos de ti, los dos que soy: tú y yo.

Por fin.



25X052005
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A veces me cuesta lidiar con las palabras, se me ponen tontas, me hacen burla. Los monosílabos que importan (sol, luz, ven...) se esconden detrás de palabras larguísimas desprovistas por completo de sentido fuera de contexto (desconsoladamente, merluza, convencionalismo...).

A veces son esquivas, tienen dientes, se ponen ariscas. A veces me torturan, me mienten, me incomodan. Porque saben que conozco su secreto, que ordenadas de determinada forma son capaces de mover corazones, de suspender el ánimo, de sublimar el instante (un guiño a quien me hizo un guiño). Son capaces de eso y de mucho más. Son muy poderosas las palabras. Pueden manipularte, adularte, engañarte, violentarte, herirte. Y yo soy consciente.

Así que no deberías echar en saco roto ni una sola de las letras que te escribo ni pensar que es poco lo que te doy cuando son sólo palabras lo que tengo. Porque pongo en ellas mucha vida, a ellas coso mi corazón desnudo.

Y ya he dejado de contar las veces que a cambio sólo he tenido tu silencio.



24M052005
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En la salud y en la enfermedad, en la riqueza y en la pobreza, para lo bueno y para lo malo, todos los días de mi vida.

Te querré siempre.
Eso sí puedo prometértelo.
Te querré siempre.

Pero no en exclusiva.
Para eso no sirvo.



24M052005
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«¿Cómo actuar sin una actitud central previa, una especie de aquiescencia a lo que creemos bueno y verdadero? Tus nociones sobre la verdad y la bondad son púramente históricas, se fundan en una ética heredada. Pero la historia y la ética me parecen a mí altamente dudosas.»

—Julio Cortázar, Rayuela, capítulo 28—



23L052005
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Después de una concienzuda exploración de mi cerebro he llegado a la conclusión de que carece de la tecla "stop" e incluso de la tecla "pause". Lo cual y a día de hoy, aparte de un atraso tecnológico incomprensible para los tiempos que corren, es una putada.

Porque soy un hervidero de pensamientos autodestructivos y malas intenciones. Y cuando estoy así me observo como ajeno, como extranjero de mí mismo. Acudo a metáforas de lo peor de la literatura fantástica que hablan de posesiones demoniacas, de maleficios, de miasmas heredados hace tiempo de mi parentesco.

Todo para no aceptar que, simplemente, soy tan vulgar y mediocre como lo es cualquiera. Tan lleno de equivocaciones como cualquiera. Como uno cualquiera.

El número 89417 vestido de fracaso.



22D052005
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Siento no entender por qué siento lo que siento,
siento entenderlo y no poder decir "te quiero",
siento tenerte siempre en mi pensamiento,
siento que puedo perderte y sólo de pensarlo muero.

—Zénit,
Siento de Producto infinito.




Escúchame. Estoy aquí, detrás del muro. Tú no me ves. Pero eso no importa. Créeme si te digo que estoy aquí.

Detrás del muro.
Detrás del muro que nos impide amarnos.
Detrás de la pared de los prejuicios.
Detrás de los ladrillos de la renuncia.
Al otro lado de las piedras difíciles.




(Del 12 de junio al 3 de marzo de 2005)

12J052005
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"Qué fuerte que estás, mamita; no sabés cómo te comería a besos cada milímetro de esa carne dura, tersa, perfecta... Cómo disfrutaría saboreando de ese cuerpo lleno de locura que me calienta la sangre y me afiebra hasta límites increíbles"

—De un anuncio de edulcorante de la televisión argentina—



11X052005
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Hoy voy a vivir mi vida como si fuera un unicornio. Como si hubiera peces en el cielo. Como si mis manos fueran capaces de entender el infinito o mis maneras completas de andamiajes.
Voy a croar por las esquinas.
Voy a contar los minutos impares y a estar cerca de las voces que propongan música.
Voy a cambiar un diálogo de improviso.
Voy a poner en entredicho los tópicos.
Voy a crear un nuevo estereotipo.
Es que me aburro.



10M052005
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(Pavimentado con la fuente "Georgia", navegando con Mozilla)

09L052005
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Creo que fue a Carlos Edmundo de Ory que le leí que la física cuántica jamás sería capaz de explicar por qué lloramos por amor. Y ya no me acuerdo en qué película (era francesa) el protagonista, hablando de los psiquiatras, decía: "pusieron una etiqueta a mí dolor, pero no impidieron que sufriera".

Perdón por la imprecisión (la pérdida de memoria es uno de los síntomas, por lo visto) y por pedir perdón. Si busco un poco seguro que encuentro las referencias precisas, pero eso es muy cansado (el cansancio es otro de los síntomas).

El caso es que hoy me he venido a enterar de la causa de lo que me pasa. Ahora ya me siento mejor. No porque mi estado anímico haya mejorado lo más mínimo, que mayo ha empezado con el enero que traíamos de abril, sino porque así, sin comerlo ni beberlo, tengo una respuesta para toda esa gente que no soporta mi tristeza. Que insisten e insisten en preguntarme. Porque "yo ya sé que ver y oír a un triste enfada" (esto sí, esto es de Miguel Hernández), yo ya lo sé. Y claro, la gente me preguntaba y yo no sabía qué responderle. Decía "nada", así, sin mucho convencimiento, o "no sé".

Eso enfada mucho más. La gente necesita tanto razones.
Pero ya me siento mejor, porque tengo una respuesta.
—¿Qué te pasa, que últimamente estás muy serio?.
—Que tengo una disminución de las betaendorfinas en el plasma.

Y a lo mejor ver sus caras de pazguatos, sus ojos de pez, me anima un poco.


08D052005
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Y dijo Dios hágase la luz, y la luz fue hecha...

Yo ya sé que es los martes cuando soy mi cita. Pero es que esta tontería de apagar momentaneamente el sol me llenó de literatura.

«Se me suele olvidar que soy Dios. Y como la memoria no es mi fuerte, tengo que ayudarla de alguna manera.
La última vez que el recuerdo hizo presa de mí pasaba por un momento de tristeza y aburrimiento. Pero en el televisor, una noche, estalló una caldera de acontecimientos: un volcán que derramaba lava, un certamen de esquí en los Alpes, una película que mostraba el París de hace cuarenta años, la vida de los niños indios, la caza en Ecuador, un despacho en Ottawa, una operación de corazón en directo, un documental sobre los peces del mar del Norte. La vida se me ponía delante, y cai en las redes de una hipnosis propiciadora de la memoria. Cuando la cámara giró alrededor de una flor en el fondo del mar, recordé que había creado todo aquello, y desde entonces me siento como en el principio: codicioso de primaveras y de cielos abiertos por todas partes».

—El mundo creado, Franco Ferrucci—


Me puse melancólico en la noche. Oí la salmodia termométrica de los grillos. Vi revolotear a los murciélagos con todas las vocales.

Estuve transido por la calma que se parece, que se parece mucho, pero no es la paz.
Y me sentí solo. Lejos de todo lo que amo.



07S052005
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Hoy apago el sol. Hoy me desvelo. También en esta ciudad anochece.

Hoy te muestro mis tripas.
Hoy no tengo secretos.
Puedes entrar en mí como una espada.


06V052005
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Me sobran besos. Los acabo de ordenar por colores, tengo uno azul, tres rojos, dieciséis blancos y doscientos cuarenta y tres verde esperanza.

He intentado colocarlos, de verdad. Pero por lo visto debe haber un supehábit a nivel planetario, nadie quiere mis besos. Bueno, los hay que sí los quieren, pero aducen razones de índole moral para no recibirlos. Esta última clase es la que más me desconcierta. Que sí, que encantados recibirían todos esos besos que además tienen tan buena pinta, pero que no pueden. Yo pregunto por qué. Ellos balbucen.

Tampoco insisto, aunque me empiece a crear cierta ansiedad el estar tan lleno de humedades. Vengo aquí y anoto mi nostalgia: me sobran besos.

Y me siento peor que cuando me faltan.


05J052005
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En la ciudad de sol no se puede vivir. Este es un lugar de estar de paso. En la ciudad de sol te acaba sajando la blancura perfecta de sus calles, el silencio que recubre sus esquinas, la atmósfera pacífica que siempre se respira, su pálpito suave, la belleza de sus gentes.

En la ciudad de sol se pierde la perspectiva. Ser uno que mira es un suicidio fuera de la ciudad de sol. En el mundo real te sacan los ojos por mirar. Te saltan las lágrimas. Se te llenan de cieno. En el mundo real te condenan al ostracismo si eres uno que mira. Te dejarán solo por escupir verdades a la cara. No tendrás paz. Serás proscrito.

¿Pero de qué me sirve ser espíritu sin materia? ¿De qué me sirve ser carne si no siente?


04X052005
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Hoy me siento a contemplaros en silencio.

Desde un rincón de paz cualquiera de la ciudad de sol, al cobijo de la sombra de vuestras pestañas, bajo el agua fresca de otras palabras que no son las mías.

Voy a callarme agradecido.
A no decir que vuestra vida
es un regalo.






03M052005
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O homem aprendeu enfin a orientar-se sem bússola chega-lhe passar por onde outro homem passou antes.


JOSÉ SARAMAGO, O ano de 1993


02L052005 (La rutina en rosa)

Clonk. Los electrones cuando se despeñan de sus órbitas hacen clonk. Metal contra metal. Sonido sordo de microplanetas en pequeño cataclismo de energía. Y mientras tanto los cuantos, enanitos borrachos, diminutos hombres de colores que huelen a verdad, entregándose en alma (el cuerpo tan escaso que no es cuerpo, sino adarme de cuerpo, masa despreciable o casi cero, cero) a anunciar apocalipsis de bolsillo, a rezar oraciones de una letra, a amarse con entusiasmo ondulatorio. «¿Sabes qué sonido hacen los electrones cuando caen de una órbita a otra?» Clonk. Los electrones que se despeñan hacen clonk. «Plank. Ja, ja, ja.» Contreras es un imbécil. Clonk.

—Cariño, estoy en la cocina—... la voz le llega a Claudia hasta la puerta de casa como un martillo amortiguado, como algo que dolerá más tarde, cuando se entregue al sueño y se entretenga en mirarlo todo como clavos. El pesimismo es un arte—...preparando la cena. ¿Qué tal te ha ido en el hospital, amor?


Cómo odia esos cariños, esos amores, esos cielos, clonk, y demás apelativos melífluos. Qué palabras vacías, qué globos ridículos, sólo deberían decirse palabras de amor que traigan un universo a sus espaldas.

—Bien—, contesta sin ganas. "¿O quieres que te cuente?" Piensa un nanosegundo después, menos incluso, el tiempo que tarda un electrón en hacer clonk.








01D052005
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Porque tienes tantos ojos que es imposible que te quepan en la cara y ven mucho más dentro de lo que lo hace casi nadie, no un beso, si no una guirnalda de humedades la voy a trenzar a tus recuerdos.

Para que cuando creas que sólo tú soporta gris en este mundo te llueva encima y te refresque, te llene de sonrisas y te recuerde lo capaz que eres de cubrir de primavera todo aquello que estás mirando.




30S042005
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Hay tanta magia flotando en el ambiente, se prepara tan suave algún prodigio, que acaso encuentre de nuevo la armadura de mi suerte.

O eso, o me vuelvo idiota.


29V042005
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Lo que pasa es que me lo he creído,
lo que ocurre es que lo tengo claro,
lo que sucede es que voy yo listo.

¿Crees que me voy a bajar del burro,
que voy a volver a las andadas,
que tropezaré dos veces con la misma piedra?

Que te lo has creído,
lo tienes claro,
vas tú listo.




28J042005
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Me estoy planteando seriamente pasar de ser uno que mira a ser uno que toca, porque siempre pensé que el tacto era la maltratada hermana pobre del cerebro y el sentido que cuenta más verdad que ningún otro, el idioma que deberían hablarse los amigos... y claro, vestido como me visto de ser tan civilizado así me luce el pelo, como una bombillita de 60 vatios, apenas luz de membrillo, acumulando en las manos montones y montones de caricias intactas, tendidas para nada.


27X042005
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He mirado por todas partes: encima de la mesa, debajo de la cama, al lado de tu sonrisa, en las aceras, en los árboles del parque, en los intermitentes de los coches, en los bolsillos de los transeuntes, en los ojos de los niños, en el fregadero, en el césped, en los hormigueros, en el cielo, en el recuerdo, en el olvido, en la gente que llora, en la que ríe, en la que transcurre plana y sin preguntas, en el libro de visitas, en el correo, en la corteza del planeta, en la troposfera, en la caja de herramientas, en los años bisiestos, en los que se besan, en la tarjeta de crédito, en los números de la primitiva, en los bancos, en las bibliotecas, en las librerías, en los centros comerciales, en la playa, en los bañistas, en la televisión, en la esfera del reloj, en la punta de los bolígrafos, en la llama de los mecheros, en la yema de los dedos, en la cabeza de las cerillas, en los filtros, en las fotografías de familia, en los viajeros, en los papeles, en el botiquín de las medicinas, en las estanterías, en donde guardo los secretos, en las firmas, en mí, en ti, en nosotros, en vosotros, en ellos, en el cordón umbilical, en los parentescos, en los lazos familiares, en la escritura automática, en los verbos copulativos, en los transitivos, en los pronominales, en el secreto de la masa de Telepizza, en el pastel de manzana, en la lista de la compra, en los imanes de la nevera, en el compás de tres por cuatro, en el de seis por ocho, en la clave de sol en segunda, en la cara oculta de la luna, en los números primos, en los pétalos de las margaritas, en el corazón de la madera, en la cerámica, en los renglones torcidos, en el color amarillo, en tus labios, en las sorpresas, en el calendario gregoriano, en los grados farenheit, en las bolsas de deporte, en el calzado, en la fragua de Vulcano, en los Campos Elíseos, en la mitología griega, en la bibliografía del desconsuelo, en las sartenes, en los enseres, en los aperos, en los charcos, en los peces, en los santos, en las iglesias, en el mercado, en el supermercado, en el las franquicias, en las filiales, en los arrabales, en las chabolas, en Brasil, en Serbia, en el mundo entero, en los que cantan por nada, en los que agradecen, en los que se enfadan, en los accidentes geográficos, en los torpes, en los hábiles, en la región, en la provincia, en la letra alef, en la iota suscrita, en los kanjis, en los hieroglíficos, en las novelas policiacas, en los poemas de amor, en las corbatas de rayas y en los pantalones a cuadros, en la ropa interior, en los pendientes, en la junta de los ladrillos, en los botones, en los corderos, en el pastor, en el perro, en su hambre, en el aburrimiento, en la felicidad, en lo escondido, en lo remoto, en lo cercano, en la palabra "valiente", en la renuncia, en los cobardes, en el jarabe de palo, en el aceite de ricino, en los remedios caseros, en la cera de las velas, en la tinta del calamar, en el todo, en la esperanza, en la paciencia...

Nada, que no lo encuentro.
No tengo ni idea de dónde he dejado el entusiasmo.


26M042005
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Yo no sé qué tiene abril que acaba siempre
llenísimo de enero.

Tal vez una promesa de besos incumplida,
tal vez un tal vez como horizonte
al que nunca se llega
por más que caminemos.


26M042005
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Si alguna vez sufres —y lo harás—
por alguien que te amó y que te abandona,
no le guardes rencor ni le perdones:
deforma su memoria el rencoroso
y en amor el perdón es sólo una palabra
que no se aviene nunca a un sentimiento.
Soporta tu dolor en soledad,
porque el merecimiento aun de la adversidad mayor
está justificado si fuiste
desleal a tu conciencia, no apostando
sólo por el amor que te entregaba
su esplendor inocente, sus intocados mundos.

Así que cuando sufras —y lo harás—
por alguien que te amó, procura siempre
acusarte a ti mismo de su olvido
porque fuiste cobarde o quizá fuiste ingrato.
Y aprende que la vida tiene un precio
que no puedes pagar continuamente.
Y aprende dignidad de tu derrota,
agradeciendo a quien te quiso
el regalo fugaz de su hermosura.

FELIPE BENÍTEZ REYES




24D042005
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Una pata de araña en el cerebro, un sentimiento que persiste, una voz molesta que me llega desde el hombro, desde detrás, desde no sé dónde, una obsesión, una mentira (espero), una mentira... que me cuenta que entre tú y yo cada vez más lo único que nos va quedando son recuerdos.

Y me pone tan triste.





22V042005
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Necesito un gesto, sólo un gesto, un mínimo gesto... de esos capaces de sumergirte el corazón en agua dulce.





21J042005
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todas las cosas palpitan, tienen su ritmo, bailan la música que late en su esencia

todas las cosas tienen un centro que las une, que las universaliza y las conecta unas con otras, que las conforma y armoniza, que las funda, que las crea, que las sacraliza y les da sentido, una cosa en común, un fondo compartido, partes de un todo

cuando uno es consciente de su propio centro se siente vivo, es puro sexo, necesidad de compartirse, de disgregarse, de comunicarse, busca otros centros, quiere expresarse, pugna encendido, se llena de humedades, supura amor, se vierte en sus poros

se es sin atributos, se es, allí donde no existen las palabras, donde no hay pensamientos ni preguntas ni dudas, en el misterio del goce, en la consciencia divina, en el sustrato primero, en el siempre


se es
punto redondo


20X042005
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el peor suicidio que existe es el negarse a sufrir


porque
la vida
es sufrimiento

mi libro de ciencias naturales (me lo aprendí de memoria, definición tan hermosa) rezaba –y es literal que rezaba– que los seres vivos «nacen, crecen, se reproducen y mueren».

nacen
y es sufrimiento

porque no hay parto que se haga sin dolor, porque sufre la piel de la semilla y sufre la cáscara del huevo y sufre el sexo abierto, venciendo al aire con aire de milagro...


crecen
y es sufrimiento

porque no hay tránsito que se haga sin dolor, porque sufre el grano con el tallo que lo saja, porque sufre la larva el brote de alas en su espalda, porque sufre el hombre cada marca pintada en la pared de la cocina con el lápiz gris de la conquista, centímetro a centímetro...

se reproducen
y es sufrimiento

porque es chocar de cuernos y golpearse de trinos, porque es luchar y correr más, mejor y antes que los otros...


y mueren
y es sufrimiento

porque no hay muerte que no sea una catástrofe violenta, un estamparse de bruces contra un muro invisible que niega en apariencia el movimiento

la vida
es sufrimiento

por eso negarse a sufrir es negarse a vivir y querer transcurrir en otra cosa, en una nada despreciable, en un páramo yerto. por eso negarse a sufrir es el peor suicidio que existe, porque si no se sufre se está de veras muerto, porque si no se sufre, entonces sí que la quietud

es absoluta.






19M042005 (Un contexto especialmente dedicado)
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"SIN EMBARGO NADIE ESTÁ EN LA CALLE / LA CIUDAD DE SOL ESTÁ VACÍA / NO IMPORTAN LAS SÓLITAS MUJERES DE PECHOS DUROS QUE A SU PASO A SU VAIVÉN ARRANCAN PROFUNDOS SILBIDOS DE ADHESIÓN MELANCÓLICA / NI LAS IRRITADAS PANCARTAS LLEVADAS EN ALTO POR MANIFESTACIONES CASI SECRETAS / NI LOS MEMORIOSOS DE CEÑO MÁS FRUNCIDO QUE HEROICO / NI LOS BOCINAZOS Y OTROS ARGUMENTOS CON QUE SE DISCUTE EN LAS ESQUINAS TÁCTICAS / NI LA CABALLERÍA DE LA METRO QUE BOSTEA ECUÁNIME Y SIN COMPLEJOS FRENTE A LA CASA DE GOBIERNO

LA CIUDAD DE SOL ESTÁ VACÍA / PORQUE NO ENCUENTRO A MI PLURAL EL CÓMPLICE / EL QUE IGNORA EL HIMNO O LA FANFARRIA QUE ESCRIBIÓ EL CRETINAZO DE FRANCISCO ACUÑA DE FIGUEROA PRIMER RUFIÁN DE UNA PLÉYADE DE RUFIANES / PERO SÍ SABE LAS PELIAGUDAS DECENCIAS QUE EL VIEJITO ARTIGAS FUE DEJANDO EN SU RASTRO

LA CIUDAD DE SOL ESTÁ VACÍA / LO DIGO SIN ALABANZA Y SIN RENCOR / SENCILLAMENTE COMO UN REGISTRO DE MI TRIBULACIÓN

PORQUE YO QUERÍA HALLARLA PLENA Y VIBRANTE PARA ENTREGARLE MIS ARREPENTIMIENTOS Y MIS ESCALOFRÍOS / YO QUERÍA INSTALARME BAJO SU CHORRO DE BIENQUERER SU FANAL DE SIMPATÍA / NI SEÑERO NI MUCHEDUMBRE / SABER TAN SÓLO QUE EL SOCORRO ESTÁ AL ALCANCE DE MIS ENIGMAS / QUE LA VIDA DE LOS OTROS DESEMBOCA EN MÍ COMO UNA HENCHIDA IMPREVISIBLE CONCORDANCIA

HAY MODOS DE RESURRECCIÓN PARA TODAS MIS MUERTES POTENCIALES / PERO EL MODO MEJOR ES HALLAR MI REBAÑO DE INDIVIDUOS MI GREY DE MOSTRENCOS MI PIARA DE EMANCIPADOS

LA CIUDAD DE SOL ESTÁ VACÍA / Y NO ME LO PERDONO / PORQUE SOY YO QUIEN DEBO LLENARLA DE PRESENCIAS / YO QUIEN DEBO DESMANTELAR SOLEDAD TRAS SOLEDAD / CONVERTIR LO REMOTO EN PERENTORIO / LO POCO EN MUCHO / LO DESGARRADO EN CONTINUO / ESTÁ VACÍA PORQUE YO ESTOY VACÍO / PÁLIDO CENIZO RESURRECTO PARA QUÉ / PORQUE YO ESTOY VACÍO / PORQUE DESVANEZCO LAS TURBIAS PRESENCIAS CON LA SOLA EXCUSA DE SU TURBIEDAD / Y NO ME LO PERDONO

SIN EMBARGO DE PRONTO ME COLMO ME ATIBORRO / SÉ DÓNDE EXISTE LA CIUDAD DE SOL / DÓNDE PREDESTINADOS CALCINADOS HUMILDES EMPUJAN LA JORNADA / TRANSCURREN COMO TODOS Y COMO TODOS SE DESTRUYEN / PERO EN SU DESTRUCCIÓN / NO SE TRAICIONAN / MÁS BIEN ESPLENDEN DE FRANQUEZA / SE EMBORRACHAN DE SINCERIDAD / PIENSAN QUE FULANO ES UNA MIERDA Y HACEN LO POSIBLE POR ERRADICAR LA FULANEZ / PIENSAN QUE LA REVOLUCIÓN NO ES EL PSICOANÁLISIS SINO LA REVOLUCIÓN / QUE LA JUSTICIA NO PRECISA COSMÉTICOS / QUE LOS PREVARICADORES NO SALDRÁN DEL LABERINTO / QUE VOS / CUALQUIER VOS/ Y YO / CUALQUIER YO / NO SOMOS COBARDES SINO QUE NO HEMOS ENCONTRADO AÚN NUESTRO CORAJE / Y PUEDE QUE SEA CIERTO".

—MARIO BENEDETTI, EL CUMPLEAÑOS DE JUAN ÁNGEL—


18L042005 - 23S042005
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He estado haciendo el amor. De eso no hay duda. He ido prolongando las caricias con el oleaje tranquilo de los días. Empezó tormentoso y poco a poco los cuerpos gramáticos fueron encajando. Yo ya sabía. Te saqué a bailar porque quise. Porque quería. Porque aún quiero.

He estado haciendo el amor, de eso no hay duda. Igual que lo hace el labriego con el almendro cuando poda sus ramas, sí, he ido quemando de a poco todos los signos visibles del encuentro para pegarlos con saliva primordial a la memoria, para dejarlos fijos al recuerdo.

Te he estado haciendo el amor con cada gesto... porque tú me lo hacías.




17D042005
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62 =51 9 /¿5/5¡2¿ /9¿9 #9 2%-5¿89, =51 9 2¡?¿2&9¿?2 683 69¡53 1 683 #90853 9+5¿9 4%2 ¡5 4%82¿5 ¡9$9¿ 2¡ 69¿ 9082¿?5, 0¿2&9¿ 2¡ #9 ?5¿62¡?9, $279¿ 4%2 9# !%2¿/5 #5 ?¿93/932¡ 9¡&%8#93 2#2!?¿8!93.

/5¿4%2 23 9+5¿9 $5¡$2 26/82*9 2# =8972 4%2 62 ?82¡2 4%2 ##2=9¿ +93?9 ?% 05!9, /5¿4%2 4%82¿5 !%0¿8¿?2 $2 02353 1 !9¿8!893, /5¿4%2 19 23 ?9¿$2 /9¿9 0979¿ $2 #9 23!9#2¿9. /5¿4%2 +2 =83?5 !#9¿5 2# ?¿912!?5 4%2 ¡53 %¡2 1 38¡ =2+262¡!89 ¡8 ¿93&9¿32 =23?8$%¿93 !968¡5 !5¡ /935 #2¡?5 1 32&%¿5 9# /983 $2# 2¡!%2¡?¿5. 1 15 32 4%2 #5 4%2 2X/¿235 ?2 $%2#2 9 =2!23 !565 23/9$93, 4%2 62 6%2=5 ?5¿/2 9%¡ /5¿ 23?9 ?82¿¿9 8&¡5?9 $2 32¿ 6%#?8/#8!9$5, 4%2 9 =2!23 683 9#93 !5¡?¿9$8!2¡ 9 #93 /82¿¡93 4%2 62 %¡2¡ 9# 3%2#5. /2¿5 ¡5 ?2¡&93 682$5.

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15V042005
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No vas a caber en una talla treinta y ocho aunque te empeñes. Y es que además no importa. Pero tú misma.

La mente no usa pantalones. El espíritu no entiende las palabras Adolfo Domínguez. Pero tú misma.

A mí ya me gustas así. Con tu sonrisa de pájaro.



14J042005
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Lo que pasó fue esto: empecé a mirar el mundo con tus ojos, me puse gafas de ver dormido, dejé de ser un ser creativo para convertirme en un ser informativo. Dejé de inventar historias para contar las que otros habían contado.

Memoricé datos y los repetí más tarde con aire de enterado. Me empecé a creer las estadísticas.

Dejé de jugar a juegos que requirieran de mí una construcción activa para entregarme en tusiasmado a los que sólo me exigieran una mayor habilidad de mis funciones motrices (ya no tiene ud. que usar el cerebro para divertirse, Play Station) o en el peor de los casos a los de simple azar.

Empecé a valorar la esatbilidad, abusé de la palabra 'responsabilidades', creé una rutina férrea, planifiqué mi ocio, llené mis días de actividades para no tener que pensar, las repetí hasta el hartazgo, me violenté cuando el hastío traía voces de cambio.

Eso fue lo que pasó. Progresiva y silenciosamente, casi por inercia, fui construyendo una burbuja perfecta alrededor de lo nuestro.

Y hubiese funcionado. Hubiese funcionado, pero tú te empeñaste en meter dentro a otros dormidos. A otros que informan y lo hacen bien y lo hacen mucho, pero que no inventan. A otros que repiten datos. A jugadores hábiles y que valoran la suerte. Te empeñaste en que formaran parte de nuestra rutina férrea.

Y tenía que pasar. Dentro de la burbuja no hay aire para todos. Así que me fui de la burbuja porque me ibas hiriendo con pasado:

—¿Pero no era que tú volabas?— Me arrojabas a mis gafas de ver dormido.
—Sí—, admitía tontamente —pero eso era antes de que me cortara las alas.
—Es que yo no te pedí eso—. Te justificabas. Y yo pensaba en aquello de disculpatio non petita...

Me fui. Y me volvieron a nacer las alas. Y ahora has sacado a los otros de la burbuja. Los has dejado pegados al cristal mirando dentro y te sientes sola.

Pero yo ya no puedo volver a la burbuja, amor. Y yo sé que aquí es muy grande y que hace frío y que hay que volver a construirlo todo y a pelearse con gigantes. Yo sé que da miedo.

Pero tú entiéndeme. Tú que me conociste volando antes que nadie tienes que poder entenderme: yo ya no puedo volver a la burbuja.

Y yo sé que me dices sincera y con cariño vuela, vuela tú solo, vete a volar. Pero me haría muy feliz que volaras conmigo.






13X042005
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Enamorarse se parece mucho a una toxicomanía. Se experimentan sensaciones intensas de placidez y se sufre síndrome de abstienencia ante la ausencia de la persona que nos ha enamorado.

Esas sensaciones intensas de placidez no son "malas". Añadiría incluso que son necesarias para el comportamiento eficaz del ser humano. Pero deberíamos aprender a tolerar con calma la frustración que nos produce el síndrome de abstinencia.

Pero nadie nos advierte. Nadie nos dice enamorarse se parece mucho a una toxicomanía, y, ten cuidado... la monogamia te puede matar por sobredosis, cuando tu cuerpo se acostumbre cada vez necesitarás más y más de la otra persona, la costumbre irá mitigando cada vez más los efectos hasta el día en que ya estés tan habituado que la sensación de placidez desaparezca. Y entonces vivirás constantemente en un estado de mono. O buscarás inconscientemente colocarte. Lo vivirás clandestinamente. Te herirás. Mentirás. Harás todas esas cosas que decías que jamás harías. Tropezarás con la misma piedra que todo el mundo.

No pasa nada. Es así porque nadie te advierte. Te hacen adicto. Vivimos en una sociedad de toxicómanos emocionales. Pero no te confundas. No necesitas desintoxicarte, sino aprender a consumir responsablemente.

Para una droga legal que tenemos, tampoco es plan de ir por ahí tirando piedras sobre nuestro propio tejado.




12M042005
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Porque desde que te leo soy más yo y menos máscara.
Porque recuperé para ti un día que habías perdido y me hizo tan feliz que agradecieras.
Porque te fuiste como se van los que se ama pero encontraste la manera de silbarme en la distancia y sólo tuve que seguir el brillo de tus ojos para hallarte de nuevo. Y ya no eras tú pero eras tú y fue como ver transformarse un gusano en mariposa.
Porque anudaste un hilo a mi tobillo como si fuera un puente y había en ese gesto tanto amor sin prejuicios como cuando se encuentran los niños.
Porque me llamaste chico listo y yo me sentí tan tonto.
Porque eres una razón para quedarse y para ir a volar.
Porque tienes, te juro que lo tienes, efecto antihistamínico con imágenes tan fuertes como la de los ojos pegados con loctite.
Porque cuando te busco con hambre me sacías y cuando te busco con susto me apaciguas y cuando no te busco vienes tú a buscarme con regalos.
Porque jamás he visto a nadie practicar con tanto altruismo el optimismo.
Porque dices cosas que me tocan hondo y me quedo así como llovido, como tierno y torpe y sin saber qué decir.

Gracias, exagerada. Te regalo este momento de mi vida. Que quisiera ser beso, que se pretende caricia. Eso de que soy capaz de sublimar el instante, lo pienso incluir en el curriculum.




12M042005
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Mis ganas de dar besos y palabras son un cuarto muy grande donde se sienta absurdamente el corazón.

JUAN GELMAN



11L042005
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Veo acortarse el espacio entre tu boca y mi boca hasta el instante en el construyen un beso y dejan ya de ser tu boca y mi boca para pasar a ser flores.
Es un sueño más que una esperanza.
Un lugar que no ocurre.
Un segundo flotando en el vacío.



10D042005
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Ese hueco que antes de conocerte no existía, esa nada que es un todo en potencia, ese sueño por el que luchar, ese camino que va desde el miedo al infinito, empedrado de amor...



09S042005
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Igual que soy capaz de convocar a voluntad el buen tiempo cuando el ánimo realmente lo requiere —y aquí lo real emana directamente del espíritu—; igual que llevé el sol al mar Mediterráneo o teñí de luz la campiña francesa, del mismo modo, te voy a llamar a nuestro lado, te voy a vestir de epifanía, vas a largar las nubes negras que me amenazan el alma.



08V042005
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Sedúceme, conquístame, recupérame. Y yo me quedo.
Pero si no déjame seguir por mi camino. Y puedes venir conmigo, de hecho quiero que vengas, pero no a rastras, no a regañadientes. Quiero que quieras venir porque me dirijo a espacios más grandes, a aires más puros, y aquí ya no me caben las alas.




07J042005
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Manriquito, manriquito; no estoy de acuerdo. Ya no estoy de acuerdo. Sacamos los martillos y demolemos las estructuras caducas que tú y tu horda de cobardes nos habéis legado. Ni aunque la pintes de oro te la compro.

Ya no más valle de lágrimas sino piscinas con confetti. Ya no más piensa mal y acertarás sino pensar es estar enfermo de los ojos (los heterónimos del portugués, siempre tan sabios).

Ya ves, Manriquito, ahora empieza lo bueno, lo mejor aún no ha llegado y lo pasado estuvo bien, pero es pasado y no me lo compares.

Aquí hay paz.
Y después gloria.




06X042005
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Se llama Zarza y tiene ojos de escrutar el infinito. Es del negro desconcertante de la noche. Vive por instinto en las orillas de la calma, no se afana, medita con la imperturbabilidad de un monje Zen el sentido del mundo.

Se llama Zarza y busca amor, el calor de unas manos, se deja acariciar por hedonismo, se extiende, busca el equilibrio, equidista de mi bolígrafo y Bob Marley, crea un vínculo, simboliza un nosotros, funda de a poco un modo nuevo de la convivencia.

Se llama Zarza y busca la paz de estar cerca, me tolera, me respeta, pacta treguas, se instala en la paciencia.

Se llama Zarza y lo ignora todo, vivirá para siempre sin palabras, no dirá jamás una mentira, no tendrá secretos, no tendrá prejuicios, no hará promesas, amará profundamente sin cortinas ni máscaras.

Se llama Zarza y se duerme mirándome a los ojos.

Zarza. Ese es su nombre.
La perrilla zarza. La zarza perrilla.




05M042005
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"Todo lo bueno se empieza"

EXAGERADA




04L042005
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(283, a 600 km. de Ítaca)
No es que no quiera parar —que no quiero— es que tampoco puedo y —total— sólo puedes acusarme de desinstalarte de la comodidad del que vive sin cuestionarse. Pero —créeme— la comodidad está sobrevalorada; siempre sacamos lo mejor —y lo peor— de nosotros en la tormenta. En la calma —amor— sólo se puede vivir si se es idiota.

*****

El amor que nada espera es el amor del desesperado y al desinteresado no le interesa el amor. Pero mi amor es un amor interesado, que espera, por ejemplo, que tú lo recibas, que te dejes querer.

(293, a 1400 km de Ítaca)
No he venido a encontrarme, he venido a aceptar que estoy perdido.


(Los martes seré mi cita)

"Por favor, dibújame un cordero"
A. de Saint-Éxupery


(303)
Este soy yo, el que se expande, el que se desviste de sus miedos, el que sabe que no sabe y acoge la duda por principios. El que siente y no se atormenta por lo que siente, ni se disculpa, ni se avergüenza... el que no impone, el que se da sincero y se acepta débil y sin recursos. Este soy yo. El que se cuenta, el que se construye de a poco con ladrillos de amor, el que procura causar nunca una herida, el que se preocupa antes de ocuparse, el que se ocupa. El que mira, el que advierte, el que no se deja engañar por la apariencia y busca peces en el fondo del abismo.

Soy el que encuentra peces en el fondo del abismo.

El que te quiere. Éste soy yo.

*****

Porque ya no puedo dejar de mirar ni cuando duermo; esa es la respuesta a todos los por qués que me traspasan.

(313)
Ahora es esto el mundo: no tengo nada que me ate, puedo moverme en todas direcciones, puedo ir donde me lleve el viento o puedo nadar contra corriente. Puedo elevarme o bajar. Adelantarme o volver sobre mis pasos.

Ahora es un cónclave de todas las opciones. Desde aquí todo es posible. Todo.

Y porque todo es posible, porque soy solo como hace tanto que no he sido, elijo proponerme hacia tu lado, desnudarme, dejarme mecer por tu sonrisa, lavarme el alma de reproches, perder los peros, sonreír, contar historias, soñar con lo que sueñan los niños, no contenerme, volar como siempre he querido.

Y dejaré miguitas de pan en el camino por si quiero volver a este ahora. Si me encuentro que mientes con cuchillos, si me condenas porque me miras con miedo.
Miguitas de pan blanco que alimenta mi espíritu que se coman los pájaros y me obliguen a seguir su vuelo para encontrar el camino de regreso.

*****
(the words are a wall)

si mis ojos supiesen encontrarse con tus ojos y en la mirada hablarse en silencio del silencio

si mis manos supiesen encontrarse con tus manos y en las manos hablarse de amor con un idoma compuesto de caricias

si mis labios supiesen encontrarse con tus labios y en el beso hablarse de la dulzura con palabras de agua

si mi abrazo supiese encontrarse con tu abrazo y en el abrazo hablarse calladamente de la paz y el movimiento igual que dialogan el viento con las nubes

si mi corazón supiese sincronizarse con tu corazón y en el pálpito fundir el tú y el yo en el ritmo perfecto del nosotros

entonces

yo habría escrito mi mejor poema y renunciaría con gusto a las palabras que han demostrado ser un muro de distancia y sólo dan una idea imprecisa de la nada


(014)
Yo no sé si te das cuenta, pero entre miles de millones de personas, coincidir, el encuentro casual entre dos almas, por lo improbable, tiene tintes de milagro.

No que dos personas se encuentren, sino que esas personas seamos tú y yo.

Por eso escribo, para tender hilos que aten corazones, el tuyo al mío, y que cuando nos reconozcamos por la calle, no podamos transcurrir sin abrazarnos, sin celebrar de alguna forma la alegría.

Y sentirse tan grande, tan henchido, tan rebosante de gozo, tan en el centro del misterio, que comprendamos por qué, si no hay un dios creador, un demiurgo, habría que inventarlo y hacer libaciones de agradecimiento por habernos conformado con el mismo material del que están hechos los prodigios.

(024)
Hay un reloj que insiste en despedidas, en lavarse por completo de prejuicios, en dejar de lado los rencores viejos, en decir que no a vivir alerta. Hay un reloj dentro de mí que sólo ansía marcar horas confiadas y que esas sean las horas de mi vida, las horas que vivamos juntos, el tiempo de transcurrir como personas.

*****

Pequeña flor cansada, cascarita de miedo, defensora... sabe que sólo tengo un corazón, pero tan grande, que no puedo, por más que quiera, esconderlo como si no existiera. El mundo que te propongo no es invención sino otro modo de armarse la experiencia donde es triste transcurrir sin desnudarse, donde el tacto dice más de nosotros que la vista y todo fluye tranquilamente por los caminos que dicta la harmonía.

Y ya da igual que me hieras.

Pequeña flor cansada, cascarita de miedo, defensora...

(034)
Volver, sí, pero a tu abrazo, a ese lugar en paz en donde habito, al punto donde todo se ignora y por ello se vuelve uno otra vez puro, de nuevo inocente.

Volver, sí, pero a tu abrazo.

*****

Que nuestros caminos se encuentren de nuevo, que este azar se repita, que volvamos a coincidir en tiempo y en espacio, que un día, o una noche, nos podamos reconocer en la sonrisa y nos callemos lo que no hemos dicho, porque tampoco importa y está bien que de vez en cuando el amor se funde en el silencio.

(044, 2628 km después, a las orillas de Ítaca).
Déjame que nos invente un mundo, pequeño mío, amor. Déjame que nos invente un mundo. Y después lo construimos. Y en el entretanto buscamos el coraje para atreverse a habitarlo.

Por nuestros santos cojones.

(Let's get it on...)

*****

Mi cuerpo ha recorrido, exactamente, 2628 km. Ese es el peso físico. Pero mi espíritu ha estado de un lado para otro del planeta. A saber y sin pensarlo mucho ha estado en Brasil, en Cabo Verde, en Suecia, en Suiza, en Holanda, en Dinamarca, en Manila, en Alemania, en Bélgica, en Luxemburgo, en Dublín, en la India, en Cuba, en Portugal... ha estado en todos esos sitios, viajaba de uno a otro a la velocidad del pensamiento, a veces estaba en Brasil y en Alemania al mismo tiempo, hablaba portugués o inglés o francés o sueco.

Lo que te cuento no es ficción, créeme si te cuento que lo que estás leyendo ha ocurrido REALMENTE.

Yo sólo quería dejar constancia del prodigio y, no sé, invitarte a que vivas, si quieres, de manera prodigiosa.

Aunque quizá tú ya vivas de forma prodigiosa. Entonces llámame y nos tomamos unas cañas y nos contamos estas cosas como se deben contar: mirándonos a los ojos, con la sonrisa puesta y limpios de prejuicios.



27D032005
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Me voy, una semana entera, a hacer cosas que me den miedo, a que llueva sobre las partes filosas de mi vida tanto que la persistencia del agua sobre la piedra las vuelva romas. A ver si me curo, a ver si me salvo, a ver si me aclaro.

Por eso quería pedirte, por favor, que regases las plantas.
Gracias.
Siéntete como en casa.
Ya te cuento a la vuelta ¿vale? Un beso.




25V032005
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Cohabitan en mi dentro un filósofo, un poeta y un astronauta.
El filósofo duda. Busca problemas a las soluciones. Se cuestiona.
El poeta te escribe.
El astronauta quiere irse de viaje a Marte.
Y qué le vamos a hacer
si es a marte lo que quiere.




24J032005
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Para Amélie


(viene de ninguna parte...)

...todos mis sueños empezaban igual: yo metía los dedos en ese enchufe y me electrocutaba; con la sacudida el enchufe me engullía, me hacía electricidad, energía pura y empezaba a descender vertiginosamente por los cables eléctricos como por un larguísimo tobogán de esos de tubo. Durante la caída yo, o mi consciencia, o mi no sé qué , descendía más rápido que mi cuerpo y salía antes que él por una abertura en una pared. Y allí, mirando el agujero de la pared, esperaba unos segundos a que llegara mi cuerpo, que acababa saliendo por el agujero de la pared. A partir de ese momento yo sabía que estaba en el país de los sueños.

Poco a poco empecé a comprender que en el país de los sueños las reglas no son las mismas que en la vigilia. Electrocutarme, que todos mis sueños empezaran igual, me sirvió como una especie de guía para disipar fantasmas. Empecé a disfrutar del país de los sueños como si se tratara realmente de otro sitio, de otra realidad en esto qué es ser humano. Y creo que esto fue así porque acepté que existen otros mundos, donde uno puede transcurrir “conscientemente” si no se empeña en aceptar las normas como únicas. Cuando cambian las normas, otro mundo es posible.

Desde mi niñez he aprendido a vivir con naturalidad esas diferencias. Y he vivido realmente los dos mundos. Quiero decir que vivo mis sueños con una sensación vívida de realidad. Mis sueños huelen y tienen tacto y saben. Aunque no como huelen y saben mis vigilias. Porque las reglas son diferentes.

Una de las reglas diferentes es que, mientras que en el mundo de la vigilia mi no sé qué y mi cuerpo transcurren fundidos, en el país de los sueños suceden disociados. Cuando sueño me veo siempre desde fuera. Es como si estuvieras viendo una película y a la vez recibiendo las sensaciones de uno de los personajes. Sintiendo lo que él siente. Pero desde fuera.

Otra de las diferencias es que en el país de los sueños puedes volar y controlar tu vuelo. Y como lo sabes, no sueles volar. No te pasas los sueños volando. Igual que en la vida real sabes que puedes correr y no te pasas la vida corriendo. En los sueños vuelas cuando lo necesitas: para escapar de los malos, para trasladarte rápido a otro sitio, no sé, para esas cosas. En los sueños volar no es excepcional, es la regla y lo sé. Es lo normal, lo que está dentro de la norma en el país de los sueños.

Hay otra diferencia importante: en el país de los sueños no existen consecuencias. Sabes que es un mundo que se vive de a ratos sin solución de continuidad, en un caos multiforme, los personajes que mueren, volverán a estar vivos la próxima vez, y en cualquier caso vas a despertarte. En el país de los sueños tienes que aprovechar el tiempo porque todo se agota rápido y no puedes volver a soñar lo que tú quieras así como así. Es un mundo amoral. Los preceptos éticos se sustituyen por los estéticos. Dejas de guiar tu actuación porque esté bien o mal para actuar según sea bello o feo.
Otra diferencia fundamental es que el país de los sueños nada tiene consistencia material. Es como si todo estuviera construido con gasa de espíritu. Eso hace que te cree una sensación de desconcierto. A veces las cosas se ponen feas. Sientes miedo. Te desconciertas. Una pared puede ser atravesada. O no. No se sabe. Hay que probar, pero puede quedarse atrapado en la pared. Y sentir dolor. Uno puede hacer el amor con la mujer que ama y en un instante verla transformarse en otra persona, en otra cosa. Nunca se sabe. Eso no depende de uno. No puede controlarse. Pero se es libre. Y el saber que uno va a despertarse, que puede despertarse, voluntariamente, suicidarse del país de los sueños (sin consecuencias), hace que uno pueda controlar su miedo. En la vigilia el miedo es otra cosa. En la vigilia sí hay consecuencias. Son otras reglas.

Despertarse no es como morir. Es otra cosa. Uno puede morir en el país de los sueños. Yo me he muerto en un sueño. Y les puedo decir que es aburrido. De niño, cuando todavía para empezar a soñar, en ese proceso de aprendizaje que comenzaba metiendo los dedos en el enchufe, tenía un sueño recurrente. Un verdugo, de los de hacha, les cortaba la cabeza a mi padre, a mi madre, a mis hermanos y por fin iba a cortármela a mí. Pero siempre me despertaba sobresaltado cuando el hacha surcaba el aire antes de cortarme el cuello.

Pero un día decidí que total, sólo era un sueño, y que iba a dejar que el verdugo me cortara el cuello. Así que lo hice. Antes conté que mi no sé qué y mi cuerpo, en el país de los sueños, suceden disociados. Pues bien. Cuando el verdugo me cortó la cabeza, se volvieron a fundir. Mis ojos volvieron a ser mis ojos y todo giraba al ritmo que lo hacía mi cabeza por el suelo hasta que se paró y allí tirada en el suelo, veía al fondo al verdugo quieto, inmóvil, congelado. Estuve así un buen rato, preguntándome, ¿esto es morir? ¿ya está? Qué rollo. No pasa nada. Nada se mueve. ¿Estoy muerto? ¿Morirse es así? ¿O es sólo así en el país de los sueños? Vaya. No sé. Desde luego aquí es un rollo. No pasa nada. Nada de nada. Nada. Vaya, qué rollo, voy a despertarme. Y me desperté. Ese día aprendí que morirse en sueños es como el Game Over. Se acabó la diversión.

Y todo esto en el fondo sólo lo he escrito para dejar claro que soy una mariposa que sueña ser Chuang Tzu.





24J032005
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Te quiero y quiero decirte que te quiero y quiero que lo sepas. Tres veces quiero esta mañana. Demasiado amor para guardarlo dentro, para llevarlo a cuestas.




23X032005
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Estar en el paréntesis, en medio del meollo, vestido de entretanto, despierto en el centro de la espera, hiperconsciente... ver antes que tú, antes que nadie, el espectro final de posibilidades, la mano heterodoxa de las consecuencias con su punta de fiesta, con su filo de debacle.
Esto es un juego, amor, esto es un juego que se llama la vida y ya he jugado muchísimas partidas. He ganado unas veces, he perdido otras tantas. Pero ganar o perder no es importante. Es jugar lo importante. Jugar.
Estas son nuestras cartas ahora.

Y pinta en corazones.




22M032005
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Si digo la verdad, los hombres me odiarán y si miento, yo me odiaré. Pero diré la verdad o mentiré. Luego los hombres me odiarán o yo me odiaré.

v: digo la verdad
m: miento
h: los hombres me odiarán
y: yo me odiaré

—1. (v -> h) & (m -> y)
—2. v V m
3. v -> h Simpl. 1
4. m -> y Simpl. 1
-5. v
|6. h MP 3, 5
-7. h V y Ad. 6
-8. m
|9. y MP 4, 8
-10. h V y Ad. 9
-|11. h V y Cas 2, 5-7, 8-10

... Huye del triste amor, amor pacato / sin peligro, sin venda ni aventura /
que espera del amor prenda segura / porque en amor locura es lo sensato ...

Necesito, urgentemente, unas vacaciones de mí mismo. Que en el fondo es lo que quería mostrar.




22M032005
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"Dichoso el árbol que es apenas sensitivo
y más la piedra dura, porque esa ya no siente,
porque no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo,
ni mayor pesadumbre que la vida consciente..."

RUBÉN DARÍO




21L032005
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Supongo que el problema radica en la falta de estructuras. Es más cómodo amoldarse a las ya hechas, hacerlas propias, en vez de ir por ahí proponiendo hacer ampliaciones. Conformarse. No lo sé.
A lo peor sólo soy un iluso. Un utópico. Pero es que el problema me parece grave. Y las soluciones pobres. Urge educarse en los afectos. Urge aprender a querer. Olvidarse de las comedias románticas y del catecismo católico. Desacralizar la moral. Olvidarse de la culpa. Conocerse a uno mismo y darse sincero.
Me pasa siempre que me enamoro.
Odio enamorarme.
Y odio vivir en una sociedad que me hace odiar enamorarme.
Me pasa siempre. A uno le da por soñar que acude a reuniones de terapia de grupo y que se presenta:
—Hola, soy uno que mira y soy polígamo.
Pero me temo que en vez del acogedor "¡Hola, uno que mira, te queremos!" me encontraría con frases del tipo "Tú lo que eres es un sátiro y un cabrón." Y lo peor es que acabaría dándoles la razón y haciendo lo que siempre hago: irme a pasear con el amor guardado en los bolsillos, con el corazón un poco más arañado cada día y las alas embadurnadas de renuncia, a buscar un canto con el que darme en los dientes. Hasta partirlos.




20D032005
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Saber que te amo como se aman los sueños imposibles y escribirte con la esperanza pueril del quinielista: seguro que toca, esta vez, seguro que me toca...




19S032005
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"...porque en mis ojos
nunca nadie entró para quedarse"
-Yako-"

Me tropecé por casualidad de nuevo con la piedra de tu voz. Y tendría que haber hecho como Ulises. Atarme al mástil. Pero en vez de eso me eché a nadar con las sirenas. Como siempre lo hice. Para sajarme el pecho con las rocas. Para recoger un momento de placer y muchas heridas. Porque es la única forma que me merece la pena vivir: intensamente.
Y así pienso seguir por el momento. Nadando entre sirenas. Y es aquí donde existo. No me busques en otra parte. Porque estoy aquí. Nadando entre sirenas. Y sólo aquí. Y solo aquí. (Tildes malditas).
No estoy de acuerdo. Le digo a tu portazo. No estoy de acuerdo. Nunca fui un cabrón con mi inocencia. Fui un inocente con mi inocencia. Siempre me di como yo era. Siempre pude explicar por qué lo hacía. Y yo sé bien que la inocencia es un delito en este mundo de culpables. Pero mi mundo es más grande.
Y como siempre me duelen los cristales rotos que dejas a tu paso. Me ocupo de los trozos con la ternura del esperanzado. Te absuelvo de nada. Te magnifico. Porque tienes maneras de niño malcriado. Y es una lástima. Porque pone en entredicho todo lo que eres. Lo que sabías. Lo que vencías. Cuando firmabas poeta.
Eso sí. Tú mismo. Tu eliges lo que eliges porque quieres. Y no hay respuesta. Nadie te modifica salvo porque tú quieres. Y no hay respuesta. La felicidad no es la ignorancia. La felicidad es una actitud. La ignorancia sólo nos hace pobres tipos. Hombres grises. Pequeños imbéciles. El coma espiritual no es el nirvana. Es sólo una forma de dejar vencerse por el miedo.
Pero tú mismo. Yo estoy seguro de quererte así. Y de no ser culpable. Ni siquiera de inocencia. Estoy seguro de quererte así.
Me gustó mucho reencontrarme con tu voz.
Ojalá que te vaya bonito. Que no tengas pena. Y que la quieras bien. Sea quien sea.

(Disfruté tanto tanto cada parte...)





18V032005
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Tanta ternura tendida para nada.
Tantos besos marchitándose en la boca...




17J032005
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...en cuanto al fondo y la forma
si el amor es el fondo
amarte es una forma de la vida
una de tantas
que por el hecho de ser
por poseer entidad
no es prudente ignorarse

claro que habría que discutir
si el amor es el fondo
de la vida
y tener ya sabido
que la vida
no es sino una forma del universo
una de tantas
que comparten el fondo inevitable de la muerte






17J032005
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Estoy un poco cansado de ti. Un poco. ¿Podrías ser un ratito otra persona? No sé. Alguien un pelín más comprensivo. Alguien un pelín más tolerante. Alguien un pelín más dialogante. Alguien un pelín más simpático. Sólo un rato, anda. Mientras tomo aliento. Después ya puedes seguir con lo que estabas. En serio. Te lo digo totalmente en serio, no veas en mis palabras ni un solo deje de ironía.

Estoy un poco cansado de ti. Un poco. Y si sigues así, siendo tan tú, siento que me va a doler mucho la herida. La que tú me provocaste. La que llevo la mayor parte del tiempo con sonrisas. Así que sólo un rato. ¿Vale? Nada, un momentito así, siendo otra persona. Y yo creo que ya se me pasa.




16X032005
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De pie delante del escaparate
me hago una idea precisa
de lo que vale un peine

vale

ya me he enterado
pero voy a seguir
bebiendo poesía








He buscado durante años. Arduamente. En los periódicos. En los manuales de medicina. En los libros de filosofía. En las academias. Nada. No existe documentación alguna sobre esa extrañísima enfermedad que se extiende como un miasma inadvertido en nuestra sociedad e ignoro si tiene cura. Tampoco, que yo sepa, se conoce un protocolo de actuación para su prevención que sea 100% fiable, lo cual la hace sumamente peligrosa.

Su morbilidad es escandalosa y a estas alturas sospecho que, de hallarse una cura, ya sea demasiado tarde. La humanidad anda diezmada. Los enfermos ya son legión y tienen poder. Son fáciles de reconocer. Enseguida se les cala por las frases que repiten. Haz la prueba.

Si alguien te dice: tienes que sacarte un título, estudia, no pongas los pies encima de la mesa, tienes que encontrar un trabajo estable, tienes que comprarte un piso, tienes que casarte, consume... entonces sospecha. Para saber si ha contraído la enfermedad sólo tienes que preguntarle ¿por qué? ¿Por qué tengo que sacarme un título, etc.?

Si el sujeto en cuestión empieza a balbucear, a poner los ojos como huevos fritos, a azorarse, para terminar diciendo, "¿cómo que por qué?" o "porque sí" o, en los casos más graves, "porque te lo digo yo que soy tu ..." (y aquí una larga variedad de términos: padre, madre, hermano/a, amigo/a, novio/a, profesor/a, jefe/a, presidente/a, etc., utilizados todos como sinónimo de 'dueño/a'), entonces no tengas la menor de las dudas: está enfermo. Y ya no hay remedio.

Si argumenta ya no se sabe. Si argumenta estáte atento. Nunca se sabe. Argumenta con él. Dialoga. Inquiere. Departe. Lo mismo hasta encontraste alquien sano.

Pero si está enfermo no te asustes. Tú dile que sí con la cabeza. Finge arrepentimiento. No te empeñes. Tolera la frustración que te produce las ganas de curarlo. Ya no hay remedio. Ya es imbécil. Ya no está en tu mano. Si de verdad quieres ayudarle dile que sí y luego márchate despacito a leer poesía, a bailar, a besar a los amigos, a pintar, a tocar la guitarra, en fin... a hacer cualquiera de esas cosas que te gustan, para que te vea sonreír.




15M032005
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"Existe un mutilado, no de un combate sino de un abrazo, no de la guerra sino de la paz. Perdió el rostro en el amor y no en el odio. Lo perdió en el curso normal de la vida y no en un accidente. Lo perdió en el orden de la naturaleza y no en el desorden de los hombres. El coronel Piccot, Presidente de «Les Gueules Cassées», lleva la boca comida por la pólvora de 1914. Este mutilado que conozco, lleva el rostro comido por el aire inmortal e inmemorial..."

CÉSAR VALLEJO




14L032005
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Cuando me despierto tengo pesadillas.




13D032005
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La gente se sorprende de que me dedique a armar castillos en el aire. Pero si se te caen constantemente, pequeño saltamontes. Es cierto. Claro que uno puede acabar desarrollando complejo de Sísifo. Quién lo niega. Y se puede perder la perspectiva. Y hasta pensarse loco. Es cierto. ¿Entonces, pequeño Saltamontes? Es que no se trata de eso. Se trata de que aunque uno tenga claro que esto no es lo que tú tan sobriamente denominas 'realidad' todavía suenan los ecos de las bombas y aquí está Mahler a punto de partirme la caja torácica y enviarla dos pasos más allá del infinito. Se trata de que la mala leche puede ser causa de una muerte lenta y dolorosa y eso es lo que deberían poner en los paquetes de tabaco. Y yo no quiero convencerte, hace ya mucho que me importa un bledo si quieres construir el mundo con los pies en la tierra, con la mansedumbre del espectador. Eres un subversivo, pequeño saltamontes, un anarquista, un inmaduro. Habría que lapidarte. Está bien, pues entonces el que no haya visto telebasura, que tire la primera piedra.



10J032005
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En amar se me va el tiempo, en amar. Pero no en ser amado.
En ser amado el tiempo se me queda.
Es raro.
Pero a veces sucede.




09X032005
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Les conozco las caras, sé cómo se cuelan en mi boca, en mis lugares comunes.

Distingo su forma y su contorno, las uvas que se deslizan en su paladar cuando me escondo. La delgadez de sus espacios me es conocida desde siempre, la exquisitez perfecta de sus dientes (siempre vírgenes, sin haber moridido aún ninguna indumentaria) me sirve de nudo de corbata, de zapatos para andar por ministerios.

Están ahí, siempre en el lado opuesto de mi línea, yéndose. No diciéndome sino adiós con las bocas que sé, las de los dientes no usados, con las que suelo irme al sueño, esas

las que me como de memoria




08M032005
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en las soluciones dadas a las ecuaciones de la teoría de la relatividad general aparecen singularidades. no es exacto, pero digamos que esas singularidades se denominan agujeros negros. en ellos la fuerza de la gravedad es tan inmensa que ni siquiera la luz se escapa de su campo gravitatorio. en ese sentido su atracción es infinita...


Bastará pasar la punta de la lengua por su centro para verlo crecer lo suficiente como para habitar en él por un instante
y ver multiplicarse el universo
nacer planetas
morirse estrellas y comprender por fin la vida
compararse con dios
descubrir que nada es
salvo la espuma




07L032005
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Yo tuve un amigo...
Quod erat demostrandum.




06D032005
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Aún no te has dado cuenta de que tienes que mirarme a los ojos como se miran a las estrellas fugaces; para pedir deseos que después se cumplan.




03J032005
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No me mires así, anda. Levanta un muro de recelo, parapétate en la suspicacia, resístete, guarda la ropa antes de nadar, no me creas si no quieres... Lo que sea. Pero no me mires así, anda. No me reproches que no sea quien quieres que sea porque sólo puedo ser quien soy y en lo que soy me va la vida.


Lo he intentado ¿sabes? Me he plegado absurdamente al desconsuelo en vez de vivir como el canta. He fingido creer a pies juntillas en el credo cultural que nos conforma y hasta he sido vocero de sus tristes consignas. Me he vestido de señor adaptado para mendigar cariño porque ¿ves? En eso sí, en eso estamos hechos de la misma pasta y yo también necesito unos brazos que me acojan. Pero que me acojan a mí. Al excesivo. Al inconmensurable. Al loco si esa etiqueta te sirve como escudo.

No me mires así, anda, que no quiero nada. Y no tengo nada para darte sino esta explosión en que consisto.






03J032005
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02X032005
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Según Nostradamus éste es el último papa antes del Anticristo y, claro, andamos todos al loro a ver si se nota la diferencia.



01M032005
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«Yo no entiendo casi nada y me muevo torpemente, pero el espacio es hermoso, silencioso perfecto. / Yo no entiendo casi nada, pero comparto el azul, el amarillo y el viento. / De la muerte la razón me dice: definitiva. / De la razón la razón me dice: limitada. / ¿No es el límite el verdadero protagonista del espacio, como el presente, otro límite, es el protagonista del tiempo? / Yo no represento, pregunto.»

Extracto del DISCURSO DE INGRESO EN LA REAL ACADEMIA DE BELLAS ARTES DE SAN FERNANDO de Eduardo Chillida.



¿
por qué me perderá siempre tanto la belleza
y me llenará de dragones la comisura de los labios
con todo su fuego y la primavera de china
incluida una plaza
en tian·an·men
un junio del
año
89

?




28L022005
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Yo tenía unas alas enormes, enormísimas, pero grandes de verdad, del tamaño de trescientos millones de pares de pájaros de guerra romulanos cada una, para que se haga una idea, y además pesaban un montón; quintales, toneladas métricas. Bajo esas alas vivían civilizaciones enteras en simbiosis con sus plumas. Estamos hablando de millardos de seres pluricelulares, imagine, enésimos habitantes con ene tendiendo a un mol que tenían sus propias experiencias, sus propias actitudes: lloraban, bailaban, trabajaban, se reproducían, rezaban a sus dioses o los maldecían, salían a comprar tabaco y no regresaban, organizaban excursiones, discutían de política, leían libros, etcétera. Sobre todo etcétera. Se podría decir que en mis alas palpitaban universos.

Bueno.

Un día dije: ya no aguanto. En realidad pensé ya no aguanto porque no dije nada, pero es como si lo dijera porque lo pensé con palabras tristísimas. Corté con un escalpelo muy fino desde la base de los omóplatos mis alas, las corté desde la raíz en un trabajo de cirugía preciosista, como leí que Pavlov hacía con los perros para medirles los jugos, usted se hace cargo, despacio. Cis cis cis cis. Adiós alas. Adiós mundos. Adiós civilizaciones. Sayonara baby.

Lo hice sin pasión. Sin remordimiento. Porque sí. Porque ya no aguantaba y lo pensé con palabras tristísimas y al hacerlo no sentí alivio. Ahora las alas me pesan lo mismo aunque no estén, como pesan los miembros perdidos de los amputados, ya sabe. Todo parece igual si no fuera por cierto destello genocida que se advierte en mis ojos cuando alguien se me cuelga del cuello, pero sólo si te fijas.

Si le cuento todo esto, doctor, es porque me he notado esta mañana en la espalda un par de bultos con tacto de plumón recién nacido, suaves suaves, y con un germen, con un aliento, con un latido de crecimiento. Y quería saber (puesto que la extirpación no es solución propicia visto lo visto, que el peso es el mismo, ya le digo) si este sobrepeso añadido que intuyo se me viene encima lo van a poder soportar mis hombros niños sin fractura o por el contrario voy a tener que aprender a caminar roto, dividido.

Y de paso a que no me recete aloperidol en papelitos tan blancos, que me dan alergia.



27D022005
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Sí, pero...



25V022005
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Yo no sé si me has comprendido
es mucho mas triste de lo que tú supones:
a mí las palabras me sajan la garganta
me llagan la lengua
me queman en la boca.

Así que
p-o-r-f-a-v-o-r
no vuelvas a pedirme que me calle.



24J022005
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El amor sucede así, despacio, lento. Como un torrente de lava, babosa de fuego, viscosidad incendiada. Río ardido, líquido ardiente, humedad ardiendo. Brasa.

El amor sucede. Es decir se mueve. Es decir camina. Es decir no está quieto. Es decir transcurre. Como el mercurio de los enfermos. Como las piedras expuestas a los meteoros. De siglo en siglo. De eón en eón. De eternidad en eternidad. Sin pausa.

Enamorarse es flecha. El deseo es relámpago. El placer es momento.

Pero el amor es jugo de lentitud. Ciclo paciente.
El amor tiene estaciones. Tiene inviernos duros y veranos largos. Tiene otoños. Tiene gafas de mirar lejos, más allá del horizonte, donde no se llega ni con la imaginación siquiera.

El amor tiene primaveras.

El amor es piedra porosa que suda. Que se desliza. Que apenas resbala, pero resbala. Cuando uno tropieza en la piedra del amor cae para siempre. Su vida es caída sin remedio. Habiendo tropezado en la piedra del amor pierde su sentido el equilibrio. El equilibrio se agota. El equilibrio es mentira. Ya no más verticales, todo es diagonal, el universo curvo.

El amor no cabe en el ahora. En este momento no puedo decir siento amor. Si siento amor es un siempre y es un todavía. Porque el amor no está quieto. El amor es perspectiva. Laguna que no tiene orillas. Crece, es suma y sigue. Evoluciona. Se transforma.

El amor es pálpito. Es latido. Sucede.

Pero despacio.






23X022005
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La realidad, , la realidad,
ese relámpago de lo invisible
que revela en nosotros la soledad de Dios


OLGA OROZCO




22M022005
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Mi nombre no es ese que dices. Ni nombre no es ese que pone. Mi nombre no es ese que crees. Mi nombre no es el que tú memorizas. Mi nombre no es sombra.

Mi nombre se dice en silencio. Mi nombre se calla de espaldas. Mi nombre se advierte en la herida. Mi nombre se ignora. Mi nombre es un pez inefable. Mi nombre es de agua, de letras líquidas, de mar literario. Mi nombre está hecho de pulpa de fruta. Mi nombre se agota. Mi nombre está solo.

Mi nombre se escribe con hache, se sabe de sangre, se siente tristeza, se gusta alegría.

Mi nombre es un nombre de hombre infinito.






21L022005
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¿En qué momento estúpido de la historia de la humanidad "te quiero" empezó a ser entendido en la conciencia colectiva como "me perteneces"?

¿Cuándo empezamos a dejar de entendernos, a olvidarnos, a vacíar de sentido las palabras que importan?

Yo no tengo cadenas.
Y sí. Te quiero.



20D022005
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Hoy te quiero tanto que me duele, pero no sé dónde.
Hoy te quiero tanto que me salvo, pero no sé de qué.



19S022005
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Antes mentí. Cuando dije que no iba a tenerte mentí. Y ha sido Cioran —de nuevo— quien me obliga a desdecirme:

"Felicidad aterradora. Venas en las que se dilatan miles de planetas."

Poco a poco voy perdiendo la esperanza de cuadrar todas las piezas de este puzzle intrincado, de todo este galimatías sospechoso en el que se van urdiendo las coincidencias. ¿Será ese mi sino? ¿No entender nada entendiéndolo todo?



16X022005
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Nieva.

Cristales únicos de copo precipitándose en una vorágine suicida contra la piedra del asfalto convirtiéndose todos en agua sucia. En parte de lo mismo.

Y sólo escribir esta frase y ya no nieva. Como si mi amor por el continuo, por la armonía perfecta que creo debe tener el universo, influyera hasta en los meteoros convenciéndolos de que nada hay que justifique esa inercia despersonalizadora.

Asisto con sorpresa al espectáculo prodigioso que la fuerza de mi voz y mi paciencia ha obrado en el universo. Veo trazado en el continuo tu trayectoria luminosa y he de correr detrás de tu estela de magia. Sacudiéndome el gris del cansancio. Entre púas y flores. Entre espinas y pétalos. Ahora sé que mi papel es seguir socavando el ánimo del que duerme y tomarte de la mano para que sigas despierta. Para cambiar las coordenadas espaciotemporales que proponían un camino de muerte hasta esta otra parte del espacio-tiempo donde tú y yo tenemos luz para alumbrar mil regiones en penumbra.

Que las aguas de tu río te lleven siempre por los caminos del arte. Que sea un cauce que transcurre entre orillas de sonrisas. Que no te ahogue mi voz del otro lado diciéndome espera, espera, espera que llego con las alas así, como llovidas. Me enganché las plumas en las zarzas de las voces torpes que la sociedad me proponía y que tú tal vez repetiste como eco estúpido.

Ahora sé que ha sido siempre mi voluntad de enormidad la que te ha dado valor y buena suerte. Ahora sé que tú y yo somos nosotros pero un nosotros más grande y renovado.

Hoy me he levantado dos centímetros más grande y con dos átomos menos de miedo. Hoy te amo desde más alto y más seguro.
La nieve turbia se convierte en cielo cargado de prodigio y tú y yo aguantamos en la nube mirando copos afines a la euforia. Mi amor es eso.

Es tenerte sin tenerte. Es quererte todo, hasta la ausencia. Es saberte hermosa llenando de pluralidad la luz del arco iris. Y una banda soy yo. Y otra banda eres tú. Y entre tú y yo no hay nada pero más allá y más acá de ti y de mí hay otras bandas y más allá y más acá de esas bandas el espectro invisible del ultravioleta, la inercia no vista del infrarrojo.

Somos color y calor del universo.
Ya nunca más dejaré que me constriñas con miedo. Ya nunca más dejaré de respirar oxígeno puro.

Siempre que alargues tu mano encontrarás mi mano. Siempre que alargue mi mano encontraré tu mano. Y tu mano es una paloma que ha de volar en todas direcciones. Y mi mano es un gavilán que espanta a las palomas. No quiero cambiar eso. No quiero dejar de abrumarte con palabras. No quiero porque no soy eso.

Soy este proyectil de amor que aplasta corazones.
Soy tu amor primero. El que eliges para siempre. Eres mi amor primero. El que elijo para siempre.

Pero el mundo es más ancho que nosotros y más allá de la esfera de lo nuestro hay también otros corazones que necesitan luz.

Ya era hora, amor, ya era hora, de que nos repartiéramos el trabajo.

Sólo un beso.
Pero mil caricias.




15M022005
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Miedo de lascas, sentimiento nefasto, piedra asquerosa. Miedo cabrón, cerdo podrido, grandísimo hijo de las mil putas. Miedo de miedo, caraculo, prepotente. Miedo de siete de la mañana, de días laborables, de atasco y oficina. Miedo de dios, miedo que apestas a detritus. Soga emocional. Araña terrible. Ciempiés.

Miedo sabedor de nada. Miedo helado. Sudor inútil. Miedo entretenido con tan poca maña, miedo burocrático, pancreático, linfático, sanguíneo. Miedo de insomnio, terror nocturno. Miedo ancestral. Miedo enquistado.

Miedo contador de mentiras, hacedor de guerras vanas, hoguera de odio. Miedo imbécil. Miedo que cercenas vidas. Que cortas alas. Que secas flores. Que te disfrazas.

Miedo de metal, miedo de alcohol de garrafón, drogas baratas. Miedo aturdidor. Miedo ruidoso. Miedo indecente.

Miedo reloj, horario, fiestas de guardar, peluquería, bar de moda, canción ligera, dominguero, empate a cuatro, copa de Europa, cláusula de rescisión, declaración de hacienda, papel pautado, terrorista.

Miedo cagón, miedo de mierda, escúchame bien; escúchame bien porque te lo voy a decir clarito y no pienso repetirlo: no me he olvidado de ti, me he olvidado de tenerte.

¿Qué vas a hacer ahora, verdurita?




14L022005
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No es verdad que me esconda, no es verdad que me asuste, no es verdad que sufra y no duerma, no es verdad que no duerma, no es verdad que no sueñe, no es verdad que este mundo sea pequeño y extraño, no es verdad que se acaben las flores, no es verdad que no suene tu boca, no es verdad que la gente se encuentre perdida, no es verdad que la gente se encuentre, no es verdad, no es verdad que mis manos tengan cadenas, no es verdad que mis labios se agrieten, no es verdad que no besen, no es verdad que los besos se guarden, no es verdad que se sequen, no es verdad que mi piel sea un país incendiado, no es verdad que el calor se persiga, no es verdad que el futuro se cubra de nubes no es verdad que el futuro, no es verdad.

No es verdad que esté muerto, no es verdad que no viva. No es verdad.

Ya no es verdad.




12S022005
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Que velo tus sueños, es algo que sabrás cuando abras los ojos y me encuentres a tu lado. Y ese día sabrás que puedes volverte a dormir tranquila, porque no voy a dejar que te perturben.

Y así seguiremos hasta el día en que me pidas que durmamos juntos, hasta el día en que quieras que compartamos el sueño.




10J022005
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He encontrado un espacio
donde mi mente no sufre
ni pide perdón

hace el amor y lo deshace
simultáneamente
en un largo instante.

Si ha llegado mi mente
tal vez pueda
acercarle la piel.




01M022005
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Hay un punto en el no-ahora donde ya he hecho esto mismo, un punto donde empezó a armarse la arquitectura de mi suerte y es posible volver (no es el verbo, pero las categorías mentales son de momento innombrables, llegar otra vez es una perífrasis más afortunada) y retomar el camino. Ya he hecho esto mismo.

Esto mismo. Ya he vivido este ahora.

Pero ahora tú tienes velados los ojos. No eres nadie todavía. Y no es que no se pueda viajar solo, no es que la soledad se cierna sobre uno impidiéndole avanzar, igual se transcurre, es la ley. Pero los caminos se multiplican a cada instante. Líneas de fuerza luminosas se tienden en todas las direcciones sin poder distinguir la luz que se desea. Y es triste.

Pero ya he hecho esto mismo. Otras veces.
Esto mismo.
Y estaba bien.




28V012005
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Trabajar me parte el día.





27J012005
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Detrás, detrás de las cosas que vemos, detrás de la apariencia, detrás de los signos visibles, se esconde lo que importa.

Yo soy eso. Soy lo que no se ve. Soy lo que está oculto. Los labios que hay detrás de la mancha del carmín en el vaso. El cuerpo que hay detrás del aroma que recuperaste de la almohada días después. Lo que no recuerdas del sueño al despertarte. La arena que te traes de la playa prendida en los zapatos. La entrelínea.

Yo soy eso. Soy lo que está en el haz del envés, en la cara de la cruz, en el Yin del Yang, en el reverso del anverso.

Y tú, que estás leyendo esto, que no te conformas con ver, sino que miras, también eres eso.

Y por eso te quiero.












(salvo el completo vacío)










519 han querido poner más luz en esta calle

Blogger Alguien, cual luciérnaga, añade que...

Tiene usted mucho que decir para lo poco que cuenta aquí.

20/1/05 14:07  
Blogger tormentadeletras, cual luciérnaga, añade que...

O X I M O RON!!!!

LA LUZ OSCURA!!!!

ME ENCANTO LO QUE LE COMENTASTE A MEL...y no resisti visitarte!!!!!

volvere.....lo juro!!!!

brissas

21/1/05 23:15  
Blogger tormentadeletras, cual luciérnaga, añade que...

hermoso lo de benedetti-------------------------no lo conocia!!!!

brissas desde el sur

28/1/05 19:40  
Blogger Amélie Poulain, cual luciérnaga, añade que...

"Ahora sé que la nada lo era todo,
y que todo era ceniza de la nada".
José Hierro.

Es curioso lo que uno descubre a veces en medio de la nada.

29/1/05 12:18  
Blogger Amélie Poulain, cual luciérnaga, añade que...

¿Gris?, ¿gris la ciudad del sol?, ¿será la sombra de la nada que la recubre?. En cualquier caso, si es tan fácil pintar sonrisas en esta ciudad, habrá que regresar.
P.D. Tengo una queja, desde este lado resulta imposible jugar a la nada.

30/1/05 15:51  
Blogger Alguien, cual luciérnaga, añade que...

Jugar... ¿Quién quiere jugar? ¿Se puede hacer de un juego algo real? Ay ya no sé nada, o no quiero saber.
Yo, lo que quiero en realidad es dormir, dormir para siempre y soñarme, sonarme despierta, viva.

30/1/05 20:42  
Blogger Amélie Poulain, cual luciérnaga, añade que...

Gracias ;)

1/2/05 01:00  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

De NADA. :D

1/2/05 01:29  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

Supongo que sí. Que están mejor aquí las respuestas, ahora que es imposible no jugar a la nada. Mía la responsabilidad de llenar el completo vacío.

A Alguien le dije:

Sobre ti empezaré a gestar la vida en este microuniverso mío del vacío. Eres la primera pobladora de la ciudad de sol. Eva sin manzana. El origen de todo lo que importa. Y te daré palabras como besos y te contaré historias que creías olvidadas. Te saciaré de tu hambre verbívora con renglones escondidos, con palabras blancas como la nieve que cubre el olvido. Y contaré de mí y lo haré sincero y velaré mis palabras para los ojos vagos. Será un secreto. Será un descubrimiento. Será ganar espacios para construir caminos infinitos.

A Tormentadeletras le dije:

Vuelve cuando quieras, en medio de la contemplación del vacío puedes plantar tu tienda de campaña. Y tendrás luz.

A Alguien (borró las preguntas, una pena) le dije:

Busco formas nuevas de armarse la experiencia, hallar espíritus inquietos, almas dispuestas a cuestionarse una vida montada en la insatisfación y el culto de lo material y capaces de proponer nuevas estructuras. Por el camino encontré risas y alguna lágrima. Encontré besos. Encontré también heridas. Pero poco a poco voy llenando de presencias reales el territorio de la luz. Poco a poco derroto con amor a los normales.

A Amélie Poulain le contesté entusiasmado:

Amélie, Amélie, Amélie... gracias por pintarme una sonrisa en la cara. Gracias por venir y darte cuenta. Hay tanto gris últimamente en mi vida que no sabes que bien me ha venido tu arcoíris. Para gente como tú creé esta nada que espero acabe repleta de presencias. De personas que miran y no se conforman con la simple apariencia.

Ojalá pueda estar a la altura.
Ojalá vengas más para que yo sonría.
Besos como los que te dan en sueños.

Y luego ya vino lo de jugar a la nada.
Jugar.

Sí, alguien, se puede hacer de un juego algo real. Y que duermas y que te sueñes mariposa.

Gracias Amélie. Ahora mi nada es también vuestra nada.
Como si estuvierais en vuestra casa.

1/2/05 19:01  
Blogger Amélie Poulain, cual luciérnaga, añade que...

Yo no sé si se puede hacer del juego algo real, intuyo que sí, pero resulta agradable poder jugar, sin más.

2/2/05 01:55  
Blogger Alguien, cual luciérnaga, añade que...

Por eso me quieres...

5/2/05 20:27  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

Por eso, querido Alguien. Y además de verdad.

10/2/05 00:55  
Blogger Lo que queda de Mel., cual luciérnaga, añade que...

Ay ay mi querido vate. Siempre llegamos otra vez a algunos sitios.
Un abrazo.

10/2/05 07:18  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

Tú no, Melmoth querido, tú no tienes velados los ojos. Y me abrazo a tu abrazo, y me quedo un rato.

Porque estaba bien.



:D

10/2/05 13:00  
Blogger Lo que queda de Mel., cual luciérnaga, añade que...

Yo soy unos ojos velados. Pero quédate en el abrazo. Bicho mitológico. Estaba bien aunque me clavas tus esquinas.
Y sabes que no hay colirio para esto.

10/2/05 15:50  
Blogger Amélie Poulain, cual luciérnaga, añade que...

¿Tú también llevas el abrigo al revés?.

Me alegro de que hayas encontrado ese espacio.

10/2/05 17:48  
Blogger Alguien, cual luciérnaga, añade que...

Suerte que nunca me creo nada.

11/2/05 20:42  
Blogger Azdumat, cual luciérnaga, añade que...

Vaya! Lo único que no había visto es el espacio para los comments. Supongo que de todas formas prefería leer en silencio, pero dados los maravillosos comments q dejas en mi blog eclipsando mis post no podía pasar sin dacirte al menos "hola" y mandarte un beso ;)

12/2/05 15:41  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

Amadas amigas, amigas amadas, Amèlie, Alguien, Azdumat... ando atareado armando alas angélicas, ajustando antenas, arrojando audaz almohadas al abismo, adorando a Atenea, adulando a Artemisa, acariciandoos alma agradecido.

Melmoth, mi minotauro, me maravillas.

12/2/05 17:24  
Blogger Lo que queda de Mel., cual luciérnaga, añade que...

Oh, la maravilla es mutua, aqueo entrañado. Pero mi maravilla es mayor porque además de maravillarme la pluma de tu espada - y no refiero con ello a amaneramiento alguno, lo hago notar - o más bien la espada de tu pluma, me maravillo doblemente al descubrir maravillado que en tu maravilloso laberinto todas tus ariadnas de maravilla son, voto a Zeus hospitalario, que amontona las nubes y se solaza en el rayo, ariadnas de mi laberinto maravilloso.

Lo que en ningún caso obsta para que te abrace de nuevo y te reconozca mi hermano.

12/2/05 23:10  
Blogger Isthar, cual luciérnaga, añade que...

La curiosidad asoma a mis ojos, y no puedo evitar descubrir qué se encuentra más allá del vacío... un sin fin de palabras en las que perderse...

13/2/05 13:07  
Blogger Azdumat, cual luciérnaga, añade que...

Vaya! Acabo de ver que me has enlazado! Muchas gracias! Me encanta este blog =)

14/2/05 04:21  
Blogger Lo que queda de Mel., cual luciérnaga, añade que...

The gentle art of making James Mulligan.Buscaste teseracto y diste conmigo.
Retro me, malcebú. Qué habrá sido de esta puta vida por ti, habilitador de espacios.
En cuántas partes te habrás reconocido. Cuántos espejos habrás atravesado hasta alcanzarme y sin embargo. No te conozco pero te conozco. Te tengo y no. Tú sabes. Apuntalaré tu recuerdo en la última noción, usted, querido, no sabe. O sí sabe pero tampoco.

Manos que fueron manos en mis manos.

Curioso universo.

¿A qué has regresado?

14/2/05 12:13  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

Isthar, bienhallada, qué bien que tus ojos curioseen. Vivirás la vida repleta de sorpresas. Lo único que quisiera es que también dieras con un sin fin de palabras en las que encontrarse. La ciudad de sol será también tú ciudad, si así lo quieres.

Duende precioso, de veras de nada. La luz se raparte. Hacía muchísimo tiempo que no encontraba tanta libertad concentrada en las palabras. No te rindas. Nunca. Óyeme bien. Nunca. Ni cuando creas que nada de nada merece ya la pena. Vuelve pronto.

Melmoth, melmoth, melmoth y dieciséis veces melmoth. A qué voy a regresar. A lo de siempre.

A perder la razón mirando a las estrellas. A llorar, tonto querido. Llorarlo todo, pero llorarlo bien. A llorar como un cocodrilo de los que merodean tu puerta. A decir palabras y a decirlas contigo. Porque en fin, seamos cuánticos.

Y también he venido a desvelarme. Así, a escondidas, en un oxímoron como a nosotros nos gusta. Nosotros. Qué palabra vacía. Y sin embargo tan cierta. A desvelarme hermano porque estoy harto de vivir en la ciudad de los dormidos.

Y también a suicidarme un rato, ya ves, a rendir tributo a Larra y a hacer el amor a Alfonsina y el mar.

Y no sé, y sé
que no sé

porque me tatué a Sócrates en las venas en hexámetros puros con buril de fuego una noche cualquiera de las tuyas

Pero no importa. Porque siempre fue así. Parafraseando al romántico: en tu camino fatal alguien va sembrando el mal para que yo lo recoja.

Curioso universo.

14/2/05 19:16  
Blogger Lo que queda de Mel., cual luciérnaga, añade que...

Bienhallado seas, aqueo de áureas grebas, si vienes buscando el camino de Itaca. Si me buscabas a mí mirando en la distancia. Uno que mira. Huno que devasta.
Mas si otro siembra en mi camino fatal (fatalismo ático, hado funesto) mal alguno me verás brillar como nunca y detrás no quedará nada.
Sin embargo yo sé, siempre he sabido. Todo está bien, niño mío, todo está bien, Léolo que todavía sueña. No hay muchos hiperbóreos ahí fuera. Soledad sonora. Rostros de vos. Ven. Y llora. Me lo merezco.

14/2/05 19:51  
Blogger Amélie Poulain, cual luciérnaga, añade que...

"Yo he sabido ver el misterio del verso
que es el misterio de lo que a sí mismo nombra
el anzuelo hecho de la nada
prometido al pez del tiempo
cuya boca sin dientes muestra el origen del poema
en la nada que flota antes de la palabra
y que es distinta a la nada que el poema canta
y también a esa nada en que expira el poema:
tres son pues las formas de la nada
parecidas a cerdos bailando en torno del poema
junto a la casa que el viento ha derrumbado
y ay del que dijo una es la nada
frente a la casa que el viento ha derrumbado:
porque los lobos persiguen el amanecer de las formas
ese amanecer que recuerda a la nada;
triple es la nada y triple es el poema
imaginación escrita y lectura
y páginas que caen alabando a la nada
la nada que no es vacío sino amplitud de palabras
peces shakespearianos que boquean en la playa
esperando allí entre las ruinas del mundo
al señor con yelmo y con espada
al señor sin fruto de la nada.
Testigo es su cadáver aquí donde boquea el poema
de que nada se ha escrito ni se escribió nunca
y ésta es la cuádruple forma de la nada."
L. M. Panero

15/2/05 03:56  
Blogger Azdumat, cual luciérnaga, añade que...

Y no será que temes que vuelva el miedo?
NOTA: El poema de Paero que ha puesto Amelie además de cojoudo es muy apropiado a este blog ;)

15/2/05 14:20  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

Claro que sí Amèlie, nuestra nada cotidiana. Gracias.

Azdumat, ni el más mago de los magos puede convertir el pan en pan, y dije que no iba a volver a repetirlo pero la respuesta empieza por n y acaba por o. Y tiene dos letras. Y me olvido. Que tengas buen día.

16/2/05 09:47  
Blogger Amélie Poulain, cual luciérnaga, añade que...

Sobre tus cadenas...¿nunca tuviste? o ¿las perdiste en algún momento del camino?

21/2/05 23:47  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

Tuve, claro que tuve. Las heredadas, las autoimpuestas, las confundidas...
Tuve muchas cadenas. Y a veces todavía siento su peso.

Las perdí un día que sangraba una herida. Un día que quise vengarme yo también con cadenas.

Y me quise tan poco.

22/2/05 02:39  
Blogger Lo que queda de Mel., cual luciérnaga, añade que...

Ay, nene, ese siempre fue tu sino.

Así que un pez inefable. Ya sé, ya sé, no me lo digas, ferromagnetismo.

22/2/05 20:22  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

No, tampoco es ese, pero lo fue, tú lo sabes bien, mi querido astronauta.

23/2/05 09:42  
Blogger nada, cual luciérnaga, añade que...

Pero que grandes palabras de tu naturaleza emergen, relativizan una cosa y la otra y desmuestran que el Todo existe... Un abrazo desde la Soledad del Significado de la Vida...

Caminando estamos, pero Vivir hace ya mucho tiempo que Somos...

23/2/05 12:00  
Blogger Amélie Poulain, cual luciérnaga, añade que...

Bailaré, aunque no salga el sol.

Gracias.

23/2/05 14:07  
Blogger Lo que queda de Mel., cual luciérnaga, añade que...

Y sabiendo lo que fue aún te veo. Ahora sabes más cosas pero usas las mismas que sabías. Aunque espero que te hayas librado de los colgantes. Pesaban demasiado.

De eso hace, curioso universo, dieciséis años.

23/2/05 18:09  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

Nada, ay, sí que somos. Y además de verdad.

Amèlie: Gracias a ti. Gracias. Pero a ti.

Melmoth: Si tú lo dices. En fin. Que me gustaría quitarme esta sensación de estar pasando un examen, que tú ya sabes que si me ponen a prueba tiendo a suspender, por tocar los huevos, que no es que no sepa la respuesta. Y también sabes que después me muero. Y escuece. No sólo a mí. Curioso universo.

24/2/05 10:31  
Blogger Lo que queda de Mel., cual luciérnaga, añade que...

Pues de momento vas aprobandillo, pero como me cuentes la película del puto pez te echo de la facultad xDDDD

24/2/05 12:56  
Blogger nada, cual luciérnaga, añade que...

Siguiendo con esa visión del amor...:

El amor Es por siempre pero deja de Ser cuando yo existo...

Enamorarse no es amor, enamorarse es temer a la pérdida del amor y el amor no se pierde ni se tiene, Es... y si no es, es porque yo existo... Enamorarse es, como bien dices, flecha... parte en dos el amor...

De nuevo, sabias palabras las tuyas... Gracias.

24/2/05 17:33  
Blogger Amélie Poulain, cual luciérnaga, añade que...

No te quemes

26/2/05 14:57  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

Melmoth: "El ferromagnetismo se deshace aguado en un sin fin de posibilidades anémicas...". Me lo copias 89417 veces y luego se lo mandas a Diotalevi para que se lo introduzca a Abulafia —no te olvides de los puntos suspensivos— a ver qué dice. A lo mejor podemos arrojar algo de luz sobre el asunto, pero que sepas, que los peces van a salir seguro, así que vete redactando el acta de expulsión. Y me la envías por paloma mensajera, que hace mucho que no practico mis mancias y ya nos conocemos.

Nada: bufff. A ti creo que ni con Abulafia. Creo que no te he entendido. No sé. "Enamorarse es temer a la pérdida del amor". No tiene sentido. ¿No? Como que "enamorarse es no tener miedo" creía yo. No parte en dos el amor. Es flecha porque sucede a toda prisa. Ocurre ya. Pero en fin... a lo peor tengo que cambiar la imagen, con lo trabajoso que es eso. Y que tú existes y entonces el amor no existe... uff. ¿Tú, quién eres? ¿A qué te refieres? O sea, tú 'nada'. O sea que si la 'nada' existe entonces el amor no existe.
Ya. Pero ¿no era que tú por definición no existías, o sea, que no puedes existir aunque te empeñes, aunque quisieras aunque te gustaría? En fin, repasaré a Parménides que lo mismo me estoy equivocando. Pero si tú no eres tú, si tú no te refieres a la nada, entonces ¿quien eres tú? Pregunta que sólo tiene sentido, dicho sea de paso, si tú existes, pero si existes no eres nada, en fin, que es todo como muy Gödeliano, como muy metalógico, y que agota.

Pero me parece bien que mis palabras te parezcan sabias. De nada. O de tú. Nos tratamos de tú. Claro que yo nunca me tomo demasiado en serio. Ni siquiera estoy de acuerdo conmigo. En fin. Pero que allá tú. O allá nada.

Amélie: No me quemo, gracias y gracias. Voy empezando a tener demasiadas cosas pendientes que decirte. Pero me falta el tiempo. Va a ser que son cosas que me importan. Pero créeme que pongo mucho en esos gracias. Aunque no entiendas por qué.

27/2/05 23:51  
Blogger Lo que queda de Mel., cual luciérnaga, añade que...

Me congratulo de leer que no te tomas demasiado en serio, eso de palabras sajando las gargantas es más propio de Mulligan, corazón que late.
Abu Abu.
¿Sabes que conocí a un grado treinta y tres, mi querido Caballero de los Planisferios? ¿Que soy, en verdad, Diotallevi? No sabes qué vas a saber.
Va, se acabó el tiempo, dejen sus exámenes en las mesas.
Ahora sí que voy a ir preparando café.

28/2/05 08:04  
Blogger Exagerada, cual luciérnaga, añade que...

Estoy explorando nuevos silencios. Busco guías.

28/2/05 09:46  
Blogger nada, cual luciérnaga, añade que...

El amor es no tener miedo.
Enamorarse conlleva al pensamiento de la pérdida de aquello de lo cual te has enamorado.
De ahí que exprese que enamorarse parte en dos al amor. La persona que está enamorada y aquello por lo cual se enamora.
¿Podemos estar en amor con todo lo que existe?
Sobre la nada, es una cara de la moneda, un puente hacia lo invisible, no hay una cosa sin la otra. No está lo blanco sin lo negro.
Si yo estoy, una de estas caras, entonces el amor no está, sino que estoy yo en amor y temo la pérdida de aquello que amo.
Sí fuéramos nada entonces, tal vez, seríamos amor.
¿Para qué Parménides con todo lo que tú eres?

28/2/05 13:07  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

Padre y Maestro mágico: coja usted un 50% de café colombiano y otro 50% de los cafetales del África más Negra, Natural 100%. Muélalo despacio en molinillo manual con la mano izquierda y trate de hacerlo al unísono con los latidos de su corazón hasta que hablen el mismo idioma. Cuelélo con el agua más pura que encuentre. La más diáfana. Y asegúrese cuando vayamos a tomarlo de que tengamos cerca quien nos lea los posos.

Exagerada: Por mí encantado. Puedes seguirme. Yo también estoy perdido.

Nada: Ningún problema en departir contigo de metafísica, pero elijamos bien el marco. Encuentra mi mail y dime algo. Y lo vemos. El amor, enamorarse y todo eso...

En cuanto a la necesidad de Parménides, pues verás, que una vez leí, creo que a Leichtemberg, un aforismo que decía más o menos: "Un libro es un espejo. Si se mira un mono no puede verse reflejado un apóstol. Carecemos de palabras para hablar de sabiduría con un idiota. Ya es sabio quien comprende a un hombre sabio". Y claro. Que por eso Parménides. Que era tan mono.

28/2/05 20:53  
Blogger nada, cual luciérnaga, añade que...

Gracias por la indicación sobre el 'marco'...

Aunque lo último, esas palabras reflejan en mí que soy un ignorante, un idiota...

1/3/05 04:36  
Blogger Exagerada, cual luciérnaga, añade que...

Me temo que las alas pesarán para siempre. Te harán cambiar el paso así que olvídate de adecuarte a cadencias rítmicas o desfiles marciales. No vales para eso. Medio roto, medio jodido, así tendrás que capear el temporal y, lo que es peor, sé, porque lo he leído, que las alas amputadas, si se empeñan, pueden reverdecer. Así que si observas cualquier atisbo se brote en los muñones estás perdido. Aunque, pensándolo bien, ya que portas el peso, al menos con alas se te ve favorecido y quién sabe si un día, de esos en los que se siente uno un poco raro, te da por levantar de nuevo el vuelo, que eso aligera...

1/3/05 14:07  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

Mi anagramático adan, no digas eso, tú sabes que no es cierto. Es un insulto que no te mereces. Y que yo no te hago.

Exagerada, lo sospeché desde un principio, que no panda el cúnico. ¿Te vendrías conmigo si echo a volar? Y que nos sigan los buenos.

1/3/05 18:25  
Blogger Betty Boop, cual luciérnaga, añade que...

Porque para eso fue concebida, para que nos perdamos, al menos, en algo agradable, en algo bello...
Yo me pierdo en tus palabras y en lo que soy capaz de ver a través de tus ojos.

1/3/05 22:16  
Blogger Lo que queda de Mel., cual luciérnaga, añade que...

Por dios, y por todas las demás cosas en que no creo, Persio querido, si os tienen que seguir que os sigan los malos.

Y el porqué de tu por qué. No lo sé, hermano. Si algún día lo descubres guárdate el secreto, no hay otra felicidad que la ignorancia, conservemos toda la que nos queda, tantísima.

1/3/05 22:18  
Blogger Exagerada, cual luciérnaga, añade que...

Ya estoy en ello. Se ve que no hay remedio, eres un chico listo.

1/3/05 23:04  
Blogger Amélie Poulain, cual luciérnaga, añade que...

Con sus frases de palabras retorcidas, sus brotes de las alas en la espalda, su nombre de hombre infinito, su ausencia de cadenas pesadas, sus dos átomos menos de miedo en los días de nieve y los dragones en las comisuras de los labios, debe ser usted el personaje de un cuadro bastante surrealista. O el personaje de una historia humana bastante llena de vacíos y nadas.

1/3/05 23:58  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

¡Ay! Betty, no siempre es agradable la belleza. Pero tú no te pierdas en mis palabras, encuéntrate en ellas. Y encuéntrate a gusto, porque son como tu casa. Bienvenida a la ciudad de sol. Ya estás a salvo.

Eso dije, hiperbóreo, eso dije; que nos sigan los buenos ;-D. Y ya sabes que a mí me asusta ser feliz.

Pues sí que eres exagerada, sí. Y siempre hay remedio, pero bien mirado, quién quiere curarse. Qué bien que vengas ¿no? A mí ya me brillan los ojos.

Qué le voy a hacer, preciosa Amèlie, sabia Amèlie, transparente Amèlie. Qué le voy a hacer si los huecos tanto me seducen. En cualquier caso gracias por expresarlo bonito. Los normales suelen decirme "tío, tu estás faltal". Y se quedan tan panchos. Así que cómo no voy a tener vacíos y nadas. Vacíos repletísimos de material sensible tendido para nada. Soledades tan concurridas...

2/3/05 10:27  
Blogger Exagerada, cual luciérnaga, añade que...

Perspicacia necesitaremos. Mucha.

2/3/05 13:48  
Blogger nada, cual luciérnaga, añade que...

Angel que con tus alas levantas lo oscuro, de los que en tu mirada sienten cobijo, no me lo dijistes tú... Lo hice yo, es un adjetivo que encontré en mi camino...

2/3/05 14:10  
Blogger Amélie Poulain, cual luciérnaga, añade que...

Frases de palabras retorcidas entre frases de poemas Benedettianos, un surrealismo a añadir que olvidé.

2/3/05 15:22  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

Sí, pero no cuentan con nuestra astucia, exagerada.

Querido adaN haciendo el pino puente, me gusta cuando pasas por mi casa. Me llenas de enigmas.

¡Ay! Amèlie. La nómina es más larga. Así a bote pronto descubrí también a Vicente Aleixandre y al Chapulín Colorado flotando en mi vacío. Es lo que pasa cuando miras el mundo con ojos involucrados, lo que ves pasa a formar parte de lo que eres y lo que eres se deja traslucir en lo que dices. O al menos eso intentas.

También he de decirte que a diferencia de las del bueno de don Mario mis soledades no puedo organizarlas como una procesión. Son un batiburrillo multimórfico e inordenable. Se amalgaman unas con otras. Por decírtelo así, con una frase retorcida.

Me tiene inquieto eso de que mis frases son retorcidas. 'Retorcida'. Demasiadas connotaciones. No sé. ¿Son retorcidas como el cerebro de un fundamentalista o como los pámpanos de la vid? ¿Son retorcidas como las vendettas o como las volutas del cigarrillo que fumas después del amor? ¿Como las mentiras o como la espuma del mar?

Sí, entiendo que las sientas retorcidas. Son sinuosas, escarpadas, laberínticas, enigmáticas, curvas. A veces yo sé que hasta resultan incomprensibles. Así, a simple vista. Pero un día te golpean en la cara. Son así mis frases porque yo soy así.

Pero yo no soy un tipo retorcido. Adolezco de la más terrible tara que le puede acaecer a un ser humano: ese percance de ser buena gente.

3/3/05 10:39  
Blogger Exagerada, cual luciérnaga, añade que...

Tantos esfuerzos. Tanto período de adaptación para conseguir la parte precisa de acogimiento. Labores impagadas de compostura. Bien vestido cualquiera puede parecer cualquiera. Luego..., claro, sale lo absoluto y el que comparte se estremece. O se va.

3/3/05 12:51  
Blogger nada, cual luciérnaga, añade que...

Si yo te lleno de enigmas... ¿de qué no serás capaz tú?

Y yo te miro, sí que te miro, pero te miro con tus ojos... y así te miro... y te reprocho que no sigas mirándote, sé quién quieras ser... pero mírate siempre...

¿Lo intestastes? Cantarás y te plegarás inevitablemente... ¿hasta cuando?... Nadie lo sabe... Nos vestimos y nos desvestimos y de la misma pasta todos estamos... ¿qué nos queda pues?...

Los brazos están en tí Inconmesurable Angel qué se atreve a la apertura de lo negro desvelando lo blanco... Sincero en tus alas eres, y no loco te llamaré ¿porque quién está cuerdo?...

Explota Angel querido, lo que tú eres está cerca y lejos...
¿qué no eran las supernovas? ¿qué serán?...

5/3/05 02:10  
Blogger Betty Boop, cual luciérnaga, añade que...

¿De verdad se me cumplirá el deseo si lo pido mirándote a los ojos?

6/3/05 22:00  
Blogger Azdumat, cual luciérnaga, añade que...

Llevo demasiado ausente de mí y por tanto también de este mundo de nada. Ahora me arrepiento tras leer palabras tan bellas como las que hablan del amor y de las alas.
El amor se mueve y moverá tus alas, podrás con ellas si me miras a los ojos y lo deseas viendo en ellos la aurora boreal.

7/3/05 04:34  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

Jo exagerada. Menos mal que tú tienes claro que nada es sólido. Menos mal. Creo que me empiezo a elevar por momentos.

Gracias Nada.

Betty, probablemente no, o sí. Quién sabe. Son así los deseos. Unos se cumplen. Otros no. Pero es así como deberías mirarme.

Azdu... no te arrepientas, que aquí las palabras permanecen así, flotando en el vacío. Gracias por hacerte notar. Te echaba de menos.

8/3/05 00:44  
Blogger Lo que queda de Mel., cual luciérnaga, añade que...

"Yo tuve un hermano.
No nos vimos nunca
pero no importaba.
Yo tuve un hermano
que iba por los montes
mientras yo dormía.
Lo quise a mi modo
le tomé su voz
libre como el agua,
caminé de a ratos
cerca de su sombra.
No nos vimos nunca
pero no importaba,
mi hermano despierto
mientras yo dormía,
mi hermano mostrándome
detrás de la noche
su estrella elegida".

Julio Cortázar
Carta a Roberto Fernández Retamar
29 de octubre de 1967.

8/3/05 07:57  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

No se vieron nunca, pero no importaba.
Yo también me acordé.

8/3/05 08:20  
Blogger Exagerada, cual luciérnaga, añade que...

Y qué hacemos con el miedo?

8/3/05 10:30  
Blogger Lo que queda de Mel., cual luciérnaga, añade que...

Y yo sabía que te habías acordado. Tenemos el mismo maldito intertexto.
Pa' la semana que viene una de batman, primo. Y otra de blues, en blanco y negro, you know.

9/3/05 07:47  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

¿Y por qué no una de Autodesconexión consciente? Tú pones las lágrimas. Yo traigo la lluvia.

Y con el miedo lo que hay que hacer es sacarlo a bailar, exagerada.

9/3/05 14:48  
Blogger Lo que queda de Mel., cual luciérnaga, añade que...

Es exactamente lo que voy a hacer en cuestión de un parpadeo, así que mírate despacio el local y quédate con lo que quieras.

9/3/05 23:08  
Blogger Exagerada, cual luciérnaga, añade que...

No haber puesto ni un solo cimiento me deja vivir intranquila al tiempo que me aisla de la hipoteca de conservar las construcciones.

13/3/05 11:21  
Blogger Amélie Poulain, cual luciérnaga, añade que...

Los castillos en el aire se encuentran a salvo de la objetividad de los enraízados en la tierra. No todo sirve para nada.

14/3/05 01:33  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

No creas Amelie, a veces la objetividad de los enraízados en la tierra tiene visos de huracán y soplan fuerte. Pero nunca tanto como para agotar nuestra paciencia, porque yo también pienso que no todo sirve para nada.

14/3/05 19:48  
Blogger Betty Boop, cual luciérnaga, añade que...

Anda, otro como yo al que se le dan mal los despertares.
Yo creo que tengo la solución... si no durmieras solo no tendrías tantas pesadillas, igual que los niños se iban a la cama de los papás también nosotros necesitamos encontrar a alguien que nos ayude con los despertares.

15/3/05 00:25  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

Betty querida, esa no puede ser la solución.

15/3/05 11:54  
Blogger Azdumat, cual luciérnaga, añade que...

Sí que me seduces!!! Como haces eso??? Me encanta, me seduce todo tu blog ;)

15/3/05 15:28  
Blogger Exagerada, cual luciérnaga, añade que...

Las pesadillas alimentan y no engordan. No son tan mala cosa. Es la fama que tienen que las pierde.

15/3/05 20:17  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

Recientes acontecimientos con aroma de flor blanquísima me sacan del aletargamiento habitual y me fuerzan a aclarar lo evidente: en el caso de que las pesadillas fueran un problema necesitado de solución, esa, no podría serlo.
Yo sólo pretendía constatar un hecho: cuando me despierto tengo pesadillas.

Veréis...

16/3/05 10:08  
Blogger Alguien, cual luciérnaga, añade que...

Nunca será otra persona.

17/3/05 12:06  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

Me temo, querido Alguien, que eso es inevitable. Todos seremos otras personas. Las circunstancias nos modifican. Pero, eso sí, seguramente no seremos las personas que el otro quiere, espera o necesita que seamos. Y desde luego, no todo el tiempo. Es lo que hay. Días de niebla, inviernos.

Es lo que hay, tú ya lo sabes.

17/3/05 13:00  
Blogger Amélie Poulain, cual luciérnaga, añade que...

Mejor olvídese de las terapias de grupo y, si tiene usted que odiar estar enamorado, qué sea por razones propias, seguro que alguna encuentra. Y si no lo odia, mejor aún, que del odio al amor dicen que hay un paso y sería un volver a los comienzos.

21/3/05 23:07  
Blogger Exagerada, cual luciérnaga, añade que...

No podrían dejarnos un poquito en paz los sentimientos? No podríamos tener una vida aburrida y serena sin que se nos vayan rompiendo los pocos cimientos que nos soportan a cada paso? Mira que enamorarnos en zonas tan inoportunas... No podríamos ser un poco menos absurdos y no volar las cometas en tardes de fuego? Ya me conformaría con saber dónde quedarme o con querer un poco menos o, incluso, fíjate lo que te digo, con que no me quisieran tanto. Por resolver, digo.

22/3/05 08:29  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

Todo está bien, exagerada, Amélie, todo está bien, sólo que a veces me canso un poco de esta sensación de ser uno el que saca la vida a bailar. Y espera pacientemente que sea la vida la que le invite a bailar a uno. Y es verdad que espera, porque sabe que tarde o temprano cederá a la tentación de ser más grande, y yo recogeré ese momento con sonrisas y me dedicaré a alfombrar de palabras el entretanto.
Son ustedes de lo más simpáticas que pueblan el ciberespacio. Y a ambas las admiro por su fina inteligencia y su saber decir.
Gracias sinceras.

22/3/05 19:30  
Blogger Exagerada, cual luciérnaga, añade que...

Ya me lo temía. Te lo dije un día. No hay escapatoria. Alternativas igualmente desaconsejables. Apriorísticos equivocados. Y las medias verdades, medias mentiras no obtienen mejores resultados Sabes por lo que apuesto? Renovación del libre albedrío. Lo de las vacaciones puede ser aprovechable.

23/3/05 13:02  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

¿Y quién quiere escaparse, exagerada? El libre albedrio, mmmmh.

Buena apuesta. Mira que lo mismo te hago caso y todo. Y me voy de vacaciones a disfrazarme de mí mismo. Para varíar. Fingir que uno es quien es, en vez de ser quien es. Y desconcertarles a todos.

Te leo despacio.

23/3/05 20:07  
Blogger Amélie Poulain, cual luciérnaga, añade que...

Debe ser genial viajar a través de los enchufes de la pared, estoy tentada de asomarme a esos dos agujeritos en la pared, por si descubro un mundo onírico cableado.

Gracias.

24/3/05 16:30  
Blogger nada, cual luciérnaga, añade que...

¿eres Chuang-Tzu soñando ser una mariposa, o una mariposa soñando ser Chuang-Tzu?

Y aunque no vaya conmigo, permíteme que me estoy viendo en tus ojos que me miran...

Cuéntanos más cosas sobre nosotros...

24/3/05 17:07  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

Gracias a ti, Amélie.
Te pareces a un sueño.

Y a ti nadita, que sepas, que te echaba de menos. ;)

25/3/05 10:03  
Blogger nada, cual luciérnaga, añade que...

Pues á mala o á malo, pero... en Marte, como en el sueño que te degollaban la cabeza pero no la conciencia...

25/3/05 12:14  
Blogger Exagerada, cual luciérnaga, añade que...

Duermo a la orilla de un hombre que unas noches es un principio y otras un final. Si cierro los ojos, le sueño como si no le tuviera, entonces el deseo se exacerba. No quiero dejar de soñarle poque si le desubro en mi cama se me calma el pulso. Se vuelve normal y puedo alcanzarlo estirando un dedo.

26/3/05 11:41  
Blogger Azdumat, cual luciérnaga, añade que...

De nuevo mis ausencias... ay! Pero no te olvido, nunca te olvido. Y ahora veo que tengo tanto que decir...
Sé polígamo hasta que el corazón te pida un amor único que le llene entero por sí sólo, al igual que cada uno de los amores que llenan la vida por momentos...
Dí la verdad y que te odien los tontos.
Quiere y sueña y ama como siempre porque te leo hacerlo con tanta intensidad que me ensancha el alma leerte. Ojalá todos supieran sentir así, con el peso de las alas.

26/3/05 17:13  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

Ay Azdu, te siento leve cuando me pides hasta porque no hay hasta. Es la pluralidad la que llena mi vida. Mi franca vocación de repartirme. Mi entera convicción de no encerrarte. Y mi dolor a cuestas.

Y a veces amo a los tontos que me odian. Y eso es jodido.

Qué bien que me leas, qué bien que te ensanche. Soy mejor cuando vuelo. No pesan tanto.

Exagerada, si vieras qué diáfanamente le dices puag a la costumbre y lo bien clarito que te entiendo... sin embargo suelo tener un pensamiento que me salva: no es cierto que esté ahí al despertarse, lo cierto es que se queda y eso, querida, me resulta a veces tan incomprensible que tiene tintes de milagro.

27/3/05 11:40  
Blogger Betty Boop, cual luciérnaga, añade que...

¿Y no tienes mascotas a las que pasar a darles de comer? ¿Un gatito? ¿Un canario? ¿Una tortuguita?

Buen viaje!

27/3/05 12:09  
Blogger Exagerada, cual luciérnaga, añade que...

Ay! Qué sensación más rara! Echar de menos el absoluto vacío! Ay! Aggghhhh!!! Es como cuando me duele la pierna amputada. Igual, igual.

28/3/05 14:36  
Blogger Azdumat, cual luciérnaga, añade que...

Es por estas cosas por lo que mis únicas plantas son un par de cactus, prefiero q vengas conmigo en lugar de quedarte para cuidarlas.

28/3/05 20:49  
Blogger Amélie Poulain, cual luciérnaga, añade que...

"No te quedes inmóvil

al borde del camino

no congeles el júbilo

no quieras con desgana

no te salves ahora

ni nunca

no te salves

no te llenes de calma

no reserves del mundo

sólo un rincón tranquilo

no dejes caer los párpados

pesados como juicios

no te quedes sin labios

no te duermas sin sueño

no te pienses sin sangre

no te juzgues sin tiempo..."

(Benedetti)

Buen viaje, pero no te salves del todo, por si las plantas no te reconocen a la vuelta y se marchitan de pena.

28/3/05 21:17  
Blogger tormentadeletras, cual luciérnaga, añade que...

tarea para el hogar..ahora que ya has descansado......y has regado tus plantas,pues ahora



NO ME DES TREGUA


No me des tregua, no me perdones nunca.
Hostígame en la sangre,
que cada cosa cruel sea tú que vuelves.
¡No me dejes dormir, no me des paz!
Entonces ganaré mi reino,
naceré lentamente.
No me pierdas como una música fácil,
no seas caricia ni guante;
tálame como un sílex, desespérame.
cortazar-dixit...bien lo sabes
me seduces,me sorprendes ,me intrigas,me revolucionas,me abismas,me abandonas???
desde el sur
brissitassssssssssssssssssssssssssssssss

2/4/05 19:35  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

Betty no, no tengo, pero sí tengo. Qué cosas. Volví y me encontré de pronto al cargo de un ser vivo. Qué cosas.

Exagerada, ya estoy aquí, repleto de palabras que regalarte, y dispuestísimo a que no te duela nunca más la ausencia en el vacío. Está tan lindo que echen de menos lo que me sale del alma...

Ay Azdu, quizá la próxima vez, quién sabe. Pero una cosa sí te digo, nos lo hubiésemos pasado en grande. Qué cosas más alucinantes te encuentras con el mundo cuando no vas buscando nada.

Mi dulce, sorprendente y querida Amélie, cómo explicarte. Me salvé del todo, porque yo no me salvo. Me fui para recordar a Benedetti sin recordarlo. No sé si me explico. Que no me salvo. Y que me quedo contigo.

Tormentita, voy a pegarte con saliva al insominio, y descubrirás nuevos matices en la palabra desasosiego si lo pintas en la gama de los infrarojos. Te zarandeo. Y no te abandono.

5/4/05 01:45  
Blogger Exagerada, cual luciérnaga, añade que...

Finalmente descubrí por qué echaba de menos el completo vacío: por oximoronosis, claro.
Esto sólo para empezar, todavía estoy aturdida por el post viajero, querido extranjero. Siempre me ocurre lo de encontrar y no parar de encontrar sin buscar absolutamente nada, o eso creo.

5/4/05 08:34  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

Exagerada, confirmado: eran unas alas, nuevísimas, fuertes, relucientes, confiadas, funcionales, divertidas, felices, acogedoras (ya han empezado a repoblarse)... pero todavía soy muy torpe volando. Me caigo muchas veces. Qué bien sentirme tonto.

5/4/05 12:26  
Blogger Alguien, cual luciérnaga, añade que...

Bienvenido.

5/4/05 12:43  
Blogger Exagerada, cual luciérnaga, añade que...

Si no fuera porque no me gustan los perros me gustaría esta perrilla, por tuya.

6/4/05 12:55  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

Hola Alguien, gusto de oírte.

Es una hermosa razón, exagerada. Gracias.

6/4/05 13:12  
Blogger Amélie Poulain, cual luciérnaga, añade que...

Los ojos como los de Zarza son un buen lugar para perderse, para saberse tranquilo, sin transfondos, sin miedos. Esos ojos saben mirar de una forma tan clara, que entienden lo más escondido.

Bienvenido.

6/4/05 18:31  
Blogger Exagerada, cual luciérnaga, añade que...

Se puede pasar directamente al segundo plato?

7/4/05 13:20  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

Por supuesto, directamente y sin pedir permiso, que además esta gloria me quedó crujientita, como a ti te gusta. Y si quieres algo especial de postre, sólo tienes que pedirlo.

7/4/05 13:33  
Blogger nada, cual luciérnaga, añade que...

Vuela Ángel, sí no te caben las alas, cuéntanos que un día encontraste un sitio en el que cientos como tú no llenaban sino una mota de polvo.

Y por supuesto se fiel a aquello que sientes y que nadie te regañe... que te conquisten con la libertad de poder conquistar.

9/4/05 04:00  
Blogger Exagerada, cual luciérnaga, añade que...

Es difícil encontrar compañeros para según qué viajes, eh?

10/4/05 20:47  
Blogger Amélie Poulain, cual luciérnaga, añade que...

¿También con huecos?, ¿de esos que no-susurran al oído del alma?. Si es para llenarlo durante el viaje, durante el camino del miedo al infinito, cuida bien de ese hueco. Tendrá tu forma, también la de las alas.

10/4/05 23:48  
Blogger Azdumat, cual luciérnaga, añade que...

Tú necesitas hueco para tus alas crecientes. Yo necesito consuelo para mis alas rotas, que desde que me caí del cielo ya no he vuelto a ser la misma...

11/4/05 02:59  
Blogger tormentadeletras, cual luciérnaga, añade que...

sabes ,tus 3 ultimos post,me han recordado este poema de juarroz:
Mi mano acaricia tu sueño.
Y para mejor acariciarlo
se convierte ella también en sueño.

Pero entonces tu sueño
se convierte en una mano,
para poder corresponder a esa caricia.

¿El amor será siempre
el cruce de una mano que va
y otra mano que vuelve?

¿O será solamente
el paso de dos sueños que se cruzan?
---------------------------------
te estoy siguiendo,te estoy mirando,te estoy....acechando,cuidando,saboreando.......
desde el sur
teleo
brisssitassssssssssssssssssssssssss

11/4/05 04:33  
Blogger Exagerada, cual luciérnaga, añade que...

Muchísimo mejor la tendencia al infinito, vamos, infinitamente mejor.

11/4/05 12:04  
Blogger Exagerada, cual luciérnaga, añade que...

En palabras de mi amigo el poeta, que habla como escribe, a esto se le llama sublimar el instante.

12/4/05 10:02  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

Amélie, tormenta, nada. Gracias por vuestras palabras. Por haceros presencia, por brindar compañía.

Y a ti, Azdu, cielo... ¿qué te pasa? Anda. Ven que te abrace.

12/4/05 11:42  
Blogger Exagerada, cual luciérnaga, añade que...

Cuando entro en esa casa, mujer prevenida yo, siempre me pongo las gafas de luna para no quedar deslumbrada pero, claro, comprenderán ustedes que hoy me las quite para que este injusto torrete de halagos me atraviese los ojos. Rubores aparte, tanta exageración me conmueve, me mismimiza de exceso. Mil besos chico listo.

12/4/05 13:45  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

Ufff. Mil son demasiados besos, mi exagerada campanilla. Voy a usar sólo tres y a guardarme los otros para luego. Para cuando estés cerca. Para cuando no estés. ¿Tienen fecha de caducidad tus besos?

12/4/05 14:17  
Blogger Azdumat, cual luciérnaga, añade que...

Ya sabes lo que es mi necesidad de abrazos...gracias por ese.
Exagerada, comprendo perfectamente. ¡Qué bello post te han dedicado!

PD: Anoche descubrí el origen de lo que pone en ese puntito que lleva a mi mundo y si ya me sentía halagada por ello, ahora que sé su procedencia no sabes cuánto más lo valoro. Mil Gracias!

13/4/05 04:47  
Blogger Exagerada, cual luciérnaga, añade que...

Con lo bien que se está sin saber dónde se está, sin saber lo que se hace, con esa sed de abrazo, el hambre de palabras y de labios... Que no se nos pase, por favor, por favor.

13/4/05 13:14  
Blogger Azdumat, cual luciérnaga, añade que...

Si yo sabía ya que lo mío eran las drogas. Pero como no me gusta alterar mis sentidos con productos químicos, me limito a pocos vicios, entre los cuales el amor es el número uno...

Es crioso ser un duende yonki...

14/4/05 02:14  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

Que no se nos pase, exagerada, por favor, no dejemos que se nos pase.

Ay Azdu, azdu. Elige bien a los camellos. Distingue calidades. Sé prudente. Sé consciente de los efectos secundarios. Investiga. No te asustes.
Arriésgate. Y si acabas con las alas rotas, búscame, que ya te las coso yo con puntal de seda, y te lamo las heridas. Duende precioso.

14/4/05 09:24  
Blogger Exagerada, cual luciérnaga, añade que...

Cambiar, ajustarse, pautarse, atarse a la pata de la cama, peinarse a raya... Dejar de ser. Nunca compensa, ni siquiera a los que te lo piden.

14/4/05 12:41  
Blogger Amélie Poulain, cual luciérnaga, añade que...

Todavía hay gente que vuela. Todavía hay gente que vuela.
Todavía hay gente que vuela.

Me lo repetiré en los días grises con burbuja amenazante.

14/4/05 22:17  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

Nunca compensa, exagerada, pero creí que era lo suficientemente listo como para pasar por tonto.

Todavía hay gente que volamos. Tú incluida, mi querida Amélie

15/4/05 12:02  
Blogger Azdumat, cual luciérnaga, añade que...

A mí me basta con caber entre tus brazos...

15/4/05 14:52  
Blogger Betty Boop, cual luciérnaga, añade que...

Me gustaría observarte a escondidas por un agujerillo mientras vas por la calle y ver ante quién se te van los ojos, si ante una 38 o ante una 52 :P

16/4/05 22:44  
Blogger Poledra, cual luciérnaga, añade que...

Primero descubrí la nada...

La segunda vez que entré se habían creado las palabras, pero no tenía tiempo y lo que vi lo merecía, así que lo postpuse, porque se lo merecía.

Hoy te lo he dedicado, pero hasta el último momento creí que no tenías espacio para los comments.

Es una ciudad maravillosa, así como su habitantes, felicidades. He empezado por un post, y me he acabado leyendo todo el blog.

Eres genial, Uno que mira.

Un abrazo enorme.

17/4/05 12:23  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

Azdu, azdu, azdu... eres un cielo.

Betty querida, seamos francos, los ojos se me irán tras una treinta y ocho, pero el corazón, el corazón es otra cosa. Se puede admirar a la Venus de Milo, pero ¿se la puede querer? No sé si me explico.

Poledra. Te acojo con entusiasmo, quería que vinieras, te seguía de cerca. Y tendré más palabras para ti en cuanto encuentre el tiempo que te mereces y que hoy tan amablemente me has dedicado. Ha sido una buenísima sorpresa.

17/4/05 13:21  
Blogger Betty Boop, cual luciérnaga, añade que...

Ah, el asunto es que no podrías querer a la Venus de Milo...?

17/4/05 20:17  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

No, no se puede querer a una estatua, a eso me refiero. El asunto es que no se puede querer a nadie por el mero hecho de caber en una treinta y ocho, que se necesitan otras cosas y que quizá deberíamos cambiar ciertas actitudes, acercarnos con más franqueza a las personas y revisar si lo que tenemos son juicios o prejuicios. Y que no está mal que quieras adelgazar poque te sientes feo o fea, lo que está mal es que eso pese tanto en tu vida que ponga en riesgo tu propia salud física y mental.

Creí que estaba más clara mi intención.

18/4/05 00:24  
Blogger Amélie Poulain, cual luciérnaga, añade que...

Volar es carecer de ataduras, volar es ser consciente de ellas para poder evitarlas, volar es saberse perdido y lejos de todo y de todos, volar es dejarse caer, abrazar el abismo aún sabiendo que tal vez no haya regreso.

Pero me gusta el comentario anónimo, me miro las rodillas, está bien el aviso.

18/4/05 00:29  
Blogger Exagerada, cual luciérnaga, añade que...

Sinrazón. Rodamos, a trompicones, ups!, a veces, con un poco de impulso, un tímido vuelecillo, un torpe aleteo, levantamos un par de palmos del suelo, probablemente morderemos el polvo, casi seguro. Nos importa un pito, lo imprescindible es asomarse, ver un poquito más allá, al otro lado del muro, aunque nos rompamos la crisma en el intento. Sin estrecheces. No tengo nada de ninfa.

18/4/05 10:46  
Blogger Betty Boop, cual luciérnaga, añade que...

Si tu intención está clara, es la que se ve de fondo en ciertas esferas, y yo también considero importante acercarte a las personas además de por el mero hecho de que tengan una fachada bonita.

Pero ya sólo por decir que "el asunto es que no se puede querer a nadie por el mero hecho de caber en una treinta y ocho, que se necesitan otras cosas", estás como separando las dos opciones, y no tiene por qué ser así. Y ahí te estás colocando precisamente en el prejuicio contrario. ¿Las de la talla 38 no merecen que se las quiera? Que cada cual buesque lo que quiera y quiera lo que le vanga en gana, ¿o es que ahora vas a ponerle vetos al querer?

Y todo esto, desde el cariño, eh? They're just my thoughts ;)

18/4/05 12:43  
Blogger Poledra, cual luciérnaga, añade que...

Compañero
usted sabe
que puede contar
conmigo
no hasta dos
o hasta diez
sino contar
conmigo

si alguna vez
advierte
que le miro a los ojos
y una veta de amor
reconoce en los míos
no alerte sus fusiles
ni piense qué delirio
a pesar de la veta
o tal vez porque existe
usted puede contar
conmigo

si otras veces
me encuentra
huraña sin motivo
no piense qué flojera
igual puede contar
conmigo

pero hagamos un trato
yo quisiera contar
con usted
es tan lindo
saber que usted existe
uno se siente vivo
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos
aunque sea hasta cinco
no ya para que acuda
presuroso en mi auxilio
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo

Aquí estaré (Mario por Mario, compañero)

19/4/05 15:06  
Blogger Exagerada, cual luciérnaga, añade que...

Vale, vale, yo acepto algo de escozor pero sólo una gota, lo suficiente para no darme por muerta o por imbécil. Una pizca de dolor, algún leve rasguño que me haga sentir un escueto latigazo de savia y ya. No voy por el camino con garbanzos dentro de los zapatos, no opto por sacrificios que puedan redimirme. Giro un poco la imagen, a mi medida. No me dolió nacer ni me dolió parir. Aun sin epidural vi la vida de dos que salían de mí para ser otros y deleita mucho más de lo que quema y ya son hijos para siempre y les muestro un espacio que tiene amaneceres y no es frivolidad. Crecen y crezco y tenemos que mirar la suerte de tenernos, la posibilidad de mejorar el orden de lo que alcanzan nuestras manos, sonreír y pelear por alcanzar la muesca más alta de nuestras ilusiones. De la reproducción también escojo lo mejor, con mirada excesiva, lo mejor del amor de las pieles y los acomodos y los mimos fundidos, lo que me ha hecho gozar de un impulso constante de dulzura. De esto también se encuentra, puedes quedarte un rato y disfrutarlo. Morir no me lo pienso, la muerte no la entiendo y la borro del libro de mis anotaciones. Así que ésta soy; me muevo por la risa porque no he aprendido prácticamente nada de las heridas que llevo en las rodillas y al llanto le concedo sólo un par de minutos. Busco lo bueno, sí, sin vendas en los ojos, sin escondites, sin trampas, sólo viro un poquito el prisma y hago cosquillas al que pasa por mi lado. Hay muy poquito tiempo.

20/4/05 13:29  
Blogger Azdumat, cual luciérnaga, añade que...

Me encanta que digas eso. Porque así descubro que no soy la única que piensa de esa forma.
Porque el sufrimiento hay que aceptarlo y vivirlo como se vive la alegría y el goce.
No todo en la vida es sufrimiento ni voy a ir buscando el dolor. Pero no hay que huir de él pues sufrir es vivir, como lo es sonreir, como lo es compartir el llanto y la risa y los orgasmos... y la propia vida.

20/4/05 22:11  
Anonymous lokura, cual luciérnaga, añade que...

Vine con el atrevimiento de escribir en su osadia de poner un vacio asi tan al alcance de mi lapiz... que es el que se encarga de llenar vacios... porque el vacio no es mas que eso... una posibilidad de llenar cosas

21/4/05 00:08  
Blogger Exagerada, cual luciérnaga, añade que...

Claro, claro, claro, eso era, efectivamente, ese era el contacto, el pálpito. Joder, joder, joder!, lo sabes todo, lo notas.

21/4/05 14:13  
Blogger Alguien, cual luciérnaga, añade que...

Te dejo una tímida sonrisa.

23/4/05 01:58  
Blogger Azdumat, cual luciérnaga, añade que...

Me preguntaba si te bastaba el gesto de mi sonrisa...

23/4/05 05:11  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

Alguien, Azdumat, gracias: sois agua dulce.

23/4/05 16:55  
Blogger Amélie Poulain, cual luciérnaga, añade que...

Aún si no miente, los recuerdos son el vestigio de que hubo vida, de la auténtica, no dulce apatía cotidiana, vida de escalofríos, de patas de araña que hacen cosquillas, de mirar y ver más allá de la mirada. No estés triste, tú que siempre miras.

24/4/05 16:38  
Blogger Exagerada, cual luciérnaga, añade que...

Mentira será porque la memoria está llena de ellas. Abre la ventana, asómate, mira a ver, igual eres capaz de espachurrar esa araña inoportuna y si no..., el aire fresco, fijo que te renueva para que no estés triste por ahora.

24/4/05 19:58  
Blogger Azdumat, cual luciérnaga, añade que...

Creo que no depende de mí el hacerte ver que te equivocas, ni siquiera lo sé. Pero no estés triste, cielo, no estés triste o las lágrimas no te dejarán mirar cómo sólo tú sabes hacerlo.

25/4/05 03:51  
Blogger Exagerada, cual luciérnaga, añade que...

Y si pruebas a andar más rápido, a ver si alcanzas el horizonte antes de fin de mes...

26/4/05 11:09  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

Volando voy y ni con esas

26/4/05 13:32  
Blogger Exagerada, cual luciérnaga, añade que...

Qué lío de commets hoy, desaparecen y luego se duplican. No quería ser pesada pero bueno, si te sirve de impulso...

26/4/05 14:14  
Blogger Exagerada, cual luciérnaga, añade que...

Perdona que te diga pero para buscar en todos esos sitios hay que ponerle mucho pero que mucho entusiasmo.

27/4/05 13:29  
Blogger Azdumat, cual luciérnaga, añade que...

Y no se te ocurrió mirar en la oficina de objetos perdidos?? Anda que... Cuando pases por allí rescátame. Me perdí un día y como nadie me reclama pues ahí sigo, aunque es divertido, no sabes la de cosas que se pierden al cabo del día.

27/4/05 14:37  
Blogger nada, cual luciérnaga, añade que...

¡Hay!... cuando todo lo que me rodea ya no me quiere, ya no me ama...

Si peleo, malo porque peleo...
Si me dejo, malo porque me dejo...

Has mirado en el pasado, pero con esos ojos tales que atravesarían el muro de las lamentaciones, ¿porqué te veo como si te quedaras golpeando tus alas en la piedra y en la roca?

Alza el vuelo y mira-a-te,so...

27/4/05 16:11  
Blogger Amélie Poulain, cual luciérnaga, añade que...

De nada sirve buscar, voyeur alado, el entusiasmo nos encuentra a nosotros a la vuelta de la esquina. Igual que viene se va, igual que se va, regresa arrepentidoentusiasmado. Te encontrará.

Cuidate los Abriles vestidos de Eneros.

27/4/05 18:54  
Anonymous lokura, cual luciérnaga, añade que...

No me aclaro mucho con la pag... ahora he descubierto que las letras tienen trampa.... me ha encantado el post del entusiasmo pero no he visto el lugar para dejarte el comentario... besitos a montones de esos transparentes que seguro que te gustan

28/4/05 01:21  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

Pues a lo mejor tienes razón, exagerada, y el entusiasmo estaba en la búsqueda y yo sin darme cuenta. O a lo mejor tienes razón tú, Azdu, ya mismo salgo para la oficina a reclamarte y nos vamos a bailar, que tengo ganas de bailar contigo. O tú, Amélie, y de camino a la oficina viene el entusiasmo a recogerme.
Me cuido de abril. O lo intento al menos.

Ando torpón últimamente, nada, no me lo tengas en cuenta. Al fin y al cabo soy sólo un hombre con alas y aunque se parezcan, no soy un ángel.

Así que trampas ¿eh, lokura? Trampas. Bueno, no creo haber entrampado a nadie todavía. Y escribiste justo donde debías; en el completo vacío.

28/4/05 10:05  
Blogger Exagerada, cual luciérnaga, añade que...

Cualquier día, mi queridísimo uno, te hubiese dado la razón. Caricias... Hoy me pillas a trasmano. Entre mirar, tocar, pensar, hablar, escuchar... Pues nada de esto me sirve, nada me da respuestas. Ayer me acariciaron versos de Benedetti, de Galeano y no pude, no pude. Me dio por pensar. Y ya lo sabía, sabía que si pensaba, otra vez me tocaba salir zumbando. Así que ahora ni mirar ni tocar para no deshacernos.

28/4/05 12:01  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

Corren malos tiempos para la lírica, ¿eh? Si puedo hacer algo, aunque sea demostrarte que te entiendo, sólo tienes que silbarme.

Y pensaré que me has escrito cualquier día.

28/4/05 12:33  
Blogger Azdumat, cual luciérnaga, añade que...

Y qué kieres bailar?
Yo creo que el tacto es el más material de los sentidos, y por tanto el más carnal, el más sexual. Me gusta, lo valoro, lo que ocurre es que el resto de los sentidos nos resultan más espirituales. Sin embargo yo pienso que todo es material y espiritual aunque contengan distinto grado de cada característica, pero en este caso todas estas letritas en una pantalla no me resultan nada materiales de forma que un sentido más espiritual me resulta más apropiado.
Conclusión: No cambies, me encanta tu voyeurismo.

28/4/05 14:55  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

Está bien. Seguiré siendo uno que mira. Aunque no descarto, en un tránsito progresivo y lento, ser de vez en cuando uno que toca con la mirada.

Por ejemplo ahora.
En este instante.

29/4/05 10:01  
Blogger Exagerada, cual luciérnaga, añade que...

No es por nada, uno, pero... a quién vas a engañar? Pues claro que tropezarás. O no me estás viendo.

29/4/05 14:42  
Anonymous Anónimo, cual luciérnaga, añade que...

No hay que olvidar jamás el tacto

de las plantas de los pies.

30/4/05 18:18  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

Te estoy viendo exagerada, toma mi hombro.
Te estoy viendo exagerada, coge mis manos.
Y habrá otras piedras y caeré sin remedio. Es lo que tiene vivir sin equilibrio. Pero con la misma, con la misma, exagerada, no voy a tropezar. Ya no me van a manosear el alma.

No hay que olvidar jamás el tacto, Anonymous. Sea cual sea. Y te lo digo con tacyto.

30/4/05 22:29  
Blogger Azdumat, cual luciérnaga, añade que...

o eso o me dejas un beso pegado en la memoria...

1/5/05 02:38  
Blogger Poledra, cual luciérnaga, añade que...

Bien dicho, encanto, tropieza con piedras nuevas, pero tropieza, arriésgate ahora que todo se ha llenado de magia. eso sí, no corras, porque la magia no se ira, la creas tu.

Y no te dejes JAMAS manosear el alma...

1/5/05 13:08  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

Gracias Poledra, cuento contigo ;-)

1/5/05 17:37  
Anonymous lokura, cual luciérnaga, añade que...

Vengo repartiendo besos de buenas noches, admirar tu primavera... y a fumarme contigo el ultimo cigarro de la noche.
Feliz lunes soleado para mañana

2/5/05 01:08  
Blogger Azdumat, cual luciérnaga, añade que...

Clonk. El sonido de un electrón al caer de su órbita. Clonk. El sonido de una lágrima al chocar contra el suelo. Clonk. El sonido de la puerta al cerrarse. Clonk. El sonido de mi corazón al leerte. Mil gracias, te cubriré de primaveras.

2/5/05 14:04  
Anonymous Athe, cual luciérnaga, añade que...

Increible encontrar algo de magia entre tanto mar de aburrimiento. Me quedé atónita, en blanco. Saludos.

P.D. Benedetti me trajó aquí.

2/5/05 17:56  
Blogger Exagerada, cual luciérnaga, añade que...

Mirar... Lo infraleve es una categoría del olvido: una caricia, un roce ligero, el calor que se disipa. Los ojos y un fragmento.

2/5/05 21:19  
Blogger Poledra, cual luciérnaga, añade que...

Plank sabía muchode electrones, lo suficiente para saber que hasta el electron más aposenatdo en su tedio, cuando recibe la energía decuada cae de su órbita, y se convierte en otro ente, en un nuevo estado lleno de posibilidades, clonk...y después de eso...pues depende tí.

3/5/05 17:14  
Blogger Exagerada, cual luciérnaga, añade que...

Há-de haver uma cor por descobrir,
Um juntar de palavras escondido,
Há-de haver uma chave para abrir
A porta deste muro desmedido.

3/5/05 20:49  
Blogger Amélie Poulain, cual luciérnaga, añade que...

"Pienso que todos estamos ciegos. Somos ciegos que pueden ver, pero que no miran".

José Saramago.

Al parecer, sólo hay uno que mira.

3/5/05 23:10  
Blogger Exagerada, cual luciérnaga, añade que...

Esto ya lo sabía Rousseau, cuanto más te alejes de los hombres mejor conocerás al hombre. Tú quédate aquí, que tienes una buenísima perspectiva.

5/5/05 12:38  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

Bueno, desde aquí te veo a ti, que ya es bastante.

6/5/05 01:28  
Blogger Exagerada, cual luciérnaga, añade que...

Uffffff!!! Pues anda que no hay por ahí gente esperándolos como el llover. Ya te paso yo la dirección de un banco para donaciones deinteresadas. No se te ocurra tirarlos, eh?

6/5/05 19:55  
Blogger Amélie Poulain, cual luciérnaga, añade que...

Yo quiero el azul.

6/5/05 20:19  
Blogger tormentadeletras, cual luciérnaga, añade que...

no....es solo que aun no te he enviado el mapa....
los besos azules van colocados en el hombro izquierdo...y van cambiando en degradee hacia la espaldas...y mutan en colores calidos hacia el frente....si logras colocarlos justo donde van....lograras..una energia increible.....u un arcoiris!!!!
desde el sur
brissitassssssssssssssssss

6/5/05 22:11  
Blogger Poledra, cual luciérnaga, añade que...

A ver...espera que saco la lista, que siempre llego a casa y me doy cuenta que me he dejado algo, como vengo a por besos, me lo he apuntado, que sería un crimen dejarme un tesoro así en una balda:

Yo quiero cuatro verde esperanza, dos rojo pasión y uno azul cantábrico.

Le queda de todo, caballero, o llego tarde?

7/5/05 11:41  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

Pero no apago vuestros ojos. Esos no quiero. Vuestras enormes pupilas que irradian luz.

Os guardaré los besos con amor y os los daré en cuanto la vida nos haga el inmenso favor de hacer que coincidamos, pero debo advertiros; los azules son fundamentalmente lascivos, los rojos abren puertas y los verdes son adictivos. Tremendamente adictivos.

Me gustan ustedes mucho. Son muy simpáticas. Me acarician el alma.

7/5/05 18:06  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

Los blancos son tuyos. Los dieciséis.

7/5/05 18:34  
Blogger Exagerada, cual luciérnaga, añade que...

Qué vértigo!!!!

7/5/05 19:07  
Blogger Azdumat, cual luciérnaga, añade que...

Ay que miedo me ha dado ver esto! Dónde se fue el sol? Mira que yo prefiero la noche pero que se vaya el sol en la ciudad del sol es inquietante...

PD:Yo me conformo con un beso tenga o no color.

7/5/05 21:07  
Blogger tormentadeletras, cual luciérnaga, añade que...

tendre que mirarte con los ojos bien cerrados ,ahora que has apagado el sol.....
debere iluminarte..con frases susurradas,hasta que decidas...abrir los ojos y regresar la luz a la ciudad del sol......
y lamere es herida que dices ser..hasta que cure........

brissitas..de luz...y nanas de lunitas pa ti!!!
ps:no temo ni a tus besos azules ,ni a los verdes.....;)

7/5/05 22:55  
Blogger Poledra, cual luciérnaga, añade que...

ohhh....que impresión!

Apágalo, y vuélvelo a encender, que el sol es la fuerza motora de este planeta.

Y yo soy del norte, y tratándose de besos, no tengo miedo a ningún color. (los blancos te los respeto, que ya veo que los tienes reservados)

PD: Por si tardas, te dejo una vela en la ventana, para que te llegue algo de luz...

8/5/05 00:24  
Blogger Amélie Poulain, cual luciérnaga, añade que...

También en la ciudad del sol, por la noche, las cosas se ven distintas. Y aunque se muestran las tripas, todo es menos real, porque las cosas que ocurren en las noches, parece que no suceden. Siempre queda la duda de saber si tenía los ojos abiertos cuando miraba. Y me gusta.

8/5/05 02:07  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

Y de nuevo la luz lo envuelve todo.

Esperaré a los lobos. Ellos hacen su trabajo con voluntad y empeño.

Sinceramente estoy un poco asustado. Yo no sabía que era capaz de apagar el sol. Yo me sentía un tipo de lo más vulgar. Pero de pronto soy dueño de un prodigio.

-Bah, si lo único que has hecho ha sido cambiar el color del fondo de la pantalla—. Me dicen los normales que acompañan cotidianamente mi vida más allá de la ciudad de sol, con sus pies tan en el suelo, con su mente tan práctica.
—Ya —concedo con cara de "no soy tonto"—, pero la consecuencia ha sido que se ha apagado el sol, y la ciudad tenía un aspecto expuesto y frágil. Como estar desnudo en el metro.
—Pero tío, que no es una ciudad, que sólo es un blog en el que además no escribes más que tonterías sentimentaloides bastante lloronas.

Entoces bajo la cabeza, esta vez con aire de "a ver si sí voy a ser tonto".

Eso, casi todos los días. Qué parece que la banda sonora de mi cotidianeidad es Mira, de Deluxe, pista siete del álbum LOS JÓVENES MUEREN ANTES DE TIEMPO puesta en Repeat infinitamente. Y que nadie la entiende.

Entonces pienso en vosotras que venís a visitarme, me siento un poco cohibido entre tanta mujer inteligente —sólo decid gracias, no echo flores a quien no se lo merece—, echo de menos voces masculinas que me hagan sentir un poco menos torpe y me sirvan para achacar la torpeza al género y no a la persona.

En fin. No sé si se entiende muy bien lo que quiero decir.
Salió el sol. A ver qué pasa.



P.S. También hay besos para tí Azdu. Tú no te apures.

8/5/05 12:45  
Blogger Poledra, cual luciérnaga, añade que...

Si hay que decir simplemente gracias, se dicen, pero no por los piropos, sino por esta luminosidad dominguera.

Te quito esa vela entonces.

8/5/05 13:00  
Blogger tormentadeletras, cual luciérnaga, añade que...

gracias,por el sol..por la ciudad..por tus letras..por el brillo de tu tristeza,que nos arropa ,aqui....
te dire un secreto:no vienen aqui otros ellos,porque estan encerrado en un gineceo,eres el envidiado dueño de un haren....
desde el sur ,feliz con tu sol
te acarician
brissitassssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssss

9/5/05 07:50  
Blogger Nostak, cual luciérnaga, añade que...

A veces NECESITO volar lejos de todo lo que amo, entre otras razones, para estar seguro de lo que amo.

Ciudad del sol, ciudad de luz.
me gusta.
Voz masculina No envidiosa. A veces me identifico con sus tristezas y otras me enriquezco con sus alegrías.

9/5/05 09:02  
Blogger Exagerada, cual luciérnaga, añade que...

No sabía si dejar descansar mis comentarios, a la espera de esas voces masculinas que pareces echar en falta (cosa que no comprendo, la verdad, qué más te da?).
Si veo la tele recuerdo plenamente que no hay dios, por si se me había olvidado.

9/5/05 09:28  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

No quites la vela, Poledra, que da ambiente. Me gustan las velas. Y que vengas a verme.

Ay, tormentita: el envidiado dueño de un harén. Espero no dar esa impresión. Más bien me siento el esclavo nubio de una cohorte de emperatrices. Pero gracias de veras. Tienen tantísima piel siempre tus palabras...

Nostak, gracias. Y encantado de que vengas. Ojalá vuelvas.

Exagerada. Tú no descanses, nunca, porque me pasa una cosa muy, muy extraña: empiezo a echarte de menos hasta cuando me comentas. Eres presencia ausente muchas veces en mi día y más allá de uno que mira. Pero no sé muy bien como arreglarlo. Eso sí, te confieso, espero tus palabras. De verdad las espero. Y tal vez no debería. Pero yo las espero.

9/5/05 20:38  
Blogger Azdumat, cual luciérnaga, añade que...

Es una buena respuesta, yo suelo decir que será cosa de las hormonas... Seguro que son las hormonas que lo sé yo, que las hormonas son muy malas y siempre me hacen creer sentir lo que no sé si siento...
Yo no sé si sabes que estoy aquí.

10/5/05 01:17  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

Claro que sí. Claro que sé que estás aquí. El aire empieza a oler a azahar y a mi me empieza a nacer una sonrisa en el ombligo.

Ven, vamos a dar un paseo, que hace una noche inmensa y algo quieren contarnos las estrellas.

10/5/05 01:50  
Blogger Exagerada, cual luciérnaga, añade que...

Toma nota: necesitas achuchones, chocolate y sexo.
Es una receta tradicional contra la astenia.
Te juro que funciona.

10/5/05 09:47  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

Estoy por pedirte dos de las tres. Aunque claro, lo mismo si me dices "vale" la astenia se me cura, pero el susto no me lo voy a quitar hasta el otoño.

;-p

10/5/05 09:59  
Blogger Amélie Poulain, cual luciérnaga, añade que...

Precioso autoretrato. Aunque debajo de los ojos que miran con amor, se asoma una boca seria, pensativa, de uno que mira y piensa.

10/5/05 21:15  
Blogger Azdumat, cual luciérnaga, añade que...

Deberías dejarme hacerte una foto mejor, ahí sales muy serio y yo creo que la georgia no te favorece. ;P

PD: Gracias por el F11, si no no podía verlo entero jeje

10/5/05 22:22  
Blogger Azdumat, cual luciérnaga, añade que...

Por supuesto te haría la foto en esa noche inmensa de nuestro paseo pendiente ;)

10/5/05 22:29  
Blogger Nostak, cual luciérnaga, añade que...

Y no le deseo a nadie que se aburra. Pero, de su aburrimiento nace un cosmos. ¿Que pasará el día que no se aburra?

11/5/05 13:58  
Blogger Exagerada, cual luciérnaga, añade que...

Necesitas ayuda?
Te advierto que soy muy entretenida.

11/5/05 14:36  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

La boca seria es por lo de las betaendorfinas, Amélie :-p; pero sí que pienso, sí, demasiado.

Claro Azdu, te dejo que me fotografíes hasta que te canses. Cuando quieras.

Los días que no me aburro llueven besos, se disuelven las preguntas, todo se vuelve amable, la gente sonríe, hay vida en todos los rincones. Bastante a menudo, por cierto.

Tú ya me entretienes, querídisima exagerada, ya te veo yo vivir como un unicornio todos los días. Pero si tu consideras, yo encantado de recibir ayuda.

12/5/05 11:05  
Blogger Exagerada, cual luciérnaga, añade que...

La pucha, niño!!!! Te quedaste con la marca????

12/5/05 12:06  
Blogger Azdumat, cual luciérnaga, añade que...

Coincidimos en una cosa más hoy. Yo escribo con un tono argentino y vos me ponés acá un fragmento de un anuncio argentino. Coincidencia?

12/5/05 12:31  
Blogger Exagerada, cual luciérnaga, añade que...

Pero si se te ve toda la pinta de césped cercién cortado, dispuesto para acoger a quien se anime a entrar a disfrutarte. Ni una valla he tenido que salvar.

13/5/05 13:07  
Blogger Exagerada, cual luciérnaga, añade que...

recién quería decir

13/5/05 13:08  
Blogger Uno que mira, cual luciérnaga, añade que...

A lo peor es que no me he expresado bien. Espera, que te lo aclaro.

13/5/05 13:19  

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