me pregunto
30J092018
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De aquel que una vez fui no queda nada,
de aquel que yo iba a ser tampoco hay rastro.
(Si un hombre pudiera ecir lo que ama)
algo es algo
13v072018
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No sé el cuándo,
tal vez nunca.
No sé el dónde,
igual en ningún sitio.
Pero sé el qué,
y sé el por qué,
e incluso casi,
pero casi,
creo que sé el cómo.
Como se hacen todos
los buenos planes;
improvisando.
No sé si haber llegado
a la mitad de un sueño
es para entonar cantos
con los que darse
en los dientes.
Pero algo es algo
y tengo claro
que la magia sólo viene
cuando miras la realidad
con ojos de alucinado.
([pon aquí el motivo])
buscadores de grietas
26J042018
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Soy poeta. No lo recomiendo. Es poco práctico, una ruina económicamente y en ciertos aspectos podría considerarse un desorden mental. Una especie de manía en empeñarse en buscar la verdad y la belleza. Pero ser poeta, ya os digo, no sirve para casi nada. Si acaso sólo para ser feliz, para exprimir el jugo de las horas, para traer noticias del lado invisible de las cosas.
Ser poeta es ser un raro que se siente normal. Soy poeta. Lo digo sin fatuidad, casi como condena. Soy poeta y no puedo evitarlo. Y qué mal me sale cuando lo intento.
(para colarse en el jardín detrás del muro)
cazador de horizontes
27m092016
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Mirar a lo ancho, más que a lo lejos.
Practicar la emoción por la belleza,
dejarse atrapar por el momento
en el que dejan de preocuparnos las respuestas
porque carecen de sentido todas las preguntas.
(algo así como meditar sin proponértelo)
tonalidad relativa
07x092016
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Igual un día de estos me rebelo
en vez de revelarme.
Igual un día de estos a las rosas que siempre te regalo
voy y no les quito primero las espinas.
Igual un día de estos no vamos al jardín y te llevo al vertedero
para que entiendas hasta qué punto es valiosa la belleza.
Porque una cosa es ser optimista y otra ser ciego,
y a mí los ojos me funcionan perfecto con las gafas;
yo de lo que estoy mal es de la cabeza.
(gris oscuro, casi negro)
jugamos
04d092016
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Jugamos
Somos seres sinestésicos profundos.
Aprendimos desde niños a decirlo con los ojos,
y las cosas que sabemos las sabemos con las manos.
Estamos aquí para parar el tiempo en momentos importantes,
mientras el mundo se empeña en no estarse nunca quieto,
en seguir arrastrándonos y seguir sin nosotros con nosotros a cuestas
sin poder decirle al otro que se pare un rato en este instante.
Somos seres que comemos luz,
que nos alimentamos de la luz y los colores,
que bebemos formas, ondas hertzianas,
diagonales puras, cintas de Moebius.
Somos los raros que se sienten normales,
los elegidos del dios de las sonrisas,
y jugamos,
cómo jugamos,
cómo sabemos nosotros divertirnos.
(Aunque en realidad hace mucho que no jugamos)
echar t d –
31x082013
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O sea que echarte de menos es esto;
este dolor que no duele y tampoco entiendo,
esta llama que ni quema ni alumbra,
pero que tampoco se apaga.
Este sentirte cerca de mi lejos,
pero sobre todo estar lejos de tu cerca;
saber que no voy a ser tuyo por más que me proponga,
por mucho que me sueñe en las alas de la entrega.
Este haberme vestido de fiesta un martes laborable
para pasear por las calles de una ciudad vacía,
mientras veo enmohecérseme caricias en las manos,
y siento
algo de pena
por tanto amor desperdiciado.
(pero ese es el sino de los soñadores)
