La ciudad de sol

sucede que tanto he vivido

2011-06-30T07:46:00.003+02:00

01v072011 __________________________________________________

Ahora me dejen tranquilo.
Ahora se acostumbren sin mí.

Yo voy a cerrar los ojos.

Y sólo quiero cinco cosas,
cinco raíces preferidas.

Una es el amor sin fin.

Lo segundo es ver el otoño.
No puedo ser sin que las hojas
vuelen y vuelvan a la tierra.

Lo tercero es el grave invierno,
la lluvia que amé, la caricia
del fuego en el frío silvestre.

En cuarto lugar el verano
redondo como una sandía.

La quinta cosa son tus ojos,
Alicia mía, bienamada,
no quiero dormir sin tus ojos,
no quiero ser sin que me mires:
yo cambio la primavera
por que tú me sigas mirando.

Amigos, eso es cuanto quiero.
Es casi nada y casi todo.

Ahora si quieren se vayan.

He vivido tanto que un día
tendrán que olvidarme por fuerza,
borrándome de la pizarra:
mi corazón fue interminable.

Pero porque pido silencio
no crean que voy a morirme:
me pasa todo lo contrario:
sucede que voy a vivirme.

Sucede que soy y que sigo.

No será, pues, sino que adentro
de mi crecerán cereales,
primero los granos que rompen
la tierra para ver la luz,
pero la madre tierra es oscura:
y dentro de mí soy oscuro:
soy como un pozo en cuyas aguas
la noche deja sus estrellas
y sigue sola por el campo.

Se trata de que tanto he vivido que
quiero vivir otro tanto.

Nunca me sentí tan sonoro,
nunca he tenido tantos besos.

Ahora, como siempre, es temprano.
Vuela la luz con sus abejas.

Déjenme solo con el día.
Pido permiso para nacer.

PIDO SILENCIO. Pablo Neruda

Tenía que pasar tarde o temprano.
Hay que recoger los bártulos y marcharse. Aquí ya no pintamos nada.

UP![@]

(les mandaré mis señas para que puedan escribirme, les dejaré miguitas de pas para que vengan a visitarme. Y en el entretanto vendré de vez en cuando a recoger la correspondencia.

Disfruté tanto tanto cada parte...)

sinestesia

2011-06-20T11:29:00.002+02:00

20l062011 __________________________________________________

Miro todo este ruido que me rodea,
escucho esta luz oscura
que cuenta un cuento en negro y negro,
toco este limón tan dulce
y huelo un naranja de lo más rugoso.

Los peces del desconsuelo vuelan
en el país de las lágrimas,
los pájaros de la incertidumbre habitan
en el bajo izquierda.

Como un hombre solo de lo más acompañado,
lleno de vacío,
de oquedad densa,
de revés puesto del derecho
y sinsentido
que no me cuesta entender
perfectamente.

(pero que en realidad no entiendo en absoluto.
Porque en mi interior está todo convulso últimamente.
Que no es que esté mal.
Sólo convulso.)

la ciudad de sol toma conciencia, cobra sentido

2011-05-22T09:41:00.003+02:00

22d052011 __________________________________________________

©Álvaro García, El País 2011

"sin embargo de pronto me colmo me atiborro
sé dónde existe la ciudad de sol
dónde predestinados humildes calcinados empujan la jornada
transcurren como todos y como todos se destruyen
pero en su destrucción
no se traicionan
más bien esplenden de franqueza
se emborrachan de sinceridad
piensan que fulano es una mierda y hacen lo posible para erradicar la fulanez
piensan que la revolución no es el psicoanálisis sino la revolución
que la justicia no precisa cosméticos
que los prevaricadores no saldrán del laberinto
que vos
cualquier vos
y yo
cualquier yo
no somos cobardes sino que no hemos encontrado aún nuestro coraje
y puede que sea cierto"

Mario Benedetti, El cumpleaños de Juan Ángel

(El subrayado es mío)

Mi casa es un jardín de apariencia invisible

2011-05-06T11:54:00.003+02:00

06v052011
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Estoy intentando aunar papiroflexia y poesía. Y es como juntar a dos buenos amigos tuyos que entre sí no se conocen a ver si se gustan. Si se enamoran el uno del otro. Si se aman. Si se aparean. Si se multiplican.

Me siento celestina y oficiante.

En esas ando; haciendo PapirOflEcSIA.
Con x micsta.

(¿Y ahora qué se hace con todo esto?)

el elemento animal de la materia

2011-04-25T09:34:00.004+02:00

25l042010 __________________________________________________

(c)Riki Blanco.

"El riesgo de asumir lecturas exigentes desde una motivación hedonista es que a veces no alcanzamos la satisfacción perseguida. El fallo podrá ser nuestro pero también puede estar en el libro. Y es que, como también sucede en otros ámbitos, muchas veces nos hacemos expectativas que no se corresponden con nuestra realidad y, de igual modo, también hay mucho libro que no cumple lo que promete".

-Educación y Biblioteca nº182, marzo/abril 2011, pág. 12-

"Un libro es un espejo; en él no puede mirarse un mono y ver reflejado un apóstol. Carecemos de palabras para hablar de sabiduría con un estúpido. Ya es sabio quien comprende a un hombre sabio."

-G.C. Lichtemberg-

De repente recibimos noticias de los rinocerontes. Nos dicen que los han visto volar y yo me alegro tanto por esas voces entusiastas. Hubo un tiempo en el que el cielo, maravillosamente editado por Arianna Squilloni de la editorial A buen paso y magistralmente ilustrado por Riki Blanco ha recibido muchas palabras de elogio en la revista Educación y biblioteca en su número de los meses marzo/abril de 2011.

Aitana Carrasco Inglés, Olalla Hernández, Eva Villar Secanella y Catalina González Vilar le dedican palabras grandes. Dicen tratado de vuelo, dicen qué belleza, por favor, dicen construcción de ese espacio íntimo y personal en el que experimentar la trascendencia, el éxtasis de la unidad. Dicen obra de arte. Dicen apuesta válida y estimulante.

A mí estas palabras me llenan de satisfacción porque Hubo un tiempo en el que el cielo es un tipo de libro extraordinario, fabuloso, heterodoxo, difícil, hermoso, especial, poético, profundo, necesario, pero tal vez incomprensible.

A Ana G. Lartitegui le deja con la mosca detrás de la oreja y Mikel Ayerbe encuentra problemas en tantos quizás que aporta el libro. Y el problema está en que no se puede observar una estrella al microscopio y luego tratar de decir algo coherente acerca de la estrella.

Hubo un tiempo en el que el cielo nunca nació con voluntad independiente. Forma parte de un conjunto de unos ochenta relatos de animales que conforman un bestiario en el que de forma metafórica y muy lírica se abordan aspectos esenciales del transcurrir humano, utilizando comportamientos fabulosos de los animales como metáfora donde expresar el drama humano, pero también la experiencia extática de vivir en plenitud y muchos otros aspectos en un puzzle que conforman un todo. Nunca fue un libro pensado para niños. Lo escribí cuando era muy joven y los aciertos que quince años después le sigo encontrando me sorprenden porque en aquella época yo era aún muy ingenuo, muy torpe, muy inconsciente y se deben más a la intuición que a la reflexión.

Ese libro iba a ser publicado y el proyecto se perdió. Pero Arianna, la editora de A buen paso, quería sacarse una espina y me propuso que publicáramos uno de los cuentos ilustrado por Riki Blanco y yo le dije que sí, conscientes ambos de que era una apuesta muy arriesgada y una propuesta muy complicada porque sólo nos podía quedar una imagen de una estrella observada al microscopio. Y tanta luz puede deslumbrar. Pero también cegar.

El proceso fue duro. El pobre Riki se exprimió de manera apasionada y tengo pendiente agradecérselo como merece. Arianna puso muchísima ilusión y muchísima fe en el proyecto y nos contagió a Riki y a mí de esa fe. Y el título, Dios, el título. Cuantas vueltas le dimos al título para volver a quedarnos con el que tenía al principio. Tuvimos que descartar todos los demás títulos que existen en el mundo para darnos cuenta de que el que tenía era el que le convenía, aunque no fuese el acertado.

Pero para mí es un libro maravilloso, un libro que se podría vender en la sección de astronomía. En la de filosofía. En la de poesía. En la de arte. En la de paleontología. En la de psicología. En la de magia. En la de novela de aventuras. En la panadería.

Y nos daba miedo, claro. También nos daba miedo. Pero lo único que puede hacerse con el miedo es atreverse.

(La imagen es uno de los bocetos maravillosos de Riki que al final no se incluyó. Pero es genial. Haciendo clic en ella pueden acceder a las críticas del libro de las que hablo.)

pero no siempre pares hijos que traigan panes debajo de los brazos

2011-04-13T09:15:00.004+02:00

13x042011 __________________________________________________

yo no quiero que me escuches respirar en lo que escribo,
que veas mi herida, mi sangre, mi dolor puesto de vuelta,
mis ganas de vivir, mi jugármelo todo por un beso

porque entonces
será tan solo
la crónica
de un hombre solo

yo lo que quiero es que te escuches respirar en lo que escribo,
que sanes tu herida, que sientas tu sangre y tu dolor puesto de vuelta,
que te entren ganas de vivir, de jugártelo todo por un beso

porque la escritura que no es puente,
que no hermana, que no involucra, que no atañe...
la escritura que no es nido o trinchera o refugio para varios,
no es escritura

es sólo el eco de una voz frente al espejo,
el delirio de un loco hablando solo,
un fuego de artificio,
una estrella fugaz sin su deseo

(y eso, conseguir eso, es muy difícil)

Han querido los versos

2011-03-17T11:07:00.003+01:00

17j032011 __________________________________________________

Existe un grupo de utópicos asociados denominado LA VIDA RIMA. En sus planteamientos pretenden alcanzar la felicidad a través del arte y les mueve la creencia férrea de que asociados valen más que separados.
Y son inquietos y además se mueven.
Organizaron el primer certamen de poesía QUE RÍAN LOS VERSOS sujeto a bases lo suficientemente ambiguas como para que un cronopio como yo se perdiera en las partes más técnicas.

Pero claro.

Cómo escapar del embrujo del canto de otros que parecen estar aún más enfermos de los ojos que uno que mira, si siempre fui un tipo que en vez de atarse al mástil se lanza alegremente al agua en cuanto oye una sirena. A veces en cuanto oye un bocinazo. Inconsciente que es uno.

En el premio no había dotación económica, y al cronopio que me habita eso le hizo ponerse a dar palmas con las orejas porque el dedo del dinero lo toca casi todo y casi siempre lo toca para mancharlo un poco.

Así que mandé un poemario que se llama HIJO, NO SOY TU PADRE. Quise subtitularlo (leer con voz de Darth Vader) pero pensé que igual me tomaban a chufla, así que lo subtitulé POlEMIZAR EN TIEMPOS DE CRISIS,. que también suena a chufla pero queda más culto.

El otro día me escribieron diciendo que había quedado finalista y lo publicaron en su blog.

¿Veis?

Me han atrapado las sirenas.

Es que no aprendo.

(Los seguidores de Faemino y Cansado ya saben que quedar subcampeón es mucho mejor que quedar campéón.
-¿Tú que has quedado?
-Campeón.
-No está mal. ¿Y tú?
-Sub·campeón.
-¡Hostias!)

Não É Fácil

2011-02-23T19:39:00.000+01:00

23x022011 __________________________________________________

De cara parece um camelo
Pescoço é de crocodilo
Que ser mais estranho?
Tem mais é um peixe que lima,
E eu gosto dele assim.
E não é fácil, gostar tanto de alguém,
Não é fácil, ser amado também,
Eu gosto dele e ele, ele também gosta sim.
E não é fácil
De cara parece um camelo
Pescoço é de crocodilo
E orelhas de vaca?
Assim, são nossos amigos,
São como o outros não são.
E não é fácil, gostar tanto de alguém,
Não é fácil, ser amado também,
Isso é um tesouro, é ouro,
que você tem que guardar...
E é tão fácil.
Essa vida é tão gostosa quando se ama alguém
Alguém, que goste da gente,
Que pense na gente,
Que brinque com a gente.
Não é fácil, viver sem ter ninguém,
É tão fácil, quando se tem alguém,
É coisa rara, cara, e eu sou feliz porque
Agora eu tenho mais alguém, logo se vê
Que é você
E eu também,
E é tão fácil.
Alguém que goste da gente
Que pense na gente,
Que brinque com a gente.
E não é fácil viver sem ter ninguém,
É tão fácil, quando se tem alguém,
É coisa rara, cara, e eu sou feliz porque
Agora eu tenho mais alguém, logo se vê
Que é você
E eu também,
E é tão fácil.
E é tão fácil.
E é tão fácil.
E é tão fácil.
E é tão fácil.

(Marcos Valle y Patricia Alvi, Não É Fácil (It's Not Easy) [de Pete's Dragon, Disney, 1977])

(Si la bailáis la traduzco. )

poema del tonto que no está perdido

2011-02-20T10:43:00.000+01:00

20d022011 __________________________________________________

"lo que el gusano cree el fin del mundo el universo lo llama mariposa"
-Chuang Tzu-

me quiero embriagar con las palabras
con su trance ancestral
con su posesión dionisiaca
que nos brinda luz
cuando todo está oscuro

me quiero beber a grandes tragos
el elixir exquisito de los verbos
recordar
pervivir
perpetuar
y transformarse
hasta dejar borracho a mi intelecto

porque ahora tengo que hablar de la muerte
para decir
que la muerte no existe
que la muerte no puede acabar con la vida
porque la vida es verdad
y la muerte mentira
porque nada se va
porque todo se queda
porque la vida cabalga
en el caballo adéene
porque la muerte no existe
mientras no exista olvido
y porque la pena
no es más que la moneda
con que en la vida pagamos
lo que vale la pena

(gracias por la receta de la ensaladilla)

don Magma es dadá

2011-01-17T10:25:00.004+01:00

17l012011 __________________________________________________

A don Magma le duele la cabeza. Exactamente, dice, tiene un bulto en la cuarta circunvalación del hemisferio izquierdo de su cerebro en el lugar donde almacena los proyectos a corto medio plazo. Don Magma es muy preciso. Don Magma tiene muy claro lo que quiere, don Magma sabe dónde le duele.

¡Ay, don Magma! Pobre estúpido. Desgraciada criatura hiperconsciente. Su propia lucidez le deslumbra, le entorpece, le ciega y desvanece sus sueños como la niebla se traga los contornos. Habrá de trabajar si quiere sostenerse. Tendrá que luchar para ensanchar espacios. Necesitará un machete para abrirse paso entre la maleza.

A ver, don Magma, a ver que le miremos, que le biopsiamos el bulto y sí. Parece un prejuicio. Un prejuicio don Magma, es lo que le duele. Lo que se llama cultura. Existe tratamiento pero es muy caro, don Magma. Es muy caro. Usted no puede pagarlo. Y aunque pudiera, don Magma, pobre estúpido, desgraciada criatura hiperconsciente, aunque pudiera pagarlo no estaría dispuesto a pagarlo.

También puede rendirse, don Magma. Dejarse llevar que nadie va a juzgarle por eso. Ese malestar es llevadero. Mire a su alrededor. Hay paliativos para sus síntomas. Tiene televisión, pagas extras, ofertas 2x1, 40 principales, lista de los más vendidos, máquinas traga-perras, luces de neón, centros comerciales y un largo etcétera. Don Magma, don Magma. Usted puede vivir narcotizado, no se angustie.

Es sólo un bulto don Magma, un nódulo que le impide soñar, que le impide proyectarse a un mundo en potencia, a un utopismo.

Valórelo don Magma. Es sólo un sueño. Un sueño don Magma.
¿Y qué valor tiene un sueño?

(Aunque no valga mucho haberlas pensado, sólo por el hecho de haberlas sentido merece la pena haberlas escrito)

feliz año nuevo

2011-01-01T07:33:00.000+01:00

01s012011 __________________________________________________

APURARME, contar historias, contar contigo; perderme, hablar bajito, soñar las cosas que no suceden y disfrutar de las que sí suceden, no hacerme daño, no hacerme el torpe, pelear sin dar golpes, no conformarme,

pensar las cosas, coger aire,

jugar, ser vencido, detenerse, levantarse, acostarse y rezar (aunque no se crea, aunque dios no exista) extenderse, expandirse, dedicarle tiempo a aumentar la vida, aprender, llorar cuando se tengan ganas (donde se tengan ganas, delante de quien sea) ser sincero, arriesgarse, vencer los miedos, amar, dejarse amar, enseñar a amar, aprender cómo se ama, ir creciendo, ir de compras, ir de fiesta a saludar al mar mediterráneo, decir que sí, o que no, y no esperar ni lo uno ni lo otro

sentir las cosas

hacer amigos, hacer poemas

vivir, todos los días, igual que los que cantan.

(1-1-11... esto ya empieza mágicamente sospechoso)

un hombre es su nombre

2010-12-24T10:08:00.000+01:00

24v122010 __________________________________________________

alambre al hambre
con su mismo consumismo

(Creo que voy recuperando el gusto de jugar con las palabras. )

don Magma

2010-12-18T22:52:00.001+01:00

18s122010 __________________________________________________

"Yo no sé si me has comprendido.
Es mucho más triste de lo que tú supones"
-V. Aleixandre-

"La vida es una movida"
-Sócrates-

Uno se enamora inmediatamente de don Magma (llamémosle así), es más; uno está enamorado de don Magma incluso antes de saber la existencia de don Magma. Uno se enamora de manera cerebral, completamente; don Magma representa la representación misma del amor, es el amor mismo en su versión más dura, en su esencia más piedra, y como todo lo esencial hiede.

Un poco.

Enamorarse de don Magma es inevitable y a la vez una malísima idea. Una idea penosa. Una equivocación inmensa cuyas consecuencias pesan el resto de la vida, jardín de cicatrices, rosario de marcas indelebles... y sin embargo es inevitable (ya sé que ya se dijo) enamorarse de don Magma.

Don Magma, don Magma. En don Magma todo es atractivo y repugnante, es la aversión a los gusanos y la fascinación por las mariposas, porque don Magma es todo lo que uno puede imaginar y todo lo que uno puedo comprender y todo lo que uno puede recordar y, sobre todo, todo lo que uno puede olvidar.

Don Magma (¿cómo expresarlo?) es la viva imagen de tu reflejo en el espejo y eso es raro porque don Magma es completamente diferente a ti por más que tu seas idéntico a don Magma. Por eso enamorarse de don Magma es mera ilusión en su sentido óptico y en su sentido práctico. Y a pesar de lo ilusorio, enamorarse de don Magma es tan real como clavarse un cristal en la piel y que esta sangre, que duela, que huela a vida.

Esto es todo lo que tengo que decir por ahora de don Magma.
Y ya es bastante por hoy.
Que ya es muy tarde.

(¿continuará?)

deseo de ser piel verde

2010-12-17T09:18:00.000+01:00

17v122010 __________________________________________________

frente a la aparente inmovilidad de los árboles perennes,
me pasma el inconformismo revolucionario de los caducifolios,
que cuando más frío hace ellos van
y se desnudan.

(sueño que sueño)

buenos días Hiroshima

2010-12-15T08:33:00.006+01:00

15m122010 __________________________________________________

el mundo está cambiando y huelo a apocalipsis,
el sistema ruge como un animal herido
y le duelen las agujitas que los liliputienses
están clavando en su piel de Gulliver decimonónico.

La cosa está cambiando y hay gente organizada
dispuesta a airear, sin pudor ni juicio,
toda la podredumbre miserable y genocida
que los próceres del mundo han guardado
debajo de la alfombra, debajo de la almohada,
encima de sus sueños, en manos del dinero...

Hemos venido las chachas del mundo
dispuestas a hacer limpieza general de hijos de puta,
hierofantes del vacío estáis jodidos,
vendedores del descontento os estamos viendo
gordos, calvos, viejos, sátiros, chochos...
y no os dais ni cuenta de la que tenéis encima.

(sí, definitivamente corren buenos tiempos para la lírica)

inferno

2010-12-13T08:46:00.000+01:00

13l122010 __________________________________________________

Lonja de Valencia, diciembre de 2010

La gente no tiene ni idea de lo que quiere decir cuando dice 'dantesco'. Dicen dantesco porque dantesco es una palabra preciosa, se te llena la boca al decirla: 'dantesco'. Cuando uno escucha la palabra dantesco tiene muchas ganas de pronunciarla, de encontrar una conversación para encajarla, de vivir una aventura "espantosa" para poder decir dantesco. Dantesco dantesco dantesco. Tía. Qué movida en el curro. Ha sido dantesco. Tío.

La gente dice dantesco como podría decir patata frita. Como podrían decir mierda de vaca o wopper con queso. La gente dice dantesco y se queda tan pancha. Son unos suertudos, los muy hijos catódicos. En el fondo les envidio. A veces. Tan narcotizados todos. Tan felizmente inconscientes en su alegría íntima al pronunciar dantesco.

La culpa es mía por haber leído a dante. Por tener el alma contaminada con cultura. Por haber visto el reverso tenebroso de la fuerza y haber sentido, además, ese estrecimiento hondo y esa atracción poderosa que en su fealdad tienen los monstruos del infierno.

Claro que sin Dante a mí me pasarían igual cosas dantescas. Porque en el fondo lo que me pasa es que soy géminis. Con ascendente leo. Y eso es muy chungo, tía.

(Menos mal que uno se leyó la Divina Comedia hsta el final y sabe que después de purgatorio está el paraíso. Menos mal que uno también ha leído "Instrucciones para subir una escalera" de Julio Cortázar. Menos mal que uno sabe que la energía es igual a la masa por el cuadrado de la velocidad de la luz. Y parece mucha velocidad, pero no es tanta. Mi mirada la alcanza, por ejemplo. )

PrOblEMA (uno)

2010-12-07T08:10:00.000+01:00

06m122010 __________________________________________________

"Desciende al cráter- del Yocul de Sneffels que la sombra del Scartaris acaricia antes de las calendas de Julio, audaz viajero, y llegarás al centro de la tierra, como he llegado yo".

-Ame Saknussemm-.

A M O R y S U E R T E

(el truco está en saber elegir el papel)

todo

2010-12-02T18:35:00.001+01:00

02d122010 __________________________________________________

Eres una estrella fugaz.
eres el coche en el que largarse lejos.
Eres un trazo en la arena
cuando me paso.
Eres una piscina en un día de agosto
Y eres la cosa perfecta que decir.

Vas de tímida, y eso te hace encantadora;
cuando me sonríes sabes exactamente lo que haces.
No trates de engañarme haciéndome creer que no sabes de lo que te hablo,
porque se ve cuando se te mira.

Y en esta vida loca,
a través de estos tiempos locos,
eres tú:
tú me haces cantar.
Eres cada línea,
eres cada palabra,
lo eres todo.

Eres un carrusel.
Eres un pozo de los deseos.
Y me enciendo
cuando llamas a mi puerta.
Eres un misterio.
Tú eres de otra galaxia.
Eres cada minuto de mi día a día.

Y no me puedo creer que yo sea tu hombre,
que vaya a besarte, amor, y que pueda hacerlo.
Lo que venga ya se verá, .
que tú ya sabes lo que nuestro amor puede hacer.

Y en esta vida loca,
a través estos tiempos locos,
eres tú,
eres tú.
Tú me haces cantar;
eres cada línea,
eres cada palabra,
lo eres todo.

Eres cada canción.
Y canto solo
porque tú eres mi todo.

-Traducción de Uno que mira de la canción
Everything de MICHEL BUBLÉ, de su disco
Call me irresponsible, (2007)

(¿bailas?)

necesitamos Álmax para el alma o hay que ver cómo está el patio

2010-12-02T06:03:00.000+01:00

02j122010 __________________________________________________

Que los curas católicos se follen niños
es muchísimo menos grave que que se follen mentes.

(Hoy más que nunca me parece necesaria la poesía. Hoy tiene para mí mucho sentido la cita de Aldo Pellegrini que aparece en la ciudad de sol cuando pulsan el botón derecho del ratón sobre cualquier rincón de mi ciudad. Estamos dirigidos por inmorales incapaces vendiendo humo y a los que hemos refrendado con el voto como borregos. Y los poetas de mi generación vendiendo moda. Su puta madre. Vendiendo moda mientras el gobierno de estados unidos compra fiscales del estado español. Yo empiezo a estar muy, pero que muy harto. Qué verdad es que hay inviernos más crudos que otros. Menos mal que hay primaveras.)

el cuponazo

2010-11-11T10:22:00.003+01:00

11j112010
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once del once;
quizá... tal vez por eso voy tan ciego,
me decía a mí mismo esta mañana
decidiendo qué hacer hoy con mi día.

De no ver al mirar me desespero,
de verlo todo negro no me aguanto,
de tanta oscuridad me frustro un poco.

Pero a mis ojos no les pasa nada
y negro es lo que hay, todo es oscuro,
es sombra espesa, niebla impenetrable,
la noche alrededor del propio día,
túnel que no se ve dónde se acaba,
cuadrado negro sobre fondo negro.

Toda esta negritud es lo que toca,
aunque yo esté tan luz que desentone.

(Desgraciadamente no sufro una desgracia en carne propia lo suficientemente grande como para poder predicar con el ejemplo el hecho de que el estado de ánimo depende más de la voluntad que de las circunstancias exteriores y de que uno puede controlar sus emociones. Pero nos enseñan a mirarnos el ombligo, a sacar rédito de la desdicha y llorar para mamar un poco. Y vivir un mundo así es desdichado, es vivir en un valle de lágrimas, es estar abocados a la soledad. Afortunadamente hay gente que lo tiene claro. Gracias a dios hay por ahí adalides de la alegría.)

ergástulo mental

2010-10-21T10:17:00.001+02:00

21j102010 __________________________________________________

MURALLAS

Sin consideración, sin piedad, sin pudor
en torno a mí han levantado altas y sólidas murallas.

Y ahora permanezco aquí en mi soledad.
Meditando en mi destino: la suerte roe mi espíritu:

tanto como tenía que hacer.
Cómo no advertí que levantaban esos muros.

No escuché trabajar a los obreros ni sus voces.
Silenciosamente me tapiaron el mundo.

Konstantino Kavafis

Yo sé que son mentira, que son mentales,
que están hechas de nada, son incorpóreas,
inmateriales, imaginarias...

Yo sé bien que en cualquier caso
no hay muro lo suficientemente alto
que las nubes no puedan cruzarlo,
y que tierra abajo, en algún punto,
el muro también termina.

Así que traspasarse se puede,
derribarlo se puede,
existe la posibilidad real
de transformar la realidad,
en cualquier caso.

Y siempre me asombra mucho
esas cosas tan simples
que se nos hacen tan difíciles.

(tantas excusas y tan pocas razones)

sueños de gusano

2010-10-14T09:22:00.001+02:00

14j102010 __________________________________________________

Todas las mariposas son de natural quebradizo, efímeras, con una vaga irrealidad de tinte onírico. No vuelan: flotan. Apenas duran lo que dura un recuerdo, son casi una nada que no se percibiría de no ser por sus colores transparentes.

Y es justo que así sea, porque las mariposas son el sueño que los gusanos producen en el letargo de sus capullos de seda.

SUEÑOS DE GUSANO
Una producción del iconoclasta imp@sible para desconcertARTE.

Intervención en espacio público con mariposas de Origami dobladas según el método de M. Lafosse en papel couché de diversas publicaciones gratuitas.

(el arte transforma la realidad)

uno que mira a lo ancho

2010-10-06T19:15:00.000+02:00

06x102010
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Me fui persiguiendo al sol,
me soñé alado, seguí su rastro
allá hasta donde pude.

Y al atardecer pensé que amanecía en otro lado.
Y a la noche, contemplando las estrellas,
que era de día allí,
en el otro lado.

Porque las cosas son lo que son
y no lo que parecen.

Las cosas son lo que son
y lo son todo.

Y eso es algo que Heráclito el oscuro
ya decía.

(Se puede mirar con ojs de científico. Se puede mirar con ojs de filósofo. Se puede mirar con ojos de poeta. Se puede tener magia en la mirada. Se puede mirar con ojos tristes. Se puede mirar con ojos enojados. Se puede mirar con ojos de pájaro. Se puede mirar con los ojos de la imaginación. Se puede mirar con muchos ojos. Y tú lo eliges. Y el mundo cambia.)

tratando de ver magia salida de las manos

2010-09-15T02:03:00.000+02:00

15x092010 __________________________________________________

Es tarde, pero tienes que contarlo y tú lo sabes,
hacer valer el espacio que te es propio
y guardar con celo esos minutos.

Hacer caso al sol que te ilumina
y no tener prisa, pero no perder tiempo.

Y hacer caso a luna que te asombra
y ser consciente
de que todo lo bueno se empieza.

Así que para un rato,
respira un poco,
da un primer paso.

¿De qué otra manera si no
vas a andar el camino?

(Y ya sabías desde hace mucho que las cosas tal vez pasen, pero es mejor intentar que pasen.)

durazno; con zeta de melocotón

2010-08-16T10:52:00.002+02:00

16l082010 __________________________________________________

muchas veces me han dicho que soy preciso
pocas
muy pocas
que soy precioso

y es curioso como algo tan nimio
como una o
que tanto se parece a un cero
al cardinal de la nada
a la representación del vacío
puede cambiarlo todo

pero no sé,
ya no me gusta tanto como antes
jugar con las palabras

será quizá por eso que ahora son las palabras
las que juegan conmigo

(aunque esa o, que representa el vacío, ahora que lo pienso, quizá tenga que ver con lo vacante, que tiene que ver con las vacaciones, que tal vez es lo que me va haciendo falta...)

juegos prohibidos

2010-08-08T09:59:00.001+02:00

08d082010 __________________________________________________

eres un anormal me decía mi padre
y le tenía que dar la razón
porque así era

pero lo que pasa, padre
le replicaba
es que creo que lo que está mal
es la norma
que lo que está mal
es ser normal
y la anormalidad el camino a seguir
mira qué cosas

y entonces mi padre se callaba
y me miraba como seguro que miraba
sancho panza a don quijote

("...lee las instrucciones aunque no las sigas...". )
Baz Luhrmann, Todo el mundo es libre (de usar protector solar).

en abrir aguas mir

2010-07-21T08:35:00.001+02:00

21x072010 __________________________________________________

hay que abrir puertas y ventanas
hay que abrir los ojos, los brazos y las manos
hay que abrir el corazón, la mente
hay que abrirse camino

hay que abrir viejas heridas
y arrancarles la piedra del rencor que la envenena
y nos llena de pus los sentimientos

hay que abrir los cerrojos las cancelas los candados
hay que abrir claros entre tantos nubarrones
hay que abrirle al gato que está encerrado
hay que abrir la boca
hay que abrir las alas

pero ya
vamos
lo primero de todo

("yo tampoco sé vivir, estoy improvisando, cada uno tiene que hacerlo a su manera" -Kase O-)

plañido del impotente

2010-07-05T08:39:00.003+02:00

05l072010 __________________________________________________

He visto a los poetas de mi generación
haciendo de maniquíes para primeras marcas de moda.

He visto a los obreros de mi generación
uncidos como los bueyes y tratados como bestias
esclavizados por el miedo a perder las mentiras
que con tanto esfuerzo se han creído del sistema.

Los poetas de mi generación deberían nacer sin nombre,
para que la autoría no eche a perder lo que se escribe.

Y tengo que aprender a decirlo sin parecer soberbio.
Intentar que reaccionéis porque en el fondo allá vosotros;
que cuando nos echan la mierda encima y la tragamos
sin rechistar siquiera
creo que se pierde toda autoridad moral para salvarnos
si luego nos llaman
comemierdas.

(LA LLAMADA DE LA SELVA

Siempre fue la tristeza
un dócil animal de compañía
con el que yo he jugado algunas tardes.
Sin apretar los dientes me estiraba del brazo,
paseaba conmigo, se sentaba a mis pies
en los fríos inviernos.
en los días aciagos, por probar su obediencia,
le lanzaba mi alma, y ella me la traía
dulcemente empapada en su aliento doméstico.
Siempre fue la tristeza
un dócil animal de compañía,
que hace tiempo ha adoptado,
esta fea costumbre de morder a su amo.

-Vicente Gallego, La Plata de los días.)

volando vengo

2010-07-02T08:28:00.000+02:00

02v072010 __________________________________________________

-¡Edu, que sales en los papeles!
-Y Belén Esteban también, no te jode.

(Parafraseando a Tote King)

Tiene erratas pero no podía ser de otra manera. Los rinocerontes siempre han sido misteriosos.

(Aparecido en las páginas de cultura del diario AVUI el 13 de mayo de 2010)

plañido del bicho raro que se encuentra perdido

2010-06-30T10:18:00.000+02:00

30x062010 __________________________________________________

¿Dónde están los felices,
los sin queja, los que aceptan
con entereza los embates de la vida
porque pesa más el pasmo esencial
de estar viviendo?

¿Dónde los que no comulgan
con ruedas de molino,
los que cantan al empezar el día
y con esa música se van bailando
hasta la noche?

¿Dónde los suertudos, los optimistas,
los que tienden manos
y dan los buenos días,
los que ríen, los que en todo contratiempo
se congratulan de la buena oportunidad
de aprender algo?

¿Dónde están los sin miedo,
los valientes, los sinceros,
los que aman al amor
y en amor transcurren por la vida,
dónde están los simpáticos,
los tranquilos?

¿Dónde están los felices?

(la vida es una movida)

los martes seré mi cita

2010-06-29T07:57:00.000+02:00

29m062010 __________________________________________________

LO QUE ESPERAMOS

Tardará, tardará.

Ya sé que todavía
los émbolos,
la usura,
el sudor,
las bobinas
seguirán produciendo,
al por mayor,
en serie,
iniquidad,
ayuno,
rencor,
desesperanza;
para que las lombrices con huecos portasenos,
las vacas de embajada,
los viejos paquidermos de esfínteres crinudos,
se sacien de adulterios,
de hastío,
de diamantes,
de caviar,
de remedios.

Ya sé que todavía pasarán muchos años
para que estos crustáceos
del asfalto
y la mugre
se limpien la cabeza,
se alejen de la envidia,
no idolatren la saña,
no adoren la impostura,
y abandonen su costra
de opresión,
de ceguera,
de mezquindad.
de bosta.

Pero, quizás, un día,
antes de que la tierra se canse de atraernos
y brindarnos su seno,
el cerebro les sirva para sentirse humanos,
ser hombres,
ser mujeres,
-no cajas de caudales,
ni perchas desoladas-,
someter a las ruedas,
impedir que nos maten,
comprobar que la vida se arranca y despedaza
los chalecos de fuerza de todos los sistemas;
y descubrir, de nuevo, que todas las riquezas
se encuentran en nosotros y no bajo la tierra.

Y entonces...
¡Ah!, ese día
abriremos los brazos
sin temer que el instinto nos muerda los garrones,
ni recelar de todo,
hasta de nuestra sombra;
y seremos capaces de acercarnos al pasto,
a la noche,
a los ríos,
sin rubor,
mansamente,
con las pupilas claras,
con las manos tranquilas;
y usaremos palabras sustanciosas,
auténticas;
no como esos vocablos erizados de inquina
que babean las hienas al instarnos al odio,
ni aquellos que se asfixian
en estrofas de almíbar
y fustigada clara de huevo corrompido;
sino palabras simples,
de arroyo,
de raíces,
que en vez de separarnos
nos acerquen un poco;
o mejor todavía
guardaremos silencio
para tomar el pulso a todo lo que existe
y vivir el milagro de cuanto nos rodea,
mientras alguien nos diga,
con una voz de roble,
lo que desde hace siglos
esperamos en vano.

-Oliverio Girondo-

(yo no sé para qué sirve la poesía. Sólo sé que la poesía es necesaria. O al menos yo la necesito igual que al pan, que a la almohada, que a los besos... )

decía el padre de Mafalda ante el espejo

2010-06-14T07:20:00.000+02:00

14l065010 __________________________________________________

—Aún no soy un joven de cuarenta, y ya tengo cosas de un viejo de treinta y nueve.

(menos mal que a mí cosas de viejo todavía no me han entrado y siempre entendí "crisis" en sentido etimológico)

descubriendo (de nuevo) el mar mediterráneo

2010-06-04T10:48:00.000+02:00

04v062010
__________________________________________________

—El hombre de la basura está aquí.
—Dile que hoy no queremos.

(Los hermanos Marx)

Inventarse la realidad no es la salida,
es más,
es un lastre para poder salir.

El maquillaje es un adorno,
no un remedio.

Y la vida demasiado valiosa
como para andarse con tonterías.

(EL PUSILÁNIME

Es difícil decir lo que quiero decir
es penoso negar lo que quiero negar

mejor no lo digo
mejor no lo niego.

Mario Benedetti, El olvido está lleno de memoria.)

los martes seré mi cita (o resucitar dos pájaros de un tiro)

2010-06-01T12:14:00.001+02:00

01m062010 __________________________________________________

(chss, es un secreto)

las apariencias

2010-05-28T10:22:00.000+02:00

28v052010 __________________________________________________

acendrado
quién va a querer ser una palabra tan fea

tú qué eres
¿yo?
acendrado

y te imaginas pústulas
o algo peor
perversiones inefables
asquerosidades

acendrado
puag

mira mi amor
todo acendrado

(yo les bajaba el sueldo a los poetas a sueldo de la Real Academia. )

si ya te lo decía yo

2010-05-26T11:31:00.001+02:00

26j052010 __________________________________________________

si le engañas a tu pareja, a tus hermanos,
si les mientes a tus padres o a tus hijos,
si estafas a tus clientes, a tus votantes,
a tus fieles,
si aparentas ser lo que no eres con tus amigos,
con tus colegas, con el vecino,

bueno

tal vez no pase nada,
tal vez la hayas jodido,
pero quizá podamos aún
encontrar una salida.

Pero si le mientes a tu almohada,
¡ah,
si le mientes a tu almohada!
Si le mientes a tu almohada
ya habrás perdido.

("y aprende que la vida tiene un precio que no puedes pagar continuamente", -Felipe Benítez Reyes-)

punto en boca

2010-05-24T11:17:00.004+02:00

24l052010 __________________________________________________

imagina que todo es pequeño
imagina
por ejemplo
que los besos son puntos

y ahora imagina que te da el beso,
que pones los besos sobre las íes,
que el banco te da besos estrella
y que te sacas el carné por besos,
que el campeón de liga ha conseguido
noventa y nueve besos en la clasificación,
que te dan besos en la herida,
que sacas ocho besos y medio en el examen,
que estás a beso de atreverte,
que tienes besos de apoyo,
besos de referencia,
besos de observación,
besos de partida,
besos de vista,
que tienes un jersey de beso
con el que vas de beso en blanco,
y que sólo nos empeñamos
hasta cierto beso.

No es mucho imaginar.
Sólo hace falta un beso de imaginación
y este poema acabará con un.

(Y entonces nos darían muchas ganas de apuntarnos)

quería esperar

2010-05-15T12:35:00.000+02:00

15s052010 __________________________________________________

Está creciendo algo. Está naciendo algo que pretende poblarse. Se funda otra ciudad, hay otra ciudad residencial creciendo en los alrededores de la ciudad de sol.

Y quería esperar a que estuviera más llena.

Pero como sé que soy perezoso, la brindo aquí. Y quizás vosotros me sirváis de acicate.

De convencerme de que merece el esfuerzo que siga. Que tiene valor en su sentido más amplio.

Que lo disfruten.

(no es tan fácil como parece decir una palabra)

...si me dejo llevar

2010-04-30T12:07:00.000+02:00

30v042010 __________________________________________________

en todos mis abriles hay incendios,
desde que yo recuerdo, desde siempre,
la quema de la poda acaba haciendo
estragos en el bosque de los sueños

el fuego no es lo mío y me consume,
soy lengua ardiendo de volcán de lava,
estrella en expansión, fisión de hidrógeno,
hoguera sin control quemando todo

y luego llega mayo y ya no hay flores
y aunque llueva y me apague ya es muy tarde,
y vuelta a renacer de las cenizas,
una vez y otra vez y otra vez y otra

caerte porque hay que levantarse
y levantarte porque te has caído,
soy pájaro de fuego y es mi sino
hacer arder los labios que me besan

(fui a contar el mundo y no sabía. tan sólo asentir a lo mirado.)

ganatiempo

2010-04-28T11:05:00.002+02:00

28xo42010
__________________________________________________

busco una ética de mínimos,
dos o tres reglas a lo sumo
de las que poder echar mano
en caso de necesidad,

por ejemplo,
el deber de procurar ser alegre,
la obligación de ser amable,
el derecho a no querer vivir
entre paredes...

algo así como querer desentrañar
la esencia melódica del vuelo

(últimamente el origami me ocupa mucho tiempo, me da mucha paz ese escribir sin palabras)

hace tiempo que vengo al taller

2010-04-14T10:40:00.000+02:00

14m042010
__________________________________________________

A mí la primavera me llena de zarzuela,
y me altera (qué topicazo) la sangre
de un modo rancio, como de otro tiempo,
como lleno de algo atávico colgado en lo más dentro.

Dúo ¿Quién es usted?, La del manojo de rosas del Maestro Sorozábal

(-Hace tiempo que vengo al taller, y no sé a qué vengo...
-Eso es muy alarmante, eso no lo comprendo.
-Cuando tengo una cosa que hacer, no sé lo que hago.
-Pues le veo cesante, por maleante y por vago.
-En todas partes la veo.
-Y casi siempre en mi puerta...)

los martes seré mi cita

2010-03-30T09:04:00.000+02:00

30m032010
__________________________________________________

APOLOGÍA DE LAS FORMAS IRREGULARES

El constructor se niega a poner en la casa
una ventana en forma de trapecio,
nacida de las ondas, del tejado en un ángulo,
lo mismo que una venus transparente y abstracta.
Él pretende acotar catorce nubes,
someter las estrellas a cuadrado.
Quiere lo regular, lo previsible.
Yo discuto con él. Súbitamente
mi corazón redacta una apología de las formas irregulares.
Pero no la pronuncio.
No le recuerdo aquel dodecaedro
salvaje que nos mira cada vez
que nos enamoramos. Ni le digo que estoy
leyendo aquel cuaderno que Nijinski
llenó en 1929
con sus últimas notas antes de la locura.
Ni siquiera lo cito. ¿Qué autoridad podría
tener Nijinski sobre un constructor?
Nijinski dice: mi mujer no entiende
mi belleza,
porque no tengo rasgos regulares.
Los rasgos regulares no son propios de Dios.
Yo amo todas las formas y toda la belleza.
Ante un constructor
no cito estos hermosos argumentos
en favor de las formas
irregulares. Guardo
su rara congruencia
para los que comprenden un poema. Tampoco
pierdo el tiempo diciéndole
que mi corazón es irregular.

JUAN ANTONIO GONZÁLEZ IGLESIAS, Un ángulo me basta, Ed. Visor, madrid 2002, págs. 39-40

(anda llenándose de metáforas todo. tal vez sea que llega abril, con la misma promesa de siempre en el horizonte)

zona H

2010-03-29T09:27:00.002+02:00

29l032010
__________________________________________________

"Para montar un manicomio sólo hace falta una habitación vacía y la gente adecuada"
-Carole Lombard en Al servicio de las damas

Se viene despacio, sin hacer ruido, sin achancar las inmensas superficies líquidas que tapizan el entorno. Se viene despacio para no hacer ruido, para no despertar a los monstruos del fondo, los de la boca única que se alimenta de hombres, de hembras -de ubres, de hebras-. Se entra en un silencio devoto, pío, como el que reza una salmodia religiosa al dios del miedo, como el que calla una súplica tácita en la que pide permiso para poder seguir vivo.

Se nace así, tan despacio, tan sin decir nada, con el pensamiento tan quieto, tan cerrados los ojos.

Es un tránsito lento, es un venir sin querer que se hace de a poco, un devenir peligroso; es un entrar a un mundo distinto, salir del agua para llegar al aire, que se complica, que se emponzoña con el mínimo contacto de la vida, que se llena de grumos tiernos protegidos por cáscaras livianas, germen de tegumento, membrana blanda, biombo de aceite, pared apenas.

Luego se crece, después aparecen las durezas, pero más tarde, ya en otra zona, ya traspasada la barrera del llanto, hecho ya el paso, afirmada la propiedad de la materia...

(Contexto musical para acompañar: BIOSPHERE, Substrata (1996))

imaginación versus miedo

2010-03-01T09:56:00.001+01:00

0103l2010
__________________________________________________

Hoy me he enterado
de que en rumano
miedo
se dice
teamă.

Y me ha dado miedo.

Y todo esto porque
quizá
los rinocerontes
no existan.

(se me descubre en un click)

gran velada pugilística ("padre y maestro mágico")

2010-02-01T10:15:00.008+01:00

01l022010
__________________________________________________

reacciono de modo sustantivo
al mensaje secreto de los números.
me impresiona, por ejemplo,
que hoy sea
01022010
al derecho y al revés.

y es todo tan así,
tan yin yang,
tan yo-yo,
tan tutú...

es todo tan cara y cruz,
tan haz y envés,
tan heráclito el oscuro,
que cómo no me iba a poner
tan estupendo.

(se decide a los puntos, y vosotros sois jueces. porque hay que cumplir lo prometido)

la ciudad de sol ya tiene un lustro

2010-01-27T20:34:00.000+01:00

27x012010
__________________________________________________

Hace cinco años comencé a caminar sin tener claro
a dónde iba a ir a dónde iba
hacia dónde debía dirigirme,
porque era caminar para marcharse,
y era caminar para encontrarse
y era caminar sobre todo.

Hace cinco años partí de viaje
diciéndole adiós al rencor
adiós a la tristeza
adiós al desconsuelo
hola a la vida.

Hace cinco años comencé a caminar y aquí he llegado.
No se está mal y he recogido
bastante más de lo que he dado.

Pero no estoy en deuda sino multiplicado.
Soy otro más grande (más ancho, mayor, no sé cómo expresarlo)
que aquél que torpe hace cinco años dio el primer paso.

Y como siempre en el camino
lo mejor ha sido siempre la gente
con la que me he ido encontrando en el camino.

Sois vosotros.
Lo mejor
sois siempre vosotros.

(Así que gracias por ser. Por participar de la improbable coincidencia de encontrarse)

oditnes eneit on ,satleuv sàm sed el oN

2010-01-16T21:52:00.006+01:00

16s012010
__________________________________________________

mira todo este tiempo toda esta luz tan llena de desliz debajo de las cosas que nos importan / mira estas ganas locas de decir las cosas que me callo / mira este ladrillo de mentira del que está construida esta pared falsa que separa tus ojos de mi vida / mira a tu alrededor y canta / mira debajo de los puzzles encime del arroz al lado de la estufa debajo de los párpados del perro que aúlla a la luna encima de los niños / mira a la gente no mirar / mira a Cancún con playa de postal de tipo rico / mira qué aburrimiento es todo / mira mi escritura poseíada por una bruja vieja nacida de los amores de un druida con una mujer sencilla / mira

mira para acordarte después / mira para poder defenderte del punzón del ciego / mira con esperanza y con violencia / mira desesperadamente en paz / mira lo que acontece / mira mira

mira a cada instante a cada paso que des cada segundo / mira al calor cuando se ha ido / mira primero que nadie / mira al segundo desde lo alto del podio / mira como te miden la inteligencia con un test sin morirte de risa / mira cómo reza tu padre / mira cómo reza Munilla / mira cómo dios está triste desde hace tanto tiempo / mira cómo dios no existe / mira cómo todo es dios / mira cómo nada como si nada / míralo todo /mira mira mira

mira cómo lleno un minuto / mira cómo cuento una historia que no me sabía antes de empezar a contarla / mira qué mal termina todo / mira qué falacia esconde 'siempre' y esconde 'nunca' / mira qué relativo es lo absoluto / mira qué verdad es la mentira / mira un jardín y desea desde dentro ser flor / mira mira mira mira

mira (por favor mira) antes de cruzar la calle / mira este atasco superfluo de palabras alrededor de mi alrededor / mira qué pérdida de tiempo / mira qué torpemente soy superfluo / mira cómo se nos escapa la vida delante del televisor / mira cómo se nos escapa la vida detrás de la ventana / mira cómo nos sorbe la vida la pantalla / mira qué cantidad de tiempo perdemos / mira la basura llena de horas preciosas dedicadas a mirarnos el ombligo / mira mira mira mira mira

mira a través de la mirilla a tu vecina saliendo a por el pan / mira a tu vecino abrir el portal con gesto tonto / mira a tu jefe y piensa que es una gamba a la plancha / mira a tu empleado y piensa que es una persona / mira al inmigrante en pos de un sueño / mira su sueño tan lleno de penuria / mira qué bien se está en casa / mira qué lejos pasan cosas interesantes / mira tú quién lo iba a decir puedes aún ser un tramposo / mira mira mira mira mira mira

mira y no toques / mira y no hables / mira ahora que tienes ojos / mira lo ciego que eres / mira mira mira mira mira mira mira

(máquina esparciendo sol)

ojo puesto en todo ya ni sabe lo que ve

2010-01-11T11:10:00.002+01:00

11l012010
__________________________________________________

a veces se juntan los ahoras
se cruzan los caminos
los cables

se bifurcan los senderos
en los jardines espacio temporales
del continuo

se mezclan los planos mentales
hay un seísmo con el epicentro
en tu hipotálamo

un bórtice
imprebisto
de velleza
en el halma

(dime lo que piensas tú)

que la noche es de huír (composición con arpillera 3)

2010-01-07T10:01:00.002+01:00

07j012010
__________________________________________________

"y ese hueco es de un corazón"

-Paco Bello

que tendrá el vacío que tanto me seduce
que llena de metáforas de herida
la tierra y el asfalto

que tendrán los huecos que tanto me provocan
que llenan de metáforas de sangre
la piel y su paisaje

que tendrán los agujeros que tanto me remueven
que llenan de metáforas de todo
el sueño y la vigilia

(próxima velada pugilística: rubén darío vs. uno que mira; y entre vosotros y yo, lo llevo chungo.

Espero de corazón que os hayan traído mucha suerte los reyes mágicos)

queridos reyes magos (epifanía)

2010-01-04T08:53:00.001+01:00

04l012010
__________________________________________________

quiero pedir la paz del hombre de las nubes
quiero pedir la asunción de la realidad de mr. sandman
quiero pedir la luz de venus afrodita
quiero pedir la paciencia de las parcas

quiero pedir del dolor que sea dulce
y de la tristeza quiero pedir que sea creativa
quiero pedir de la alegría que sea compartida
y del placer quiero pedir que sea intenso

quiero pedir del amor el kit completo
quiero pedir el coraje inconsciente del delirio
quiero pedir un chaleco de comprensión contra la desesperanza
quiero pedir la constancia del mar contra las rocas

quiero pedir suerte
quiero pedir magia
y quiero pedir fe como herramienta
eficaz
para abrir los cerrojos del mañana

el resto
se lo pido a mis padres

(aunque no sé yo si he sido lo suficientemente bueno para que me traigan todo lo que pido, pero al menos con que me traigan tres, ya voy servido)

un año más

2009-12-31T16:59:00.001+01:00

31j122009
__________________________________________________

"Se ha acabao'
si has llegao' al final
ganaste el juego,
pero momentáneamente
porque empieza el nuevo.

Y no termina
hasta que pierdes
la energía en tus colores

Alegrías, desengaños,
amores, desamores...

Un año más..."

Toteking, Un año más del álbum
UN TIPO CUALQUIERA, (c)Boa, 2008

Que dios (y cuando digo dios me refiero a eso que nos trasciende, que nos hace más y mejor que lo que somos) reparta flow, y va por nosotros. Intentaré, sinceramente, mejorar lo presente.

donde fluir

2009-12-27T19:56:00.000+01:00

27d122009
__________________________________________________

la maleta
el desayuno
hasta luego
un beso
amor
me voy un rato
pero ahora vuelvo

mi padre
hola
un mail de última hora
uruguay
montevideo
hermano
echarte de menos
hacerte de más

nos vamos
partimos
unas sonrisas
sintonía
de corazones
consciencia
de la sangre
la sangre
los lazos familiares

lo que somos
lo profundo
lo que entendemos
desde el clan
lo primitivo en nosotros
lo animal
lo esencial
lo transcendente
(paparruchas)
nos reímos

la carretera
kilómetros
montaña
lluvia limpiaparabrisas
belleza
paisaje total
horizonte horizonte
(te he mentido
porque hay curvas
muchas)
sonrisa
para adentro

aún carretera
nombres mágicos
palabras duras
de roca
como desfiladero
pancorbo
aguja
naturaleza
amoral
pura belleza

llegada sorpresa
visitas
hola
teléfono
más hola
hola
timbre
más visitas
¡qué sorpresa!
catálogo
exposición
libros
regalos
más regalos
regalos dedicados

magia hay magia
¿qué pasa?
hay magia aquí
me están
regalando poesía
dedicada
y además
entienden algo
y saben cosas
porque resulta
que ellos también miran.
vaya
magia
suerte
regalos
poesía....

(he aquí la cena:
dos abrazos
muchos besos
coincidencia
en el estar
y en los que faltan
y unos cuantos langostinos)

duermo en el sofá
a pierna suelta

navidad navidad
buenos días
parque
chimenea
mujer haciendo punto
en un banco
navidad
navidad
hotel
hola
hola
hola
hola
hola
hola
una treintena de veces
raro
otra
vez
raro
pero claro
magia otra
vez magia
y
(¡ay!)
una cantidad
indecente
(¡ay!)
de comida

y participo
de la indecencia
porque soy del clan
formo
parte
soy del clan
malquenospese
somos del clan
nadie
dijo
que nuestro clan
fuera perfecto
que fuera inmejorable
que fuésemos
de ningún modo
excelentes

pero somos
del clan
y somos excelentes los unos
para los otros
y tenemos lazos
que fortalecemos
bienquenospasa

y después
después

donde fluir

encuentros a corazón abierto
con gente de una sensibilidad
extraordinaria
gente
de mi gente
que mira el mundo
de modo alucinado
de un modo alucinante
de un modo
suficiente
para tener alegría
y es bastante

y bebemos hasta la ebriedad
porque hay mucho de micénico
de culto a dionisio
y de ansia de epopteia
a través de la cultura
la consciencia de ser
en la historia producto de un legado
y
sobre todo
porque nos gusta
el ron con cocacola

así que bebo
y es comunión
así que
tengo iglesia
y celebro el amor
mira qué cosas

(religión
qué pena de palabra
tan manchada
tan vilipendiada
tan echada a perder)

vuelvo al sofá
a dormir
(la mona)
a pierna suelta

buenos días de nuevo
veintiséis
día insulso
cómo me gusta
que vengas desnudo
de etiquetas

y en el café
me desean
que mi año
sea salvaje
(¿?)
y regalos
llovidos
del amor
qué cosas
regalos porque sí
y yo me dejo

y hermano
hermano
qué bien hermano
porque tú eres tan suerte
tantas veces
tan libertad
tan fluir siempre
que fluyes

me gusta tu generosidad
y me gusta lo que me das
y me gusta tener el corazón
siempre a acogerte
porque siempre
lo llenas
de cosas que me expanden
que me crecen

tu siempre me llevas de paseo
por mis sueños
y es de agradecer
que lo hagas sin querer
siendo sin más
tú sin escudos
dándote todo
sin pudor ni miedo

(y hay musicón
sin fronteras
huellas de manos
en el suelo
monos gigantes de peluche
una nevera
viajera
musicón
pero musicón
y
ron con cocacola

y que irse
porque sí

que ya se sabe
que lo bueno si breve
te deja con ganas)

y volver a dormir
a pierna suelta en el sofá

y buenos días
adiós
adiós
carretera
comentar la jugada
y quedarse con lo bueno
y callarse lo profundo
que para eso
hay cosas en el clan
que de puro evidente
no hay que hablarlas

y llegar
otra vez
amor
hasta tus labios.

(y esto más o menos es lo que he estado haciendo mientras te echaba de menos, amor)

vienen los rinocerontes y me preguntan qué es de mi vida

2009-12-15T12:48:00.000+01:00

15m122009
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Fue alumbrado en 1971 en Badalona como podía haber nacido en Burkina Fasso en 1914, en el Tokio del período Edo o en un arrabal obrero de Cabo Verde mañana mismo de modo absolutamente casual y contingente. Hijo de padre riojano y madre vasca, fue a vivir a un pueblo de la periferia de Madrid siendo aún un niño y acabó creciendo sin raíces, lo que le llevó desde que recuerda a refugiarse en el país de las palabras, única patria que reconoce suya. Nació con una dolencia incurable y no diagnosticada que consiste fundamentalmente en soñar al despertarse y notar el mundo raro en los períodos de vigilia. Tardó mucho tiempo en darse cuenta de que el resto del mundo no percibe la realidad de igual manera, pero no está aún muy convencido de ser él el equivocado y tiene bastante asumido el ser un bicho raro. Así que se dedica a anotar esos sueños por si acaso. Tal vez hay por ahí unos cuantos tipos que están también enfermos de lo mismo.

(A veces me pregunto si los demás no ven en mí un loco peligroso. Este mundo es hostil para los soñadores.)

f11

2009-12-09T08:54:00.001+01:00

09x122009
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Si miro para afuera me revuelvo. En serio. El mundo está convulso y juegan entre todos a un juego demencial con reglas locas. La ONU como siempre no dice nada y no va a mediar en el conflicto saharaui, Haidar no va a pedir perdón, Marruecos no va a dejar de sentirse ofendido y España no va a dejar de pensar "qué ganas tengo de que empiece el mundial de fútbol, oye".

De Afganistán mejor ni hablamos. Ni de Al Qaueda apuntándose a la moda Somalí de retener ciudadanos primermundistas para aparecer en los periódicos, para ponerse en el mapa por la fuerza. No hablamos de la crisis de la que ya opinan todos menos los filósofos. No hablamos. Mejor no hablamos.

Y más cosas. Más cosas que me indignan que me tocan el cerebro, cosas tontas. Los anuncios comerciales, la fiebre consumista, la superabundancia de información, el continuo machaque de la publicidad por cienmil flancos de manera subliminal. Tengo la impresión de vivir en un enorme anuncio.

Así que vengo aquí, a la Ciudad de Sol y les espero para hacerles notar una cosa, para haceros un juego de magia cuyo truco es tan sólo el haceros conscientes, si queréis, si os apetece un poco de sorpresa.

Porque la ciudad de sol es un lugar mágico. Al contrario de cualquier otro blog, lo que le diferencia, es que yo no publicito nada, aquí no hay ni un solo logo. Ni siquiera de blogger, porque arranqué hasta la más pequeña brizna de publicidad. Y ahora viene el truco, jugad conmigo. Pulsad F11 y perderos. Caminad por las calles de la ciudad de sol, perderos por sus barrios mirando por todos los rincones. A ver si hay alguien que encuentra por algún lado una etiqueta.

(feliz navidad)

se me constipan los poemas de no relacionarme

2009-12-07T19:15:00.004+01:00

07l122009
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(Me recuerda aquella escena de Vive como quieras de Frank Capra. Vino de visita y acabó quedándose a vivir para crear sus propios fuegos de artificio. Y recogió a todos los que se encontró por sus rincones en la muchedumbre de su abrazo. Vino como quien pretende ver el Hermitage en hora y media y tardó en comprender que esto era un mar que hay que navegarse. Pobló la Ciudad de Sol hace cuatro años y ha sido quien más ha paseado activamente por todas sus esquinas. Su vacío se fue llenando igual que el mío y vio abrirse flores en sus propios jardines. Es de la casta de los nobles y tiene el savoir faire de la vieja escuela. Tiene un corazón de héroe, la constancia de un guerrero y los ojos limpios del que bebe el agua diáfana de la sinceridad para aplacar la sed cuando resulta que toca atravesar desiertos.

Me sostiene el corazón cuando flaqueo.
Me calienta los pies cuando están fríos.
Y todo esto tan sólo por mirar y comprenderle
y echar de menos el transcurrir como personas.)

Quien mira lo comprende

Venía de tan lejos... De esa franja
estrecha que confunde el horizonte
con el océano inmenso de los sueños.
Vine para marcharme, pero dudé
y al vacilar perdí el último tren
que me llevaba otra vez a mi refugio.
La culpa es tuya por hablar tan hondo
y distraerme. Y ahora ya lo ves:
Me quedé un poco más y he acumulado
traición y error a la palabra dada.
Encima he roto mi silencio
y no he tenido más remedio
que dedicar la noche a recoger los trozos.
Ahora estoy herido en la estación vacía.
Muchas gracias (Echaba algo de menos sentir el corazón)
posted by ybris at 6:46 AM

(No me culpes a mí de que la vida estalle por todas las esquinas, supure en cada franja, resbale en cada grieta; ni de que me fije, ni de que tenga por fuerza que contarlo, ni de que trate con ahínco de llevar a cabo mi vocación de plenitud, porque a lo peor después no hay juicios ni parcas y sea sólo este el breve tiempo el que los dioses nos hayan concedido.

Y gracias a ti por conservar aún el corazón en estos tiempos donde la gente lo guarda (en el mejor de los casos) para rumiarlo a solas.

Y que no soy quien para que faltes a la palabra dada, y menos, si lo hiciste con sentido, pero vamos, que me intriga ese raro y agudo dolor con el que la existencia nos fustiga de vez en vez a los sensibles, nos nubla la voz y los sentidos y nos lleva de forma incomprensible

a prometer sandeces

)

vivir todavía

2009-12-02T17:20:00.006+01:00

02x122009
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Te me fuiste tan tarde que me dio demasiado tiempo a despedirme. Tardaste tanto en irte que ahora ya no sé llorarte. Os quise a todas las que fuisteis en ese cuerpo tuyo tan contradictorio, que aunaba la fragilidad con una obstinación sorprendente por la supervivencia; te rompiste mil veces antes y mil veces volviste a reponerte. Tan claro tenías que la vida era una carrera de obstáculos que cuando ya no pudiste saltar seguiste corriendo llevándote los obstáculos por delante. Mil veces te dije adiós antes que ahora.

Así que ahora que te has ido definitivamente, ahora que por fin ha terminado la carrera, no sé por qué me sale más decirte hola.

Me pasa algo muy raro con la muerte. La veo tan parte de la vida que eso me hace querer vivir más. Vivirlo todo. Tengo muy asumida su condición de inexorable. No trato de entenderla, no me genera preguntas. Es y a mí me basta.

Por eso no siento en realidad tu muerte. Puedo desear que ojalá tu fe fuera tan verdadera que ahora estés sentada al lado de un dios benevolente. En una placidez eterna. Porque si hay un dios benevolente sin duda te querría a su diestra. Porque creaste una estirpe poderosa y tu sangre sigue viva en las vidas que tu alumbraste, y en las vidas que tus vidas alumbraron y en las vidas que las vidas de tus vidas alumbraron y en las vidas que estas a su vez alumbrarán, multiplicando la luz que de ti emana. Hay un cierto estoicismo en mí que se lo debo entero a tu genoma y es una forma hermosa de paz la que me alcanza.

Aún te quiero y no me hace falta que estés para quererte. Perduras en mí por lo que de ti tengo y en el transcurrir de mi vida hay un tributo a ti y a mis ancestros. Soy hoja verde de la rama que tú eres de nuestro árbol genealógico.

Descansa en paz. Descansa mucho.
Y sabe que si al final sólo hay materia, yo te respiro.

(alérgico al drama hasta en los momentos chungos, pero me duele pensar que me crean un cínico)

el día que dejé de ser torpe

2009-11-27T12:28:00.003+01:00

27v112009
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Las promesas están para cumplirse.
Hoy cumplo una.

(En el momento justo de sacarle la foto supe que tenía que doblar ese momento. Claro que ya tenía en mente la Garza de Román Díaz, una pieza cuya interpretación se me antojaba de locos.

Había escrito esto como pie de foto de la foto central:

"agua enGarzada:

guirnalda de vida en simetría

la veo en papel
hecha de seda
extendiendo alas y apoyada en una de sus patas

pero aún soy torpe"

Y era un poco esto lo que veía)

Cree el ratón que la luna está hecha de queso

2009-11-26T13:24:00.002+01:00

26j11/2009
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Estoy que me doblo.

(Una ratón salió una vez del laberinto. Desde entonces se pregunta cómo coño se hace para caminar sin las paredes.)

autodiagnóstico esquizofrenia

2009-11-23T09:01:00.009+01:00

22l112009
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—Tenemos que ir a hablar con ellas, Sú.
—¡Ufff!— Sú resopla mientras le mira con cara de qué pereza me estás dando, chaval —¿Me lo estás diciendo en serio, Án?
—No queda otro remedio. ¿Qué hacemos si no? Cualquier día le extravían del todo.
—Tú siempre con tus alarmismos, Án. Si sólo son voces.
—Ya, sí. Sólo son voces— Se indigna Án, mientras se le pone azul pálido el plumón de sus alas diminutas. —Sólo son voces. Tú mejor que nadie sabes lo que se puede hacer con las voces, don Labia. Como si no hubieras movido cientos, miles de veces corazones con las voces. Como si tú fueras otra cosa que voz, Sú. Como si todos no fuéramos otra cosa. A veces, creo que te me pasas de frívolo, Sú. Que no te tomas en serio la existencia. Que eres un vago redomado y un cobarde...
—¡Eh, eh, eh! Para el carro Madaleno—, le ataja Sú como el que acaba de recibir una bofetada, una flojita, pero que causa un dolor inesperado. —Vale. No te pongas así conmigo, Án. No me toques los cojones así porque no te lo permito. Hago lo que hago porque es necesario. Igual que tú. Igual que todos. Mi voz es necesaria. Sin mi voz, tu voz no existiría. O lo haría sin sentido. Tú solo, vales la mitad, Án. Y a veces, con tu tomarte en serio la existencia, creo que te supervaloras. Sin mí no podrías llevar a nadie a cazar estrellas.

Án calla. Se le han llenado los ojos de rabia. Se le han humedecido de frustración y hay luces azul profundo bailando en sus pupilas. Está triste y hermoso. Muy triste y muy hermoso. Sú le mira compasivo, le mira con su amor más dentro; el que reserva como don preciado para dar tan solo a los que son sus preferidos. Le pasa el brazo por detrás de la espalda, y lo atrae hasta su pecho amparándolo en su abrazo estrecho.

—Anda, llóralo tonto—, le susurra.

Y Án se afloja y se derrama, y un torrente de lágrimas le enciende las mejillas y lo llora todo al abrigo de su pecho. Lo llora todo. Y lo llora bien. Tan Girondiano, tan consciente, tan entregado a la tarea de llorar. Y Sú también llora mientras mira un punto muy lejos en el horizonte , en silencio, seco como llora el desierto, el castellano viejo, al ritmo liberador de las convulsiones del cuerpecillo de Án entre sus brazos. Y cuando llega la paz, cuando el sosiego les acaricia de nuevo, Sú coge con ternura a Án por la barbilla y le levanta la cabeza hasta poder ver sus ojos.

—Iremos a hablar con ellas, Án, te lo premeto—. Le dice con su voz más beso.
—Es que tenemos que ir, Sú- lloriquea todavía Án, mientras se seca los ojos con las manos.
—Tenemos que ir—, condesciende Sú. —Iremos. Pero es que son tan feas, Án. Y tienen esos nombres tan retorcidos y además son tan chillonas.
—Alecto no es fea, y a mí me gusta como suena su nombre: Alecto—, dice Án.
—Pero es la más chillona de las tres, y Megera y Tisífone son más feas que un pie de otro. Yo creo que si enviaran su foto en vez de dedicarse a elevar el volumen de sus voces serían más efectivas—, bromea Sú, y consigue arrancarle a Án una sonrisa. Y el plumón de sus alas se vuelve otra vez de color blanco puro.

—¿Al anochecer te parece bien, Án?
—Nah. Por la mañana temprano, así las pillamos atontadas que por la noche están más espabiladas.
—Encima me vas a hacer madrugar... Joder, Án.
—Que no digas palabrotas, Sú—, le contesta Án mientras pega un puñetazo cariñoso en el poderoso brazo de Sú, para abrazarle un segundo después dando las gracias.

(Bajad la voz. No gritéis tanto. Dejad de chillar que no hace falta. Que las cosas, tras de los muros, se queden tras de los muros. Hacedle caso a vuestra madre. Bernarda sabe. Bernarda Alba sabe que hay que callar lo que no ha de ser dicho. Que no hace falta que el vecino se entere. Que no está bien despertar a los niños.)

yo también sé jugar con las cartas boca arriba

2009-10-23T11:12:00.003+02:00

23j102009
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Has estado siempre detrás de las palabras.
Viniste un día hasta mi casa y me sorbiste
cada rincón, cada resquicio entre las baldosas
de mis calles. Y también paseaste por rincones
que el tiempo hizo considerar míos.

Contestaste a todas las preguntas. En un día.
Me pareciste un calculín extraordinario.
Tardé bastante tiempo en comprenderte
y quise saber de ti para quererte.

Siempre pensé que te venía como anillo al dedo
ese alias tuyo: desmesura. Y por eso las primeras
palabras que te dije, ahora que ya te quiero,
ahora que sé de ti porque has estado siempre detrás de las palabras,
ahora que la culpa sigue siendo tuya por mirar tan hondo
ahora que te vas y que te callas y te dedicas
a ser comentarista activo, observador atento,
señor de los abrazos largos, compañía fiel,
compañero amable en su sentido hondo,
ahora, Ybris, vuelvo a decirte:

"Cómo voy a hacerlo. Como voy a poder si te me marchas. Cómo haré para devolverte el beso.

Espero que si quedarte no puedes, sepas volver. Y si volver no puedes sepas llamarme, y si llamarme no sabes seas constante en esa desmesura de quebrar el destino.

Y tendrás la ira de los dioses porque nadie les roba la luz impunemente, pero también tendrás mi amor sin condiciones, la connivencia de haber compartido el mismo signo de la herida."

(yo sólo espero que las causas que te han llevado a tomar tus decisiones sean leves, pesen poco, y sea más la ganancia que la pérdida. Y desearte suerte en todo lo que hagas)

Gabriel Celaya sin pelos en la lengua

2009-10-20T11:23:00.003+02:00

20m102009
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En 1951 Gabriel Celaya le escribió a Miguel Labordeta un poema-carta que fue publicado en Las cartas boca arriba.

Como para pensártelo dos veces antes de volver a firmar cualquier bobería de esas que últimamente traigo obscenamente a la Ciudad de Sol. Ustedes me perdonen, procuraré aplicarme.

A MIGUEL LABORDETA

Desde el asteroide Ge Celaya Cincuenta,
con cielo despejado y, en mi centro, un bostezo,
hoy veintitrés de junio, tan sin pena ni gloria,
mientras con viento fresco me lleva el Nornordeste,
te saludo, Miguel, por si acaso aún existes.

Las últimas noticias son normales, muy tristes:
Se casan con notarios nuestras adolescentes;
se ríen en mis barbas los hombres de negocios;
la brisa sólo es brisa - no un ángel extraviado -;
y Dios, allá en su cielo, sigue siendo un Dios mudo.

Da miedo ver las gentes que pasan por las calles.
Si uno les preguntara su nombre no sabrían
qué contestar en serio, qué decir limpiamente.
Yo les dejo que pasen bajando la cabeza.
No quiero ver. Me asusta que los muertos caminen.

Más vale estar callado. No vaya a ser que al ruido
de "¿qué tal su familia? La mía, muy bien; gracias",
algunos se den cuenta de que estaban ya muertos,
que no tienen sentido, ni un yo con nombre fijo,
y entonces se desplomen odiándose a sí mismos.

Dejémosles que pasen felices: "Pasen, pasen,
señoras, caballeros (y los ancianos, gratis)".
Pasen como si nada, pues que vivir es eso.
Garantizo la puesta de sol de cada tarde.
Garantizo prodigios, bellezas a su alcance.

Nosotros, charlatanes, les brindamos sin precio
maravillas de circo, payasos por sorpresa,
animales salvajes que pasan por el aro,
equilibrios mortales, versos malabaristas
y un mago ilusionista con yo de doble fondo.

Quizá, Miguel, debiera callar tanta indecencia,
tanta gloria excesiva, tanto día barato,
mas me asustan un poco tus tremendas preguntas:
"¿De dónde diablos vengo?" y "¿qué hago aquí pensando?"
Comprende. Estas son cosas que no deben decirse.

Ya sé que entre tus cuatro paredes te sublevas,
que tus noches son anchas; tus cóleras, abstractas;
tus límites absurdos, y tu luna cuadrada.
Ya sé que hay diminutos instantes como selvas
donde al perderte piensas quizá que te engrandeces.

Ya sé que hablas en serio como un mágico niño,
como un hombre excesivo, como un Dios en proyecto.
Ya sé que tus bostezos de tarde de domingo
desfondan cero a cero tus últimas defensas,
te abren los trascendentes e irónicos abismos.

Te escuchas a ti mismo creyendo que preguntas.
Eres un europeo fatalmente enredado
en las contrarrespuestas de un yo tomado en serio.
Treinta siglos y pico de cultura son dentro
de ti tan reales como el hambre y la rabia.

Paseas como un traje de gala tus problemas
con una larga cola de lujo complicado;
paseas por la sala donde los suicidados
nos enseñan la lengua, seriamente absolutos.
Impúdico y solemne, me muestras tu intelecto.

Hay músicas que invaden los repliegues secretos,
hay movimientos raros del yo y del intestino,
hay horrores carnales, y hay tormentos divinos,
y hay místicos cansancios, y hay misterios sexuales
que, unidos, se levantan, son una misma pregunta.

Tus cuestiones, por simples, resultan excesivas.
No deben enunciarse. Son cosas del pasado.
Son esa filogenia que llamamos cultura.
Son la historia del hombre que no se cree finito.
Son abismos con eco. Son dioses espejados.

Mil huecos, mil cavernas marinas resonantes,
mil entrañas confusas donde un pasado llama,
donde rompen las olas, la marea va y viene
y una anfibio lustroso, pesado, lento, gruñe,
sostienen tu pregunta, la vuelven inhumana.

Los insectos egipcios, los ciclos naturales,
la lógica perfecta de absurdos laberintos
e igual, al fin y al cabo, gramófonos con musgo
me repiten, mojados, genitales, nocturnos,
por todos los suburbios modernos tus angustias.

Puede ser Jean Paul Sartre, puede ser un bolero
de moda con su linfa sensual, y densa, y dulce.
Somos ya tan, tan viejos, que en vano procuramos
hacer gestos sencillos, crear música fácil.
Cualquier cosa que hagamos se carga de sentido.

Aquí estamos, Miguel, sentados frente a frente.
Si te miro, si trato de entenderte un poquito,
me pierdo en tus preguntas y ya no sé qué digo.
A veces unos puntos suspensivos a tiempo
resultan más profundos que un verso archipensado.

No te escribo tratando de ahondar aún más tu abismo.
No escupas más: "Decidme, ¿sabéis por qué he nacido?"
Mejor es que te vayas al cine sin pensarlo
con tu dulce bobita, tiernamente indecente,
y juegues al amor o a sus equivalentes.

Estos actos vulgares nos certifican hombres
con sus necesidades de sangre, y semen, y aire,
buscadas normalmente conforme a bellas leyes.
Si al respirar, cantamos; si al asaltar, amamos,
somos hombres cabales que cumplen lo que deben.

Me gustas cuando dices “gracias” a cualquier cosa.
Gracias al tranviario que te ha dado un billete,
gracias a tu bobita, y a un amigo –un don Nadie-
que ocupa un lugar cierto como una nube-instante.
Me gustas si te noto puntualmente contento.

Dejemos las preguntas de ayer para mañana.
Gocemos del presente: Ser ahora mismo un hombre.
¡Qué bello ese tilo dorado que contemplo!
¿Bonito? ¡Sí! Bonito. Simplemente bonito
como el mundo evidente cuando miro tranquilo.

Ya sé que tú te doblas de ironía, y lo piensas;
juegas al escondite poético al nombrarlo;
le llamas, por ejemplo, raíz rubia de marzo
y al hacerlo te sientes creador trascendente,
distante, un poco triste, burlándote a ti mismo.

Comprendo como míos todos tus sobresaltos
galvánicos de cuerpo mal electrocutado:
El tremendo deseo de ser único y solo,
anunciar a las cosas que existen porque existes,
que cuando Dios se calla, tú lo sostienes todo.

Monótona, vacía, doblada de sarcasmos
es el alma del mundo dada por absoluta
como el mar que repite siempre un único verso,
mas al repetirlo le encuentra mil sentidos,
mil ecos del vacío que siempre está de vuelta.

Los pecados no existen. Son pequeños errores
del hombre que no sabe ya qué quiere o no quiere.
Dolor sin esperanza, sueños desordenados,
espumas luminosas de embates que golpean
la roca del yo virgen que pese a todo existe.

Existe, mas es raro su modo de existencia:
Evidencia inconclusa que mueve su rabito
alegre, impertinente, superfluo como un guiño,
suspensiva pregunta de sí mismo a sí mismo
que ahonda en sus espejos, doblándose fantasma.

Tus excesos, Miguel, por los despeñaderos
del yo crudo y salvaje que se inventa distinto,
tus ecos, que persiguen verso a verso la nada
de todo lo inmenso que no se determina,
profundos por vacíos, me suenan a Beethoven.

La vida se nos vuelve remota en el poema.
Ni tú, ni yo, ni nadie somos ya lo que hablamos.
Sabemos demasiado. No vemos lo que vemos.
Descubrimos sentidos extraños en las cosas
que siendo sólo quieren tener nombres no sidos.

Sorbo tu poesía, Miguel, como un Martini,
un Paul Eluard, un giro que no sé adónde lleva
y en su hora pura es sólo como un latido sordo
de vena violeta de plata corrosiva
en una ganga amorfa que duerme, pesa, duerme.

Me encantas. Me fastidias. Me drogas. Me vulneras.
Son las cóleras dulces del aire sin secretos
y es la mujer silvestre que ahora toco y no veo.
Son las llamas contrarias de un día violento,
las ideas que giran sobre un supuesto centro.

Ser único, ser Dios, así como si nada.
Ser, pese a lo imperfecto, poeta inevitable.
Ser un hombre en el aire que no pesa ni piensa,
que burla porque sufre, que llora porque existe,
que, sin culpa, se sabe mortal e inigualable.

Pero vuelvo a decirte, Miguel, que aunque comprendo
las risas trastornadas, los ojos agrandados,
la lepra de la luna, los daños sin remedio
y ese amor que influencia tu vida abierta y loca,
me vuelvo a la materia, me niego a tus incisos.

No explico. No discuto. No intento convencerte.
No me mido con otros. No lucho contra nadie.
No quiero ser distinto –ser más, ser matando-.
No insisto. Pongo sólo delante de tus ojos
mis restos de alegría salvados del desastre.

Tantas complicaciones, tanta belleza fútil,
tantas delicadezas de un don Yo vulnerable,
tanta hambre sin sentido que a veces se agiganta
y cree que si los otros se achican, don Yo crece,
me invitan a ser pobre, banal, mudo, cualquiera.

Por lo demás, si quieres saber cómo me arreglo,
teniendo siempre en cuenta que encima del tejado
maullan a la luna metafísica y gato,
que debemos torcerle el cuello a lo excesivo,
te contaré las horas que aún puedo llamar vida.

Me gustaría hacerlo como Cheng-Tcheng narraba
la historia de su infancia, con frases cortas, secas,
con las fechas exactas, los nombres adecuados,
con cifras que eliminan todos los adjetivos,
con esa sencillez de “así fue; no comento”.

La sed con que he bebido cerveza esta mañana,
la muchacha que ayer besé rendidamente
con ansia que crecía, y hoy besaré igualmente,
y estar en la terraza fumando hora tras hora
resumen sin más cuentos mi vida de existente.

Si te contara todo, si fuera eso posible,
si abriera en estos versos un solo instante pleno,
si vieras cuanto exaltan los gozos materiales,
cuanta vida contienen los hechos más sencillos,
Miguel, disfrutarías de ser hombre finito.

No luches. No propagues. Contente en tu momento.
Deja las extensiones a Dios, que sabe y calla.
Dimite de tu carga de orangután celeste.
No charles más. No grites. No hagas versos extraños.
No imites al Ausente. Recuerda: Eres un hombre.

Vestirse, alimentarse, ganar el pan, morirse,
no son cosas vulgares aunque otra cosa dices.
Ver a las pobres gentes sonámbulas que pasan
es olvidarse un poco de que uno es pobre gente,
creer que porque mira de lejos es divino.

Mas tú también te mueres. Mas yo también me muero.
Somos seres cualquiera y hombres extraordinarios
capaces de entregarse por una idea, un beso,
un pájaro, un absurdo, uno mero “eso es posible”,
unos preliminares de vida en subjuntivo.

Todo eso forma parte del ser mortal que somos.
Vivimos de morirnos. Vivimos de entregarnos.
Vivimos de ser otros, cambiando, entusiasmados.
Somos las disponibles conciencias descentradas,
perdidas, extasiadas, en todo lo que existe.

Somos seres vulgares y a un tiempo extraordinarios.
Vivir como vivimos, conscientes, limitados,
sabiendo más que nadie, más siendo mucho menos,
convierte los instintos en ímpetus sagrados,
convierte lo que somos en algo que es sin forma.

Si yo vivo al minuto, si no resisto a nada,
si todo lo que absorbo revienta en mí al instante,
dejando disponible mi sed de cualquier cosa,
es claro que esta carta, Miguel, vale tan poco,
tan mucho como un rayo y un pálpito parado.

No sé por qué te escribo. No sé muy bien qué digo.
Noto como me invade lo oceánico y no acabo.
Cada palabra escrita me compromete un tanto
por ciento de las aves, hermosas si volando,
suciamente expirantes si las guardo en el puño.

Si en esta carta larga con más viento que vela
no he dicho lo contrario de aquello que he intentado,
si no pasa por ella mi más que pensamiento,
Miguel, soporta el fardo de un nuevo amigo inútil,
soporta mis fracasos de vuelos vueltos versos.

Adiós Nerón Jiménez, de dientes inclementes.
Adiós, Valdemar triste, tan bello entre las nubes
que crecen cuando, lenta, la tarde todo olvida.
Adiós, Miguel, amigo, pequeño, raro, hermano.
Adiós a los enigmas contrarios que tú encierras.

(si lo has leído entero, muchas gracias. Si no has tenido tiempo, encuentra un hueco.)

tú eres tonto, muchacho, tú eres tonto, y en tu casa lo tienen que saber

2009-10-16T09:24:00.007+02:00

16v102009
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Me palpo las ubres metafísicas
hasta que consigo atraparles la tetilla,
agarro con fuerza y la espachurro
para extraerle el néctar de las musas;

pero nada, apenas dos gotas,
la palabra vida, el adjetivo suave.

Y no sé bien aún si es porque estoy seco,
o porque nunca he sabido bien cómo ordeñarme.

(—¿Qué ha querido decir, Sú?
—Que se está poniendo como una vaca, Án)

grafitti

2009-10-13T12:26:00.001+02:00

13m102009
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a veces el amor
es una piedra porosa
que se hunde en lo profundo
del océano del sueño
(ese mar sin olas)
y al perturbar la superficie sin arruga
no produce dolor

pero salpica

(me volvió de improviso, este poema que escribí hace años sobre una madera. Aun no sé qué significa... pero entiendo tan claramente la emoción que expresa.)

gran velada pugilísitica

2009-10-08T23:44:00.002+02:00

08j102009
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(en un ataque irrefrenable de soberbia, porque hay que ser soberbio para medirse a pavese)

los martes seré mi cita

2009-10-06T19:18:00.003+02:00

06m102009
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EL ARMA CARGADA

La poesía hace sitio a la nube del tiempo,
relampaguea como si todo abarcase,
se convierte en un salto, en un grito,
en un anillo absorto, en esperanza.

Cuando parte en silencio la luz de algún poema,
la poesía es un viento con origen,
un sedal desatado,
la corriente rizada y fragorosa,
la lata de cerveza donde se prueba el tiro.

Y no sé si costumbre o cambio de costumbre,
si revés o si cara, si moneda del día.
Su certeza es la misma que nimba cada cosa.

Yo no sé qué hace falta para ser necesario."

-Luis Muñoz-

Es así sólo que no exactamente. Es casi así. Es casi eso.
Pero yo no sé si sirvo para esto.

Los días buenos dudo.
Los malos un rotundo no me martillea la cabeza.
Porque yo tenía muchas ganas de ser poeta.

(y los paréntesis últimamente son tan largos)

ponerse en todas partes, vivirlo todo

2009-10-01T21:47:00.003+02:00

01j102009
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tengo una fe ciega en la alegría
y en ese lugar común
fe es el acento
y ciega el accidente

y es esperar un milagro
sin intervención divina
algo prodigioso que pase porque sí
porque las cosas pasan

igual que pasa un cáncer,
una ruptura, un despido
y otras porquerías
en las que tengo
una certeza de vidente

y aquí ver es el acento
y cierto
una cuestión de perspectiva

(el color del cristal con el que miro tiene siempre matices optimistas y si siempre tendemos a cierto desconsuelo, es porque el dolor es pregunta, pero el placer es respuesta, y nada hay en esa paz que nos perturbe. Hay que cuidar que la emoción no pase en balde)

no quería dejar huérfano a septiembre

2009-09-30T18:57:00.003+02:00

30x092009
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querido alrededor, reponte pronto
que han de venir aún días de fiesta
y habremos de celebrar (de nuevo) la alegría

(va a hacer falta un buen invierno tras un otoño tan largo)

plañido del indiviso

2009-08-21T08:26:00.005+02:00

21v082009
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hay una parte de mí que es veterana
y que últimamente tiende al desconsuelo
a ser consciente del tamaño inmenso
de la tarea que queda por delante
y sopesa seriamente abandonarla
asumir la nada como opción posible

hay una parte de mí que es una ingenua
y que últimamente tiende al optimismo
e inconsciente vuela en pos de un sueño
hecho de piel y sensaciones
y cree posible aunque improbable conseguirlo
porque la suerte es algo que también existe

hay una parte de mí que es una huraña
y que últimamente está hasta los cojones
y que sólo piensa en marcharse lejos
con un cuaderno y un lápiz y mucho tiempo
y no volver hasta arrojarlo todo
aunque sólo sirviera de terapia

hay más partes de mí / hay partes limpias
hay partes sucias / hay partes secretas
hay partes vergonzosas / hay partes listas
y partes tontas hay partes de mí por todas partes

siempre fue así / nací poblado

qué raro tener un solo cuerpo
qué raro vivir sólo una vida

(hay partes de mí que piensan que es una obscenidad el publicarse)

el apóstata arrepentido

2009-08-19T08:51:00.003+02:00

19x082009
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"Se dice que había una vez un católico, según unos, o un protestante, según otros, que en tiempos muy lejanos y asaltado por las dudas comenzó a pensar seriamente en volverse cristiano; pero el temor de que sus vecinos imaginaran que lo hacía para pasar por gracioso, o para llamar la atención, lo hizo renunciar a su extravagante debilidad y propósito."

Augusto Monterroso

Qué gran tipo Don Augusto, y qué elegancia aquellas palabras para, según él mismo dijo, un poco acorralado, "destrozar mi cuento". Lo miró por encima y dijo: "Es un poema". Y se quedó tan pancho. Me cayó bien el viejito. Que en paz descanse.

be water my friend

2009-08-18T09:39:00.006+02:00

18m082009
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Jamás en mi vida (y digo nunca, y créanme que he dedicado a ello más horas de lo que algún psicólogo consideraría sano) había encontrado un trébol de cuatro hojas. Ayer, como si tal cosa, como el que encuentra arena en el desierto, encontré tres de golpe.

Y yo voy y salgo a la ventana y lo voceo. Cual sastrecillo valiente; y quizá vengan los que temen a malinterpretarme, para enviarme a luchar contra gigantes.

Y yo sin tijeras, sin hilos,
y tan ingenuo.

(Usa poder contra poder y fuerza contra fuerza.)

Reflexión: Aquí aparecen dos grandes fuerzas: el Tao y el fuego. El Tao es el Camino, y el fuego, el gran destructor. Pero también es portador de calor y poder. Esta lectura indica que tiene un gran potencial en su ser. Sin embargo, tiene que encontrar el Tao, la orientación necesaria, y controlar estas dos fuerzas con el objetivo de hacer siempre lo correcto. Entonces le aguardará un futuro brillante.

-ZHAO XIAOMIN-

No sé lo que pensaría Freud de todo esto, o lo que diría mi psicoanalista en caso de tenerlo. Pero mi padre, que es un hombre de campo, y por ello sabio como las amapolas, me diría: "Hijo, para ese viaje yo no necesitaba alforjas". Y yo tendría otra vez que asentir como un pequeño saltamontes.

¿qué me pasa, doctor?

2009-07-29T11:19:00.017+02:00

29x072009
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Me empecé a encontrar mal a primeros de mes. Era un síntoma normal, que reconocía, de una dolencia pasajera que he sentido mil veces; una taquicardia como otras de las que se me suelen pasar cuando respiro con calma. Pero no se paraba. El corazón tenía un ritmo de tren en descenso, una velocidad de camión sin frenos. Y no cesaba.

A la semana comencé a preocuparme un poco, porque seguía. No había manera de aminorar su pálpito y era como si mi corazón hubiese decidido por su cuenta que toda la vida había latido con la frecuencia equivocada y tuviera que aumentar el ritmo. O a lo mejor (y ésta es una opción más creíble si es el cerebro inconsciente el que da las órdenes) sintió una necesidad irrefrenable como Forrest Gump de ponerse a correr sin objeto ni propósito; alienado, como al dictado de un loco.

A las dos semanas decidí ir a ver al doctor. Mi médico de cabecera es el doctor maligno. Yo admiro al doctor maligno; es conciso, profesional, sincero y valiente. Te suelta con el mismo tono neutral "no tiene usted nada" que "tiene usted un cáncer terminal, le quedan tres días". A veces no sabes si te está vacilando. En el doctor maligno hay que tener una fe ciega, hay que fiarse porque sí. El suma dos y dos y te dice "cuatro", pero no le preguntes cómo ha llegado a esa conclusión, porque con el mismo tono que diagnostica es capaz de responderte a la gallega: "¿Es usted idiota?". Y mirarte como el que verdaderamente espera una respuesta, mientras aguarda en silencio a que confieses que sí, o que no. Y a cualquier respuesta replicará: "pues entonces no hace falta que le explique nada", con ese tono suyo tan característico.

De veras, yo admiro al doctor maligno. Y encima es guapo.

—Muy buenas; y a usted qué le pasa—, me soltó a modo de saludo.
—El corazón, que me late—. Le contesté mientras me señalaba el lado izquierdo del pecho, un poco amedrentado.

Me miró de arriba a abajo en una expresión que estaba a caballo entre la perplejidad y el aburrimiento extremo.

—Ajá —... Definitivamente soy idiota.
—Quiero decir que me late muy deprisa, más de lo habitual —. Le aclaré casi llorando.
—¿Y desde cuándo le viene pasando?— Me dijo mientras se colocaba el fonendoscopio con elegancia extrema en los oídos, se levantaba y rodeaba la mesa de la consulta hasta mi silla como si estuviera en un desfile de moda de vestuario médico y aplicaba la boquilla en mi pecho sujetándola con la delicadeza con la que un ajedrecista mueve un peón, un simple peón, y anuncia con brillo en los ojos "mate en doce".
—Desde hace unos quince días, más o menos.
—¿Ya le han hecho un electrocardiogama y un TAC?—me preguntó el doctor maligno regresando de nuevo a su silla.

En ese momento yo me quería morir. Me sentía igual que cuando de niño la maestra me preguntaba por los deberes y yo no los había hecho pero no porque fuera un vago, sino porque soy un despistado, y sabiendo además perfectamente que, despistado, es un vago que además es tonto.

—No —, confesé. Entonces el doctor maligno abrió un cajón y por un momento temí que fuera a sacar unas orejas de burro y a mandarme castigado de cara a la pared. Pero sacó los formularios para autorizar las pruebas con el cardiólogo y los rellenó con una caligrafía que juro por Dios que no es de este mundo.

—Vuelva a verme cuando tenga los resultados —, me dijo mientras me alcanzaba los formularios. —¿Y... podría hacerme el favor de cerrar la puerta por fuera? Gracias—. Añadió mientras sonreía amablemente y hacía con la mano el mismo gesto que seguro que utiliza para espantar a las moscas.

Así que fui al cardiólogo, que me hizo las pruebas. De ese episodio no hay nada reseñable, es pura anécdota; el cardiólogo es un tipo demasiado encantador como para tener interés.

Con los resultados en la mano entré ayer en la consulta del doctor maligno. Se acordaba de mí. Debo estar en el top cinco de sus pacientes más idiotas.

—Hombre, el del corazón que le late —... y dejó pasar tres segundos cargados de profesionalidad de jugador de póker antes de añadir —muy deprisa. ¿Ha traído las pruebas?
—Sí—, dije con el aplomo del que ésta vez ha hecho los deberes.
—A ver.

Le enseñé el TAC, en el que se veía esto:

Y el electrocardiogama:

Cogió el TAC al trasluz. Miró durante un rato como el que trata de distinguir una obra de arte de una falsificación. De vez en cuando echaba un vistazo al electrocardiogama y asentía. Yo aguardaba intentando aparentar aplomo y despreocupación.

—Ya veo—, dijo dejando el TAC encima de la mesa. —Usted tiene prisa.
—¿Prisa?— Pregunté como el idiota que soy.
—Prisa —.
—¿Y eso es malo?
—Muy malo; la prisa mata amigo.
—Y la pachorra remata—. Añadí. Y me arrepentí casi al mismo tiempo de haber abierto la boca.
—Usted lo ha dicho—. Me respondió condescendiente.
—¿Y qué tengo que hacer?
—Disciplina.
—¿Disciplina?— Pregunté otra vez, como un idiota.
—Disciplina. Con disciplina y un plan a largo plazo su ritmo cardiaco irá descendiendo hasta su ritmo habitual. El proceso puede resultar a veces tedioso pero tiene una eficacia enormemente alta en los pacientes como usted. Y tampoco estaría de más que fuera al oftalmólogo a ver si le puede graduar de nuevo sus gafas de mirar de lejos, porque me aventuro a pensar que usted tiene un ligero desenfoque.
—¿Y la disciplina me la venden sin receta?—.

Quise hacer un chiste. Temí que me tomara al pie de la letra y me preguntara sin conmiseración si yo era idiota. Pero el doctor maligno no es idiota. Él sí sabe captar los matices.

—La inglesa sí, pero le saldrá cara—. Me respondió sardónico. —No se preocupe, saldrá de ésta, pero haga el favor de hacerme caso y disciplínese usted. Con prisa es muy malo vivir, y en estos momentos usted está sometido a una tensión de unos cien mil kilopaulinos. Vuelva a verme dentro de tres meses y pídame ayuda si a los quince días no nota ninguna mejoría. Pero si usted sigue las recomendaciones que le he dado en breve debería apreciar los resultados.
—Gracias, doctor. Le haré caso —. Le dije mientras me levantaba con mis pruebas y le tendía la mano.
—Cuídese—. Me respondió mirándome a los ojos estrechando con fuerza mi mano con su mano derecha y envolviendo el apretón de manos con la izquierda, en un gesto de afecto que si lo era no parecía fingido, pero sin levantarse de su silla.

Un señor, el doctor maligno. Un tipo con clase. Yo le admiro. Y además es guapo.

([me ha dicho el médico que me lo tome con calma, y también me ha recomendado una máquina de la ubicuidad que funcione con monedas, así que si alguno tiene un pariente inventor chiflado que salga baratito, que me lo diga])

sin saber derivar no hay quien resuelva una ecuación diferencial

2009-07-07T08:49:00.004+02:00

07m072009
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si lo imaginas lo fundas, si lo dices lo perpetúas, si lo escribes consta

y es como hacerle una guerra a la nada, agrietar el vacío, manchar la purísima paz del folio en blanco

tal vez fracases, porque tantas otras veces perdiste miembros, te tundieron, te dolieron tantísimo

pero tú tienes suerte; tú sabes llamar por su nombre a tus demonios interiores
y hasta has creído entender su lógica malsana, y hay en esa comprensión cierto consuelo

seamos claros: lo más seguro es que pierdas. todo está en contra, pero hay que intentarlo

que si lo imaginas lo fundas, que si lo dices lo perpetúas, que si lo escribes consta

(¿Cómo se llama éste estar siempre en paz con los demás y en guerra con uno mismo?)

y los sueños...

2009-07-06T11:01:00.014+02:00

06l072009
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—Hola Sú. ¿Qué te pasa?
—Hola Án. He visto a Hypnos.
—¿Hypnos?¿Hypnos? Pues ahora no caigo.
—Sí hombre sí; el hermano de Thánatos.
—El hermano de Thánatos —repite Án como para acordarse mejor. De pronto cae—. ¡Coño! Uy, perdón —dice automáticamente tapándose la boca.

A Sú le hacen gracia sus melindres. Todavía se acuerda del día en el que vino todo azorado a contarle que había dicho una palabrota de las gordas. "¿A ver, y qué has dicho, Án?" Le preguntó. "He dicho hache y lo que sigue, Sú". Y Sú rompió en carcajadas mientras le decía "¡Así que has dicho hostias, me cago en Dios!". A Án casi le da algo allí mismo, miraba a Sú con los ojos encendidos de rabia, coloradísimo coloradísimo y con las plumas de las puntas de las alas encrespadas. Pero a Sú ya no le divierte tanto calentar a Án.

—No pasa nada, Án, te perdono.
—Así que has visto a Hypnos ¿eh? Y qué te ha dicho.
—Nada, si no he hablado con él. Sólo nos hemos cruzado la vista a lo lejos en la plaza del continuo, pero me miraba raro. Como suele mirar él; con esa jodida sonrisa que se le pone cuando trama algo.
—No digas palabrotas... ¡Bah! No te comas la cabeza, Sú. Lo mismo no iba con nosotros, o sólo se acordaba de las otras veces. Es un poco retorcido, ya sabes.
—No sé. Nunca trae nada bueno.
—Que eso lo diga yo, Sú, pero tú, que tanto te diviertes.
—Ya, pequeño saltamontes, ya. Pero eso es porque soy un hedonista empedernido adicto a poner al mal tiempo buena cara, pero me faltaría además ser un perfecto gilipollas para no darme cuenta del mal tiempo.
—¿Estás bien, Sú?

Sú sonríe mientras le pasa su brazo por encima de las alas a Án y se peina un poco en un gesto que quiere trasmitir aplomo. —No sé Án. Quizá estoy envejeciendo—. Entonces le mete la punta de la lengua en la oreja, súbitamente y a traición para chincharle.
—¡Guarro!— Se revuelve Án.
Sú se ríe y le guiña un ojo. —Te echo una carrera hasta el río.
—Vale. Pero sin volar y sin apostarnos nada.
—¡El último hace guardia esta noche!— Grita Sú mientras se aleja volando como una flecha.

(hay que ver lo que la gente va perdiendo por la calle)

el rumiar de la vaca (festivalera)

2009-07-01T10:29:00.005+02:00

01x072009
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—Yo no sé qué insecticida le han echado a los pastos éste año pero llevo un globo de colores. Vamos, que no lo vendo.

([Musicón sin fronteras acaba de editar su decimocuarto título. vuelcavuelca. Kiwi está que se sale. Y me ha hecho bailar.])

tonterías zen que se me ocurren mientras cocino

2009-06-30T10:29:00.002+02:00

30m062009
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hoy me he tropezado
con el corazón de una cebolla
y era esencial
y vulnerable
sin tantas capas

pero sin capas
ya no era una cebolla

(y además me hizo llorar)

no pasa nada (aviso para navegantes)

2009-06-29T10:19:00.003+02:00

29l062009
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me he dado cuenta de que escribir un poema
es una cosa difícil
de cojones

(con perdón de la expresión

últimamente julio ocupa mucho mi vida (y estamos en junio (qué cosa el laberinto maldito del lenguaje, con sus paredes y con sus minotauros y con sus hilos y sus ariadnas, con sus teseos y todo, con Egeo desesperado arrojándose al mar (con la espuma))). aniversarios. cerebro estúpido que reacciona a los números redondos. cinco lustros. cinco veces cinco. la culpa la tenés vos por no querer morirte nunca. y sé que no me diste permiso para tratarte de vos. pero lo escribiste, macho. y yo lo leí. y no sé de qué manera extraña no puedo librarme de ese dardo, quisiera olvidarlo, pero siempre vuelve:

"Cada vez somos más los que creemos menos / en la utilización del humanismo / para el nirvana estereofónico / de mandarines y de estetas"

eso no se hace, pibe. eso duele mucho. le salen a uno lágrimas por la parte de adentro de los ojos. y yo voy caminando lento lento lento lento como una tortuga muy triste, sin nadie que saque una caja de tizas de colores y me dibuje en el caparazón una golondrina.

la pucha)

por dejarlo claro

2009-05-29T10:06:00.003+02:00

29v052009
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no me pasa mucho
pero a veces me pasa
que no sé lo que me pasa
y cuando me pasa
me pesa
y hay que esperar a que se pase

(c) de la imagen Andy Goldworsthy, Rowan Leaves Around a Hole

(oditnes eneit on ,satleuv sàm sed el oN)

el poema más breve del mundo

2009-05-27T11:42:00.001+02:00

27x052009
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●

(punto)

gestos feos que no deberían quedar impunes

2009-05-14T07:58:00.003+02:00

14j052009
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Recogido en el PAÍS digital de hoy

"Abucheos al himno español, versión censurada y disculpas de TVE

No hicieron distinciones las aficiones cuando empezó a sonar el himno de España, que fue recibido con una sonora pitada por parte de unos y de otros. Momento, por cierto, que La Primera de TVE aprovechó para conectar con San Mamés, donde se habían reunido miles de seguidores del Athletic, y que no fue ofrecido a los telespectadores. No en vano, la Policía había retirado del estadio una pancarta con el lema "Somos naciones de Europa. Adiós España". Aunque, sin mayores incidentes, arrancó el espectáculo en el campo, más allá de que se pudieran ver algunas banderas independentistas en la zona del gol norte del campo de Mestalla, donde estaban ubicados los seguidores del Barcelona.

Nada de esto ocurrió para Televisión Española. En el momento en el que los Reyes llegaban al palco, que coincidió con el inicio del himno nacional, los aficionados comenzaron a silbar y la cadena conectó con San Mamés. La cadena se disculpó en el descanso mediante un comunicado: "Por un error humano el himno nacional no se ofreció en directo antes del comienzo del partido de Mestalla entre el Barcelona y el Athletic de Bilbao. Dicho fallo se intentó subsanar emitiéndolo íntegramente en el descanso. La dirección de TVE pide disculpas por este hecho".

Mientras los dos equipos aguardaban la segunda parte en el vestuario, la cadena emitió una versión censurada del himno, con los pitidos de los díscolos eliminados y aderezada con imágenes de algunos hinchas respetuosos".

Es mucho más grave de lo que parece, pero no pasará de una notita de prensa, de un teletipo que caerá en el olvido, de una cortina de humo para mantener ciega a la opinión pública. Y me gustaría saber quién es el subnormal ideólogo paternalista de la idea de emitir la versión censurada creyendo que eso era una buena idea, para que me lo explique, y decirle un par de verdades a la cara por cretino. Y les aseguro que a mí me repugnan ciertas actitudes, y la falta de respeto y la violencia fascista con la que los nacionalistas recalcitrantes se ven con el derecho de imponer sus ideas, pero también creo que ignorarles les da alas, les da, si no razón, al menos si razones, y deberían derogar ya, de una vez, la ley de partidos que aprobó en un día en que todos estaban alucinados el parlamento. Porque las consecuencias de semejante disparate de silenciar a los discrepantes, va en menoscabo de la paz que buscan. Y hay que ser tonto para querer arreglar esto por cojones.

(Y por cierto. Ayer esos descerebrados coreadores de consignas que no vimos, acabaron dando un espectáculo grandioso de nobleza en la lucha. Capaces de compartir en convivencia unos valores esenciales donde se respeta al contrario y se le reconoce en lo que vale. Si en algo tanto tonto como el fútbol podemos entendernos por encima de las diferencias, si podemos no sólo convivir en paz, sino sentirnos miembros de una misma especie, tal vez, a pesar de sus gritos, deberíamos escuchar atentamente lo que tengan que decirnos, porque quizá seamos nosotros los que en algo, estemos radicalmente equivocados.)

dime una cosa

2009-05-04T11:34:00.003+02:00

04l052009
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¿Tú qué harías si los rinocerontes volaran?

(Últimamente tengo la sensación de caminar con piedras en los zapatos. Yo que por la vida voy descalzo.)

...aquel dodecaedro salvaje...

2009-04-14T10:27:00.002+02:00

14m042009
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Te echo de menos, amor, siento tu ausencia,
el hueco que has dejado en el lado frío de la cama,
y tengo que cerrar los ojos para verte.

Y pienso
amor
labio
incendio
caricia
instante
alud

pero estoy torpe
y las palabras son como la lluvia
que te moja los planes

y me llamo deseo
y quiero cumplirme.

(y te dejo una canción por halagarte)

cante, cante usted caballero, como si fuera idiota

2009-04-13T12:51:00.003+02:00

13l042009
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Se acabó la semana santa,
y empieza la santa semana,
y voy a tener que sostenerla con canciones
por si acaso,
que hay que ver las cosas que me pasan
cuando me pongo a jugar a las sorpresas,
que abro al azar Defectos escogidos
y me encuentro un capítulo de mi propia biografía
titulado el incompetente,
díganme ustedes si no da miedo
y si no hace falta urgentemente
un vendaval sonoro
que nos levante como un torbellino de la silla
y no nos deje mirarnos el ombligo
mientras fuera está la vida
color clavel reventón
y tan bien vestida...

(I feel good (taranaranarata))

ya planté un libro, a escribir un árbol

2009-04-07T11:29:00.003+02:00

07m042009
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Algunos libros infantiles contienen ilustraciones asombrosas.
Yo tengo un secreto hermoso.
Una semilla de semilla
que nace un poco.

(No sé por qué tienen tanto glamour los buscadores de tesoros; a mí siempre me parecieron más interesantes los que los esconden.)

porque ya lo dice el refrán: "en abril amanece más temprano"

2009-04-02T08:18:00.004+02:00

02j042009
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hay que ver lo tonto que me pongo
en cuanto al aire empiezan a salirle golondrinas
y cómo el desánimo se pone encima de mis ganas

y me levanto cansado
y al despertarme tengo pesadillas
y miro pero me siento ciego
y hablo pero me siento mudo
y escucho pero me siento imbécil
en sentido literal
etimológico
incapaz de caminar sin un apoyo

como el que busca unas gafas que lleva puestas
y se va angustiando al no encontrarlas

(y no me jode por mí, que soy vela que aguanta su palo desde niño y sabe que en cualquier momento abril se va a llenar de enero; me jode porque fallo a los que vienen con motivos reales para el desánimo, los que vienen a buscar un poco el calor de mi caricia como otras tantas veces y me encuentran tan frío, tan sin saber lo que me pasa y tan torpe a la hora de explicarme)

ver sólo el fondo, y no hallar la forma

2009-03-29T14:22:00.002+02:00

29d032009
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Insistir; aunque no se pueda, aunque no se deba. No dejar nunca de escribir, no dejar que nos gane la pereza. Escribir aunque lo que se escriba no merezca la pena. Escribir como actitud, como manera de salvarse de la opacidad del mundo, como tarea. No dejar ni un solo día sin haber mirado, aunque no se haya visto. Y en ese caso anotar esa ceguera, ese hartazgo y ese miedo.

Insistir; para no morirse, para no dormirse, para abrir ventanas al abismo. Escribir para que quede constancia aunque sea del vacío, del gran paréntesis en que consiste todo, de esta enfermedad mía tan vieja y de repente. De este de nuevo. De este siempre. De este todavía.

(Cosas que alguna vez escribí cerca del mar para no olvidarme, antes de las piedras defíciles)

roznido metafísico

2009-03-18T08:45:00.003+01:00

18x032009
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esta hoja en blanco delante de mí
es la mañana
puedo escribir
puedo dibujarle un sol
puedo doblarla y convertirla en pájaro

y a veces tanta opción me hace sentir un poco
como el asno de Buridán
muerto de hambre de estímulos
con montones de estímulos
delante de los ojos

(mi padre me diría, muy sabiamente, que a uno le hacían obispo y lloraba)

usted es responsable de sí mismo, y haga el favor de no tocarme el corazón con excusas vacías, que me lo mancha

2009-03-17T08:45:00.006+01:00

17m032009
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no nos des pena que tenemos muchas. danos contento. que vueles feliz en pos de lo que amas y en ese vuelo crezcas por dentro

porque si no cuando dices amor no te creemos. no si vemos que vas perdiendo plumas que se destila un jugo triste de tus pasos y en la piel te salen granos de melancolía

y no te mientas más. que no te convenzan tus palabras. no le creas a la imagen del espejo que te dice amor cuando te mira con miedo. porque eso no es amor

eso es rendirse

pero en cualquier caso allá tú. haz como quieras. vive lo que hayas de vivir.
pero no nos rindas cuentas. no busques nuestra aprobación y un consentimiento que ni está en nuestra mano dártelo ni te lo daríamos de poder hacerlo

no tienes derecho a atormentarte

pero haz lo que sientas porque en esta vida el camino hacia la luz está lleno de pasajes tenebrosos. avísanos si llegas al fondo del pozo. porque estuvimos allí. y sabemos sacarte. y no sabes qué alegría será saber que conservas la vida. y nos iremos de fiesta. como solías hacer. como sabías.

(José Hierro lo expresaba así: "Llegué por el dolor a la alegría, / supe por el dolor que el alma existe; / por el dolor, allá en mi reino triste / un misterioso sol amanecía...")

¿narciso? ¿y quién es narciso?

2009-03-16T09:03:00.003+01:00

16l032009
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(o es una pena que pasaran de moda los boleros)

(créeme mi cielo: yo te llevo amando mucho más de lo que crees; porque es cierto que yo nací ese día en el que besé tu boca adolescente y que a ser dichoso yo contigo lo aprendí. Y, mi amor, si ves que alrededor todo se derrumba, recuérdales que dice Edu que el plus pal salón.)

disminución de betaendorfinas en el plasma

2009-03-13T09:13:00.004+01:00

13v032009
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"Yo no sabía que
no tenerte podía ser dulce como
nombrarte para que vengas aunque
no vengas y no haya sino
tu ausencia tan
dura como el golpe que
me di en la cara pensando en vos."

-Juan Gelman, Poco se sabe-

Hay un reloj que no marca horas sino instantes
una constelación que se dibuja
en la bóveda celeste de los sueños
uniendo las estrellas de las coincidencias
una intuición de claridad meridiana
algo parecido a la plenitud
al ser sin atributos
al espacio entre dos pulsos.

Pero no existen reglas para vivir ese ahora
así que la razón se ve desorientada
porque es imposible nadar en el desierto
o volar en el agua o correr en el aire.

Porque desde tan dentro la vida
es una asombrosa casualidad
una probabilidad infinitésima
un milagro
cuyo idioma sólo puede decirse en el silencio
un lugar inhóspito y salvaje donde no puede mantenerse en pie por mucho tiempo ninguna construcción que imaginemos
un licor fuerte que sólo puede beberse a sorbos.

Y al final todo pasa
y poco se sabe
y mucho se siente.

(la obsesión de comunicarme me envenena)

divertim(i)ento

2009-03-12T09:12:00.003+01:00

12j032009
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Resentimiento consentimiento
si te miento.

¿Qué sentido tiene buscarle sentido
al sentimiento.

(Buscando en al baúl de las palabras (ú ú úh), cualquier tiempo pasado nos parece peor.)

por la noche

2009-03-12T09:00:00.002+01:00

12j032009
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(diez minutos y medio de hip hop para los que prejuzgan al rap)

mi edad, señores, 900.000 años

2009-03-11T09:13:00.007+01:00

11x032009
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Se llama ciencia y su saber se funda en hechos comprobados. Enuncian leyes que se cumplen siempre. Y en ese siempre, duerme la paz de la certeza y el filo oscuro de lo inevitable.

Fue Lavoisier el primero en comprobarlo, pero no importa el hombre, importa el hecho: en una reacción química la materia ni se crea ni se destruye, sino que sólo se transforma.

Y ahora es cuando sueño. Cuando me asombro.

Pues si me corto la mano y se la doy a comer a los perros la materia que conforma mi mano, que era mi mano

(piensa, párate un segundo a pensar, hablamos de una mano, piensa la cantidad de cosas que se hacen con la mano y párate cuando llegues a diez)

o sea, mi mano pasará a ser otra cosa, formará parte de otro ser, de varios seres, acabará siendo parte fundamental de algo que de no ser por mi mano no sería.

Así que esto que soy, este amasijo de vísceras y jugos, estos pelos, estos labios, este yo tan así, tan reconocible en el espejo, lo que vengo a llamar yo, vamos, está conformado por miríadas de porciones materiales que vete tú a saber de dónde vienen. Pero puedo aventurar que formaron parte de las bacterias de la caries de un tiranosaurio, de las puntas de los látigos que azotaron a los esclavos que construyeron las pirámides, del residuo sideral del cometa Halley, o de la superficie de la estrella Alfa de Centauro. Del tintero donde Cervantes mojaba la pluma con la que escribió el Quijote, del ombligo de Miss Universo 1946, del bigote de Hitler y de la bañera de Arquímedes, de regiones ignotas que jamás verán ojos humanos, de tiempos en los que no habrá memoria que pueda recordarlos.

Y cuando yo ya no esté, cuando aventen mis cenizas; seré aire y llegaré a conformar seres increíbles, elementos raros, gases nobles, adarmes de nada, partes de un todo.

Y es ese tipo de consciencia la que me tiene frito.
El saber que eso es ciencia.
Hecho probado.

(El título, of course, es un verso de Alberti de Cita triste de Charlot.)

los martes seré mi cita

2009-03-10T09:14:00.003+01:00

10m032009
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-Qué va tio, qué va, no... Hoy no, ¿sabes? Hoy no es uno de esos días grises en los que todo sale mal. Yo esos días los dejé atrás ¿entiendes? Y por lo tanto: Quiero que te levantes de esa puta cama, y salgas a la calle porque el sol quiere verte, ¿entiendes?

Falsa alarma, La misiva. Amor propio.

(tengo que empeza a hacer acopio de estratagemas contra los peces de la astenia, para cuando se pongan gordos a nadar en mi cerebro)

un autoestopista galáctico nunca tira la toalla

2009-03-09T09:30:00.003+01:00

09l032009
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Huele ya a primavera en las esquinas
y empiezan a cuajar entre los árboles dormidos
metáforas con flor
con el retorno de la luz
con las cosas que nacen
con lo bueno que empieza.

Consciencia,
actitud,
coraje,
paciencia,
perseverancia
y disciplina
siguen siendo las palabras importantes.

Tengo previsto vivir tres mil doscientos años por lo menos
y morirme no va a suponer ningún impedimento.

Sé surfear sobre las olas del tiempo
y he aprendido a usar el temporal para henchir velas,
pero si me hundo con barco y todo
haré un estudio de la vida de los peces,
desentrañaré las artes del buceo
y me haré experto en el idioma de la algas.

Cualquier adversidad será oportunidad
para aprender algo de la vida,
para crecer por dentro hasta vivir tan anchos
que ahogarse sea ya algo imposible.

Y seguiré rezando al dios agradecido de la buena suerte,
y seguiré fielmente el credo de la religión del optimismo,
sin cansarme nunca,
inmune al desaliento.

(Parafraseando a Kase-O: "yo no soy un genio, pero sí soy un mago: pienso en como quiero vivir mi vida y lo hago".)

cumplir: remediar a alguien y proveerle de lo que le falta

2009-03-05T08:59:00.003+01:00

05j032009
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que crezcas mucho por dentro y no cambies nada por fuera
que levantes orgullosa la cabeza y no pierdas de vista el horizonte
que sonrías porque se ilumina el universo

y recuerda siempre
que eres la parte de mí que más me gusta
y que no hay amor
más amor
que el que te tengo

(y cumplirlos felices)

el que avisa no es traidor

2009-03-04T09:28:00.004+01:00

04x032009
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Miedo de lascas, sentimiento nefasto, piedra asquerosa. Miedo cabrón, cerdo podrido, grandísimo hijo de las mil putas. Miedo de miedo, caraculo, prepotente. Miedo de siete de la mañana, de días laborables, de atasco y oficina. Miedo de dios, miedo que apestas a detritus. Soga emocional. Araña terrible. Ciempiés.

Miedo sabedor de nada. Miedo helado. Sudor inútil. Miedo entretenido con tan poca maña, miedo burocrático, pancreático, linfático, sanguíneo. Miedo de insomnio, terror nocturno. Miedo ancestral. Miedo enquistado.

Miedo contador de mentiras, hacedor de guerras vanas, hoguera de odio. Miedo imbécil. Miedo que cercenas vidas. Que cortas alas. Que secas flores. Que te disfrazas.

Miedo de metal, miedo de alcohol de garrafón, drogas baratas. Miedo aturdidor. Miedo ruidoso. Miedo indecente.

Miedo reloj, horario, fiestas de guardar, peluquería, bar de moda, canción ligera, dominguero, empate a cuatro, copa de Europa, cláusula de rescisión, declaración de hacienda, papel pautado, terrorista.

Miedo cagón, miedo de mierda, escúchame bien; escúchame bien porque te lo voy a decir clarito: no me he olvidado de ti, me he olvidado de tenerte.

¿Qué vas a hacer ahora, verdurita?

(Anagramas con ATREVERSE: estar, ser, ver, restar, vetar, revés, saver, vesar, aser, atreverse a verse, ese, esa, versa, verse.)

pues resulta que a mí sí me importa

2009-03-02T10:01:00.004+01:00

02l032009
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"Eras el portador de la aventura,
el huésped de lo insólito,
titular de los trajines del milagro,
depositario de las rúbricas del viento,
capitán del azul inesperado,
reinventor general de lo existente.

No importa que las costras de la vida
sometieran tu heráldico penacho.
No importa que tu enorme expectativa
se hundiera en los sarcófagos bruñidos.
No importa que tus manos siempre abiertas
te las hayan cerrado con usuras.
No importa que tus sueños para todos
se volvieran un sueño para nadie.

Basta sencillamente que hayas sido
lo que alguna vez fuiste:
un hueco de tos joven
en la cueva envejecida del mundo".

(a Óscar)

Roberto Juarroz, Décima poesía vertical

(al terminar esa sensación que me causan los buenos poetas de que es a mí a quien hablan, como si yo hubiese sido Óscar en otra vida, y me hubiera reencarnado para acabar lo que es más mío, que aún sigo siendo el portador de la aventura, el huésped de lo insólito, el titular de los trajines del milagro, el depositario de las rúbricas del viento, el capitán azul de lo inesperado, el reinventor general de lo existente. Y ese dolor también es mi dolor y no es consuelo que baste. Porque dentro hay luz. Porque dentro todavía hay luz. Y yo aún estoy vivo.

Y hasta te lo dice el viejo de Coca-cola: has venido aquí para ser feliz. Qué jodido que ya se hayan convertido en mercancía hasta los productos del espíritu.)

el odio es ciEGO (y el braille complicado)

2009-02-24T18:42:00.004+01:00

24m022009
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oigo el plañido que tu voz supura
y no te oigo a ti sino a tu herida;
te crees con derecho a reclamar justicia
porque tienes el alma destrozada...

pero no ves
que no es justicia
lo que pides

pides venganza

y no ves
que no es así
como se alcanza
paz
entre los hombres

y no ves que así después
no tendrás calma
y que el dolor
no se habrá ido
que el tiempo es un don precioso
como para no apostar por la vida
a pesar del dolor
y de la muerte

y aprende esto:
que nadie puede
nunca
si no te dejas
robarte la alegría

("...vivir soñando, la vida práctica
es un lío. Mas si quieres ser feliz como me
dices, no analices, no hasta que tu alma cicatrice
o andarás convaleciente, paciente
depresión en occidente progreso decadente
no puedo sonreír decentemente, con el
hambre y el dolor de tanta gente en mente.

(...)

el tren que se llevaba a tu angustia se retrasa
pero llegará y se la llevará a otro cuerpo, eso
siempre pasa por lo de la balanza, (unos bien y
otros mal) Es un ciclo, un periplo que el
entendimiento no alcanza Es la vida, simplemente
ámala llámala, detente a mirarla va
en serio ¿verdad que no nos gusta el
cementerio? ni verlo, si veo un caramelo, cogerlo y
comerlo. Pues somos el tiempo que nos queda..."

Javier Ibarra aka Kase-O de Violadores del Verso. Del tema Cantando del álbum Vivir para contarlo.

Lo puedes escuchar aquí)

no dejar ganarle al miedo

2009-02-19T08:54:00.003+01:00

19j022009
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ahora nos toca vivir esto
esta tormenta interior que desentona
con las flores que ya han empezado a nacer en los almendros
ahora es el tiempo
de este dolor sin dolor
de esta tristeza sin llanto
de este pulso suspenso
de esta mano de angustia
de este corazón enfangado
de este horror sin sentido

y no es verdad del todo
que no se pueda hacer nada
se puede suspender el juicio
se puede andar
se puede ser paciente
y practicar la esperanza
se puede desear la luz
y acopiarse de velas
si oscuridad lo que viene

y asumir que el mal existe
y que forma parte de la vida
una escuela privada
que nos cuesta muy cara
y de la que más nos valiera
salir aprendidos

porque ahora es esto lo que nos toca vivir
atravesar un desierto
con los pies lacerados
y llevando a hombros
a los que están tan heridos
que ya ni andar pueden

(el amor es lo contrario de la muerte, el miedo es lo contrario de la vida)

lo que pasa es que lo veo también en los de treinta, y ya no hace gracia

2009-02-18T08:50:00.005+01:00

14d022009
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(Escuchado a una adolescente de unos trece años por televisión)

—Este es un mensaje para el chico que me gusta: te odio.

(...porque en amor, locura es lo sensato...)