plañido del bicho raro que se encuentra perdido
30x062010 __________________________________________________
¿Dónde están los felices,
los sin queja, los que aceptan
con entereza los embates de la vida
porque pesa más el pasmo esencial
de estar viviendo?
¿Dónde los que no comulgan
con ruedas de molino,
los que cantan al empezar el día
y con esa música se van bailando
hasta la noche?
¿Dónde los suertudos, los optimistas,
los que tienden manos
y dan los buenos días,
los que ríen, los que en todo contratiempo
se congratulan de la buena oportunidad
de aprender algo?
¿Dónde están los sin miedo,
los valientes, los sinceros,
los que aman al amor
y en amor transcurren por la vida,
dónde están los simpáticos,
los tranquilos?
¿Dónde están los felices?
(la vida es una movida)
los martes seré mi cita
29m062010 __________________________________________________
LO QUE ESPERAMOS
Tardará, tardará.
Ya sé que todavía
los émbolos,
la usura,
el sudor,
las bobinas
seguirán produciendo,
al por mayor,
en serie,
iniquidad,
ayuno,
rencor,
desesperanza;
para que las lombrices con huecos portasenos,
las vacas de embajada,
los viejos paquidermos de esfínteres crinudos,
se sacien de adulterios,
de hastío,
de diamantes,
de caviar,
de remedios.
Ya sé que todavía pasarán muchos años
para que estos crustáceos
del asfalto
y la mugre
se limpien la cabeza,
se alejen de la envidia,
no idolatren la saña,
no adoren la impostura,
y abandonen su costra
de opresión,
de ceguera,
de mezquindad.
de bosta.
Pero, quizás, un día,
antes de que la tierra se canse de atraernos
y brindarnos su seno,
el cerebro les sirva para sentirse humanos,
ser hombres,
ser mujeres,
-no cajas de caudales,
ni perchas desoladas-,
someter a las ruedas,
impedir que nos maten,
comprobar que la vida se arranca y despedaza
los chalecos de fuerza de todos los sistemas;
y descubrir, de nuevo, que todas las riquezas
se encuentran en nosotros y no bajo la tierra.
Y entonces...
¡Ah!, ese día
abriremos los brazos
sin temer que el instinto nos muerda los garrones,
ni recelar de todo,
hasta de nuestra sombra;
y seremos capaces de acercarnos al pasto,
a la noche,
a los ríos,
sin rubor,
mansamente,
con las pupilas claras,
con las manos tranquilas;
y usaremos palabras sustanciosas,
auténticas;
no como esos vocablos erizados de inquina
que babean las hienas al instarnos al odio,
ni aquellos que se asfixian
en estrofas de almíbar
y fustigada clara de huevo corrompido;
sino palabras simples,
de arroyo,
de raíces,
que en vez de separarnos
nos acerquen un poco;
o mejor todavía
guardaremos silencio
para tomar el pulso a todo lo que existe
y vivir el milagro de cuanto nos rodea,
mientras alguien nos diga,
con una voz de roble,
lo que desde hace siglos
esperamos en vano.
-Oliverio Girondo-
(yo no sé para qué sirve la poesía. Sólo sé que la poesía es necesaria. O al menos yo la necesito igual que al pan, que a la almohada, que a los besos... )
decía el padre de Mafalda ante el espejo
14l065010 __________________________________________________
—Aún no soy un joven de cuarenta, y ya tengo cosas de un viejo de treinta y nueve.
(menos mal que a mí cosas de viejo todavía no me han entrado y siempre entendí "crisis" en sentido etimológico)
descubriendo (de nuevo) el mar mediterráneo
04v062010
__________________________________________________
—El hombre de la basura está aquí.
—Dile que hoy no queremos.
(Los hermanos Marx)
Inventarse la realidad no es la salida,
es más,
es un lastre para poder salir.
El maquillaje es un adorno,
no un remedio.
Y la vida demasiado valiosa
como para andarse con tonterías.
(EL PUSILÁNIME
Es difícil decir lo que quiero decir
es penoso negar lo que quiero negar
mejor no lo digo
mejor no lo niego.
Mario Benedetti, El olvido está lleno de memoria.)
los martes seré mi cita (o resucitar dos pájaros de un tiro)
