ni pepito ni grillo, que no pasa nada si no soy lo que tú buscas

21j022007
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La yema de los dedos, la punta de la lengua, cosas pequeñas que apenas tienen el tamaño de un guisante, capaces de provocarte algo tan grande, como sentirse de pronto parte de la vida, y sin preguntas.

Pero luego hay que bajar, hay que vestirse, hay que fingir y soportar llevar corazas para poder sobrevivir en el ambiente enrarecido del miedo y de las medias verdades.
Al mundo donde la renuncia sacralizada tiene sentido, donde uno siente a veces que deja pasar la vida, y acepta resignado que ese es el signo de los hombres. Donde crecer es renunciar a los sueños. Y ser adulto dejar de aprender. Y jugar una cosa de niños. Y la tristeza no merece consuelo. Donde todo es aceptar con estoicismo los reveses irremediables de la vida, y aceptar las cadenas como todos, a cambio de una cierta estabilidad para mañana, un plato de espaguettis con tomate, un transcurrir en un estado semoviente.

Yo no digo que esté mal, que hay tardes buenas, momentos de placidez donde todo transcurre con bonanza, placeres sencillos, semanas de vacaciones, estrenar zapatos. Un amigo que se acuerda de tu cumpleaños, una película con palomitas. Un par de orgasmos por semana.

De verdad. No digo que esté mal. Pero eso es luego. Luego. Cuando se baja, cuando hay que vestirse y que fingir y que soportar corazas.

Ahora es el tiempo en el que juego con guisantes.
La yema de los dedos.
La punta de la lengua.




(no tengo todo lo que anhelo, pero soy dueño de todo cuanto necesito)