elegía tridimensional y un poco rara a la muerte de mi padre

05m032013 
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 Mi padre se ha muerto, 
mi padre falleció con los ojos abiertos 
y murió antes su cuerpo que su mirada. 

Mi papá se ha ido al cielo. 

Vayaa... Se me ha muerto el viejo, 
con lo enrrollao' qu'era. 

Hola padre, qué tal te ha ido, 
te he estado haciendo una casa en mi corazón para que vivas, 
para que te vengas aquí a vivir si tienes frío, 
es un ático espacioso con unas escaleritas 
que suben a la terraza de mi mente 
para que tengas vistas a mi imaginación. 
Hola padre. Te veo bien. 
Quién lo diría. 
Anda. Tomáte un vaso de vino conmigo. 
La gente dice que te ve en mí, 
que cuando subes al balcón de mis párpados a mirar por mi mirada 
te advierten en mis ojos. 
Aaaay cómo te pareces a tu padre, hijo, 
me dicen mientras te tocan en mis mejillas, padre. 
Así que nada. 
Descansa un rato. 
Te lo mereces padre.
Te lo has ganado.
Aquí puedes vivir mientras desees.

es maravilloso... jugar a ver

31l122012 __________________________________________________

(Imágenes extraídas del álbum LA MIRADA DEL GATO de Norma Editorial dibujado por Moebius y escrito por Jodorowski. Y es que hasta el terror tiene algo hermoso)

yo también sé escribir poemas para ser leídos en modo interrogativo

23v112012 __________________________________________________ 

Estamos tan acostumbrados a lo extraño 
que lo raro 
no nos parece raro.


  (ay julio, julio, julio... Cómo desembarazarse de tu dedo, cortar el cordón umbilical, alzar el vuelo)

postal desde algún sitio

14v092012 __________________________________________________ Aún no he llegado a ningún sitio. Pero voy dando noticias del viaje. o igual no, igual no; igual estoy quiet

donde dije digo digo digo

12l032012 __________________________________________________


Porque yo soy un hombre de palabra






("el dedo del dinero lo toca casi todo y casi siempre lo toca para mancharlo un poco" G.T. Ballester.)

sucede que tanto he vivido

01v072011 __________________________________________________

Ahora me dejen tranquilo.
Ahora se acostumbren sin mí.

Yo voy a cerrar los ojos.

Y sólo quiero cinco cosas,
cinco raíces preferidas.

Una es el amor sin fin.

Lo segundo es ver el otoño.
No puedo ser sin que las hojas
vuelen y vuelvan a la tierra.

Lo tercero es el grave invierno,
la lluvia que amé, la caricia
del fuego en el frío silvestre.

En cuarto lugar el verano
redondo como una sandía.

La quinta cosa son tus ojos,
Alicia mía, bienamada,
no quiero dormir sin tus ojos,
no quiero ser sin que me mires:
yo cambio la primavera
por que tú me sigas mirando.

Amigos, eso es cuanto quiero.
Es casi nada y casi todo.

Ahora si quieren se vayan.

He vivido tanto que un día
tendrán que olvidarme por fuerza,
borrándome de la pizarra:
mi corazón fue interminable.

Pero porque pido silencio
no crean que voy a morirme:
me pasa todo lo contrario:
sucede que voy a vivirme.

Sucede que soy y que sigo.

No será, pues, sino que adentro
de mi crecerán cereales,
primero los granos que rompen
la tierra para ver la luz,
pero la madre tierra es oscura:
y dentro de mí soy oscuro:
soy como un pozo en cuyas aguas
la noche deja sus estrellas
y sigue sola por el campo.

Se trata de que tanto he vivido que
quiero vivir otro tanto.

Nunca me sentí tan sonoro,
nunca he tenido tantos besos.

Ahora, como siempre, es temprano.
Vuela la luz con sus abejas.

Déjenme solo con el día.
Pido permiso para nacer.

PIDO SILENCIO. Pablo Neruda

Tenía que pasar tarde o temprano.
Hay que recoger los bártulos y marcharse. Aquí ya no pintamos nada.

UP![@]



(les mandaré mis señas para que puedan escribirme, les dejaré miguitas de pas para que vengan a visitarme. Y en el entretanto vendré de vez en cuando a recoger la correspondencia.

Disfruté tanto tanto cada parte...)

sinestesia

20l062011 __________________________________________________


Miro todo este ruido que me rodea,
escucho esta luz oscura
que cuenta un cuento en negro y negro,
toco este limón tan dulce
y huelo un naranja de lo más rugoso.

Los peces del desconsuelo vuelan
en el país de las lágrimas,
los pájaros de la incertidumbre habitan
en el bajo izquierda.

Como un hombre solo de lo más acompañado,
lleno de vacío,
de oquedad densa,
de revés puesto del derecho
y sinsentido
que no me cuesta entender
perfectamente.






(pero que en realidad no entiendo en absoluto.
Porque en mi interior está todo convulso últimamente.
Que no es que esté mal.
Sólo convulso.)