autodiagnóstico esquizofrenia

31x012007
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Disculpadme si no escribo, es que estoy triste, y estando triste las palabras me salen todas como llovidas. No es nada grave, es cierta melancolía del que pasa demasiado tiempo solo,

—A este lo que le pasa es que no folla.
—Cállate, Sú, no seas ordinario.
—Pero es que es lo que le pasa, Án. Y cuando se pone así me toca las pelotas.
—Joder Sú, no me hagas hablar mal. Déjale que se desahogue a su manera.
—¿Pero folla poco o no folla poco?
—Folla poquísimo Sú, folla poquísimo… pero deberías comprenderle. ¿O crees que él no sabe que folla poquísimo? Pero no es follar lo que quiere.
—No. Follar es lo que necesita, Án. Verás como se le quitaban tantas tonterías de la cabeza y tanta tristeza de los cojones. Literalmente.
—Cuando te pones a hablar así eres francamente insoportable, Sú.
—Y cuando tú te pones a hablar así piensan que somos maricones, Án.
—¿Y qué si lo fuéramos Sú?
—Y si lo fuéramos nada, coño, pero no lo somos.
—¿Y tienes que hablar así para demostrar que no lo somos?
—Vale ya, Án. Ahora no me trates como si fuera idiota. Sabes a lo que me refiero. Yo sólo digo que podría tener un poco más de sangre en las venas y quitarse tantas ñoñerías de la cabeza. Porque esa pinta de monje zen con la que se viste a veces me parece una máscara insoportable. Que como tú muy bien has dicho antes él sabe perfectamente que folla poquísimo. Y como verás, mi querido Án, no he utilizado ni un sólo término malsonante en toda la disertación. Salvo que ya hasta follar le suene mal a tus angelicales oídos.
—…
—¿Án? Va, venga ya, Án, encima ahora no te cabrees. Que me conoces. No seas crío.
—Es que está pasándolo mal de verdad, Sú.
—¡Qué va a estar pasándolo mal! Es un exceso de empatía. Es lo de siempre. Su puñetera hiperconsciencia. Pero sabe que él solo no puede hacer nada para cambiarlo. Y folla poquísimo.
—Y dale duro, Sú. ¿No puedes parar ya?
—Sí puedo, Án. Pero es que no quiero. Quiero hablarlo.
—¿Es necesario?
—Venga ya, Án, que aquí si alguien lo está pasando mal sol yo. Joder, que me tiene a pan y agua.
—No me jodas, Sú. Que hasta te da chocolate.
—Vale, exagero. Pero el tío va más salido que el pico de una mesa, y se las va follando a todas con los ojos, Án, seamos sinceros. El tío empieza a no distinguir. Ya no puede ni pensar con claridad. Y disfrazando todo de eso que tan cursimente llama "la melancolía del que se pasa mucho tiempo solo" lo que late es que el tío lo que quiere es follar, Án. Tú lo sabes. Yo lo sé. Él lo sabe. Nosotros lo sabemos. ¿Y sabes lo que te digo? Ellas lo saben. Lo saben tío. No son tontas. Son pero que muy listas. Y además si se andase sin tantos remilgos hasta follarían con él. Pero nada. El con sus paranoias y sus pajas mentales.
—No es tan simple Sú, no es tan simple.
—No, Án. Lo que no es es tan fácil, pero simple es muy simple: no-folla.
—Bueno, pues no es tan fácil.
—Pero tampoco tendría por qué ser tan difícil, Án.
—¿Y qué quieres que haga, Sú?
—Pues para empezar que salga un poco más a la calle. Que ya está bien de encerrarse detrás de la pantalla del ordenador. Que ordene un poco más su vida, que ordene un poco más su entorno, que se encargue de los pequeños problemas domésticos como lo que son, pequeños problemas domésticos y no grandes montañas insalvables o cualquier gilipollez de las que escribiría él cuando se pone gilipollas y que después haga lo que hacen todos: se compre una camisa nueva, salga por ahí una noche, e intente seducir a cualquiera de las que le guste su sonrisa. O sus tetas. Án. O sus tetas.
—Joder, Sú.
—Eso es lo que necesitamos: joder.
—Mira, no tengo fuerzas para seguir discutiendo contigo.
—Claro, tú tambien necesitas follar, Án.
—Lo sé, Sú. Lo sé.
—Anda, dame un beso maricón.
—Vete a la mierda. Sú.
—Te pones tan guapo cuando te quieres reír y no te dejas, Án…




(Hasta que duela. Volcarse todo.)